“Antes me, Agora Eu.” @sphhlr - Tumblr Blog

Entre Baconzitos e Banquetes: o que as migalhas me ensinaram sobre o amor

Interessante como pequenas características em mim — tão pequenas — têm o poder de anular tantos elogios que já recebi na vida.

E acredito, de coração, que todo corpo minorizado entende isso. Não falo de militância, nem de vitimismo. Falo de vida sentida na pele, de cicatriz que pensa. De existir fora do molde e ainda assim ser chamada de forte, como se força fosse sinônimo de solidão.

Já ouvi que sou um mulherão. Que sou inteligente, daquelas mulheres que intimidam sem querer. Que converso sobre tudo, que sei cuidar, que tenho um tipo raro de presença — dessas que preenchem um quarto.

Mas basta que a verdade apareça, e ela sempre aparece, para que o encanto vire silêncio.

Basta que o que sou — inteira, vulnerável, trans, fora da norma, viva — se revele, para que o olhar que me admirava se torne o olhar que se despede.

E então, o que antes era fascínio vira medo. Ou fetiche. Ou fuga.

Não sei se é covardia do sexo dito forte ou só a dificuldade humana de amar algo que exige profundidade. Porque amar alguém como eu é mergulhar sem mapa, é atravessar um espelho que não deforma, mas devolve.

E muitos não suportam o reflexo.

Eu, ao contrário, não temo quem sou. Fui forjada no fogo, no cansaço de provar o óbvio: que existo, e existo com dignidade.

A coragem me habita desde sempre — mesmo quando o mundo me chamava de erro.

Mas há dias em que cansa. Há dias em que ser forte tem gosto de ferrugem. E eu só queria poder descansar o escudo, sem que o amor fugisse ao ver as marcas no meu peito.

Ser trans — assim como ser preta, gorda, fora do padrão — não é limite. É diferença. E diferença é a única coisa que impede o mundo de ser um cemitério de espelhos.

Por isso, digo com calma e veemência: eu quero, mereço e desejo.

Não me bastam amores apressados, afetos pela metade, olhares que me reduzem à coragem que carrego.

Não me alimentam migalhas travestidas de afeto. Não quero amores que pedem silêncio onde há fogo. Não quero pena, nem pedestal.

Quero um jantar completo. Quero o amor que senta à mesa, me serve com presença, e permanece até o prato esfriar.

E se for só baconzitos — essas promessas salgadas que enganam a fome — que ao menos me digam antes: é só isso que tenho para oferecer.

Porque eu e todas nós — as não normativas, as indomáveis, as inteiras — já aprendemos a escolher.

E entre um salgadinho que vicia e um banquete que nutre, eu fico com a fome digna. A fome de ser amada por inteiro. Com carne, alma, lágrima e riso.

A fome de existir sem precisar pedir desculpa por ter sobrevivido a tudo e ainda querer amor.

O amor não mora só na sala iluminada

Há pessoas que só sabem visitar o que em nós é iluminado. Gostam das salas bem arrumadas da alma — onde as flores estão em vasos limpos e o sol entra com cortinas abertas. Mas evitam o porão, onde a luz não alcança e o ar cheira ao que foi vivido. Ali, entre memórias e feridas, há ecos que ninguém quer escutar.

É mais fácil amar o que é aparente, o que está inteiro. Difícil é permanecer quando o outro mostra o que dói. Hoje, falar de dor parece um incômodo — quase uma ofensa. As pessoas olham e dizem: “você é forte”, como quem oferece um prêmio, mas não percebem o cansaço de quem precisa usar a força como escudo todos os dias.

Meu castelo não é perfeito — ele desmorona. É a torre do Tarô, onde Poseidon insiste em testar a solidez das minhas fundações. Mas é entre os escombros que aprendo a reconstruir, e, no pó, descubro que ainda há perfume de flores que resistem à queda.

Percorri muitas doutrinas estudando minuciosamente, em busca de sentido. No Cristianismo, aprendi que o sofrimento é mistério e redenção — que a dor, quando suportada, purifica a alma. No Islamismo, compreendi o sofrimento como prova de fé e humildade — um lembrete de que somos pó diante do divino. No Budismo, vi o sofrimento como essência da existência — não castigo, mas caminho de libertação do apego. (embora não seja religião) No Hinduísmo, entendi que o sofrimento é resultado do karma e da ignorância — um espelho que reflete as lições ainda não aprendidas.

E, no entanto, apesar de todas as doutrinas, há algo em mim que deseja mais do que sentido: deseja vida. Deseja risadas leves depois de dias pesados. Deseja voltar do hospital e encontrar braços quentes que esperam. Deseja flores — não por vaidade, mas por lembrar que ainda é primavera dentro de mim. Deseja gestos pequenos, aqueles que carregam um cuidado imenso em silêncio. Deseja ser surpreendida, olhada com ternura, reconhecida sem precisar guerrear.

Não quero um herói. Não quero um salvador. Quero um homem humano — feito de carne, alma e imperfeição, que saiba que o amor não se sustenta na admiração, mas na presença.

