Textos @pralerdepois - Tumblr Blog

#87

Aconteceu de amanhecer e ninguém se amar. Aconteceu e só. Quando aconteceu ninguém de fato pôde crer. Tentaram ainda, qualquer espécie de toque, e nada encontraram que pudessem segurar. A pele já não podia mentir e o corpo, resignado, deixava-se ficar feito vazio. Os amantes no sono das pernas entrelaçadas acordaram como estranhos. Os solitários levantaram com o galo, e deram bom-dia até para o pedinte que dorme em frente à repartição. Pensaram ser obra dos desamados, que usaram suas noites em claro para planejar a sabotagem. Depois tentaram prender os desamados, mas já não se podiam distinguir. Os românticos seguiram românticos. Os céticos seguiram céticos. Ninguem chora. Não se escreve cartas. As mãos não procuram nada. E quanto menos se amam, maiores as canções de amor.

#86

As mãos secas como um morto, frias como um morto, se esqueceram da memória do toque. Pouco servem, esquecidas até de si mesmas. Esquecidas sobre o corpo, abertas, no perpétuo pedido que não vem. A linha da vida é fraca, da sorte é torta e do coração – A voz não apazigua. Traça, inútil, ensaios da pele. Se espalha no chão querendo ser grande. Pobre. Diz pouco por pensar que só vale dizer a quem não precisa ouvir, pois já sabe. Tão longe encontros que não se mede a olho. Tão perto que também.

04:32 Decide cortar as unhas do pé 04:34 Termina um pé. Decide terminar o outro depois de um cigarro. 04:35 Acende o cigarro. 04:37 Fantasia uma grande encomenda de romances autobiográficos. 04:38 Se pergunta se poderia publicar como Suzana Flag. Se esquece de cortar as unhas. 04:39 Apaga o cigarro. 04:40 Decide parar de fumar 04:42 Decide não publicar como Suzana Flag. Acende o cigarro.

A náusea cobre tudo. Cobre o corpo de abraços. A náusea cobra. Diz ao pé do ouvido que tudo passa, basta o tempo. Não atenta para que a falta seja de tempo. De ouvir. De tudo que vêm. Não diz a ninguém que onde ela quer chegar se chega só.

As observações in loco da grande festa de aniversário não poderão ser utilizadas como parâmetros normatizados, visto que as cinzas, o vazio e um grande delírio de grandeza cobriam todo o chão da grande festa de aniversário. O aniversariante esclarece que a falta de convidados é causada apenas pela ausência da lista de presença. Ver anexo 3.

Pedia pouco. Bastava um dia que fosse eterno. Um amor, casto e breve. Dos que duram um sorriso. Da identificação do outro, de espanto, pelo olho que cruza na multidão. Do dizer sim quando tudo diz não. Como a cadeira vazia na sala. Mas disse que a cadeira não é cadeira. É signo.

05:12 Entretém a si mesmo a ideia de ser erudito Brinca, displicente, com pênis flácido Não percebe que sua última ereção foi há 3 meses 05:15 Não se lembra de não ter dado a devida importância Não percebe que todos seus gestos são herméticos 05:17 Decide dormir. 05:21 Lembra. 05:46 Lembra. 06:33 Pede. 07:00 Desiste de dormir. Acende o cigarro. Percebe que se esqueceu de cortar as unhas. 07:03 Tenta começar. 07:05 Desiste. Não sabe de quê.

A tranca das portas. As janelas opacas de pó. O pouco. É o que temos.

#85

Passei o dia a ver os casais de ponto de ônibus. Dos corpos em inclinação reciproca e bocas coladas, abertas em perpétuo espanto. Os olhos ensaiam, vez abertos vez não. Buscam o quê? E eu, como saco esquecido no banco da praça, com meus olhos de índio. Meu cabelo de negro. Eu no banco observando a resposta. Me disseram que Fulano foi ao barbeiro. O cara, por descuido ou maldade, cortou a orelha. Mês depois começa a crescer uma mangueira do buraco. A árvore. Me disseram que Fulano tá por aí, de mangueira. Eu, então, não corto. Pela rua me olham como se soubessem, mas não se pode carregar um peso desses pela cabeça. Me disseram que cabelo é depósito da memórias, e tudo vai ficando guardado por ali enquanto cresce. Tenho muitas memórias. Crescem tortas e ásperas. Sobem quanto podem, como se fugissem. Resistem. Ali estão todas aquelas promessas e tudo que se quis. O esquecido. Me disseram que cortou todo cabelo. Parece menina. No ponto de ônibus da saída da escola o casal sorri, junto. Fingem se morder, ele mostra quanto é forte. Ela ri, ele finge que morde mais. Ao redor nada, o mundo se encerra. Ela me olha. Ela ri, depois se esquece. Nada. Quando é que se esquece de tudo? Até quando é forte? Eu não esqueço e toda lembrança me pesa a cabeça. É minha própria mangueira.

