De la musique avant toute chose @solechaka - Tumblr Blog

Elever un enfant, ce n'est pas en faire une belle image...

Simone de Beauvoir, Les Belles images, Gallimard, 1966, “Folio”, p. 182

Socialistes ou capitalistes, dans tous les pays l'homme est écrasé par la technique, aliéné à son travail, enchaîné, abêti. Tout le mal vient de ce qu'il a multiplié ses besoins alors qu'il aurait dû les contenir ; au lieu de viser une abondance qui n'existe pas et n'existera peut-être jamais, il lui aurait fallu se contenter d'un minimum vital, comme le font encore certaines communautés très pauvres - en Sardaigne, en Grèce, par exemple - où les techniques n'ont pas pénétré, que l'argent n'a pas corrompues. Là les gens connaissent un austère bonheur parce que certaines valeurs sont préservées, des valeurs vraiment humaines, de dignité, de fraternité, de générosité, qui donnent à la vie un goût unique. Tant qu'on continuera à créer de nouveaux besoins, on multipliera les frustrations. Quand est-ce que la déchéance a commencé ? Le jour où on a préféré la science à la sagesse, l'utilité à la beauté. Avec la Renaissance, le rationalisme, le capitalisme, le scientisme. Soit. Mais maintenant qu'on en est arrivé là, que faire ? Essayer de ressusciter en soi, autour de soi, la sagesse et le goût de la beauté .Seule une révolution morale, et non pas sociale ni politique ni technique, ramènerait l'homme à sa vérité perdue. Du moins peut-on opérer pour son compte cette conversion : alors on accède à la joie, malgré ce monde d'absurdité et de désordre qui nous cerne.

Simone de Beauvoir, Les Belles images, Gallimard, 1966, “Folio”, p. 84

Vivre, continuer à vivre, c'est peut-être décider que le réel ne l'est pas tout à fait, c'est peut-être choisir une autre réalité lorsque celle que nous avons connue devient d'un poids insupportable ?

Philippe Claudel, Le rapport de Brodeck, Editions Stock, p. 384

poems-and-word

L'atrophie de l'expérience, elle en prend conscience à présent, est ce qui menace l'homme moderne et ses joujoux technologiques, et ce qui menace aussi une certaine poésie.

Lydie Salvayre, Sept femmes, à propos de Sylvia Plath, Points, p. 93.

Qui veut naviguer revêt un tricot rayé, une vareuse et, par coquetterie, se couvre le chef d'un bonnet blanc et bleu - lequel, pour plus de fantaisie, peut être surmonté d'un pompon rouge. Qui s'apprête à plonger, enfile une combinaison, chausse des palmes, s'équipe d'un masque et se munit d'un tuba. Qui compte mener une enquête se couvre d'un trench, coiffe un chapeau melon, tire quelques bouffées d'une pipe en écume et se pourvoit d'une loupe - ou ne fait rien de tout cela et va sur Google.

François-Henri Désérable, Un certain M. Piekielny, Folio, p. 39

En somme ! Vous dites "en somme" jeune homme, c'est très bien ! C'est parfait même. Désormais les gens pour résumer leurs pensées ne disent plus "au fond, en somme ou tout compte fait" mais ils disent "en gros". cela peut vous sembler dérisoire mais pour moi, voyez-vous, c'est le symbole d'un monde qui s'écroule. Avant nous donnions le fond de notre pensée, les comptes de nos réflexions, désormais les gens donnent le gros de celles-ci. Auparavant c'était profond, désormais c'est pâteux, c'est large, ça a du mal à passer, ça bloque dans le gosier et comme vous le savez certainement , le gosier est le couloir qui mène du coeur à la tête, ça crée des embouteillages, vous comprenez ?

Olivier Bourdeaut, Pactum salis, p. 72

La bibliothèque comprenait une majorité de romans, mais beaucoup étaient interdits aux moins de quinze ans et rangés à part. Et la méthode purement intuitive des deux enfants ne faisait pas un vrai choix parmi ceux qui restaient. Mais le hasard n'est pas le plus mauvais aux choix de la culture, et, dévorant tout pêle-mêle, les deux goinfres avalaient le meilleur en même temps que le pire, sans se soucier d'ailleurs de rien retenir, et ne retenant à peu près rien en effet, qu'une étrange et puissante émotion qui, à travers les semaines, les mois, les années, faisait naître et grandir en eux tout un univers d'images et de souvenirs irréductibles à la réalité où ils vivaient tous les jours, mais certainement non moins présents pour ces enfants ardents qui vivaient leurs rêves aussi violemment que leur vie.

Albert Camus, Le Premier homme

prosedumonde

Un jour, Camus nous avait dit : « Le bonheur, ça existe, ça compte ; pourquoi le refuser ? En l’acceptant, on n’aggrave pas le malheur des autres ; et même, ça aide à lutter pour eux. Oui, avait-il conclu, je trouve regrettable cette honte qu’on éprouve aujourd’hui à se sentir heureux. »

Simone de Beauvoir, La force des choses I. (via lanoirceurdesmots)

De l’écriture de Roland Barthes, qui est tout sauf neutre...