Quero alguém que seja honesto, que mantenha a palavra mesmo quando o mundo desaba. Respeitoso, não só comigo, mas com o garçom, com o desconhecido, com o tempo. Responsável, capaz de segurar a própria história sem despejar o peso em mim. Madurecido, não por idade, mas por consciência; alguém que saiba pedir perdão. Empático, que escute antes de querer consertar. E claro, que saiba se comunicar sem precisar ferir e com mais itens na listinha...

Mas se puder sonhar um pouco mais — quero o extraordinário. Quero um homem que ouse ser vulnerável, que não tenha medo de mostrar as rachaduras da alma. Que traga curiosidade pelo mundo, fome de aprender e coragem de mudar. Que tenha senso de justiça — não o que prega, mas o que age. Que seja autêntico, inteiro, e não produto das expectativas alheias. Que cuide não por obrigação, mas por amor — e que saiba liderar servindo, não dominando.

Não quero um altar. Quero um colo. Não busco ser coroada — quero ser compreendida. Não preciso de um guerreiro — quero um cúmplice que me ajude a retirar, uma a uma, as armaduras coladas à pele por anos de sobrevivência.

Porque sobreviver não é o mesmo que viver. E eu, que já me curvei a tantos deuses, hoje só peço ao universo o milagre simples da reciprocidade — esse amor maduro que não teme o cotidiano, que me veja inteira: mulher, guerreira, humana.

Quero flores. Mas, mais que isso, quero primavera. Quero existir sem precisar provar força. Quero sentir que mereço — não pela dor, mas pela beleza do que ainda sou capaz de sentir.

E talvez, no fim, tudo se resuma a isso: quero permanecer com o coração aberto, ainda que ele bata cansado, ainda que o mundo insista em testar as paredes da minha casa interior. Porque mesmo entre ruínas, ainda há amor — e é ele que, silenciosamente, me reconstrói.

Inventário do despedir-se

Há dores que nascem do que não se diz. E talvez nenhuma doa tanto quanto o adeus disfarçado de liberdade — aquele em que a boca sussurra “vai”, mas o coração, trêmulo, ajoelha em silêncio e implora “fica”. Um "até logo" que se disfarça de adeus, quando a alma já conta os minutos para o próximo fim de semana.

Há um instante em que o amor se torna uma travessia. Não porque queremos, mas porque o tempo exige. E o que era casa vira porto, e o que era abraço vira lembrança. Nesse lugar de fronteira, o humano se revela: somos feitos da contradição entre o querer reter e o saber libertar.

Chamaria isso de desficar — o verbo mais triste que já inventei: o ato de soltar alguém com a alma ainda entrelaçada no fio da presença.

Há uma liturgia em despedir-se. Recolhem-se as sobras do amor — um olhar esquecido, um cheiro de roupa, a marca de um riso que ainda mora nas paredes do pensamento. E a gente aprende que o amor não acaba, ele muda de corpo. Permanece no ar, invisível, feito pólen de lembrança.

Mas há também uma beleza amarga nisso. Porque quem ama de verdade sabe que o amor só é inteiro quando é livre. E dizer “pode ir” é o gesto mais cruel e mais puro que a alma pode suportar. É quando o amor deixa de ser posse e vira oferenda.

Há dias em que acordo meiodói — metade dor, metade fé. Outros, invento verbos para continuar: esperançamar, esse jeito teimoso de acreditar que o amor, mesmo ferido, ainda floresce em silêncio. E há noites em que escrevo o inventário do que partiu: um abraço, um café, uma eternidade que durou tão pouco.

Mas, entre as ruínas, algo insiste. A vida tem uma paciência divina com os corações em remendo. E compreendo, enfim, que deixar ir não é desistir — é reexistir, com a dignidade de quem amou sem esconder o tremor nas mãos.

O amor verdadeiro, no fundo, nunca parte. Ele se transforma em presença invisível, em força que sustenta o que fomos e o que ainda podemos ser.

E então, quando digo “vai”, o que quero dizer é: “leva consigo o que de melhor deixamos um no outro.” Porque há partidas que não são perdas — são apenas outras formas de permanecer.

A mulher e a armadura

Há uma dor que o corpo aprende a silenciar, e é nela que o espírito sussurra. Há dias em que me levanto com o peso do ferro antigo grudado à pele — essa armadura que, de tanto proteger, esqueceu de me deixar respirar.

Chamam de força. Dizem com um tom entre a admiração e o consolo: “você é guerreira”. E eu sorrio — não por acreditar, mas por já não ter forças para negar. Há elogios que soam como algemas: ainda que douradas, ainda que ditas com amor.

Não sabem que ser forte dói. Que a coragem tem um preço alto: o de não poder desabar quando tudo em nós pede rendição. Que há dias em que o simples ato de existir parece um campo de batalha — e o corpo, cansado do heroísmo, clama por ternura.

Há noites em que sinto falta — não apenas dele, aquele que o coração ainda procura nas ausências, mas de mim mesma, antes das cicatrizes, antes do cansaço. Sinto falta da leveza que não precisei conquistar, da inocência de não saber que o amor pode adoecer o corpo, e que o corpo, por vezes, adoece de tanto amar.

