Elles son mujeres, porque son higiénicos, no huelen, no lubrican, no excretan, no sangran. Huelen a flores y a lubricante de fresa que usan a diario para que su neovagina no se cierre. Son mas mujeres que nosotras, obvio. Nosotras sólo somos simples hembras sudorosas, agujeros frontales, cuerpos menstruantes o gestantes, olorosas, lúbricas, sangrantes y con esencia a ostra. Olemos a mar, a pescado, a algas. Sabemos a urea, sudor, lubricación, fruta madura. Elles, con su couturing perfecto, pelucas de cincuenta euros y peinados de peluquería, tacones finos, colores pastel, vestiditos femeninos, y ropa interior infantil que induce a la pedofilia, son, sin lugar a dudas, más y mejores mujeres que nosotras. Porque ser mujer no es una realidad. La mujer como sujeto político, tangible, palpable, no existe. O eso dicen. Ser mujer es un sentimiento. ¿Cuál? Cualquiera que un hombre decida. Elles, las neomujeres, sacados de un thriller de ciencia ficción en un mundo distopico, siguen a rajatabla cada pequeña norma y regla de la lista que el patriarcado lleva siglos tratando de imponernos sobre ser mujer. Claro qué son mejores que nosotras. Son la mujer perfecta. Son el reflejo fiel de lo que el machismo espera y exige de las mujeres. Llamadme majara. Pero al sistema le encantan estas “mujeres” adictas a la feminidad con neocoños sumisos.
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