Poésie du sale @poesiedusale - Tumblr Blog

la Pure et les porcs

Dans le secret dépôt des coupes, La Pure ; En son aura de papier Se forge au creux de la main et du bloc, Signe – où tu n’as pas pieds.

Et ce matin encore, décryptant nos gravats Je t’ai vu hilare, humain, Avec les porcs.

Mais Pure est libre et restera – entre deux bords. Tu peux te creuser tout ton veau-cer, Tous tes cris raisonnables N’y feront R

On a préféré le glock à la rose Et le roc à la glose.

Parnasse

Shlasser la rime Quet-bri dansant sur la lame Gratte Détaille au gramme Marge abreuvée jusqu’à l’aube

Boloss en pleurs dans l’abîme Ombres fânées Rampent Le fantasme au fond du hall Cellophané

Haine affolée Des orageux anonymes Hurle Oeil amusé Mur de fumée sur la cime Bulle

Deu-spi

Deu-spi – Faut qu'je trace Khaliss – Faut qu'je fasse

Obus – Vorace J'ai béliers dans les bras je passe Visages – Obstacle Si tu ne vé-squi pas je tacle

J'attaque – Accélère

Couloirs et tunnels se serrent Deu-spi – Tout droit j’te dis

Courroies sur le corps se ferrent Monnaie — Par là j’t’ai dit

Chaîne – Inscrite au creux de la veine Reine – Oseille au sommet du chêne Vaine – Aveugle course aux sirènes

Toujours en ien-ch de shit

Toujours en ien-ch de shit, à ma poche accroché Quémandant à la street de t'offrir un plancher Pestiféré du tieks, nul ne veut t'approcher Acculé par la hess, tu vas bientôt flancher

Le reflet dans la ruine

Quatre murs de placo poreux, sur le point de crouler sur le lino blafard. Au sol, les restes de la nuit. Tés-cla dans les décombres. Rideaux fermés. Flétris sous les halos jaunâtres. Les pâles néons de l'aube. Parfois quelques textos qui vibrent. Parfum de mort.

Un œil ouvert. Serpente rampant parmi les cadavres, sinuant sur la ruine. Puis ralentit. S'arrête au bord d'une teille renversée. L'œil tourne autour du goulot. S'en approche. S'y plonge : Au fond, un reflet tremblant. Débordant. Imbuvable.

Effroi ; s'arracher d'là. Tej la teille. Fracassée contre la table basse. Tempête de verre. Éclat strident. Les débris s'illuminent comme des poignards dans l'ombre. Des schlass pointés sur l'œil.

Vite, sur le tec'. Bellek au verre. Horreur au ventre. Horreur de verre. Partout sur le lino. Un raz-de-marée. D'angoisse. Un cri monte à la gorge, comme une envie d'bé-ger. Ça veut pas s'couper. Ça tournoie, nauséeux. Embué d'eaux putrides. Sa mère. De l'air. Une goutte. Un verre. A l'aide. Halète. Suffoque. S'effondre.

S’évanouit dans la ruine.

Werss

Les pieds ballants, nonchalamment sur le muret Hume les affres sans fric Dans la vague étendue, l'horizon fissuré Fume la frappe d'Afrique

Du-per, le pas traînant, malade et lourd de seum Entends l'écho du périph Le roulement sans fond du va-et-vient des hommes Hantant les hauts du récif

Sé-po sur les gravats, ché-per sur l'écritoire Flambe au calme le cierge Dans le phare occultant, dans la bulle d'ivoire Semble au large le piège

Ce qu’on a dit

Tout en bas de l’immeuble on Dit croupir, au bord d’un meuble, Seul rescapé du zbeul, ton Portrait sous linceul

Vieilli, mis sur le tec’, mais Jadis acclamé du tiek Quand tu bombais les pecs et Attisais les schnecks

On vit, blotti dans l’oeil, le Lent poison de l’orgueil Ardent

Terrible, disait-on, de N’avoir pu laisser ber-tom A temps

Elévation

Brandissant sur la foule ton blase anodin Dévoilant ton visage Jeté, emmuré là, dans les nuées d'image Tu hisses ton dédain

Parmi le grand vacarme des écrans d'éther Charges ton existence Où les corps abolis pâment sur l'onde immense Dans l'espoir de cer-per

Navrant, à mes yeux

Car le défilement de tes blehnis fumeux Et leurs traînées de pouces Ne sont, ultimement, que les vaines secousses De ton vide pompeux

Béant

R

Tout est gris Tout est hess sans couleur Où sont coulées les heures Où le ciel a flétri

Y a R

Aucune ombre n’agite le bloc immobile Aucun bail ne surgit du béton infertile

R, absolument R

Idées à terre

R

Cinq heures

Cinq heures du zbar Quelques boloss échoués Cà et là

Au sous-sol, mes mages noirs Soufflent leurs flocons de zdar A la chaleur du complot qu’ils préparent Les mains voûtées sur l’orbe des jours

Quelques échos dans la brume Un râle d’ivrogne A travers le soupirail

Dans la ve-ca le rituel fait trembler le granit Incantations, danses, et le sol qui s’effrite Ebullition, transe, en tous les acolytes Pulsent dans la nuit qui lentement se consume

Au-dehors, la rosée Laisse son ombre douce Sur les schlags assoupis

Minuit

Minuit, comme à son habitude, sonne

Mes khey, désabusés, depuis l'aube charbonnent Les ients-cli, médusés, à la daube s'abonnent

Minuit, contre l'âcre bitume, cogne

S'interrompt le hibou et titube l'ivrogne Mes reufs ne parlent pas mais la colère grogne

L'ennui, comme à son habitude, rogne

Accompagne mes soss qui font passer la tonne Résident de ces coeurs que l'âpreté bétonne

Minuit, contre l'âcre bitume, tonne

Son écho sourd dans le canon des glocks résonne Gronde parmi mes srabs que le bloc emprisonne

Minuit, comme à son habitude, sonne

Seille-eau

Je brasse.

Le va-et-vient de mes bras polit mes billets.

Bordés de soleil.

Je nage la tête haute en mes marées d'oseille. J'y fais flotter mon âme. Calme.

Et quand le four se couche, je m'allonge et contemple l'horizon doré du turn up à venir. Je n'entends presque plus la rumeur aigrie, au loin, des rames de leur galère.

Je brasse, et mon seille-o prospère.

Surplomb

Du sommet de ma tour s'écoule le taga Déversé dans les gorges des boloss hagards Leurs illets-bi s'agitent, se pressent vers ma poche Mais les shtars apeurés, eux jamais ne s'approchent

Boloss

A tâtons sur le sol de son grand cendrier Le boloss est rampant parmi les culs de oinj Lent ; traînant sa carcasse, riant comme un singe L'haleine y prend sa suie comme en un encrier

Soudain la porte s'ouvre sur le pallier Un vent glacé s'engouffre et emporte le linge Sale ; loin du boloss et sa figure gringe Dont les yeux cramoisis semblent s'être oubliés

La porte se referme. Il reprend une latte La fumée se répand et chatouille les blattes

Rhabat, le boloss erre et se cogne les tempes Contre les tas de cendre et les longs murs du temps.

Ligne

Sa joue creuse et raidie, empourprée par l'hiver Macère un doux breuvage aux couleurs d'améthyste Le bleu de son œil se dilue Son sang se glace

Et l'horizon soudain de fleurs d'œillets couvert Se courbe et se condense en une larme triste Qui perle sur l'azur tel le vin sur le verre

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