O tratamento tem me ensinado uma verdade áspera: a vulnerabilidade é uma forma de coragem que o mundo ainda não sabe aplaudir. Não é fraqueza — é o florescer em meio à ruína, o abrir-se mesmo quando o vento corta as pétalas.

Por dentro, há uma menina que ainda quer colo, uma mulher que quer descansar sem precisar justificar o descanso, um coração que quer ser amado sem ser medido pela resistência. Porque, antes da força, eu sou carne; antes da bravura, sou sensível. E às vezes o que eu mais preciso não é de mais fôlego, é de permissão para me cansar.

Dizem que tudo passa — mas há dores que não passam: amadurecem. Há fragilidades que não se curam: se tornam sabedoria. Há feridas que deixam de sangrar, mas seguem pulsando sob a pele, lembrando que viver é, também, aceitar que nem sempre somos aço.

Hoje, desejo menos o heroísmo e mais o abrigo. Desejo ser uma mulher que pode despir-se da armadura sem medo, que pode dizer “estou cansada” e ser acolhida, não admirada. Desejo ser inteira, mesmo trêmula. Desejo que, quando tudo isso passar, eu ainda saiba ser ternura — mesmo depois de tanto tempo sendo guerra.

Porque, no fim, o que me salva não é a força — é o amor que resiste em mim mesmo quando já não tenho forças para resistir.

A mulher e a armadura — II

É curioso como a admiração pesa. Como os olhos que me chamam de guerreira não enxergam o preço do sangue por trás do brilho. A admiração é, às vezes, um altar frio — um lugar onde me colocam para que possam aplaudir de longe sem jamais precisar tocar a dor que me sustenta de pé.

Ser admirada é bonito… até que se percebe que, junto ao encanto, vem o exílio. Porque quem admira, observa; mas nem sempre se aproxima. E eu não quero mais ser apenas uma paisagem de força vista de longe, um exemplo bonito de resistência que serve para inspirar, mas nunca para ser amado.

Não quero ser apenas lembrada pela coragem de lutar, mas pela delicadeza de, mesmo cansada, ainda desejar o afeto. Não quero a veneração distante — quero o abrigo próximo. Quero um colo que saiba da minha história não pelos meus discursos, mas pelas cicatrizes que o ferro deixou na minha pele.

Preciso de alguém que entenda o que há por baixo do escudo: as feridas onde o metal arrancou pedaços de mim, a carne exposta, ainda viva, ainda pedindo cuidado. Alguém que me ajude a retirar, com ternura, cada parte da armadura que o tempo colou em mim. Que me olhe com amor, não com espanto. Com compaixão, não com idolatria.

É cansativo — Deus, como é cansativo — ter que lutar todo dia só para continuar viva. Sobrevivência não é vivência. E há um abismo entre o estar e o ser, entre resistir e florescer.

Às vezes, tudo o que peço é um intervalo da guerra: um instante de paz onde eu possa existir sem títulos, sem que me chamem de heroína, sem precisar provar a força que já me dói.

Não peço a vã coroação da deusa no altar. Não quero ser adorada — quero ser acolhida. Busco o amor cúmplice, aquele que me veja por inteiro: a mulher e a guerreira, a coragem e o cansaço, a nobreza das minhas alegrias e a humana verdade das minhas lágrimas.

Talvez o que eu mais queira — e quase nunca digo — é apenas descansar o peito em outro peito e sentir, por um breve instante, que a vida pode ser leve.

O Peso Invisível de Não Ser Suficiente

Há uma dor silenciosa que se instala no fundo do peito — discreta, constante, invisível aos olhos do mundo — a dor de eu não me sentir suficiente.

Ela não grita. Ela sussurra.

Sussurra quando eu erro uma vírgula, quando o amor não me escolhe, quando o espelho não me devolve a inteireza que eu gostaria de ver. Eu vivo, muitas vezes, como quem tenta merecer o direito de existir.

Como se respirar exigisse um currículo impecável, um corpo sem falhas, uma alma sempre em harmonia.

E assim, a cada pequena falha, a cada silêncio não correspondido, a cada gesto que não retorna, eu me diminuo um pouco mais — até acreditar que o problema é ser quem eu sou. Mas não ser suficiente para o outro não é a prova de minha falta.

É, muitas vezes, o reflexo daquilo que o outro ainda não consegue ver.

Porque há pessoas que só reconhecem o amor quando ele dói,

e outras que se assustam quando ele é calmo.

E talvez eu tenha tentado ser luz no coração de quem só conheceu habitar a penumbra. Ser “suficiente” é uma ilusão inventada por um mundo que mede o valor em resultados, números, percentuais...

Mas a alma não se quantifica.

A alma é processo, não desempenho.

E o amor, quando é verdadeiro, não exige notas, nem aprovações, nem provas de merecimento.

Ele apenas é — como o mar que acolhe o rio sem perguntar de onde ele vem. Às vezes, o que chamo de insuficiência é apenas a dor de me tornar.

