Mio vecchio amico di giorni e pensieri, da quanto tempo che ci
conosciamo, venticinque anni son tanti e diciamo un po' retorici che sembra ieri.
[...] Ma d'illusioni non ne abbiamo avute, o forse sì, ma nemmeno ricordo,
tutte parole che si son perdute con la realtà incontrata ogni giorno.
Chi glielo dice a chi è giovane adesso di quante volte si possa sbagliare,
fino al disgusto di ricominciare perché ogni volta è poi sempre lo stesso.
[...] Ma più che triste ora è buffo pensare a tutti i giorni che abbiamo sprecati,
a tutti gli attimi lasciati andare, ai miti belli delle nostre estati.
Dopo l'inverno e l'angoscia in città, quei lunghi mesi sdraiati davanti,
Quei giorni spesi a parlare di niente, sdraiati al sole inseguendo la vita,
come l'avessimo sempre capita, come qualcosa capito per sempre.
Il mio Leopardi, le tue teologie: "Esiste Dio?", le risate più pazze,
le sbornie assurde, le mie fantasie, le mie avventure in città con ragazze.
Poi quell'amore alla fine reale fra le canzoni di moda e le danze:
"è in gamba sai, legge Edgar Lee Masters. Mi ha detto no, non dovrei mai
pensare."
Le sigarette con rabbia fumate, i blue jeans vecchi e le poche lire,
sembrava che non dovesse finire ma ad ogni autunno finiva l'estate.
[...] Io dico sempre: "Non voglio capire", ma è come un vizio sottile e più penso
più mi ritrovo questo vuoto immenso e per rimedio soltanto il dormire.
E poi ogni giorno mi torno a svegliare e resto incredulo, non vorrei alzarmi,
ma vivo ancora e son lì ad aspettarmi le mie domande, il mio niente, il mio
male.
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