Alors ça ne finira plus.
Ce sera toujours comme ça, maintenant. Ou pire. Jamais mieux qu'aujourd'hui.
On fait quoi quand on ne peut plus espérer mieux ?
Une boule sous la couette.
Pour commencer. Parce que rien ne vaut la couette pour digérer, pour accepter... ou, au moins, pour essayer... fœtus qui apprivoise ce nouvel avenir tout neuf qu'on vient tout juste de lui apprendre... pesamment, lentement, laborieusement.
Mais sûrement.
Et puis un cri.
Ou bien deux, trois, même, peut-être. Hurler l'injustice et les rêves perdus, le vide et la peur. Et y perdre la voix, mais hurler toujours. En silence. En dedans.
Ensuite, plus rien.
Le silence qui s'étale droit devant. Qui s'étire. Qui s'endort, peut-être.
Eux.
Leur retour. Et la honte de les avoir oubliés si longtemps dans les larmes. Eux. Là malgré tout, malgré « ça , malgré elle. Ceux qui effacent les plis de la couette. Ceux qui éteignent les cris, peuplent le silence...
Et avec eux, la volonté de continuer quand même, coûte que coûte, parce qu'abandonner, ce serait les laisser derrière. Décider alors qu'aujourd'hui est le jour le plus merveilleux qu'elle ait vécu. Et que demain sera meilleur encore. Parce qu'ils sont là.
Et elle aussi.