O intervalo entre o que fui e o que estou aprendendo a ser.

E esse intervalo dói, sim — como todo nascimento. Dói bastante, na verdade!

Mas há beleza no inacabado.

Há poesia na falha.

Há luz nos pedaços que ainda não aprenderam a brilhar. Eu tenho tentado aprender a não precisar me justificar por ser sensível demais, por ver beleza onde outros não veem, cansar demais, esperar demais.

Nem por querer ser vista com profundidade num mundo que só olha de passagem.

O que eu sou — exatamente como sou — já carrega um valor que não precisa de validação. Sim, haverá dias em que o amanhã parecerá um luxo.

Em que a luta se parecerá mais com moradia do que com passagem.

Mas ainda assim eu tenho sempre tentado me lembrar de que: eu não nasci para morar na arena.

Eu nasci para atravessá-la.

Para aprender com as quedas, ainda que sejam muitas, mas não fazer delas o meu endereço. E quando a voz da insuficiência voltar — e ela sempre volta —

eu devo responder com a ternura que um dia negaram a mim:

“Eu já sou o bastante. Mesmo quando não pareço. Mesmo quando não sei. Mesmo quando ninguém vê.” Porque ser suficiente nunca foi sobre preencher expectativas —

foi sempre sobre continuar sendo, apesar das rachaduras.

E há algo de profundamente divino em quem, mesmo duvidando do próprio valor,

ainda escolhe amar, tentar, e seguir. No fim, talvez o segredo seja esse:

não buscar ser suficiente — mas ser verdadeira.

Porque a verdade, quando é inteira, é sempre o bastante.

O Peso e a Luz

Há dias em que me sinto Atlas. Não pelo heroísmo, mas pelo cansaço. O peso não é do mundo — é do que eu insisto em não deixar cair: as promessas, as pessoas, o sentido. Aprendi que a alma também tem coluna — e que, quando ela se dobra, não é fraqueza: é memória do humano.

Prometeu ainda vive em mim, acendendo fogueiras que me queimam. Já quis salvar demais. Já dei luz a quem só queria sombra. Mas hoje aprendi: nem toda consciência precisa ser entregue — algumas precisam ser acolhidas em silêncio, até que a vida as queira receber. E mesmo assim, continuo — porque há em mim esse amor teimoso pelo que é humano, mesmo quando o humano dói.

De Medéia herdei o excesso. A intensidade que ama como quem constrói e destrói no mesmo gesto. Mas a terapia me ensinou que nem toda paixão é destino, e que o amor verdadeiro não fere — ele compreende, ele liberta. A vingança é só o grito da parte que não foi vista. E eu tenho aprendido a olhar pra ela com ternura.

Odisseu me ensinou o retorno — mas agora sei que voltar nunca é o mesmo que chegar. O tempo muda a casa, muda o corpo, muda o olhar. A maturidade me ensinou que Ítaca não é um lugar, é o instante em que reconheço que ainda estou aqui, apesar das perdas, apesar das marés.

De Orfeu restou em mim o dom e o perigo da lembrança. Desço ao submundo das memórias para resgatar o que perdi — mas já não peço que nada volte. Aprendi que o amor não é posse: é o eco que fica depois da canção.

Antígona me ergue nas horas em que o mundo pede silêncio. Sigo minha ética, mesmo quando ela dói. Hoje entendo que coragem não é desafiar o rei, é não trair a própria alma. E a terapia me ensinou a diferença entre ser forte e ser fiel a mim.

Psique me mostra, com doçura, que o amor amadurece quando perde a ingenuidade. Que amar é suportar as provas — e não perder a ternura. Que o verdadeiro encontro começa quando deixamos cair as idealizações. E é nesse desnudamento que o amor se torna cura.

Cassandra vive em mim quando falo e ninguém escuta — mas hoje já não grito. Aprendi a respeitar o tempo de quem ainda não pode ver. Nem toda visão precisa ser anunciada. Às vezes, basta ser guardada até florescer em silêncio.

Hécate é a minha guia nas noites em que não sei o caminho. Ela me ensina que as encruzilhadas são portais, e que o escuro é só uma forma antiga de sabedoria. A terapia me mostrou isso também — que o medo não é um inimigo, é um guardião.

De Deméter, herdei a dor de quem perde, mas também o consolo de quem entende o ciclo. Aprendi a não implorar para que o que foi volte, e a agradecer pelo que ficou. O tempo ensina: até o vazio tem sua colheita.

E Héracles... ah, ele é o cansaço que se levanta. A força que não grita, mas respira fundo e continua. A maturidade é isso — não mais vencer monstros, mas aprender a conversar com eles. E entender que cada queda é, também, um trabalho.

Hoje, sei que não sou deusa. Sou uma mulher com ombros cansados, mas ainda firmes. E talvez o que me salve seja isso — essa pequena coragem de continuar sustentando o céu, sabendo que ele não precisa ser perfeito, apenas verdadeiro.

