Murgas e causos

[murgasecausos-blog]

Fito vibra e do céu lamenta Galeano

Se existe algo que os anarquistas, futuristas, democratas desejosos da alternância de poder, surrealistas, iconoclastas e todo e qualquer tipo de ser afim de romper com as tradições tinham em comum, é o desejo de ver o Nacional do Uruguai fora de uma Libertadores. É que o último ano em que os bolsilludos, como são chamados, estiveram fora da copa foi em 1996, tempo afu. Embora todos os emboras, o Nacional está no grupo 2 da edição 2016 junto com Palmeiras, os conterrâneos do River Plate e o Rosário Central, que não aparecia na copa desde 2006. Os jornalistas entendidos apelidaram de “o grupo da morte”.

Nesta última quinta do atual fevereiro, Nacional tinha fumaceira pela frente e não era o famoso porro uruguaio, era o Rosário Central no Gigante Arroyito pulsando. O Rosário vinha com moral, num constante crescimento após amargar 3 anos na série B. O Nacional, embora jogue a 20ª Libertadores seguida, tem na bagagem um retrospecto desconfortável pra quem já foi Rei: vem caindo ano após ano entre fase de grupos ou oitavas.

Em casa, a esquadra de Rosário tinha posse de bola Barcelônica: terminou o primeiro tempo com 70% de domínio. Só que de amarelo e azul não estavam Suárez, Messi e Neymar, estavam Cervi, Herrera (aquele mesmo) e Delgado. Logo, a posse de bola não era sinônimo de uma goleada à catalã. A emoção ficou mesmo pro segundo tempo. Aos 10 minutos, quando numa falta na intermediária Gonçalo, do Nacional, solta um canotaço em direção ao gol, Nicolas López intercepta com um domínio e completa pra dentro do retângulo. 1x0 Nacional, visitante ingrato que fazia os canallas roerem até o último centímetro de unha. Como coroação deste momento mágico, o jogador reserva Erick Cabaco comemora no banco  fazendo gestos pra torcida do Rosário, e tá na rua o magrão (sendo escoltado pelo escudo policial até o chuveiro).

A missão do Nacional, acanhado e ensaiando se crescer pra cima dos home, era segurar a pressão argentina. Nacional do zagueiro POLENTA, vale lembrar (que nome, senhores). Da casa-mata, Larrondo entra predestinado a ser mais um em campo e não conseguir impedir a colossal vitória uruguaia que se desenhava. Aos 33 minutos, numa pressão descomunal, o arco dos bolsos de uma maneira inexplicável era defendido com unhas e dentes com bola sendo salva em cima da linha com bico de chuteira. Em meio ao rebuliço valeu até bloqueio com a mão pra se defender o patrimônio, mas o juiz nada assinalou. Transtornado pelo medo de não conseguir dormir à noite pensando no pênalti legítimo que não deu, o árbitro acha um pênalti que seria convertido aos 46 do segundo tempo. Na marca do cal, Rosário Central 1x1 Nacional.

Larrondo, que diz ser inspirado no Ibra (no penteado, obviamente), fez com que a previsibilidade dos astros fosse por água abaixo. Dizia Saint-Exupéry no Pequeno Príncipe: “tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas”. Neste caso, pelo que cavas. Larrondo cavou e converteu. E foi ao findar a partida que se tornou eternamente responsável por um empate em casa, por um provável sorriso de Fito Páez e um gosto amargo no céu de Eduardo Galeano.

Por Matheus Donay

[murgasecausos-blog]

É uma noite de Terça-Feira de Carnaval, depois de uma tarde inteira resumida em dormir, ler bobagens atrás de bobagens no feed do Facebook e olhar a vitória épica do West Ham em cima do Liverpool na Copa da Inglaterra, decido não desligar a TV e continuo olhando a programação de canais esportivos (é a única coisa que sei olhar quando ligo uma televisão). Eis que pelas tantas surge na programação da Fox Sports: “COPA BRIDGESTONE LIBERTADORES CARACAS (VEN) X HURACAN (ARG) – 22:40”.

