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Santa Tere • Ruben Méndez (en MUSA Museo de las Artes) https://www.instagram.com/p/CnE8SpnLXjW/?igshid=NGJjMDIxMWI=
“La vida es una colección de momentos, la idea es tener tantos buenos como puedas.” 5 a 7
“Y he llegado a la conclusión de que si las cicatrices enseñan, las caricias también”
Mario Benedetti
No se puede vivir cerca de un titiritero de sombras, de un domador de polillas. Yo, con mis candados y mis llaves de aire, yo, que escribo con humo. No hay sustancias más letales que esas que se cuelan por cualquier parte, que se respiran sin saberlo, en las palabras o en el amor, o en la amistad. Ya va siendo tiempo de que me dejen solo, solito y solo. La próxima vez que me encontrés en la calle no me conozcas.
Fragmentos de Rayuela - Julio Cortázar
Amor condusse noi ad una morte,
Amor condusse noi ad una morte
de Xavier Villaurrutia
Amar es una angustia, una pregunta,
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.
Amar es reconstruir, cuando te alejas,
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.
Amar es una cólera secreta,
una helada y diabólica soberbia.
Amar es no dormir cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el sueño en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.
Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.
Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que de la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre mis entrañas.
Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.
Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.
Amar es una sed, la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.
Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.
Pero amar es también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestro cuerpo
como un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva:
porque amar es, al fin, una indolencia.
“Tenemos que obligar a la realidad a que responda a nuestros sueños, hay que seguir soñando hasta abolir la falsa frontera entre lo ilusorio y lo tangible, hasta realizarnos y descubrirnos que el paraíso estaba ahí, a la vuelta de todas las esquinas”
Julio Cortázar, Entrevista, Alcor 29, 1964
"¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras me dirás que te amo? Esto es urgente porque la eternidad se nos acaba…"
Jaime Sabines
Yo quiero proponerle a usted un abrazo, uno fuerte, duradero, hasta que todo nos duela. Al final será mejor que me duela el cuerpo por quererle, que el alma por extrañarle
Julio Cortázar
Primero de enero,
de Octavio Paz.
Las puertas del año se abren,
como las del lenguaje,
hacia lo desconocido.
Anoche me dijiste:
mañana
habrá que trazar unos signos,
dibujar un paisaje, tejer una trama
sobre la doble página
del papel y del día.
Mañana habrá que inventar,
de nuevo,
la realidad de este mundo.
Ya tarde abrí los ojos.
Por el segundo de un segundo
sentí lo que el azteca,
acechando
desde el peñón del promontorio,
por las rendijas de los horizontes,
el incierto regreso del tiempo.
No, el año había regresado.
Llenaba todo el cuarto
y casi lo palpaban mis miradas.
El tiempo, sin nuestra ayuda,
había puesto,
en un orden idéntico al de ayer,
casas en la calle vacía,
nieve sobre las casas,
silencio sobre la nieve.
Tú estabas a mi lado,
aún dormida.
El día te había inventado
pero tú no aceptabas todavía
tu invención en este día.
Quizá tampoco la mía.
Tú estabas en otro día.
Estabas a mi lado
y yo te veía, como nieve,
dormida entre las apariencias.
El tiempo sin nuestra ayuda,
inventa casas, calles, árboles,
mujeres dormidas.
Cuando abras los ojos
caminaremos, de nuevo,
entre las horas y sus invenciones
y al demorarnos en las apariencias
daremos fe del tiempo y sus conjugaciones.
Abriremos las puertas de este día,
entraremos en lo desconocido.
Primero de enero,
de Octavio Paz.
‘Árbol adentro’,
Seix-Barral, 1987
IMAGINANTES. Encuentro con el azar. Julio Cortazar
Tu sonrisa
Sacheri nos cuenta lo difícil que es conseguirlas
Benedetti -y no puedo no estar de acuerdo- habla de cuanto le gusta recordarla
Cortazar me cuenta como besarla
Neruda la hace esencial para existir
Pero no importa el literato que me la describa, como la tuya no hay dos, o al menos -si, nunca me gustó arriesgarme- ninguna otra me va a llenar tanto como lo hace esa mueca tuya en los labios… Que puede ser la primera, la tercera o la septima, que mas que comillas le pondría luces y lentejuelas, que mas que besarla, tocarla y morderla quiero guardarla -no, te juro que no la quiero compartir con nadie, no me importa cuanta gente la necesite-…Y mas que para vivir, la quiero para morir en ella.
Tú sabes que ponerse a querer a alguien es una hazaña. Se necesita una energía, una generosidad, una ceguera. Hasta hay un momento, al principio mismo, en que es preciso saltar un precipicio; si uno reflexiona, no lo hace. Sé que nunca más saltaré.
"La náusea" Jean Paul Sartre
"Los que de corazón se quieren, sólo con el corazón se hablan"
Francisco de Quevedo y Villegas
“…No finjas más, no ocultes la excesiva hambre de mí que te arde en la mirada…”
— Antonio Gala
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Hice del mundo de los libros mi hogar. Ellos me salvaron
The Guernsey Literary and Potato Peel Pie Society