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@seraphinedarques
Epistolario del Ocaso
Como si la luna misma abriera sus venas para escribir con luz marchita.
Donde cada palabra es un vestigio, cada silencio, una herida que aún exhala perfume.
Aquí escribo y sueño entre sombras, alguien leyó mi piel como un poema inacabado y cerró el libro sin decir adiós.
Solo un eco en las ruinas del deseo, será que algunas cartas no buscan ser respondidas, solo ser leídas… cuando caiga el sol.
✦ Fuente: Séraphine d’Arqués
Cartas desde un jardín de luciérnagas
Amor mío,
sé que hace tiempo que no te escribo.
Me costaba venir aquí.
Creí que el viento de la última tormenta se había llevado tus palabras, esas que adornaban mis versos como pequeños pétalos entre las ramas de mis días.
Y me entristecí.
Me entristecí de una forma un poco tonta, de esas tonterías que sólo entiende quien ama.
Pensé que ya no podría volver a sentarme junto a ellas. Que habían desaparecido.
Pero hoy di la vuelta a la página... y allí estabas.
Estaban todas.
Esperándome.
Tan frescas como el primer día.
Como luciérnagas que se hubieran escondido entre los pliegues del papel para jugar conmigo.
Las fui leyendo una a una.
Y cada palabra volvió a abrir una ventana.
Y cada ventana volvió a llevarme a ti.
Qué chiquillada la mía, ¿verdad?
Porque tú no vives en esas palabras.
Tú vives aquí.
En el hueco tibio que se forma cuando pienso en ti.
En el lugar donde mi mano se posa sobre el pecho cuando pienso en ti.
En la calma que me encuentra cuando cierro los ojos y te imagino cerca.
Y aun así...
qué susto tan absurdo me llevé al creer que aquellas pequeñas muestras de cariño se habían perdido.
Quizá ocurre porque las palabras son puentes.
Y cada una de ellas me lleva hasta ti.
Me lleva a sentarme a tu lado.
A apoyar la cabeza sobre tu pecho.
A escuchar tu respiración.
A quedarme ahí, donde siempre encuentro refugio.
No ha sido la falta de amor la que me mantuvo lejos.
Ha sido justamente lo contrario.
Porque hay amores tan grandes que desbordan las palabras.
Y cuando eso ocurre, me quedo en silencio.
No porque no tenga nada que decirte.
Sino porque te amo tanto que el corazón se adelanta a la voz.
Y entonces sólo me queda cerrar los ojos...
apoyar la mejilla en el lugar donde te guardo,
y sentirte.
— Séraphine
Fuente: Séraphine d’Arqués
Séraphine d’Arqués
Séraphine d’Arqués
La sonrisa extraviada
por Esu Emmanuel
Transitaba las calles con la sonrisa extraviada. La buscaba dentro de sí, sin comprenderla. Reía sin motivo, pero reía. La gente se apartaba a su paso, quizá por respeto, quizá porque parecía portar algo contagioso. Se descubrió reflejado en el escaparate de una tienda, con la boca abierta de oreja a oreja, y por un instante olvidó cómo era la tristeza.
El claxon de un taxi lo sacudió: retrocedió con exagerada cortesía y se inclinó ante el conductor como si actuara en una comedia de Shakespeare. Arriba, el cielo se teñía de púrpura, magullado por un sol que se ocultaba tras las nubes de tormenta. El aire se aferraba a los últimos restos pegajosos del verano, como un niño que se niega a soltar su juguete.
Quiso bailar, pero sus piernas dudaban. En su lugar, arrastró los pies, rozó los zapatos contra la banqueta y dejó que la ciudad danzara sola. El ritmo estaba en las alas de las palomas, en el parpadeo de los neones, en el tacón alto que resonaba detrás de él y lo adelantaba sin mirar atrás.
En la siguiente esquina, un niño lo observaba con la cara manchada de rojo, como si un payaso travieso le hubiera untado su maquillaje. Se detuvo: la curiosidad lo amarró a esa sonrisa infantil. Un escalofrío le heló la sangre y tropezó. Al apartar la mirada para recuperar el equilibrio, la sonrisa en su rostro se desvaneció. Volvió a mirar hacia la esquina… pero el niño había desaparecido, dejando en su lugar a la luna.
