“Um dia, há muito tempo, encontrei uma fotografia do irmão mais novo de Napoleão, Jerôme (1852). Disse então para comigo, com um espanto que, desde então, nunca consegui reduzir: Por vezes falava desse espanto, mas como ninguém parecia partilhá-lo nem sequer compreendê-lo (a vida é feita assim de pequenas solidões), esqueci-o” (Roland Barthes, A Câmara Clara). O que é, mesmo, ver? O que se faz depois dessa pergunta, geralmente, é uma distinção entre as palavras olhar e ver. Essa distinção tangencia a questão da intenção: olhar é direcionar, intencionalmente, os olhos para alguma coisa; ver, por outro lado, não é intencional. Ver é um susto: o que vemos é aquilo que nos atravessa. Olhando assim, a princípio, parece uma tarefa simples distinguir essas coisas: é só perguntar ao Google, ou procurar num dicionário desses de papel. Mas não é tão fácil assim. Não é porque, imediatamente depois de vermos uma coisa qualquer, o nosso próximo movimento é olhar. Olhar é abandonar o susto, é acalmar-se, é distanciar-se… Olhar é fazer aquilo que nos atravessa caber na nossa intenção. E quando estamos muito habituados a essa dança do olho, de transformar o que vemos no que olhamos, terminamos por ver só as mesmas coisas - aquelas que cabem na nossa velha intenção. “Ser livre era seguir-se, afinal, e eis de novo o caminho traçado. Ela só veria o que já possuía dentro de si”, disse a Clarice (Perto do Coração Selvagem). Clarice só se esqueceu de atentar a essa fração de segundo que constitui o susto que é ver, antes de direcionarmos o olhar. Pois bem: isto é sobre essa fração de segundo. Cansei de mim. Quero esse susto do encontro com o que me atravessa; esse segundo desalojador. Não quero ver só o mesmo. E não quero ver sozinha. Ver é incomunicável, eu sei. É por isso que Barthes diz que a fotografia é impossível - pois ela é exatamente essa tentativa de dizer: olha aqui o que eu vi. Ora, se ver é ser solitário, por não se poder comunicar o que se vê - faço da minha maior solidão um laço. Falo de uma empatia radical que sinto por essas pessoas que se atrevem a ver - ah, eu as amo. Eu nunca vou ver o que elas vêem, mas eu compreendo intimamente (e admiro profundamente) essa coragem de solidão que é preciso para ver. Se há solidão, há solidariedade nessa solidão. É para os solitários que escrevo. Para que continuemos solitários, porém próximos. E falando em solitários amados, dedico isto à Thamila, uma fotógrafa solitária linda que sabe ver e que me inspira muito nesta jornada.
A maior grandeza que alguém pode atingir é o exercício livre do seu amor.
Dos aprendizados sobre biopolítica, sobre Orlando, sobre o ataque aos indígenas, sobre o machismo, o racismos, os diversos fascismos; e sobre as pequenas relações anárquicas.
Coisas que se aprende no Brasil de 2016 (o do golpe)
Não ser vagabundo é:
- trabalhar feito um escravo (jornadas exaustivas);
- ser pago feito um escravo (o suficiente para não morrer de fome, não enlouquecer algumas vezes e se locomover até o trabalho, porque se o PL 4193/2012 passa no legislativo, o que se define no contrato de trabalho passa a ser lei, e quem tá desempregado assina qualquer papel pra ter um salário)
- não pensar (sobre crise nem sobre coisa alguma, porque cultura é coisa de vagabundo, ou, no máximo, apetrecho desnecessário quando o que realmente importa é a lei do mercado e quem faz cultura, óbvio que não está no mercado)
Acho que eu não consigo mais NÃO ser uma vagabunda. Talvez tenha sido cultura demais. Onde diabos eu estava com a cabeça quando fui estudar numa universidade pública federal? Ah, já, sei, foi aquela política de merda de interiorização das universidades federais, executada no governo do PT.
A cólera pode ser louca e absurda; pode o homem sentir-se irritado sem forte motivo para isso, mas a indignação tem sempre por base uma razão poderosa.
As cidades produzem homens ferozes, porque produzem homens corruptos. A montanha, o
mar e a floresta, produzem homens selvagens: desenvolvem a parte feroz, porém muitas vezes sem destruir a parte humana.
Abominável coisa é o bom êxito, seja dito de passagem. A sua falsa parecença com o merecimento ilude os homens. Para o vulgo, o bom êxito equivale a supremacia. O bom êxito ilude a história. Só Tácito e Juvenal se lhe não submetem. Existe na época presente uma filosofia quase oficial, que envergou a libré do bom êxito e lhe faz o serviço da
antecâmara. Fazei por serdes bem sucedidos, é a teoria. A prosperidade supre a capacidade. Ganhai na lotaria e sereis um homem hábil. A veneração é para quem triunfa. Nascei bem fadado, não queirais mais nada. Tende fortuna que o resto virá por si; sede feliz e julgar-vos-ão grande. Se pusermos de parte as cinco ou seis excepções imensas que fazem o esplendor de um século, a admiração contemporânea é apenas miopia. A doiradura também é oiro. Pouco importa que não sejais ninguém, contanto que consigais alguma coisa. O vulgo é um Narciso velho, que se idolatra a si próprio e aplaude o vulgar. A faculdade sublime de ser Moisés, Esquilo, Dante, Miguel Angelo ou Napoleão, concede-a a multidão indistintamente e por unanimidade a quem atinge o fim a que se propôs, seja no que for. Transforme-se um tabelião em deputado, escreva um suposto Corneille Tiridates, possua qualquer eunuco um harém, ganhe um Prudhomme militar acidentalmente a batalha decisiva de uma época, invente um boticário solas de papelão para o exército do Sambre-et-Meuse e, vendendo-as por coiro, consiga arranjar um rendimento de quatrocentos mil francos, despose qualquer pobretão a usura e obtenha desse consórcio sete ou oito milhões, torne-se bispo um pregador fazendo citações que não percebe, seja o mordomo de uma casa opulenta tão rico ao deixar o seu lugar que o façam ministro das finanças, a tudo isto os homens chamarão expressões de génio, do mesmo modo que denominam belo o rosto de Mousqueton e majestoso o aspecto de Cláudio, confundindo com as constelações do abismo as estrelas que os gansos imprimem com as patas na superfície mole do lodaçal.
Sentimento do mundo
Tenho apenas duas mãos
e o sentimento do mundo,
mas estou cheio de escravos,
minhas lembranças escorrem
e o corpo transige
na confluência do amor.
Quando me levantar, o céu
estará morto e saqueado,
eu mesmo estarei morto,
morto meu desejo, morto
o pântano sem acordes.
Os camaradas não disseram
que havia uma guerra
e era necessário
trazer fogo e alimento.
Sinto-me disperso,
anterior a fronteiras,
humildemente vos peço
que me perdoeis.
Quando os corpos passarem,
eu ficarei sozinho
desfiando a recordação
do sineiro, da viúva e do microscopista
que habitavam a barraca
e não foram encontrados
ao amanhecer
esse amanhecer
mais noite que a noite.
s-u-f-j-a-n-s-t-e-v-e-n-s
dailybridgerton
2087
kianamaiart
yousharknotpass
romaincrisis
origamiaround