Qualquer pessoa normal passaria o olho pela chamada do jogo, pensaria “eu que não vou olhar essa merda de partida” e trocaria de canal rapidamente. Em contrapartida na minha mente - e na de todos os amantes de peleia desta sudamérica queryda - surgiram milhares de pensamentos: “Feito! Hoje tem Libertadores!” “Será que vai ter um alento massa no estádio?” “Tomara que tenha uma quebradeira no final do jogo” “Qual será o placar que leva pros pênaltis?” Entre outros pensamentos que só quem é aficionado por esse desporto compreende.

Muy bien, eis que rola la pelota no Estádio Olímpico de la Universidad Central de Venezuela. Como esperado: estádio vazio (na Venezuela o beisebol é o esporte favorito da população), com exceção de alguns hinchas enlouquecidos espalhados pelas arquibancadas tremulando seus bandeirões, jogando bobinas e papel higiênico nas goleiras e alentando como se aquela fosse a final da Copa. O jogo era feio, mal jogado, balão atrás de balão, o campo parecia mais uma plantação de mandioca do que qualquer outra coisa. Já aos 40 e poucos minutos do primeiro tempo o meu subconsciente dizia pra eu desligar a TV e ir fazer qualquer outra coisa que não fosse olhar essa pelada, mas no fundo dos meus pensamentos mais sórdidos eu sabia que alguma coisa ia acontecer nesse jogo (uma entrada criminosa por trás seguida de uma expulsão de quaisquer que fossem os times já valeriam eu ter olhado o jogo). Eis que 2 minutos depois, como se fosse uma recompensa dos deuses do futebol por eu não ter largado o jogo de mão, gol do Caracas e fim do 1º tempo, a decisão estava indo para os pênaltis.

Sinceramente o gol de Rubert Quijada não me animou muito, eu queria mesmo é que algo folclórico acontecesse na partida, um simples gol não satisfazia meu desejo. O jogo segue horripilante, em dado momento eu prestava mais atenção no alento da torcida do Caracas do que no jogo em si, algumas murgas e um trompete varzeano sacodiam os hinchas – que em nenhum momento deixaram de cantar para a equipe amada. Sigo olhando a peleja, até que aos 28 minutos do 2º tempo, Mariano Gonzalez do Huracán, como bom volante grosso que é, chega atrasado numa dividida e recebe seu 2º cartão amarelo. Rua pra ele professor. A torcida do Caracas, assim como eu, festejamos como se fosse um gol. Comecei a pensar que afinal, assistir aquela partida horrível estava valendo a pena. Passada a animação pela expulsão meu único objetivo era torcer para que permanecesse o 1 a 0 pra classificação ser decidida na marca da cal. Infelizmente após o ocorrido o Caracas se impôs no jogo, pressionando o time argentino duma forma que eu nem sabia que os times venezuelanos eram capazes. Eis que aos 38 minutos o que eu mais temia ocorreu: uma patada de Arango no cantinho do guarda-redes formou o segundo tento venezuelano. Eu realmente senti uma tristeza muito grande ao saber que não sentiria o nervoso de ver uma disputa de penais, eu poderia ter desligado a televisão no exato momento do gol pois ora, como um time jogando em casa, com 1 jogador a mais e se impondo de forma brilhante sob um adversário apático durante os 80 minutos até então jogados deixaria escorregar pelas mãos essa classificação?

Seguindo minha intuição futebolística, decido continuar assistindo, afinal, vai que né... O relógio marcava 43 minutos da etapa complementar, o nervosismo em toda a delegação do Huracán era visível, o técnico já havia colocado 3 atacantes em campo, e o Caracas apenas existia em campo, só queria que o tempo passasse, e nas arquibancadas os bandeirões tremulavam com um fervor jamais visto. Não existia mais tática (se é que algum dia existiu) no time argentino, era chuveirinho atrás de chuveirinho. Já estávamos por conta do juizão no momento em que o zagueiro do Huracán recua uma bola na fogueira para o mítico goleiro Marcos Díaz e no momento pensei “o goleirão vai estourar essa bola no chutão que ele vai dar agora”, mas para minha surpresa, mesmo com um atacante do Caracas vindo a toda velocidade pegar a bola, Díaz dominou a bola no peito, levantou a cabeça e – pasmem- saiu jogando com toda a tranquilidade do mundo. Nesse exato momento eu pensei duas coisas.

