Quando leres estas palavras provavelmente já me terá aparecido mais uma borbulha na cara, ja terei chorado mais umas quantas vezes porque sou provavelmente a pessoa mais feia do mundo e porque, na verdade, a mulher que eu amo nunca será minha. A minha vida não presta quando se é como eu, um quase-criança-quase-adulto, um quase ser humilhado-quase-respeitado por toda a gente. Sou morador de uma terra de ninguém, uma pessoa sem encaixe possível do que me rodeia.
Sou um extraterrestre de mim mesmo, é isso que eu sou.
Nada do que faço está bem feito. Se quero jogar sou infantil, se quero sair à noite tenho mania de que sou grande. Estou apeado bum lugar em que nenhuma decisão depende de mim, em que tudo me passa por cima, pelo lado, por baixo. Tudo se passa apesar de mim. E tudo o que passa por mim me dói. Sou um monte de dúvidas, um monte de insuficiências, um monte de sonhos e um monte ainda maior de pesadelos. Sou um não-ser.
Sou o que nunca fui e o que nunca voltarei a ser, é isso o que sou.
E depois acontece o futuro. É isso o que me acontece todos os dias: o futuro. Não faço ideia do que me acontecerá mas não quero ser mais um. Não quero a rotina triste do meu pai, a rotina triste da minha mãe. Quero a euforia. Quero amar, quero dançar, quero viajar, quero imaginar e depois quero realizar tudo o que imagino. Quero pelo menos mudar o mundo como os poetas o mudam. Quero estar contra a sociedade, contra o que é imposto, contra os professores, contra os que não sabem nada e me acusam de nada saber. Quero a rebelião, a revolta. Lutar contra o que só poder ser.
Sou o que sei que se calhar nunca poderei sei. É isso o que eu sou.
Todos me criticam porque ninguém sabe onde acontece. Porque os que não têm a minha idade se estão nas tintas para os que estão na minha idade, chamam-nos palermas, inconsequentes, criaturas incapazes, paradigmas de uma sociedade falida; e porque os que têm a minha idade estão demasiado perdido nas suas próprias dúvidas, demasiado fechados em si mesmo, para poderem olhar à volta e perceber que há outros assim, outros ali, ao lado, no mesmo lugar, com ao lado, no mesmo lugar, com as mesmas dúvidas, as mesmas inquietações. Ninguém olha pra mim.
Sou o que percebe que ninguém o olha porquê está sempre a olhar-se, é isso que eu sou.
Sei que penso demais. Sei que questiono demais. Sei que não devia magoar-me não saber quem sou, por que sou, por quem sou - até de quem sou. Mas magoa. Não deixa de magoar. Sei que não devia magoar-me ouvir uma simples música, ler um simples texto, receber um simples e-mail. Mas magoa. Às vezes magoa. Às vezes tudo magoa.
Sou uma criatura às vezes toda magoada, é isso o que eu sou.
À minha frente só um muro. À volta só um muro. Uma rua fechada. Uma asfixia constante. Uma sensação de pescoço apertado, um medo silencioso, uma agonia opressora. Ou tudo ou nada. E um pessimismo confortável. Sento-me para sofrer, fecho-me para sofrer. Há tanto para sofrer. O corpo em obras, as noites de estudo, os colegas cruéis, o amor por corresponder, o desejo nunca saciado, a incompreensão dos pais. Há tanto para sofrer e tão pouco rir. É claro que me rio muito, que brinco muito, que passo a vida a dizer piadas aos meus amigos. É claro que me vou aguentando. Mas por dentro pouco se mexe. O optimismo dá muito trabalho e parece-me oco. Nada é mais grave do que crescer. E eu não paro de crescer. Apetece-me o que só os adultos têm e não deixa de apetecer-me o que só as crianças tem. Apetece-me tudo o que ainda não tenho e tudo o que já não tenho.
Sou sobretudo o que já não tenho, é isso o que sou.
Quando leres estas palavras provavelmente já me terá aparecido mais uma borbulha na cara, já terei chorado mais umas quantas vezes porque sou provavelmente a pessoa mais feia da escola e de todo o mundo e porque, na verdade, a mulher que eu amo nunca será minha. E tu:
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