Mas confesso: nem sempre consigo. Às vezes, a força me falta, a esperança se esconde, e o peso parece demais. Talvez o equilíbrio ainda seja um desejo — uma paisagem que vislumbro, mas ainda não alcanço.

Quero aprender a viver com mais ternura que cobrança, com mais calma que urgência, com mais presença que culpa. Quero um amor que não me apague, uma fé que não me cegue, um sentido que não me aprisione.

E se ainda não cheguei lá, que pelo menos eu siga — mesmo ferida, mesmo tateando, acendendo, em meio à dor, a pequena luz que ainda acredito poder existir em mim.

E se o mundo pudesse parar aqui?

Há ausências que não doem de imediato — elas primeiro se instalam em silêncio, como quem se senta à beira da cama e observa o corpo adormecido que já não está. Depois, lentamente, começam a pulsar. E o peito entende: o amor partiu, mas o eco ficou.

Você me disse aquela letra — “If I lay here, would you lie with me and just forget the world?” — num instante em que o tempo, generoso, suspendeu o ar. E eu, sem saber, registrei tudo em câmera lenta: o jeito como a tua voz hesitava, o tremor das tuas mãos, a serenidade de quem sente algo que ainda não aprendeu a dizer.

Aquele quarto virou universo. E nós, dois corpos cansados, viramos o centro de um pequeno milagre: a pausa do mundo. Por um segundo, não havia ruído, cobrança, medo — só o desejo puro de existir juntos, como se o amor fosse uma respiração compartilhada.

Mas depois veio o inevitável: o trem do tempo voltou a andar. E você precisou ir — viver o que precisa, seguir a estrada que te chama com vozes que eu não posso calar. E eu fiquei — com o som da tua ausência ecoando em mim, como um refrão que insiste, mesmo quando a música já acabou.

Não te culpo. Há despedidas que não nascem do desamor, mas da necessidade de encontrar sentido além da ternura. E talvez o que vivemos tenha sido isso: um encontro provisório entre duas solidões que, por um instante, se compreenderam.

Mas ainda assim, dói. Dói o espaço vazio que você deixou — essa cama que parece grande demais para um corpo só, esse silêncio que carrega o teu nome em cada canto. Dói a falta de divisão da vida, a ausência do olhar que entendia sem tradução, a lembrança da calma que havia entre nossas palavras curtas.

E no entanto — e é isso que me salva —, o amor que vivemos não foi um erro. Foi um lugar. Um abrigo breve, mas inteiro. Um território onde fui vista, tocada, e, por um segundo, compreendida sem esforço.

Hoje, quando lembro da tua voz dizendo aquela letra, entendo o que ela realmente significava: não era um pedido de eternidade, era um pedido de pausa. Era o teu jeito de dizer “fica”, não para sempre — mas só até o mundo voltar a girar.

E o mundo voltou. Você seguiu. Eu fiquei. Mas dentro de mim, o instante ainda floresce.

Talvez o amor seja isso mesmo: uma presença que persiste mesmo depois da partida. Um toque que não termina quando as mãos se soltam. Uma tatuagem invisível que o tempo não apaga — porque foi feita não na pele, mas na alma.

Hoje, aceito que deixar você ir também é uma forma de amar. É permitir que a tua estrada exista, mesmo que sem mim. É acreditar que a beleza não está na posse, mas no breve milagre de ter se encontrado no caos da vida.

E se um dia, entre o ruído e o silêncio, essa música tocar de novo — que você saiba: ainda há um coração que te escuta. Não como quem espera, mas como quem agradece por ter vivido, nem que por um instante, a eternidade de um amor que não sabia o próprio nome.

Entre o que grita e o que silencia

Há músicas que não escutamos — habitamos. Elas não tocam fora, tocam dentro. Atravessam o corpo como se tivessem nascido ali, entre o primeiro grito e o último suspiro de tudo o que já fomos. Há canções que não falam de amor, mas do que sobra depois dele; do que fica entre o medo e a esperança, entre a vontade de partir e o desejo de permanecer. E é nesse intervalo — onde a alma aprende a respirar com dor — que me reconheço.

Carrego, em mim, uma contradição que não se resolve: metade coragem, metade vertigem. Metade paz, metade incêndio. Há dias em que me ergo como quem desafia o tempo, e outros em que apenas existo — pequena, cansada, pedindo trégua ao espelho. E ainda assim, mesmo dilacerada, continuo procurando beleza. Não uma beleza limpa, perfeita, mas aquela que nasce do estilhaço — quando o que resta é apenas o essencial: continuar.

Já acreditei em finais felizes. Hoje, acredito em recomeços honestos. Em olhar para o que se perdeu e agradecer o que ficou. Em compreender que a saudade é o preço de ter vivido intensamente. Em aceitar que o amor, quando é real, não se mede pela presença, mas pela permanência silenciosa no peito.

Sim, metade de mim é o que grita — o verbo que resiste, a pulsação que insiste em existir mesmo cansada. Mas a outra metade é o que se cala — o cansaço doce de quem já chorou demais e aprendeu a ouvir o próprio silêncio. E nesse silêncio há música. Uma música que não pede palco, apenas escuta. Uma música que não busca aplauso, busca sentido.