A primeira é que o futebol realmente não faz sentido, por isso que o idolatramos tanto. Nada justifica um dos goleiros mais grossos que já vi não ter dado um bago pra frente naquele momento. E a segunda foi: o Huracán vai fazer um gol agora. Dito e feito, depois de boa trama, Toranzo passa uma bola em profundidade para Miralles (sim, aquele), que cruza com maestria para Diego Mendoza testar a rechonchuda pro fundo do barbante. Gol. Golaço eu diria. Depois de quase 2 horas num purgatório futebolístico horrendo, finalmente senti a adrenalina que queria. Comemorei como se fosse um torcedor do Huracán desde os 3 anos de idade. Mas não, era apenas um brasileiro de Porto Alegre olhando uma partida aleatória de Libertadores às 10 horas da noite de uma Terça-Feira de Carnaval.

Por Marco Zabot

[murgasecausos-blog]

Depois de um ano carnavalesco nesse futebol de meu deus, chegava a primeira quarta-feira de cinzas após a ressaca de um duradouro campeonato brasileiro que sucedeu longos campeonatos estaduais.

Uma opção poderia resolver todo o problema de uma quarta vazia: uma final de Copa Sul-Americana em Bogotá com times que jamais levantaram um troféu internacional.

Abri uma cerveja e me deitei no sofá, atirado na neutralidade como quem não quer nada e querendo tudo ao mesmo tempo: a minha lista de desejos tinha itens indispensáveis como uma cera, discussões acirradas, cutuques, o ecoar dos trompetes e um zagueiro bagaceiro que às vezes consegue roubar a bola na limpeza. Sabia que não eram grandes times com grandes jogadores. Mas Huracán havia eliminado o River Plate e o Santa Fé vinha há tempos incomodando grandes na Libertadores. Já era o suficiente.

Na conta, vinha do jogo de ida um 0x0 na Argentina. Só que aí se passou um o primeiro tempo: uma finalização para cada equipe e o rapaz do placar não tinha trabalho. Depois de um jogo abatumado desses, sabia que o segundo tempo seria diferente. E foi. Algumas finalizações a mais. Um pouco de cera a mais. Vários minutos com o goleiro visitante parando o jogo (atitude correta). Só o placar lá, 0x0, após 180 minutos jogados. O árbitro Heber Roberto López, que sempre rouba o meu time (sem clubismo), decretava o fim do jogo e início de uma agonizante prorrogação. Santa Fé sacou da casa-mata Omar Pérez, o clássico camisa 10. Pifador de carteirinha. Pifou alguns, colocou a bola como se colocasse com a mão na cabeça de outros e n-a-d-a. Era de longe um dos piores jogos que parei pra assistir, com direito à reversão de lateral em pleno ano de 2015. E o pior é que continuava a esperar algo excitante. O Huracán, time argentino underground, jogava com racionalidade: amorcegava do início ao fim, cada dividida eram 2 minutos de bola parada para atendimento. E endemoniados pelo espírito do anti-jogo conseguiram o que queriam.

Se o placar eletrônico anotava 9:42 da noite em Bogotá, o fuso brasileiro já nos aconselhava a ir dormir por aquela meia noite e quarenta e dois. Foi por aí que os penais decidiriam a Copa sem choro. Não sabia pra quem torcer: o time médio-pequeno da Argentina ou um Colombiano que há tempos vem beliscando um espaço maior. 

Nem os pênaltis tiveram graça. O guarda-redes do Santa Fé pulava na risca da pequena área e defendia. Os fuzileiros do Huracán miravam tanto o berço da coruja que mandava pra fora ou na trave. Os bogotanos convertiam. Fim de juego. 

