Nadie sabe realmente qué es el amor.
Lo buscamos en otras personas. Lo escondemos en canciones. Lo convertimos en poemas y, a veces, hasta en despedidas. Lo nombramos como si pudiéramos entenderlo, lo extrañamos como si nos perteneciera y lo lloramos como si nos debiera quedarse.
Pasamos la vida intentando descifrarlo. Queremos darle una forma, una definición, una promesa. Creemos que se trata de encontrar a alguien que nos elija, de merecerlo, de conservarlo. Como si el amor fuera una recompensa reservada para quienes hacen las cosas bien.
Pero quizá el amor nunca fue un premio.
Quizá siempre fue ese instante extraño y luminoso en el que dos vidas se reconocen en medio del ruido del mundo. Un encuentro improbable entre dos historias que, por un momento, deciden caminar juntas.
Por eso duele cuando termina. Porque confundimos el encuentro con la pertenencia. Porque queremos retener aquello que llegó para transformarnos. Porque olvidamos que algunas de las cosas más hermosas de la vida no vienen para quedarse, sino para suceder.
Los encuentros no se poseen. No se guardan. No nos pertenecen.
Y, sin embargo, son capaces de cambiarnos para siempre.
Tal vez esa sea la única certeza que tenemos sobre el amor: que no llega para premiarnos ni para completarnos. Llega para encontrarnos. Para abrir una puerta que no sabíamos que existía. Para mostrarnos una versión de nosotros mismos que todavía no conocíamos.
Y a veces, cuando ya ha cumplido su propósito, se marcha.
Una canción. Una memoria. Una cicatriz. Una nueva forma de mirar el mundo.
Porque quizá el amor nunca tuvo que ver con cuánto tiempo permanece.
Quizá siempre tuvo que ver con todo lo que ilumina mientras está.
Y con la huella que deja cuando se va.
Porque al final, nadie sabe realmente qué es el amor.
Pero todos reconocemos su paso.
Por la manera en que nos cambia.
Por la manera en que nos rompe.
Y, sobre todo, por la manera en que nos recuerda
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