parsimonia

Soy yo Altazor el doble de mí mismo.

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Cadera

No podría acercarme Sin pensar en mis adentros (bien adentros). En su belleza mermada, En su cadera cuadrada. Belleza de silueta uniforme, De simetría perfecta; De pliegue sucinto, De medida asesina. Querrás pausarme, Adentrarte en mi vida (bien adentro). Sólo para salir de inmediato Con bocarada al viento, Saturada de grises; Expuesta de negro.

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Tercer tercio

Voy a decirte que no traigo amargura Voy a decirte que la sombra y la bruma me resfriegan como gota encaudada como frega endiablada como puta enjaulada

Voy a decirte que la mente de fresa hoy muere traviesa hoy mata a condesa

Voy a decirte que me tiene a su lado por fundamento asesino que por puro y por trino me comenta destreza que le importa al soldado

Hoy voy a decirte que verte morirte no abunda ni redunda cuando a la muerte fecunda le da por herirte.

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Saturación cero.

Creo que era la forma en que arañaba parte de mi vida la que hacía esa especie de presión negativa intrabdominal que terminaba por generar una sensación atribuible en la mayor parte de los casos a una nostalgia inminente. 

El pelo largo, las gafas y esa melena de puntas partidas que poco le importaba, esa sonrisa auténtica y esa felicidad que brotaba por sus poros marcaba ese límite entre lo real y lo casi absurdo.

Hoy  no, hoy era una más, una más dentro de una puta sociedad en serie, una de tantas que caminaba bajo esa nostalgia en escala de grises que distaba mucho del añorado cine italiano. Hoy era solo un resultado de una saturación cero. De un mundo sin color. 

La paradoja del saturado mundo insaturado.

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Pie

Puso su pie desnudo en su cara. Hizo el ademán de separar sus cabellos con un movimiento horizontal apoyando el dedo gordo en su frente pero se contuvo. Esperó. Como no pasó nada tras un largo minuto, lo retiró. - Ahora si te amo.

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DPPNI

Al final se resume Mientras mas ganas tenga de vivir Más se me quita la vida Mientras mas ganas tenga de morir Más me llueve la vida Vaya paradoja.

Como el agua salada O la nutella vencida O mirarte mirarme Por un límite moral

De moral, moraleja Escupe al cielo y corre Pero rápido Y lejos Muy lejos.

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(Sobre)vivir.

Vino a mí como vienen los relámpagos de julio Vino a mí sin más preámbulo que su sombra Vino a mí, pero no llegó

La muerte me evitó una vez más Tomó ese viejo atajo que le ahorraba minutos Solo para lograr Esperarme A la vuelta de la esquina

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Instagram

Con dos toques indicó que le gustaba. Horas después de la cachetada, lamentó haber elegido sus pechos.

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Responsable

Se peleaban a menudo por quien era el responsable de su autoestima. A veces ganaba uno, a veces el otro. Lo concreto era que ambos herían.

El dolor duele, decía.

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Era un simple espectador de su vida. Había observado durante años la manera en que transcurrían los sucesos al punto de no perderse detalle alguno acerca de su estadía en ese lugar. Por eso no fue una sorpresa su rostro de desconcierto en el momento en que le avisaron que comenzarían a cobrarle la entrada. Había asistido al espectáculo de manera gratuita por tantos años que ya no se cuestionaba un posible financiamiento de la obra. Tal cambio venía a confirmar sus pensamientos acerca del lucro globalizado.

Depositó sobre el tablero un par de monedas y entró de mala gana. "Espero que al menos tenga un buen final" pensó mientras se acercaba al carro de palomitas.

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Era cierto. Amaba la cercanía que lograba entregarle lo material. De una extraña manera lo físico lograba entregarle lo que le era esquivo en lo social. Lo efímero de lo vivo le producía un temor de finales inesperados, un miedo al corte abrupto de una relación de cercanía que de ningún modo era anticipable como para determinar una acción mitigadora. El temor al fin se lleva consigo al comienzo, completando un círculo perfecto, del cual no hay ni entrada ni salida. Una habitación sin puertas. Un anillo en un dedo.  

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Impossible is just the possible that someone has not put in enough effort to make it come true

M. Nicolelis

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Y ahí, en el centro, sembró la duda apodíctica.

Santiago Bodaguel

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La vida que dejo

La vida que dejo es como un aire exhalado una fría mañana de invierno La vida que dejo podría recordarla con nostalgia un gato perdido trenzas africanas estornudos voluntarios.

La vida que dejo rechaza la tibia idea de irse de encontrarse consigo misma de necrosarse bajo un cielo estrellado volar con duendes imaginarios comerte despierta o soñando en museos solitarios.

La vida que viví se vuelve una cascara añeja de camino a la podredumbre de camino a ser lo que quiero que sea una vida que dejo una de la que no me he separado a pesar de mi persistente deseo de que muera entre mis manos.

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Inexistente

Te prefiero así distante en mi compañía imaginaria idílica perfección idealizada bajo la tenue luz del ocaso perfección imperfecta.

No eres más que la musa del imaginario colectivo amiga desconocida bello esplendor matutino por ti el tiempo sigue y se esconde en el pasado eres el peso que mueve las manecillas del reloj para recordarme finalmente que no eres nada.

Sin mí mueres.

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The moon song - Karen O (Her Soundtrack)

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Memo

Lo preciso es recordarte así,  con tu mejilla en su hombro, con tu boca en sus labios. No hay otra forma. La memoria voluntaria del recuerdo permanente fundamenta tal necesidad con algún disparate mal pensado. 

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No supo si eran las películas que veía o la soledad que lo afectaba, pero su mente divagaba de una manera tal que lo sorprendía en demasía. De pronto se imaginó de pie y ojos cerrados frente al viejo sofá rojo. Una suave brisa recorrió su cuerpo.

Supo finalmente que había pasado las 200.