A busca insaciável pelo prazer tem dessas. A gente se decepciona. Quer gozar com o time dos outros. No final das contas, todo mundo dormiu indiferente, anestesiado pela malemolência de 210 minutos sem gols. Só que a gente se esquece de uma coisa: ganhar uma Copa jogando uma miséria de futebol é sustentar a epopeia que só um mata-mata sugere. Jogando pouco, o futebol colombiano ainda vai nos incomodar.

[murgasecausos-blog]

CRUCIFIXO NÃO GANHA JOGO

Nas partidas de competições organizadas pela Fifa há todo um protocolo. Crianças entram com jogadores (encantadas com eles mas sem poder os olhar), adversários entram marchando lado a lado (impedidos de darem os pulinhos da sorte e arrancar o primeiro toiço de grama), cantam seus hinos (embora não saibam a letra) e se cumprimentam fingindo desejar bom jogo ao outro. Só que isso lá, na chatice do futebol dos poderosos.

Nas competições escolares, geralmente disputadas em campos inclinados e cheios de cucurutos, o protocolo é religioso. As equipes, que ao invés de chegarem subindo as escadas de um vestiário, descem do ônibus fardadas e sedentas por uns ponta-pés na redonda antes do jogo, o famoso aquecimento (não sem fazer um sinal da cruz antes de afundar as travas na grama). O pré-jogo é sagrado: os times se formam em círculo invocando suas divindades e os espíritos mais santos, pedindo que tudo ocorra bem quando a bola rolar. O capitão do time (que também pode ser confundido com um pastor) exorciza todo o mal de seus companheiros e faz a frente em pelo menos umas 3 orações. As más línguas dizem que ao invés de treinamentos durante a semana, o pessoal lê versículos da bíblia dando voltas no campo. Obviamente, na oração que antecede o jogo, ambos pedem para o Senhor que lhes ofereça a glória, o prazer do deleite, os 3 pontos. E é aí que Deus treme as pernas.

Tive convicção do meu ateísmo quando meu professor de futebol da escola disse (de forma magistral) que se reza desse certo todos jogos acabariam empatados. Ele estava certo. Apesar de sempre pertencer a times céticos e que não faziam o rito, cometemos o pecado de vencer alguns colégios de freira. Sem cerimônias.

[murgasecausos-blog]

O PIBE DE UM DRIBLE SÓ

Era certeiro e não havia mudança de roteiro: D’alessandro, ao ficar mano a mano com seu marcador e parar a bola, fazia com que todo o estádio se levantasse para assistir à peça quantas vezes fosse possível (e quanto mais vezes, melhor).

Como se uma cortina abrisse, El Cabezón amacia a pelota. Como se tivesse escrito previamente a apresentação, os defensores fazem exatamente o que foi ensaiado. A bola é puxada alguns centímetros para trás e na medida em que o coadjuvante do lance dá o bote, recebe a homenagem chamada La Boba, pra delírio da massa. Dizem que errar uma vez faz parte da natureza humana e que insistir no erro faz parte da burrice. Todos sabem o desfecho dessa história, todos sabem como impedir que ela aconteça. Lembro de ver passar na televisão a alguns anos atrás uma espécia de tutorial de como acompanhar a bola enquanto D’ale a tirava pra dançar. 

Algumas colunas saíram do lugar, alguns tomaram o drible de propósito para ter a honraria de entrar pra lista dos maltratados pela canhota gringa. Todo mundo sabe como marcar ao mesmo tempo que ninguém consegue. É que o teatro nos deixa anestesiados. Acreditamos nas mentiras teatrais como os zagueiros acreditam nesse drible. La boba é uma farsa, e D’alessandro é um ator.

