Spieltagslyrik - Fußballgedichte aus dem Abseits

Seltsame, manchmal aber auch zu Herzen gehende oder nachdenklich stimmende Gedichte zur aktuellen Bundesligasaison (auf twitter unter @spieltagslyrik abrufbar). Spieltagslyrik ist ein Projekt des unfassbar kompetenzfreien WM/EM-Tagebuchs (http://iniwmblog.wordpress.com / http://emtagebuch.wordpress.com)

[spieltagslyrik]

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Der Boss der FIFA Ist Fußballbestatter Hängt an Trumps Busen Wie eine Natter Nährt schmatzend sein Ego Sodann kriecht er tief Ins Braun des orangenen Commander in Chief

[Refrain]

Der Haufen stinkt, umkreist von Fliegen Zieht zwielicht'ge Gestalten an Der Fußball ist nicht totzukriegen Die FIFA werkelt dennoch dran

Die Ticketpreise sind zum Stöhnen Wer kann da schon ins Stadion geh'n Den WM-Fan will man verhöhnen Nur Bonzen auf den Rängen seh'n

[Refrain]

Kriegst du mal Rot und musst vom Feld Per Anruf bringt's Trump aus der Welt Du musst halt nur Ein Ami sein Dann lenkt die FIFA Gern mal ein

[Refrain]

Trinkpausen sind da um Geld zu verdienen Die Vermarktung läuft geölt wie auf Schienen

Der Fußball, er krümmt sich Vor Scham und vor Schmerz Geopfert schon lang Am Altar des Kommerz

[Refrain]

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Ecke, Hacke, der Ball im Tor Jovic legt für die Eintracht vor Fernandes kommt zum Kurzeinsatz Geht schnell mit Gruß aus Köln vom Platz

Di Santo trifft zum 1:1 Der Schiri meint: Das Tor war keins Wohl weil der Ball vom Oberarm Des so glücklosen Stürmers kam

Höchstselbst der Videomann bleibt stumm Doch keiner weiß zunächst warum Er hat wohl nicht eingegriffen Weil der Schiri abgepfiffen

Di Santo trifft zum 1:1 Der Schiri meint: Das Tor war keins Wohl weil der Ball vom Oberarm Des so glücklosen Stürmers kam

Am Ende war es allen klar: Die Annahme per Brust geschah Dass keiner sich das Bild vornahm Betrachte ich als oberarm

Di Santo trifft zum 1:1 Der Schiri meint: Das Tor war keins Wohl weil der Ball vom Oberarm Des so glücklosen Stürmers kam

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Leicht war sie nicht, diese Geburt Verfrüht gar im Saisonendspurt Der Käpt'n hat sie eingeleitet Augen und Münder sind geweitet

Ein Treffer wie ein Kunstwerk schön Man mag sich gar nicht satt dran seh'n Die Düsseldorfer steh'n benommen Ich glaub’, ganz Schalke ist gekommen

Fortuna muss, Blau-Weiß nicht mehr Viel gibt das Spiel dann nicht mehr her Was von Rot kommt, wird weggedrückt Und weltweit Knappen-Fans entzückt

Aufstiegstor - du schönes Wort Baut Kenan ein Denkmal vor Ort! Mit seinem Schuss trifft er ins Glück Der FC Schalke ist zurück

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Die Ballade von #FRAURU

Frau Ru war nett und stets bescheiden Wer sie mal traf, konnte sie leiden Von Kopf bis Fuß 'ne echte Dame Bedenklich kurz war ach ihr Name

Frau Ru, die hatte nur ein Ziel Ihr Name geht als Fußballspiel Mit Hashtag einmal um die Welt Sie wollte Ruhm und nicht das Geld

Die Welt traute ihr nicht viel zu Frau Ru, Frau Ru War einmal nah am großen Coup Frau Ru, Frau Ru

Als die WM in Russland war Da schien sie ihrem Ziel ganz nah Frankreich traf dort auf Uruguay Höchstselbst vor Ort war sie dabei

Das Schicksal sie zu Boden schickte Als sie die Anzeige erblickte Bloß Uru Fra, bloß Uru Fra Stand hell leuchtend in Lettern da

Die Welt traute ihr nicht viel zu Frau Ru, Frau Ru War einmal nah am großen Coup Frau Ru, Frau Ru