The Lost Smile
by Esu Emmanuel
He wandered the streets with a misplaced smile. He searched for it within himself, without understanding. He laughed without reason, yet he laughed. People stepped aside as he passed, perhaps out of respect, perhaps because he seemed to carry something contagious. He caught his reflection in a shop window, mouth stretched from ear to ear, and for an instant forgot what sadness even was.
A taxi horn startled him: he stepped back with exaggerated courtesy and bowed to the driver as if performing in a Shakespearean comedy. Above, the sky was bruised purple, the sun hiding behind storm clouds. The air clung to the sticky remnants of summer, like a child refusing to let go of his toy.
He longed to dance, but his legs faltered. Instead, he dragged his feet, brushed his shoes against the curb, and let the city move on its own. The rhythm was in the wings of pigeons, in the flicker of neon lights, in the high heel echoing behind him before overtaking him without a glance.
At the next corner, a child stared at him, face smeared with something red, as if a clown had mischievously painted him with makeup. He stopped: curiosity bound him to that small figure smiling from his crouched perch. A shiver froze his blood, making him stumble. He tore his eyes away to keep from falling, and with that, the smile vanished from his face. When he looked back toward the corner, once steadied… the child was gone, leaving only the moon behind.
“This love is the rose that blooms forever.” - Rumi Mystical Rose Cross Lamen ― Rumi The Rose Cross, symbol of the heart chakra in full bloom When the spirit enters a human body it takes up a cross, the cross of matter, the synthesis of the four elements. There is not much point in wearing crosses round our necks or putting up crosses in churches and cemeteries if we fail to understand that it is humans themselves who are the cross. Man is the cross, and it is this cross that we must work with. We often associate the cross in our minds with death and negation and that is a mistake for, when the spirit enters into the cross, it becomes the beginning of life. When an Initiate prays he faces towards the four cardinal points of the universe in turn, thus marking the sign of the cross to show that his spirit is about to work on matter. What it means to cross oneself Each of the cardinal points is ruled by an Archangel: in the East is Mikhaël, in the West Gabriel, in the North Uriel and in the South Raphaël. This rite of turning to face the four cardinal points before praying has been perpetuated in the Christian religion in the form of the Sign of the Cross. When a Christian touches their forehead, their solar plexus, their left and then their right shoulder with the fingers of their right hand, saying ‘In the name of the Father and of the Son and of the Holy Spirit, Amen’, they are communicating with the four dimensions of space, the matter on which their thought and love are about to work. The Rose Cross is the symbol of the perfect human being The Rosicrucian symbol consists of a red rose in the centre of a cross. The rose represents the heart, the full flowering of the heart chakra in man, seen as the sublimation of the cross. This chakra can only be made to blossom by love, the colour and fragrance of which are those of the rose. This is why the Rose Cross is the symbol of an Initiate who has worked so diligently at his own nature that Christ’s love, the divine love that transforms and gives life to matter, has flowered within him. One who walks in the way of Christ becomes a Rosicrucian even if their name never appears in the membership records of the Society. The rose at the centre of the cross, therefore, is the perfect human being whose heart chakra is in full blossom - Omraam Mikhaël Aïvanhov
“When love itself comes to kiss you, don’t hold back!” — Rumi
The sun and moon are more than just celestial lights—they serve as teachers of love, patience, and harmony. The sun radiates confidently, warming the earth, providing life, and expecting nothing back. Its light remains constant, unwavering, and abundant. Conversely, the moon is soft and contemplative, attuned to the subtle movements of the night, reminding us that beauty and guidance can be found even in darkness.
Although the sun and moon rarely appear together in the sky, they are eternally connected. The sun’s warmth helps create the moon’s glow, and the moon holds onto the memory of the sun’s light even in darkness. This illustrates that love doesn't always need to be visible to be real. Usually, love lives in the space in between — in longing and in knowing we're never truly apart.
Gazing at the sky, we observe reflections of our inner selves. We hold both the sun and moon within us—one that radiates, offers, and moves forward with assurance, and another that listens, rests, and softly illuminates. Acknowledging both aspects shows that life’s beauty stems from balance—the harmony of resilience and gentleness, day and night, giving and receiving.