[murgasecausos-blog]

Tivesse Simón Bolívar incentivado seus companheiros a quebrarem canelas (no bom sentido peladeiro) e a solarem guitarras, a América de fato seria uma nação unificada. Poucas coisas são tão universais e com facilidade de aproximar pessoas como o futebol e o rock’nroll, que embora sejam compreendidos, jogados e passionalmente assimilados além-fronteiras, geram sangue no olho e dedo na cara. 

Historicamente, a política fez uso pra si do futebol. O rock se apoiou na política e flertou com o futebol. A publicidade agiu como cupido entre ambos. Luis Alberto Spinetta, vulgo El Flaco, autor do melhor disco do rock argentino (embora não confie nesses rankings das revistas, nesse caso a Rolling Stone) pontuou em uma frase: “El fútbol tiene música.” 

“És una arte mayor. El murmullo del público, la cancha, la gente, la pelota, los jugadores, todo eso solamente es superado para mi por un escenario.”

 El Flaco era um millonario, como são conhecidos os torcedores do River Plate. Partiu em 2012 e teve a morte mais lenta e dolorosa que se pode imaginar: vendo seu time jogar a série B. Os “que en paz descanse” recebidos à época começariam a ter algum sentido só dois anos depois, quando lá do céu Spinetta viu seu time erguer em sequência o troféu da Sulamericana, do Clausura e da Libertadores.

 Fora dos palcos, somos todos apenas rapazes (e raparigas) latino-americanos, muitos sem dinheiro no banco mas apaixonados por aqueles 90 minutos de êxtase mirados do cimento para o campo. Alguns mais fanáticos, outros mais amargos, mais quietos, mais violentos. El Flaco teve a audácia de dizer algo que nem sob a tortura de guerra se diz. Ao afirmar que não se identifica com o protótipo do torcedor millonario: “me van a matar, pero me parece mejor la hinchada de Boca. Pierdem o ganam, los mojitos están siempre ahí gritando por su equipo”. Nas regras morais do torcedor fanático é veementemente proibido, embora no fundo se sinta e saiba a verdade, expressar admiração pelo adversário. O músico de rosto fino e comprido era corajoso. 

Artaud, o tal do melhor disco de rock argentino (mesmo que não confie nos rankings, desse não discordo) foi lançado em 1973, época em que Spinetta tocava no Pescado Rabioso. Em tempos de ditaduras sanguinárias na América Latina, o futebol e a música foram válvulas de escape, como sempre foram em momentos críticos. Nos anos 70 erguer taça de Copa do Mundo era publicidade para governos (Brasil em 70 e Argentina em 78). Spinetta não teve problemas com a repressão, viveu seu apogeu no fim da ditadura.

 Virando o calendário das décadas, a de 80 teve um gostinho especial, principalmente no ano de 86. Neste ciclo das estações, o River Plate levantava a taça orelhuda do maior torneio latino entre clubes, nuestros hermanos ganhavam o mundial no México e El Flaco, agora integrante da banda Invisible, lançava a música El anillo del Capitán Beto. Sabe aquele jogador que alça a bola na área buscando que alguém a choque com um cabeceio certeiro e no fim das contas ela surpreende e entra direto no gol? Esses lances que frequentemente nos desconcertam acontecem como golaços, o mesmo que aconteceu com El anillo del Capitán Beto. Uma música-gol. A letra conta uma história de um ônibus urbano de Buenos Aires que se transforma em uma nave espacial e tramita sobre o intimismo do autor. Na descrição da nave, Spinetta não titubeia: “Ahí va el Capitán Beto por el espacio / La foto de Carlitos sobre el comando / Y un banderín de River Plate / Y la triste estampita de un santo.” 

O cenário de uma fábula (na foto) e a fiel adoração ao River abriram caminhos para outras interpretações. Caiu nas graças do povo a ideia de que a música era referência ao Capitão América de 86, Norberto “El Beto” Alonso, cria da casa e camisa 10 daquela equipe. Spinetta sabia que a sua canção escrita 10 anos antes do feito não tinha sido uma obra visionária ou um flash do futuro, mas passou a acreditar no povo. Aquele cruzamento na área em 76 entrou direto no gol em 86. O ícone do rock platino foi sincero, disse para Alonso que a harmonia das coisas criou a fantasia da música e a homenagem, que não era essa sua primeira intenção, mas estava tudo bem pois o capitão merecia isso e muito mais, merecia uma sinfonia. “¿Cómo le iba a mentir? No se puede gambetear a un 10 majestuoso como él.”