Talvez viver seja isso: ser plateia e canção, medo e coragem, abrigo e exílio. Talvez o segredo esteja em não querer curar o que nos faz humanos — em aceitar que a metade que dói é também a que nos move. Que o amor, quando verdadeiro, é o único delírio que faz sentido.

E se um dia eu parecer inteira, não acredite: é apenas o instante em que minhas metades aprenderam a dançar juntas. Porque, no fim, eu sou isso — a mistura de tudo o que partiu e do que ainda permanece. O som e o silêncio. A ferida e a flor. A saudade e o amor — metade de mim é dor, e a outra metade também é beleza.

O Desejo de Ser Inteira

Há uma dor sutil em ser vista em fragmentos. Como se o mundo só soubesse amar pedaços — a voz que encanta, o pensamento que instiga, o gesto que brilha, o riso que disfarça o abismo. Há quem se apaixone por uma parte de mim, e depois recue, assustado, quando percebe que eu não caibo numa vitrine. E então lembro: tantos já me olharam como quem contempla um troféu — reluzente, admirável, mas imóvel. Um enfeite que se deseja possuir, não compreender.

Mas eu não sou prateleira. Nem troféu. Nem conceito. Sou o que transborda quando o olhar cansa de fingir equilíbrio. Sou o intervalo entre o verbo e o silêncio, a fronteira entre o que fere e o que salva. Sou inteira — ainda que em pedaços que jamais caberão em mãos apressadas.

Há quem diga que a solidão nasce da ausência, mas não — ela nasce do olhar que não alcança. Do toque que se detém na superfície. Do amor que quer moldar em vez de reconhecer. Ser amada em partes é um modo elegante de ser esquecida. E, ainda assim, há em mim um desejo antigo de ser vista com espanto — não pelo que deslumbra, mas pelo que é vivo, real, contraditório.

Queria um olhar que não fugisse das minhas sombras. Que não se encantasse apenas pelo brilho das palavras, mas permanecesse quando o verbo se cansasse. Um olhar que compreendesse que a beleza também é cansaço, que a força às vezes vem do esgotamento. Que o amor não é palco, é morada — e que habitar alguém exige mais coragem do que admirá-lo de longe.

Já fui partida por olhares que quiseram me simplificar. E, a cada fenda, descobri que o que é verdadeiro em mim não se quebra — se expande. A inteireza, afinal, não é perfeição: é o caos em repouso. É o coração que pulsa, mesmo depois de ser rasgado.

O que eu desejo — com a urgência mansa de quem já sangrou por amar — é ser vista como um todo em movimento. Não apenas a parte que inspira, mas também a que desaba. Não apenas o riso, mas o eco dele nas madrugadas em que o corpo pede abrigo.

Ser inteira é um ato de resistência. E amar alguém inteiro é uma forma de fé. Porque só quem tem coragem de olhar o que não brilha é capaz de enxergar o que é luz de verdade.

O barco que me tornei

Há dias em que o corpo inteiro é um casco cansado, e eu me reconheço — não mais como quem navega, mas como o barco que ficou à deriva do próprio mar. A bússola, outrora tão confiante, gira em círculos; o vento que me impulsionava agora apenas sopra lembranças do que fui, e o horizonte parece um ponto cada vez mais distante do verbo chegar.

O cansaço não é apenas físico — é a fadiga de ser porto e embarcação ao mesmo tempo. De precisar abrigar o próprio naufrágio enquanto tento não afundar. Há uma solidão que só quem é barco entende: a de ter sido feita para o movimento, mas desejar, em segredo, um descanso que não cobra travessia.

Já fui vela. Já fui âncora. Hoje, sou só o barulho das madeiras rangendo sob o peso do tempo. E, ainda assim, há algo de belo nessa vulnerabilidade: é o reconhecimento de que até o oceano tem dias de maré baixa, e até o barco mais firme precisa se render ao balanço para não quebrar.

Talvez amadurecer seja isso: perceber que a deriva não é o fim, mas uma pausa involuntária entre dois portos. Que há sabedoria no cansaço, porque é ele quem ensina o corpo a flutuar sem precisar lutar contra cada onda. E que, às vezes, o verdadeiro abrigo é aceitar que não sabemos mais o caminho — e, ainda assim, continuar respirando.

Sou barco, sim. Mas também sou mar — e é no encontro entre as minhas águas e as minhas falhas que aprendo, devagar, a ser porto para mim mesma.

Talvez um dia eu volte a navegar com destino certo; por ora, basta-me a coragem de não submergir. Porque mesmo à deriva, ainda sou feita de travessia.

O tamanho das dores na alma adulta

Há uma falácia elegante que nos contam: de que o tempo cura, de que crescer é blindar-se. Mas há dias em que a maturidade é apenas um disfarce bonito para uma dor antiga, ainda em carne viva. Dias em que todos os livros lidos, as terapias, as frases sábias e os anos empilhados não impedem a alma de se ajoelhar diante de um medo infantil.