Love, much like the sun and moon, is everlasting. It spans distances, outlasts moments, and persists even when hidden from view. It is patient, tender, and shining. When we open our hearts completely, we see that we are also a reflection of this divine dance—perpetually connected, forever radiant, even in separation. Cosmic Insights @Awakenthyself33
The sun loved the moon so much that he would die every night just to let her shine bright.
They are lovers that rarely meet always chase and almost always miss one another. But once in a while. they do catch up and they kiss, as the whole world stares in awe at their eclipse.
To this day I wonder what is more beautiful?
How the moon glows using the sun's light, and the sun never asks for anything in return, or how the moon reflects the light so brightly at night to show the sun how much she cherishes his love and adores his light?
Image: Recreated Drawing When the Sun Loves the Moon Recreation by Talon Abraxas
Los cuentos de Sisi
por Esu Emmanuel.
Inspirado en la historia creada por @lamujerdeldragon y publicada en Instagram.
No fue fácil para él salir de su escondite. Le temblaban las piernas, el corazón le corría en el pecho, los ojos se le llenaban de lágrimas y su rostro, pálido, parecía iluminado sólo por el pavor. No quería salir. No deseaba volver a sentir ese veneno recorrerle las venas, esa tristeza volverse hiel en la lengua. Había sufrido tanto que lo único que anhelaba era paz.
Sin embargo, ella llegó… y lo cambió todo. Al principio, se limitó a seguirla sin ser visto —o eso creía—. La observaba jugar entre las tumbas del cementerio donde él había encontrado silencio. Pero el silencio ya no existía: ella lo llenaba de música, cantos, risas… y, a veces, de llanto. Sí, lloraba cuando se sabía sola, cuando intuía que él la miraba sin atreverse a hablarle, consumido por el miedo a ser herido otra vez. Aun así, no cesaba de jugar, como si su único propósito fuera hacerlo salir.
Un día, él tropezó y derribó una lápida, provocando un estruendo en aquel lugar vacío. Ella se paralizó, no por miedo, sino por sorpresa. Había logrado que el niño saliera sin buscarlo. Lo miró de pie, con los ojos asustados y las manos apretadas contra el pecho. Entonces sonrió como nunca antes, y corrió hacia él. Sus ojos brillaban con la luz de un sol escondido tras las nubes grises; sus labios, suaves como pétalos de amapola, dibujaban una sonrisa que el niño contempló con una ternura que hacía mucho no se atrevía a mostrar.
—Creí que nunca ibas a salir —le dijo la niña, con una sonrisa capaz de enamorar a los ángeles. —¿Sabes qué día es hoy? —preguntó, sin detenerse a pensar en nada más. El niño negó con la cabeza. —El día en que tú me vas a ayudar a pintar mi mejor obra de arte.
Sacó un puñado de crayones de la pijama y se los mostró feliz. —Toma los que más te gusten… —lo miró con la curiosidad encendida en sus pestañas.
Él dudó, quiso correr y desaparecer, pero la curiosidad lo detuvo. Temblando, sudando frío, extendió sus manos hacia las de la niña. Ella esperó paciente. El niño eligió el azul, el rosa y el amarillo, y se sonrió.
—Ven, sígueme —lo invitó ella, corriendo hacia la zona más oscura del cementerio.
El niño conocía bien ese rincón: había sido su escondite durante largo tiempo. Al llegar al mausoleo, la niña se deslizó entre los barrotes y lo ayudó a entrar. Frente a las criptas, suspiró: —Vamos a darles un poquito de color, están muy tristes…
Comenzó a garabatear sobre la fría loza, mientras él la miraba fascinado. De pronto, sintió la necesidad de imitarla. Buscó la mejor losa para plasmar lo que llevaba dentro… ¿Y qué sentía?
El pecho se le desbordaba en regocijo. Hacía tanto que no usaba sus manitas para pintar que casi podía jurar que lo había olvidado. Dentro de sí, un torbellino de emociones se agitaba, arrancándole un llanto profuso que le empapaba las mejillas. Posó su mano sobre la losa con el crayón azul y, con los ojos nublados por lágrimas —mezcla de dolor pasado y esperanza futura— comenzó a pintar un cielo perfecto. Su mano se movía ligera, como si nunca hubiese estado atada, como si jamás hubiese conocido el peso del sufrimiento. Se dejó llevar, entregándose entero a esa losa trágica que, paradójicamente, lo invitaba a soñar.
