Fere a voz que esperneia o nome. Cousa nenhuma pode romper o céu como a liberdade que desejo. E se liberto estou, então, para mim, não se pode fazer nada além de um gracejo, um aceno, um último ressoar de ares porque a volta não é pretendida. De meus dizeres mais profundos, todos tinham em si a novíssima metafísica do silêncio, esse mistério de longos braços e pernas, de duradouras carícias sentidas na alma. Tudo o que digo deseja grande intimidade com as palavras, mesmo que, após o toque, haja a fuga, a corrida para tão longe de onde estou e do que sou, para dois quarteirões depois do remoto. Há medo sem origem revelada. Meu óbito é interior. Existe um chamado que não consigo discernir que tem de mim um grito engaiolado na garganta. Não sei. Escrevo palavra por palavra até que surja um entendimento, até que alguma mínima compreensão perfume minha pele e me proteja desse frio de ser tão estranho à si mesmo. Caminho desconfortavelmente, sem qualquer rumo, na estrada de ninguém, até que eu me pergunte o que restou de mim. Mas após o quê? Tudo é tão escuro, ou se tornou, e eu me desvi, sumi diante de meu reflexo. Minha carne, que pouco era e muito queria ser, já não se perturba mais com a ausência do toque. Não há regalo para minha pele. Já não sou um inteiro ou um todo, e sim partes do que desconheço, um estrangeiro, detrito cósmico. Que grande e inviolável confusão causa meu nome na boca das pessoas - o que me deixa todo invulgar. Imagine agora o que causa o meu corpo e sua imagem, que é puro sonho, mas que, diante de parcos olhos, nada são e nada se tornam. Noite nenhuma guardou os meus segredos. Estrela nenhuma quis saber de mim. Conhecer-me-ão somente a terra e sua fome. Que cousa terá nome de cousa? Que nome dou para o que conheço como meu, de mim, para todo o espaço? Agora, estou suspenso, sem lembrança boa como consolação. Ah, a brutassuavidade. O calor abafado de meu quarto andou me matando ontem e amanhã…Hei de ser triste, mas só com um pouco de tristeza, pois mesmo não havendo as cerejeiras na janela de meu quarto…Não consigo balbuciar. Quão embaraçoso é perder o fôlego logo na partida. Há o concreto, sabes? Há uma vasta insensibilidade, uma fraqueza imensa em mim que não transpõe nem alcança nada. Algo se põe na minha noite, deixando apenas a palavra e eu. E mesmo mal sabendo sentir, o medo veio às minhas pernas. Sob trêmula luz da vela soçobrada por brisa nenhuma, no quarto derramado na total opacidade dos dias, um milagre acontecera: o sentir do moço robusto. E fiz disso um confabulêjo real.
Excerto desconhecido.
snowghoul
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romaincrisis
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jacobvanloon
