La puerta 17 del hotel Morris se abrió y una marea densa y roja inundó el pasillo. La joven pareja de españoles que caminaba por allí cayó fulminada al suelo; el impacto les provocó un síncope cardíaco al unísono. El vestido inmaculado de la novia y el rostro de su esposo quedaron teñidos por el horror. Por suerte, el destino no los quería muertos y despertarían horas después en el hospital comarcal, atrapados en el eco de una pesadilla.
Dentro de la suite más grande del condado de Minnesota, el escenario desafiaba la cordura humana. Noventa y seis cuerpos permanecían perfectamente alineados, atados con alambre de espino y gruesas cuerdas de plástico que remataban en nudos de soga marinera. Eran los chicos del instituto de Chactu, el curso entero de COU que celebraba el fin de las clases antes de partir a la universidad. Ninguno se salvó. Todos yacían decapitados, con las cabezas situadas meticulosamente bajo sus propios cuerpos y los ojos cerrados, como si durmieran.
El asesino no había dejado una sola huella. Solo un macabro ingenio mecánico: un motor modificado que había tensado el sedal de plástico hasta cortar la vida de golpe. El monstruo solo tuvo que pulsar un botón y marcharse al amparo del silencio.
Cuando el FBI tomó el control del caso, destituyendo a la desbordada policía local, Chactu ya era un pueblo fantasma. El dolor era tan insoportable que las familias se marchaban en desbandada; otros, incapaces de soportar la pena, se quitaban la vida. De los doce mil habitantes iniciales, solo quedó el brillo helado del cementerio.
Fue un soplo anónimo el que desvió la atención de los agentes hacia un cuadro del hotel. Al desmontarlo, encontraron una postal sellada con una bellísima miniatura de la cruz de San Benito. El teniente del caso, lupa en mano, leyó el inquietante mensaje escrito en el reverso:
"Al cielo mis gatitos. Al cielo mis gatitos PARA TODA LA VIDA. Mi cielo es vuestro jardín, cuidadla a ella. LA VERÉIS DENTRO DE TRECE DÍAS."
La fecha marcaba el 17 de junio de 1997. El reloj de la muerte ya estaba en marcha. Los forenses dictaminaron que, milagrosamente, el corte del sedal fue tan veloz que los jóvenes no sufrieron. Pero el misterio seguía siendo absoluto. Los agentes bautizaron al enemigo invisible como "Hilo Blanco".
El Secreto en el Radiocassette
El 18 de junio, reunidos ante la pizarra del cuartel general, los analistas del FBI devoraban las cintas de seguridad y los diarios de los alumnos. El asesino había hackeado el sistema del hotel Morris, borrando y rebobinando el metraje a su antojo.
—El asesino ama el silencio —sentenció uno de los agentes veteranos, rompiendo el tenso ambiente—. Pero no actúa solo. "Cuidadla a ella", dice la nota. Son una pareja. Un hombre que mata para ofrendar las almas a su diosa, y una mujer que lo acompaña en la sombra.
Decididos a no dejarse vencer, los agentes Hopper y su compañero regresaron a la clausurada suite 17. Desarmaron cada rincón, buscando lo que el ojo humano pasa por alto en el primer examen. Y en el lugar más inverosímil, metido a presión dentro de un antiguo radiocassette que ya no funcionaba, encontraron la respuesta.
Al desmontar el aparato, las pinzas del FBI extrajeron un cigarrillo blanco de la marca Juntsoon. Justo al lado, incrustado en una ranura del tocadiscos de la entrada, brillaba un rastro inconfundible de carmín. Estaba colocado a propósito, un desafío directo dejado por la mujer de la pareja invisible.
Faltaban doce días para que venciera el plazo de la postal, y el FBI, observando el cigarrillo y el pintalabios, supieron que la caza no había hecho más que empezar. El hilo blanco comenzaba a deshilacharse.
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