A idade nos dá ferramentas, sim — mas não nos poupa de sangrar quando a lâmina é emocional. Aprendemos a nomear o que sentimos, a identificar o nó no peito, o gatilho, o motivo — mas o saber não dissolve o sentir. A lucidez, às vezes, é uma tortura mais refinada: ela nos faz compreender exatamente porque ainda dói o que já deveria ter cicatrizado.

É estranho: amadurecemos, mas o coração ainda tem a estatura de uma criança diante do abandono. Ainda se encolhe quando o amor se retrai, ainda teme não ser suficiente, ainda se pergunta o que fez de errado — como se a vida fosse um boletim e o afeto, uma nota. E é nesse descompasso entre o que se sabe e o que se sente que mora o mais humano dos abismos.

Mas há, em meio a tudo isso, uma esperança que amadurece conosco. Ela não é a esperança ingênua de que tudo vai dar certo, mas a fé silenciosa de que, mesmo doendo, seguimos inteiros. De que é possível se acolher — mesmo pequena, mesmo insegura — com a ternura que faltou lá atrás.

Talvez o verdadeiro amadurecimento seja isso: não deixar de sofrer, mas aprender a se sentar ao lado da dor e dizer: “Eu entendo, estou aqui.”

Porque há em cada lágrima adulta um eco da criança que ainda quer colo, e há em cada gesto de coragem um lembrete: crescer não é deixar de sentir — é sentir com consciência, e ainda assim escolher permanecer viva.

O que eu diria à menina invisível

Menina, eu te vejo.

E sei que, por muito tempo, viver foi caminhar pelas bordas,

aprender a não fazer barulho,

a se encolher nas frestas,

como quem acredita que ocupar espaço é pedir demais.

Sei que sonhaste ser especial,

não só notada, mas admirada —

ser o troféu que alguém ergue com orgulho,

que não volta para a prateleira da indiferença,

mas encontra um lugar para morar no coração de alguém.

Mas preciso te contar um segredo:

não há vitória maior que a de se levar para casa a si mesma.

Nenhum olhar, por mais cheio de brilho,

pode ser mais definitivo do que o que aprenderás a lançar sobre ti,

quando finalmente entenderes que não é objeto de conquista,

mas ser de infinito.

Tu não és um prêmio para exibir.

És a história inteira,

o poema e o silêncio,

o mapa e o território.

És o ouro que não precisa de vitrine,

porque brilha no escuro,

mesmo quando ninguém aplaude.

A menina invisível ainda vive em ti,

mas agora caminha ao lado de uma mulher

que aprendeu a acender a própria luz

e a escolher-se todos os dias —

não para ser levada para casa por alguém,

mas para morar inteira no lar que construiu dentro de si.

E, se um dia alguém vier,

que seja não para te exibir como troféu,

mas para sentar-se contigo

na varanda da tua alma

e admirar a vista.

O que fica, quando partem com um pedaço de nós

Há dias em que sinto que vivo num palco invisível,

mesmo quando o público não está à vista.

Os olhares — reais ou imaginados — pousam sobre mim

com a gravidade de quem sempre espera um ato,

uma palavra, um gesto.

E, no fundo, não sei se é o mundo que espera,

ou se sou eu que aprendi a existir pelo olhar alheio,

como se minha presença tivesse de ser entrega

e minha respiração, uma resposta.

Cada encontro deixa uma marca:

às vezes leve como perfume,

às vezes funda como faca.

E quando vão embora,

levam consigo algo que não pedi para dar —

um fragmento de voz,

um rastro da minha luz,

ou um silêncio que antes me pertencia.

Há quem chame isso de generosidade;

eu chamo de desfalque involuntário.

E mesmo assim, continuo oferecendo partes de mim,

porque há em mim uma fé cega

de que no dar também se aprende a ser.

Mas a verdade é que cansa.

Cansa ser a fonte que mata a sede

e nunca bebe da própria água.

Cansa ser o abrigo na tempestade

e não ter um teto para se recolher.

Ainda assim, há uma esperança que persiste,

um lume secreto que não se deixa levar.

Porque se há algo que aprendi,

é que mesmo quando os outros partem

carregando um pedaço do que sou,

eu fico.

E no que fica, brota o inédito:

um outro eu, mais íntimo,

mais atento ao valor de si,

mais dona das próprias janelas e fechaduras.

Talvez esse seja o milagre silencioso:

descobrir que não sou só o que os outros levam,

mas também o que eles nunca poderão alcançar.

Eu nunca saí da arena

Nunca fui poupada do campo de batalha. A vida me chamou cedo, sem me dar armadura. Aprendi a lutar com as palavras engolidas, com as mãos calejadas de sustentar o mundo — mesmo quando eu era só uma menina que precisava de colo.

Me fiz no tropeço. Nas madrugadas em que chorei tão baixinho pra não acordar ninguém, mas o corpo inteiro ouviu.

Fui sendo. Fui ficando. Fui resistindo no silêncio de quem sabe que sair da arena não é opção quando o nome do espetáculo é sobrevivência.

E ainda assim, aqui estou.