Die FIFA, diese kranke Bande Gab das Heimrecht dem falschen Lande Sie hielt sich fest die Augen zu Und fand hernach nie wieder Ruh

Jetzt steht die nächste WM an Frau Ru zieht's nicht in ihren Bann Zum Spielort sagt sie ganz klar nein Doch kann ihr Spiel das Endspiel sein

Dann jubeln wir ihr alle zu Frau Ru, Frau Ru Und feiern ihren großen Coup Frau Ru, Frau Ru

Ein Happy End in dunkler Zeit Im Weißen Haus platzt man vor Neid Der fiese Trump um Fassung ringt Während die Welt in Eintracht singt

Dann jubeln wir ihr alle zu Frau Ru, Frau Ru Und feiern ihren großen Coup Frau Ru, Frau Ru

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Die FIFA werkelt

Der Boss der FIFA ist Fußballbestatter Hängt an Trumps Busen wie eine Natter Nährt schmatzend sein Ego, sodann kriecht er tief Ins Braun des orangenen Commander in Chief

Der Haufen stinkt, umkreist von Fliegen Zieht zwielicht'ge Gestalten an Der Fußball ist nicht totzukriegen Die FIFA werkelt dennoch dran

Die Ticketpreise sind zum Stöhnen Wer kann da schon ins Stadion geh'n Den WM-Fan will man verhöhnen Nur Bonzen auf den Rängen seh'n

Der Haufen stinkt, umkreist von Fliegen Zieht zwielicht'ge Gestalten an Der Fußball ist nicht totzukriegen Die FIFA werkelt dennoch dran

Trinkpausen sind da um Geld zu verdienen Die Vermarktung läuft geölt wie auf Schienen

Der Fußball, er krümmt sich Vor Scham und vor Schmerz Geopfert schon lang Am Altar des Kommerz

Der Haufen stinkt, umkreist von Fliegen Zieht zwielicht'ge Gestalten an Der Fußball ist nicht totzukriegen Die FIFA werkelt dennoch dran

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[Und noch eine alternative Version, die ich liebevoll "Didgeridoo Overkill Massacre" nenne]

Lass laufen (Das nicht gegebene Traumtor von Fabian Reese)

Wieder einmal ward es gescheh'n Was viele Fans zur Zeit umtreibt Hauchzart die Technik meint zu seh'n Was noch beim Schiri unterbleibt

Der Ball flog majestätisch weit Ins Tor vom Fuß von Reese Aus Jubel wird Betroffenheit Der V.A.R. bleibt Käse

Lass laufen, Kumpel, Finger weg So hat's doch weder Sinn noch Zweck Verbissenheit hilft hierbei nie Der Fußball stirbt an Akribie

Die Schuhspitze im Abseits stand Ganz tief ins Herz es schneidet Ein Traumtor keine Wertung fand Des Fußballs Seele leidet

Das Abseits derart einzustufen Bringt den Nostalgiker zum Weinen Dem V.A.R. mag man zurufen: Lass laufen, Kumpel! Juckt doch keinen!

Lass laufen, Kumpel, Finger weg So hat das weder Sinn noch Zweck Verbissenheit hilft hierbei nie Der Fußball stirbt an Akribie

Die Hertha siegt am Ende dann So braucht es nicht zu zählen Erinnern will ich dennoch an Entscheidungen, die quälen

Lass laufen, Kumpel, Finger weg So hat das weder Sinn noch Zweck Verbissenheit hilft hierbei nie Der Fußball stirbt an Akribie

Lass laufen, Kumpel, Finger weg So hat das weder Sinn noch Zweck Verbissenheit hilft hierbei nie Der Fußball stirbt an Akribie

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[Gefällt mir mittlerweile sogar besser als die erste Fassung. Und hey, Lieder über das Kacktor kann und darf es nie genug geben]

Das Kacktor

Ein schwaches Abspiel kullert rein Gespannt es zuckt im Abwehrbein Der Fan verfolgt, leicht irritiert Das Kacktor, das nun aufgeführt

Der Abwehrhüne sieht den Ball Bloß weg damit! Ein klarer Fall Doch dieses in die Hose geht Weil wo “weg” ist, Kollege steht

Im Kacktor lebt der Fußball noch Befreit endlich vom schweren Joch Aus Perfektion und Allmachtsschüben Das Kacktor muss man einfach lieben

In Tradition des Flipperspiels Die Kugel prallt (im Winkel fies) Zurück zum Adressaten, der Sich tut mit der Kontrolle schwer

Ernsthaft, Kontrolle war da keine Das Spielgerät passiert zig Beine Bis langsam und klar ungewollt Der Ball über die Linie rollt

Im Kacktor lebt der Fußball noch Befreit endlich vom schweren Joch Aus Perfektion und Allmachtsschüben Das Kacktor muss man einfach lieben

Treffer, die als Kunstwerk gelten Sieht man im Fußball viel zu selten Kacktore sind die schönsten Buden Zeigler hat Recht: Ab in den Duden!