 Até hoje, quase 30 anos depois, ninguém é bobo de não acreditar que a intenção desde o princípio era botar a pelota direta na rede.

[murgasecausos-blog]

Após um semestre longe de las canchas, voltei ao velho casarão para assistir um jogo de futebol a olho nu, no tete-a-tete. Internacional x Palmeiras. Fui porque estava com saudade, porque o impulso falou mais forte e porque ingresso o ingresso foi trocado a 10 pilas, o que para um cidadão que vende sua força de trabalho (eu) equivaleria a 2h30min de tempo trabalhado.

Fui, mais ainda, pela peculiaridade: dos gritos de todos os lados oferecendo a cerveja gelada (”a minha é sempre a mais gelada”), do senhor que “compra e vende ingressos” e não exita em gritar aos 4 cantos. Pela multidão de pessoas que vão com a mesma cor de camisa (e olha que ninguém combinou o ato previamente). Do ambulante que caminha nos degraus arredondados passando por vãos de pernas onde nem mesmo uma agulha passa, ofertando o lanche. Este que já foi de procedência duvidosa, agora rendido ao moderno, exibe em sua embalagem e de seu guardanapo envolto em um plástico a franquia de onde é produzido.

Por algum momento, assistindo atrás do gol a partida, imaginei o peixinho do Dunga contra o Palmeiras (foto) naquele jogo em que quase confirmamos nossa vaga na Série B. Mas (ainda bem) os tempos são outros e agora o que estava em disputa era uma vaga na semi-final da Copa do Brasil. Com previsão de sol e 35º na nuca dos porto-alegrenses naquela quarta, o cartão de visita seria uma chuva daquelas mais chatas possíveis, que não sabe se vai, não sabe se vem, pinga, respinga, molha, dá calor pra no final ser carimbada pelo vento gelado do Guaíba. Certamente, coisas que o futebol na televisão não nos proporciona.

Repito que fui pelo impulso e pelo espírito. É que colorado que botava fé nesse jogo sabia que enganava só a si mesmo. Desde 1997 o lado verde da força não triunfava em terras farrapas. E já dizia o ditado: quem muito perde está próximo de vencer, e quem muito vence está próximo de perder. Não foi dessa vez que a escrita se quebrou, mas um 1x1 em casa na Copa no primeiro jogo quando se sai na frente, cá entre nós, tem um gosto muito amargo. E foi tão amargo que a torcida (que milagrosamente assistiu aos 90 minutos de jogo em pé) vaiou, se bem que hoje em dia o Internacional pode ganhar de 5x0 do Borussia Dortmund que algum carinha da social vai fazer murmurinho.

Se na tv, quando assistimos a partida e as coisas não saem como gostaríamos, basta um controle remoto e um lamento vendo as entrevistas pós-jogo e bola pra frente, afinal amanhã temos que levantar cedo. No estádio é outra história. A torcida, com seu humor de segunda-feira mesmo estando na quarta, já discute de cara amarrada com o cobrador do ônibus e lá se apertam todos na maior ressaca. Ressaca anímica, uma das piores. A lotação faz seu trajeto bairro-centro, e se não acredito nos jornais esportivos, me basta ouvir a voz do povo. Eis que do meu lado 3 amigos discutiam o jogo recém terminado e projetavam a volta. O que me deixou intrigado foi que vimos o mesmo jogo, só que eu diferente deles. Apesar de não concordar em 60% do que conversavam, me divertia ouvindo as constatações dos colegas de transporte.  “Vai dar meu! Certo que vai dar”, “A gente sempre ganha deles lá”, “É só levar pros pênaltis que têmo goleiro!”.

