Parte I: Falto de reflejos
No parecía gran cosa aquel sitio. Unos neones fundidos en lo que otrora sería una pared bien tapizada y que se había convertido en un ejemplo leproso más de la especulación salvaje, evitando reformas varias para echar a los dueños a la primera de cambio. Un respeto hacia la diversidad del barrio que hacía sospechar.
−Para eso ya tiene el baño. Aquí servimos bebida.
Me obligué a cerrar el pozo. No me convenía buscar problemas aquí.
−Cualquier refresco me vale.
El desdén que me profirió el camarero era proporcional a la temperatura de la lata.
−Entiendo que más fría no la tendrás.
Callose y miróseme. No supe interpretarle.
−Pero no funciona −me interrumpe− ¿Eres electricista?
−No −solté con pausa, desconcertado. Ahí seguía él, mirando. Tenía pelusa en vez de bigote.
Asentí como pude mientras miraba a mi alrededor. Dos mujeres entradas en años liándose cigarros al ritmo de “El Mudo” de Chango. Creo que aquí todavía no conocen la palabra Transición. De repente, el baño se abre demasiado rápido. Un tipo famélico metió la mano en la parte derecha de su chaqueta de cuero. Por si acaso, saqué la pipa y no dudé en apuntar. Lástima que mi visión no era completa. El culpable no fue tanto la miopía como la nula existencia de un tercer ojo en la nuca. Hostiazo en la cabeza y a la lona ¿Dónde me despertaría? Quién sabe.
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