Com orgulho de quem já caiu sem fazer barulho e levantou sem que ninguém pedisse. Com gratidão por ter me reencontrado mil vezes depois de me perder.

Com os ombros cansados, sim — mas com o coração tentando ficar aceso.

Não tive descanso, mas tive fé. Não tive garantias, mas tive coragem. Não tive estrada fácil, mas fiz do desvio um caminho.

E hoje, quando me olho no espelho, vejo todas as versões que suportaram o peso pra que eu pudesse, enfim, tentar buscar o ser leve.

A que calou pra não desagradar. A que gritou pra não sumir. A que quase desistiu, mas ficou. A que sorriu com os olhos marejados e disse: vai passar — mesmo sem acreditar.

Tenho orgulho. E tenho cansaço. Mas acima de tudo, tenho a mim.

E isso, pra quem nunca saiu da arena, é mais do que vitória. É poesia.

Ainda vos falo do monstro — agora com nome, com voz, com casa.

Os manuais já não nos chamam de distúrbio. A medicina — que um dia nos enfaixou em diagnósticos — aprendeu a nos escutar sem estetoscópio. Desceu do púlpito branco. Largou o bisturi da normalização. Nomeou o que somos com respeito, e o que sofremos, com precisão: violência.

Mas a rua ainda nos olha como se fôssemos febre. Ainda tem quem sussurre "isso é doença", mesmo quando a ciência já curou o nome dessa ignorância. O preconceito é o último vírus que resiste à evidência. E o mais letal, talvez, porque age invisível, como poeira que se infiltra na infância de quem ousa ser.

Dizem que o tempo cura. Mas quem cura o tempo em que fomos feridos por olhares, por cultos, por escolas que nos rezavam fora da existência?

Despatologizados nos papéis, ainda sangramos nos corredores do mercado, nos ônibus, nas calçadas, nas mesas de Natal.

O diagnóstico caiu, mas o dedo permanece em riste, como se apontar fosse salvar. Como se corrigir o outro fosse curar o espelho.

Somos corpos que a clínica já entendeu, mas que a cultura ainda quer esconder. E há algo de profundamente perverso em saber que o hospital nos acolheria, mas a igreja não. Que o SUS já não nos chama de erro, mas o almoço em família, sim.

Ainda vos falo do monstro, mas agora o monstro tem RG, tem nome social, tem afeto, tem fé, e já não aceita viver entre a cura e o castigo.

Quem está doente agora é o mundo que insiste em temer a diferença mesmo depois de ela ter mostrado que também ama, trabalha, escreve, canta, cria filhos, e reza (às vezes de mãos dadas com Kali, outras vezes com Buda, e muitas vezes consigo mesma).

Enquanto os prontuários nos limpam da culpa, os olhares sujos ainda nos perseguem. Mas resistimos. Não por heroísmo, mas por direito.

Não queremos mais ser tolerados, nem diagnosticados. Queremos ser reconhecidos. Queremos ser.

E ser, enfim, não como fardo, mas como flor que cresce no asfalto. Como verbo que não cabe na gramática do medo. Como existência que insiste. Como nome que não se apaga.

Eu sou o monstro que vos fala. Mas agora, vos falo de pé. E não vos peço aceitação — vos ofereço a chance de, também, ser livre.

O Rito Exaustivo da Fortificação

Quando até a força pede descanso

Há um peso que não se curva à gravidade — um fardo que se aloja na medula da alma: o cansaço de ter que ser forte demais, sempre.

É uma mudez ensurdecedora que ecoa na câmara mais secreta do peito. Não falo da força que se mede em músculos, mas daquela que se ergue em silêncio, tijolo a tijolo, em cada reconstrução que exigiu minha face mais impenetrável.

O mundo exige heróis de carne; a vida, demônios de resiliência. E desde o primeiro suspiro — que já nasceu meio grito — fui a arquiteta da própria invulnerabilidade.

Vesti muitas armaduras não por vaidade, mas por uma necessidade ancestral de sobreviver de pé. Quantas vezes a tempestade me procurou e, em vez de me dobrar, fui o mastro que sustentou o navio naufragado dos outros!

A maior mentira que conto é o silêncio que preserva minha inteireza.

Não é uma queixa. É uma confissão. Um inventário da alma exaurida que, por fim, se permite a honestidade da fadiga.

A fibra tida como inquebrável pulsa por dentro com a dor da rachadura. É o cansaço filosófico de quem decifrou o enigma do ser e descobriu que a resposta é mais peso. O cansaço psicológico de quem nunca se deu ao luxo de desmoronar, porque sabia que, se caísse, o abismo não seria apenas seu.

Fui Atlas. Mas não carreguei o céu — carreguei o peso existencial da expectativa. Da história. Da vida.

A poeta que em mim arde sabe que a beleza reside na fragilidade. Mas a mulher que vive parece ter sido condenada à performance da solidez. E o paradoxo é cruel: para ser digna do amor, fui ensinada a ser inatingível pela dor.

Mas a verdade — essa matéria-prima da alma — revela: a fortaleza também chora, com lágrimas internas que corroem a base.

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