Luego, emocionado por el cielo que acababa de crear, tomó el amarillo y dibujó un sol: grande, brillante, majestuoso. Un sol que iluminaba el azul y encendía, en aquel lugar oscuro y húmedo, la llama del renacimiento.
La niña, al escucharlo llorar, se detuvo. Sus ojos negros se llenaron de estrellas, de fulgores mágicos que parecían ascender al cielo, y de uno de ellos brotó una lágrima de sal: pequeña, trémula, tibia, casta, pero rebosante de fe. No pudo continuar; se quedó ahí, contemplando al niño, perdido en su obra, en ese lienzo que ya palpitaba con el pulso de la vida, aun en medio de la muerte.
El niño, súbitamente, tomó el crayón rosa y se detuvo. Lo apretó contra el corazón, aferrándose a su llanto, dejándolo caer sobre la mano que guardaba aquel bendito color. Ella se acercó, le acarició la espalda y susurró: —Confía, aquí estoy yo. Ya pasó el dolor. Usa ese crayón sin miedo. Nadie va a romperte el corazón… ya no.
Su voz entró en los oídos del niño, menguando su llanto y dándole seguridad. Abrió los ojos, se secó las lágrimas y, temblando, acercó el crayón rosa al centro de la losa, donde ardía el sol en un cielo azul limpio. Su pulso estaba decidido: era hora de dar el toque final a ese lienzo lleno de sal.
Un pétalo, luego otro… uno tras otro, apareciendo ante los ojos de esos dos niños que no podían dejar de llorar.
El lienzo había sido terminado. Sobre esa losa había nacido un amanecer eterno, con el viento soplando y arrastrando consigo decenas de pétalos de rosas: un recordatorio del amor que aquel niño aún guardaba en su corazón.
Creadora de la imagen @lamujerdeldragon
Sisi's Stories
by Esu Emmanuel
Inspired by the story created by @lamujerdeldragon and posted on Instagram.
It was not easy for him to leave his hiding place. His legs trembled, his heart raced in his chest, his eyes filled with tears, and his pale face seemed lit only by fear. He did not want to come out. He did not wish to feel that poison running through his veins again, that sadness turning to gall upon his tongue. He had suffered so much that the only thing he longed for was peace.
And yet, she arrived… and changed everything. At first, he limited himself to following her without being seen—or so he thought. He watched her play among the graves of the cemetery where he had once found silence. But silence no longer existed: she filled it with music, with songs, with laughter… and, at times, with tears. Yes, she cried when she felt alone, when she knew he was watching but did not dare speak, consumed by the fear of being hurt again. Still, she never stopped playing, as if her only purpose was to draw him out.
One day, he stumbled and knocked over a tombstone, the crash echoing through that empty place. She froze—not in fear, but in surprise. She had managed to bring the boy out without even trying. She turned to him, standing beside the fallen stone, eyes wide with fright, hands pressed against his chest. Then she smiled as she never had before, and ran toward him. Her eyes shone with the light of a sun hidden behind gray clouds; her lips, soft as poppy petals, curved into a smile that the boy could not help but gaze at with a tenderness he had not allowed himself in a long time.
—“I thought you would never come out,” the girl said, with a smile that could enchant angels. —“Do you know what day it is today?” she asked, without pausing to think of anything else. The boy shook his head. —“It’s the day you’re going to help me paint my greatest masterpiece.”
She pulled a handful of crayons from her pajamas and showed them to him, delighted. —“Take the ones you like best…” she said, her eyelashes brimming with curiosity.
He hesitated, wanted to run and vanish, but curiosity held him back. Trembling, sweating cold, he reached out his hands toward hers. She waited patiently. The boy chose the blue, the pink, and the yellow—and smiled.
—“Come, follow me,” she invited, running toward the darkest part of the cemetery.
The boy knew that corner well: it had been his hiding place for a long time. When they reached the mausoleum, the girl slipped between the bars and helped him inside. Facing the crypts, she sighed: —“Let’s give them a little color; they’re so sad…”
She began to scribble on the cold stone, while he watched, fascinated. Suddenly, he felt the urge to do the same. He searched for the right slab to pour out what he carried inside… And what did he feel?