Não quis cortar o barato de ninguém (e espero estar enganado), mas aqueles guris sabiam que estavam mentindo pra si mesmo e se conformando com as últimas gotas de fé. Como colorado, já aprendi que otimismo não é uma palavra do nosso dicionário.

[murgasecausos-blog]

No livro “Futebol ao Sol e à sombra”, Eduardo Galeano escreve vários textos sobre diversas minúcias do esporte. Dedica capítulos ao torcedor, ao técnico, ao gol, ao árbitro, ao goleiro, à bola, mas não separa nada específico sobre o uniforme. E é sobre esse tema que tenho a audácia de me voluntariar a complementar a obra Galeânica.

O que é o uniforme se não o fardamento oficial do exército de 11 homens? É patrimônio histórico, símbolo sagrado, tecido que se torna extensão do corpo e alma, ai de quem ouse desrespeitar o do outro. Carregam-se nele cores de valor imensurável e um brasão que cobre a área do peito em que alenta o coração. Todo ano há um novo modelo, mais moderno, mais técnico, que faz o(a) atleta suar melhor, tss. A verdade é que a vestimenta é muito importante, é tipo uma carteira de identidade. Todos sabem qual time argentino tem a camisa azul com a listra horizontal amarela no centro e qual time brasileiro tem sua camisa verticalmente listrada em verde, branco e grená.

Em meio a latifúndios de folclore, respeito e tradição, seja lá qual for o clube, em algum momento uma bactéria se apropriou de uma camisa sem nos deixar pensar que aquilo poderia futuramente se tornar um câncer. Rousseau disse que o mundo desigual em que vivemos começou a partir do momento em que o primeiro vivente cercou um pedaço de terra alegando ser seu e ninguém se opôs. Vejo algo muito parecido no futebol. A partir do momento em que o primeiro clube aceitou estampar o logotipo de uma empresa em um patrimônio seu e ninguém se rebelou, o futebol começou a dar os primeiros passos para a perda da sua essência.

Porque o mercado nunca está satisfeito e a publicidade nem pensa em nos dar trégua. Se você vai ao estádio, os bares das dependências estão todos adesivados com a marca de algum refrigerante. Nas muretas, onde se apoiavam trapos, as empresas já pegaram pra si o espaço. Desrespeitosos! Não sobrou nem para aquele que deveria ser zelado com o maior dos cuidados: o pano nosso de cada jogo.

Perceba nas fotos a diferença entre o Botafogo dos anos 60 e o dos anos 2000. Os jogadores viraram outdoors ambulantes, correndo e dando carrinho à medida que estampam marcas e trocam a dignidade pelas cores de algum logotipo qualquer, alheio à paixão das arquibancadas. Pobres botafoguenses, que hão de se sujeitar ao amarelo dos patrocinadores que nada tem a ver com seu clube.

Parece que já é tarde demais, o futebol já foi mercantilizado e a tendência é que piore com o passar do tempo. Os engenheiros quebram cabeça otimizando espaço nas camisas para que caibam mais patrocínios e gerem mais receitas. Os clubes sul-americanos estão enforcados, na sua maioria já não se reconhecem mais, escondem suas cores para que nas fotos do jornal apareçam os investidores, vão perdendo sua identidade sob armas apontadas para suas cabeças: ou cedem espaço no manto ou se afogam em dívidas. Poucos são os clubes da ‘elite’ nacional que conseguem se manter com uma pequena quantia de estampas. Flamengo, clube com maior potencial de arrecadação no Brasil, empresta ombros e braços da camisa para negócios. Pobres aqueles que não se fundaram em terras europeias, condenados a vender até a alma para ter combustível financeiro.

O capital se debruçou sobre a paixão nacional, agarrou-a com tentáculos e a espreme até o último centímetro tentando fazer com que escoe até a última gota de dinheiro. E nós, inocentes torcedores, que apenas movidos à vontade de vestir a camisa da instituição que amamos, somos condenados a trabalhar como folhetos andantes. O ditado já é velho mas é de cada vez mais valor: Ódio eterno ao futebol moderno.

