Tenía miedo. Le observé. Él estaba tranquilo, sentado frente a la pantalla del ordenador, mirando quiénsabequé. Hace quince minutos me había insultado, a mí y a mi madre, porque no hice su cena favorita, y me... me pegó. Me acariciaba la mejilla notando todavía el calor de su fuerza. ¿Por qué? Es decir, antes no era así. ¿Cuándo cambió?
Recuerdo el último San Valentín. Me regalo un enorme ramo de rosas rojas y un desayuno italiano en la cama. Después, se fue al bar de la esquina. Llegó 6 horas más tarde, borracho como una cuba. Discutimos y me empujó tirándome contra el suelo. Vacilé con huir, pero cuando me despojó mi móvil y mis llaves, supe que esto no era cosa de un día. Los días, las semanas y los meses pasaban y sus amenazas cada vez peores. Y mis heridas muy notables, pero daba igual, me encerraba en casa, no me dejaba salir. Más de una vez, él me había hecho cortes en las manos. Sobrio o ebrio, me torturaba.
Hubo una vez que las heridas fueron tan graves que casi muero. Pero no, él me curó, me llevó al hospital excusando que nos habían atracado y yo había recibido todos los golpes y me llevó de vuelta a casa, con dos hostias de recompensa por haberle hecho perder tiempo.
No entendía por qué, pero le amaba a más no poder. Pese las torturas, los gritos, los insultos, sus ojos azules que me enamoraron y ahora hacían que mi miedo aumentara, le quería. Estaba totalmente enamorada, aunque lo único que él me hacía era daño, tanto físico como psicológico.
Recuerdo mi último día de vida. Estaba tumbada en la cama, él con sus amigos en el bar, como siempre. Y las heridas me pudieron. Todos los moratones en el cuerpo, los cortes de las manos, todas las lesiones irreparables. No podía aguantarlo más. Cerré los ojos.
Sí, estoy muerta. Ya no hay más dolor, más heridas, más sentimientos. Sí, le quise, pero cuando estaba viva. Ahora soy feliz, aunque estoy sola. Pero, al menos, estoy a salvo.
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