Je dois commencer par une confession : ancienne étudiante en lettres modernes, j’ai pourtant peu étudié Barthes, me contentant d’un Barthes-en- fiches rapidement exploitable. Je n’ai jamais trouvé le temps de réellement m’y plonger. Et voilà que profitant des vacances pour flâner dans ma bibliothèque, je débusque la publication de ses cours sur le Neutre. Et je lis, je lis, je lis, sans arrière-plan théorique, ce qui me permet je crois, de le savourer dans toute sa puissance. Le savourer, car les mots de Barthes ne sont jamais anodins : ils sont choisis avec soin et s’associent avec malice pour le plus grand plaisir intellectuel du lecteur. Les réflexions qui émaillent le cours se picorent et se déplient comme autant de portes qui ne demandent qu’à être ouvertes plus avant... mais que le critique, ennemi de tout dogmatisme, vous propose d’ouvrir vous-mêmes, si vous le souhaitez... Tel est sans doute l’un des points qui me fascine le plus dans cette écriture : cet art de suggérer qui, aussi léger soit-il, vous fait immédiatement entrevoir la profondeur d’une pensée, et sa pertinence. C’est en cela que cette écriture est puissante : elle vous pousse en avant, au-delà de vous-même. Avec Barthes, le Neutre ne peut vous laisser indifférent !

Deux éléments me touchent particulièrement : l’obsession du critique pour l’écriture et ses indéchiffrables mystères ; il y a de la tendresse, sous la plume de Roland Barthes, quand il parle d’écriture et de littérature. Et puis le jeu qui traverse son cours : Barthes s’amuse, au fond il ne me semble pas se prendre au sérieux car c’est - encore une fois - dans la légèreté que la profondeur s’appréhende. Tout cela me confirme dans la conviction que l’essai, la critique et l’invention sont plus proches, dans l’acte créateur, que l’on ne le croit généralement.

La littérature est une école de solitude en même temps qu'un lieu de réconciliation avec la complexité du réel : c'est la singulière beauté de ce recueil [La Cause des Livres de Mona Ozouf] de nous en offrir l'emblème élégant, intelligent. En lecture, cela s'appelle tout simplement le bonheur.

Michel Crépu, “Journal Littéraire”, in Revue des Deux mondes, décembre 2011, p. 14

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Hors les murs, hors d'elles-mêmes, les bibliothèques de Montréal

Hors les murs, hors d’elles-mêmes, les bibliothèques de Montréal

Les grands médias nationaux, Le Devoir, La Presse et Radio-Canada ont relayé la nouvelle au sujet de la décision del’administration actuelle de Montréal de procéder à des coupures importantes dans le programme Livres dans la rue (LDR), un service de bibliothèques qui existe depuis 35 ans. On a fait valoir que cette “ré-évaluation”, pour ne pas appeler cette décision une coupure suivant le…

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Entre ici et ailleurs : du charme incontestable du dessin... Merci Vanyda !

#vanyda

He jumped so high...

En attendant Bojangles d’Olivier Bourdeaut.

L’un des pouvoirs de la littérature à mes yeux est de s’affranchir de la réalité. Ou plus exactement de la libérer de ces petits arrangements qui la rendent si pesante parfois, d’enlever toutes ses toiles d’araignée qui recouvrent la beauté du tableau pour en faire ressortir les plus éclatantes couleurs. Telle est la force du roman d’Olivier Bourdeaut : il la tire de cette incroyable fantaisie qui fait fi de toute règle et de toute contrainte, et qui tient dans l’art du mensonge, à l’envers, à l’endroit, qu’est l’écriture, bien plus encore que du regard d’enfant du narrateur ou de la folie de sa mère. Le récit est un tourbillon qui vous emporte dans la danse, Mr Bojangles à vos côtés... non sans vous laisser un goût amer d’ailleurs. Car les mots glissent, tournent et virevoltent comme les notes du morceau : j’ai ainsi le sentiment que certaines scènes du roman ne sont pas restées en moi. Mais sans doute dois-je m’en réjouir : voilà une bonne raison pour le relire !

artdelivre

« Plus je vis, plus j’ai envie de savoir. »

Anton Tchekhov, Les Trois Sœurs (Три сестры) (Acte II)

Troublante compagnie

Je continue mon exploration de l’oeuvre de Lydie Salvayre, auteur dont j’ai déjà parlé dans ces lignes. Je ne suis pas déçue : remontant à 1997, je viens de découvrir La Compagnie des spectres, sans doute le roman qui l’a fait connaître... Et je suis restée scotchée : par la force de la langue, par la présence des personnages, ces deux femmes incroyables, en souffrance et pourtant si fortes à leur manière. Je l’ai reçu comme une gifle, un de ces camouflets qui vous rappellent qu’il est urgent de vivre, pleinement, consciemment, notre vie intérieure... Comme disait mon cher professeur de khâgne : “Précipitez-vous !”.

Mais tout d'un coup, je découvrais dans ce texte un univers ; les mots se précipitaient sur moi, comme s'ils me cherchaient depuis des siècles; le vers courait, en m'entraînant comme une vague de feu, jusqu'au plus profond de mes veines, de sorte que je sentais à la tempe cette étrange sorte de vertige ressenti quand on rêve qu'on vole. Je vibrais, je tremblais ; je sentais mon sang couler plus chaud en moi ; une espèce de fièvre me saisissait ; rien de tout cela ne m'était encore jamais arrivé et, pourtant, je n'avais fait qu'entendre un discours passionné.

Stefan Zweig, La Confusion des sentiments

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