Alta madrugada e ouço as preces de minha própria pele, que soa e escoa todo o cansaço de uma vida incolor. Há três horas, perdi a pasta onde soco (compreenda a urgência do verbo, amor) minhas folhas rabiscadas às pressas e quase não me caibo em aperreio e loucura. Há vinte minutos, revirei as gavetas, bagunça, há uma hora, retirei o colchão da cama e olhei sob sua espuma, rasguei, há cinco segundos, bati as portas do armário, estrondo, há três minutos, atirei os sapatos à qualquer canto, desmantelo. Desencaixo dos trilhos quando longe de minhas palavras confusas, como quem sofre abstinência de remédio tarja preta, e é bem isto o que me define. Sou dependente dessa história de fazer arte, de brincar inventando mundos, dores, odores, amores, e mentir. Artista tudo pode. Menos ficar sem sua criação. É pecado, é cárcere, é cela. As grades até são invisíveis, menino, mas a claustrofobia ataca e prova o quão pequena é esta prisão. Esta ausência. Aperta, sufoca, quase engasgo com minha própria goela. Faço-me naquelas frases, naqueles parágrafos, e definho sempre que estou a mais metros de distância do que o necessário. Esse sempre foi o ponto, não? Distância. Sofro de separação aguda. Aguda, aguda, note o desespero! O que resta de mim sem folhas e letras? Apenas a solidão de quem anda de um lado para o outro do apartamento sem querer estancar os pés descalços, de quem deixa o chá esfriar, de quem quebra a xícara ao notar a temperatura do líquido, de quem chora ao ver a porcelana partida. Arranco as chaves do cesto onde as jogo quando entro em casa, mas esqueço de trancar a porta. Que importa? Meu tesouro não está lá. Meus textos não estão lá. Minha vida, vida morta, vida perdida, vida velha, mas vida, não está lá. Com suor, marco minhas pegadas pelos corredores. Deixo as pistas, a trilha, do trajeto que me leva até às escadas, desce os lances, pula os degraus. Do caminho alienado que cruza a portaria que nunca tem porteiro acordado, atravessa a rua sem olhar para os lados, chega ao calçadão desbotado pelo tempo, pisa na areia da praia e ajoelha-se, ajoelho-me, à beira mar. Vista turva de choro, encaro o vem e vai, o vai e vem, o nunca-fica do oceano. Numa dessas vindas, traz de volta meu peito escrito e rabiscado? Numa dessas idas, leva embora essa minha insanidade de usar tinta de caneta para me espalhar pelos quatro cantos e depois lastimar minha partida ao acaso? Inalo cheiro de maresia e exalo aperto no coração. Ninguém vê minha cena triste, e me permito largar o corpo no frio da terra úmida pelo mar que eu insisto estar excessivamente molhada por culpa de minhas lágrimas. Sem testemunhas. Tenho jeito não.
discoholicmusic
ellievsbear
theartofmadeline
annaxmalina
pixelskylines
tangentwithtanner