#84

joguei pela calçada todo papel sem uso que me forravam os bolsos as testemunhas - devotas observadoras sobre os olhos e livros - testemunharam não ter visto nada "olha que as mudanças da estação pouco nos importa só deixe que passe porque passa" entre eles os que pisam na própria sombra os que perseguem o pó nas frestas de memória e os que acordam cedo cedo demais para tomar da saliva de quem sonha todos tomam nota e nenhum conhecimento hoje tive medo da rua porque pensava encontrar um qualquer coisa dessas de verdade em qualquer dobra de esquina e não bastasse sequer um engano para segurar pelos cabelos

#83

a folha amassada produz som algum o grave monocórdio os ruídos a acústica de salas são os sons do silêncio (ruídos de fora) se estivéssemos na frente (um terço de oitava) faria leitura das palmas das mãos isolamento e condicionamento parece repetição denovoedenovo e de novo olha ali logo a frente do lado nada pertence além do fato e da porção de escolhas mecânicamente iguais

#82

a perna cheia de pontos gilete os pulsos também ontem saí para comprar nó voltei sem nada hoje quis ser só sonho e inquieto ganhei sorriso passou pela escada parecendo outra tantos quereres além e aqui nada e no entanto a falta e a lembrança tão presente que se mascara com a vida isso passa vai ver mentiam como fosse fácil

#81

como se não tivesse acontecido como criança que cria porque a vida não basta e porque os sinais dizem tudo como a véspera como a espera de quem não alcança como tudo que fica e não tem uso como a multidão de quases e a pátria que observa como a náusea que chega sem convite e o tremor descompassado calou

#80

a marca do café na folha em branco desenha um ciclo a mera direção desdenha de quem pensa caminhar ainda sonha amor? ainda sonha? a vida como delírio periférico não compõe mais que ausência das imagens sem discurso sem jogos de sombras reticentes sem nada além do encaminhamento

#79

um cerco de borboletas a coroação das flores mortas ainda cobertas pelo engano de quem vê que fazer se não entende e todas as tentativas abortam? tão bonita não tem nome tem pernas curtas

#78

camisa bonita sentada intima de lado pedaço de matéria pernas cruzadas um ponto de equilíbrio deslocado ressonante corpo vibra em onda o equilíbrio é um nó medido em segundos este é um tom de uma frequência só caixa de música sem bailarina

#77

como prenúncio de menino que brinca sentado sob o terno estendido no varal soube até o que não foi e julguei o livro até sem capa "são as horas meu filho são elas que vão apagando tudo são ela que apagam o que nem se pôs no papel" é o telefone que toca na sala vazia e o não responder que responde a tudo lembra? a palavra era inefável e por não sabermos é que propriamente sabíamos do gozo do engano e dos quentes braços da névoa que confunde tudo "afinal que é que se tem e que é que se leva senão um punhado de cinza e incerteza" mal a mal vou bem as crianças correm pelo corredor a velha fala à janela sobre o preço do peixe e o céu não deixa de nascer mesmo que se peça de joelhos

#76

muito correto coitado só a náusea coitado conclusão feita na véspera debate a fala dos mapas

#75

volta volta e diz que imaginei e que da imaginação nascem todos os demônios do homem diz que a pele pôs toque só ao lençol e que o cheiro do travesseiro não é senão o despedir das folhas de outono entrando pela janela aberta à madrugada diz que os sussurros confessos calados vinham da garoa fina que cai por essas horas e não de bocas como uma volta e diz que imaginamos e só

#74

brincando de letras um sopro reunidos sob a platibanda delineando a composição de memórias póstumas era primeiro e foi ultimo era certo e agora -

disse e mentiu não sabia pensou ser verdade por passear na poeira de intimidade deixada sobre a mesa descuidado do fim da noite e por criar sorrisos em espaço e gostar tanto da maneira que mente à meia voz dos olhos esquecidos de criança que descobrem sem querer o enigma e logo se perdem de memória hoje outro começo diário da retribuição da tentativa do estar da lembrança e do medo de ser hoje fossemos outros criaria um mundo próprio onde o vento não sopra mas escuta e a chuva toca carinhosa os cabelos como mãos só carícias que voltam

disse como poema de fim de tarde e breve passou sem recado anoiteceu de reconhecer só no escuro e fez voltar o tempo pela vontade das palavras poucas distribuídas displicentes pelos bolsos furados de um casaco perdido

#73

seu zé mora em baixo de mim e da vida chofer de taxi vez sim vez também chega em casa tanto tarde e com certo embaraço de perna que lhe conferem sua grandeza o guarda lhe ajudava "pra esquerda seu zé pra esquerda" dia desses seu zé chegou sem taxi tinham lhe tomado passou a ver o dia passar de bituca na boca e copo meio vazio talvez as contas acumulassem mas as filhas foram à rua voltavam como o pai de vestido curto de cheiro de outros hoje pensei ouvir no fim da noite o guarda gritando "pra esquerda seu zé pra esquerda"

#72

a mente trabalha em ritmo locomotiva evaievemevaievemevai e foi foi como se visse o próprio rosto refletido nas palmas das mão e de espanto tenha lembrado de esquecer da janela eu ouço as noticias vem dos pássaros pela manhã do trem distante que passa e cumprimenta com a cumplicidade de meros conhecidos do grito da velha em frente agarrada ao cólera como fosse um breve vestígio de vida tento responder-lhes em vão tentei contar as novidades do ano vindo em vão que tentei e o frutos que germinam da tentativa são todos secos secos como os lábios e os braços em aperto à despedida

#71

na traseira de um fusca 76 noite embriagado pés esticados sobre o banco ausente descobri ter nada e na carícia do vento como as mãos que tocam por acidente descobri que bastava a paisagem ilude e os vultos em sequência estática se confundem com o estado criado nos sonhos como riso de longe como a saudade forjada dos momentos vivos só em desejo como essa noite que fosse avesso permaneceria sempre acessa atrás dos olhos fechados em abrigo

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