Abseits des Kickens lohnt sich auch Das Wort im hippen Sprachgebrauch Der Narr, der es nun nicht verwendet Statt Kackn00b glatt als Kacktor endet

Im Kacktor lebt der Fußball noch Befreit endlich vom schweren Joch Aus Perfektion und Allmachtsschüben Das Kacktor muss man einfach lieben

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[Okay, das ist jetzt schon special interest und ein Bonustrack des Albums. Im Rahmen meines damaligen unfassbar kompetenzfreien EM-Tagebuchs war das der Spielbericht des EM-Spiels Kroatien gegen Spanien 2012 in Danzig (Endstand 0:1, Torschütze Jesús Navas). Zeitgleich kam Italien als Gruppenzweiter weiter. Hach, und es taucht neben dem alten Hau-um-degen Sergio Ramos auch der ex-Schalker Ivan Rakitic auf. Kommentator damals: Béla Réthy. Vielleicht hat er mittlerweile einen Garten. Er kann sich ja melden.]

Béla Réthy hat immer noch keinen Garten

Was für Pflaster haben die Spieler im Nacken? Wie sind nur diese Karos zu knacken? Béla weiß es, er kennt die Kroaten Doch er hat keinen Garten Béla Réthy hat keinen Garten

Sergio Ramos zeigt, was’ne Harke ist Ein klarer Elfmeter, nur der Pfiff bleibt vermisst Auf Bélas Empörung könnt lange ihr warten Denn er hat keinen Garten Béla Réthy hat keinen Garten

Italien führt! Das Spiel selbst ist öde Das gleiche in Danzig, ich werd’ langsam möde Selbst Béla geling’n keine Heldentaten Warum? Nun, er hat keinen Garten Béla Réthy hat keinen Garten

Kommt wieder Gewitter, kommt wieder Regen? Bei diesem Gekicke wär’s wirklich ein Segen Dann kauf ich den Rasen, zahl gern’ auch in Raten Das tu ich für Béla, denn er hat keinen Garten Béla Réthy hat keinen Garten

Ivan Rakitic vergibt eine Chance Ich verfolge das Ganze halb schon in Trance Nur Béla spürt Spannung, ich will nicht nachkarten Denn er hat keinen Garten Béla Réthy hat keinen Garten

Jesús trifft und erlöst uns alle Umgeht dabei passiv die Abseitsfalle Italien ist weiter, das freut auch den Paten Béla nimmt’s hin, denn er bleibt ohne Garten Béla Réthy bleibt ohne Garten

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Der Doktor sagt: Des Lebens Schluss Man bei dem Hirntod setzen muss Jedoch wer in die Stadien blickt Wie sich manch' "Fußballfan" dort schickt Der stramm steht in des weiten Rund Und dem es auf dem Platz zu bunt Sein Hirn hat restlos abgebaut Ihm doch gelingt ein Affenlaut

Und weil es so die Wahrheit spricht Sing' ich erneut dieses Gedicht

Ein Durchlauf ja, der muss noch sein Damit's geht in den Kopf hinein

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Wieder einmal ward es gescheh'n Was viele Fans zur Zeit umtreibt Hauchzart die Technik meint zu seh'n Was noch beim Schiri unterbleibt

Der Ball flog majestätisch weit Ins Tor vom Fuß von Reese Aus Jubel wird Betroffenheit Der V.A.R. bleibt Käse

Lass laufen, Kumpel, Finger weg So hat's doch weder Sinn noch Zweck Verbissenheit hilft hierbei nie Der Fußball stirbt an Akribie

Die Schuhspitze im Abseits stand Ganz tief ins Herz es schneidet Ein Traumtor keine Wertung fand Des Fußballs Seele leidet

Das Abseits derart einzustufen Bringt den Nostalgiker zum Weinen Dem V.A.R. mag man zurufen: Lass laufen, Kumpel! Juckt doch keinen!