[murgasecausos-blog]

Tenho dedicado boas horas nos últimos dias a acompanhar a série que conta a história de Pablo Escobar, traficante colombiano da mais alta classe. Lá, descobri que o time do Millonarios pertencia a Gacha, parceiro de Escobar no Cartel de Medelín. 

Escobar era una persona sem coração em muitos níveis. Tanto no terrorismo quanto no futebol. Não só ele, como todo o narcotráfico. Se aqui nos queixamos da grenalização das coisas, na Colômbia não foi diferente (Cali x Medelín). América de Cali, por exemplo, cresceu sobre o dinheiro do Cartel local, chegando a ser 3 vezes vice-campeão da América e conquistando hegemonia nacional. Futuramente, viria a ser punido não podendo receber patrocínios e amargurando na segunda divisão até os dias de hoje. Atlético Nacional, financiado por Escobar, trouxera grandes nomes do futebol sudaca e ergueria a taça orelhuda da Libertadores. Motivo de festa para eles, de piada para os rivais. Escobar já não havia libertado a Colômbia, como almejava. Havia libertado a América.

Terrorismo parecido no futebol temos aqui no Brasil, quando nos deparamos com uma gangorra de extremos: de um lado Corinthians e Flamengo recebendo cifras da Rede Globo muito acima do que recebem os outros clubes. Não fossem gestões relativamente ineficientes nesses dois times, o campeonato brasileiro já teria se tornado uma liga de Américas de Cali e Nacionais de Medelín.

De tamanha nobreza, o time do Millonários não reconhece mais os títulos nacionais vencidos sob as mazelas do dinheiro fácil.

De tudo, nada mais me surpreende do que o Douglas, atual jogador do Grêmio, no canto direito da foto, como um sicário de Pablo Escobar. 

[murgasecausos-blog]

Ontem um amigo proferiu a seguinte frase: “Tu sabe que o lugar é bom quando tu sai com cheiro de cigarro sem fumar e quando teu sapato tá grudando no piso do bar.” 

Admirado pela profundidade e, depois de refletir, pela veracidade do canto dele, pensei que o futebol também nos reserva alguns desses critérios não casuais. Tu sabe que um estádio é bom quando o concreto formiga a bunda. É mais que um desconforto, é um sinal. É como se o lugar fosse pensado, antes mesmo de ser construído, com essa pretenção de passar o recado “fique de pé!”. 

Bar e futebol são peças de um quebra-cabeça que tendem a se encaixar. Então deixo a foto de um dia em que os jogadores do Grêmio saíram cheirando a cigarro sem fumar, enquanto punham no peito a faixa com os dizeres: Campeão do Mundo.

[murgasecausos-blog]

Bakunin é o grande nome do Anarquismo, embora existam outros. O dito cujo, que nem é tão conhecido ou sequer tem seu nome pincelado nas escolas, botou o dedo na cara de Karl Marx tal qual o peão grita envido aos prantos numa partida de truco.

No Beira-Rio, em 1992, o casarão colorado alugava a parede que reprimia a torcida para estampar uma marca: Vodka Bakunin. 

Se uma coisa tem a ver com a outra ou não, o fato é que o Internacional foi campeão da Copa do Brasil neste dia.

[mimaneradeserfeliz]

Revisar carpetas y encontrar fotos como esta. Que epocas! y mirar el banco que tenemos y tuvimos estos ultimos años..¿que nos hicieron?

[murgasecausos-blog]

D’alessandro: nasceu pra vestir vermelho e branco. Sua parábola de sucesso atingia os níveis mais altos na reta ‘y’ quando vestia estas cores. Curiosamente, teve êxito jogando de azul (cor dos rivais de Internacional e River Plate) quando ganhou as Olimpíadas jogando pela seleção da Argentina.

*Ao seu lado no início da carreira, Liam Gallagher, que ao sentir que o Oasis entrava em decadência foi jogar no River Plate - atual libertador da América.