His chest overflowed with joy. It had been so long since he had used his little hands to paint that he almost believed he had forgotten. Inside him, a whirlwind of emotions stirred, pulling from him a torrent of tears that soaked his cheeks. He placed his hand on the slab with the blue crayon and, with eyes blurred by tears—tears born of past pain and future hope—he began to paint a perfect sky. His hand moved lightly, as if it had never been bound, as if it had never known suffering. He let himself go, surrendering completely to that tragic stone that, paradoxically, invited him to dream.
Then, thrilled by the sky he had created, he took the yellow crayon and drew a sun: large, radiant, majestic. A sun that lit the blue and ignited, in that dark and damp place, the flame of rebirth.
The girl, hearing him cry, stopped. Her black eyes filled with stars, with magical gleams that seemed to rise to the heavens, and from one of them fell a tear of salt: small, trembling, warm, pure, yet brimming with faith. She could not continue; she remained there, watching the boy, lost in his work, in that canvas already pulsing with the rhythm of life—even in the midst of death.
Suddenly, the boy took the pink crayon and paused. He pressed it against his heart, clinging to his sobs, letting them fall upon the hand that held that blessed color. She drew near, caressed his back, and whispered: —“Trust me, I am here. The pain has passed. Use that crayon without fear. No one will break your heart… not anymore.”
Her voice entered his ears, softening his tears and giving him strength. He opened his eyes, wiped his face, and, trembling, brought the pink crayon to the center of the slab, where the sun burned in a clear blue sky. His pulse was steady: it was time to give the final touch to that canvas of salt.
A petal, then another… one after another… appearing before the eyes of those two children who could not stop crying.
The canvas was complete. Upon that slab had been painted an eternal dawn, with the wind blowing, carrying with it dozens of rose petals: a reminder of the love that boy still carried in his heart.
Imagino su mundo lleno de belleza, plagado de cosas maravillosas hechas a su manera… y un latido pequeño en mi pecho se despierta como una caricia que a mi sangre calienta.
I imagine your world brimming with beauty, filled with wonderful things made just the way you like them… and a tiny flutter in my chest stirs, like a caress that warms my blood.
Cartas desde un jardín de luciérnagas
Amor mío,
sé que hace tiempo que no te escribo.
Me costaba venir aquí.
Creí que el viento de la última tormenta se había llevado tus palabras, esas que adornaban mis versos como pequeños pétalos entre las ramas de mis días.
Y me entristecí.
Me entristecí de una forma un poco tonta, de esas tonterías que sólo entiende quien ama.
Pensé que ya no podría volver a sentarme junto a ellas. Que habían desaparecido.
Pero hoy di la vuelta a la página... y allí estabas.
Estaban todas.
Esperándome.
Tan frescas como el primer día.
Como luciérnagas que se hubieran escondido entre los pliegues del papel para jugar conmigo.
Las fui leyendo una a una.
Y cada palabra volvió a abrir una ventana.
Y cada ventana volvió a llevarme a ti.
Qué chiquillada la mía, ¿verdad?
Porque tú no vives en esas palabras.
Tú vives aquí.
En el hueco tibio que se forma cuando pienso en ti.
En el lugar donde mi mano se posa sobre el pecho cuando pienso en ti.
En la calma que me encuentra cuando cierro los ojos y te imagino cerca.
Y aun así...
qué susto tan absurdo me llevé al creer que aquellas pequeñas muestras de cariño se habían perdido.
Quizá ocurre porque las palabras son puentes.
Y cada una de ellas me lleva hasta ti.
Me lleva a sentarme a tu lado.
A apoyar la cabeza sobre tu pecho.
A escuchar tu respiración.
A quedarme ahí, donde siempre encuentro refugio.
No ha sido la falta de amor la que me mantuvo lejos.
Ha sido justamente lo contrario.
Porque hay amores tan grandes que desbordan las palabras.
Y cuando eso ocurre, me quedo en silencio.
No porque no tenga nada que decirte.
Sino porque te amo tanto que el corazón se adelanta a la voz.
Y entonces sólo me queda cerrar los ojos...
apoyar la mejilla en el lugar donde te guardo,
y sentirte.
— Séraphine
Fuente: Séraphine d’Arqués
Be careful when playing with words, for I might believe them— and when you least expect it, I will call you out for not keeping them.
Cuidado con jugar con las palabras, porque me las puedo creer y, cuando menos te lo esperes, te señalaré por no cumplirlas.
El Delirio de los Falsos Poetas
por Esu Emmanuel
Hay algo que me desconcierta, no sólo en Tumblr, sino en las redes sociales en general, especialmente en aquellas donde habitan escritores y poetas. Me resulta increíble —y fuera de lugar— que se proclame “amar la poesía” y, sin embargo, se la utilice como un medio para un fin tan pobre: ligar, seducir, atrapar, mantener bajo el influjo de la ilusión que provoca la palabra escrita a un ser humano sometido a los delirios de alguien que puede ser cualquier cosa, menos un verdadero poeta.
La poesía no es un cebo para buscar mujeres u hombres que ocupen el lugar de una musa destinada a llenar vacíos serviles. Es infantil pretender deslumbrar con palabras garabateadas de una belleza superflua, que no es real ni auténtica. Y más aún cuando, al recibir la negativa de la anhelada musa, se la castiga con el bloqueo y la indiferencia.
¿Quién, llamándose poeta, se dedica a cazar almas para alimentar ilusiones malsanas? No, señoras y señores, esto es serio y debe tomarse como tal. La poesía no consiste en atrapar ni someter a otro ser humano a nuestros deseos egoístas, sino en escribir por y para nosotros lo que brota del interior, sin hacer uso de las almas ajenas. Porque quien se sabe creativo no necesita de esos artificios para crear, y mucho menos se rebaja a castigar a quien le negó el juego.
The Delirium of False Poets
by Esu Emmanuel
There is something that unsettles me, not only about Tumblr but about social networks in general—especially those frequented by writers and poets. I find it incredible, and somewhat misplaced, that one proclaims to “love poetry” and yet uses it merely as a means to an end. And what end is that? To flirt, to seduce, to ensnare, to hold someone under the spell of the written word—a human being (woman or man) subjected to the delirium of someone who may be anything but a true poet.
For poetry is not about seeking women or men to play the role of a muse, feeding the servile emptiness of those who need to feel alive through childish tricks. Yes, childish—since they attempt to dazzle their probable victims with scribbled words of superficial beauty, neither real nor authentic. Especially when, upon receiving rejection from the desired muse, they punish her with blocking and indifference.
Who, calling themselves a poet, goes hunting for souls to feed unhealthy illusions? No, ladies and gentlemen, this is serious and must be taken as such. Poetry is not about trapping or subjugating another human being to our most selfish desires, but about writing for ourselves, whatever comes to mind, without exploiting the souls of others. For one who truly knows themselves to be creative does not need such artifices to create—and far less stoops to punish those who refuse to play along.
No es suerte sino destino… y lo acepto así.
It's not luck but fate… and I accept it as such.
El espejo del lenguaje
por Esu Emmanuel.
Las palabras sólo hieren a quienes las reciben desde la herida. Quien posee un criterio libre y abierto rara vez se siente afectado por ellas, ya que entiende que el lenguaje es un espejo, no un arma.
Conviene quedarnos con aquellas palabras que reconfortan, que sanan al ser leídas y devuelven sentido al silencio. Pero también hay que atender a las que duelen e interrogarlas, en lugar de rechazarlas abruptamente. En su filo puede esconderse una verdad que aún no hemos querido mirar.
Reflexionar sobre lo que hiere es, a veces, la forma más profunda de sanar.
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The Mirror of Language
by Esu Emmanuel
Words only wound those who receive them from within their own wound. One who possesses a free and open mind rarely feels affected by them, for they understand that language is a mirror, not a weapon.
It is wise to keep the words that bring comfort—those that heal when read and restore meaning to silence. Yet one must also attend to the words that hurt and question them instead of rejecting them abruptly. Within their edge may lie a truth we have not yet dared to face.
To reflect upon what wounds us is, at times, the deepest way to heal.
Porque no hay ningún escritor que se salve de la locura de ser una multitud de voces dentro de una sola cabeza.
Because no writer can escape the madness of being a multitude of voices within a single mind.
He sido y soy de los que creen que la gente que está destinada a encontrarte llegará a tu mundo de letras sin que tengas la necesidad de mezclarte en comunidades, porque la palabra tiene una vibración que llama a aquellas almas que comulgan con tu melodía.
I have always been—and still am—one of those who believe that the people who are meant to find you will come into your world of words without you needing to get involved in communities, because words have a vibration that draws those souls who resonate with your melody.