Lass laufen, Kumpel, Finger weg So hat das weder Sinn noch Zweck Verbissenheit hilft hierbei nie Der Fußball stirbt an Akribie

Die Hertha siegt am Ende dann So braucht es nicht zu zählen Erinnern will ich dennoch an Entscheidungen, die quälen

Lass laufen, Kumpel, Finger weg So hat das weder Sinn noch Zweck Verbissenheit hilft hierbei nie Der Fußball stirbt an Akribie

Lass laufen, Kumpel, Finger weg So hat das weder Sinn noch Zweck Verbissenheit hilft hierbei nie Der Fußball stirbt an Akribie

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Draußen ist es bitter kalt Die Knochen knacken, morsch und alt Der Rotz fließt klar, der Körper schauert Doch ein Gedanke überdauert:

Dass nach der Pause dein Verein Der Beste ist, der er kann sein Im ersten Spiel im neuen Jahr Wird alles anders, als es war

Der verdammte erste Spieltag Die Winterpause ist vorbei Läuft mal wieder nicht wie ich's mag Es reicht nur für Wutgeschrei

Urplötzlich sind sie alle besser Die Lahmen? Kilometerfresser! Der Rückstand noch aus der Vorrunde Schmilzt froh dahin mit jeder Stunde

Auf seif'gem Platz dann wird’s Gerutsch’ Laune und Taktik sind rasch futsch Spielzüge sind nicht zu erkennen Man mag das selbst kaum Fußball nennen

Der verdammte erste Spieltag Die Winterpause ist vorbei Läuft mal wieder nicht wie ich's mag Es reicht nur für Wutgeschrei

Dem Hoffnungsträger bricht’s die Gräten Die Punkte geh'n mal wieder flöten Weil kurz vor Abpfiff, muss ja sein Stolpert der Gegner einen rein

Der Schädel brummt, wiegt tonnenschwer Es läuft! Halt scheiße, wie vorher Der Schmerz zieht quälend durch die Glieder Hurra - die Liga spieltagt wieder

Der verdammte erste Spieltag Die Winterpause ist vorbei Läuft mal wieder nicht wie ich's mag Es reicht nur für Wutgeschrei

Der verdammte erste Spieltag Die Winterpause ist vorbei Läuft mal wieder nicht wie ich's mag Es reicht nur für Wutgeschrei

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Was ham wir schön die blauen Slowaken weggehauen Ticket gebucht, Revanche geglückt Beim DFB singt man verzückt:

U-S-A, wir kommen! Me-xi-ko, wir kommen! Ka-na-da, wir kommen! Vielleicht nicht weit im Turnier Doch wenigstens sind wir hier

Kein Grieche, kein Finne, kein Balte dabei Und dann nimmt Italien sich auch wieder frei

U-S-A, wir kommen! Me-xi-ko, wir kommen! Ka-na-da, wir kommen! Vielleicht nicht weit im Turnier Doch wenigstens sind wir hier

Kamerun, Serbien Island fehlt das HU Ungarn und Nigeria Zuhaus’ wie Peru

U-S-A, wir kommen! Me-xi-ko, wir kommen! Ka-na-da, wir kommen! Vielleicht nicht weit im Turnier Doch wenigstens sind wir hier

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Der Zuschauer schaut prüfend hin Erforscht es streng auf Zweck und Sinn Fürwahr, kein Meister Petz am Ficken Nur zweiundzwanzig Männer kicken Man fragt sich, ob es wahnhaft war Als Lothar Bärchenbildung sah

Lothar Matthäus kennt kein P Lothar Matthäus sagt nur B Das tut weh, ooooh das tut weh Mensch Lothar, das tut weh

Matthäus wieder voll am Cringen War wohl am Grzimek-Doku-Bingen Das Spiel, es endet eins zu eins Den Tierbeobachtern erscheint’s So vom Ergebnis noch manierlich Vom Dialekt her sehr possierlich

Lothar Matthäus kennt kein P Lothar Matthäus sagt nur B Das tut weh, ooooh das tut weh Mensch Lothar, das tut weh

Tieftöner weltweit schrecken auf Wenn Lothar lobt des Balles Lauf Sieht dolles Bass-Spiel weit und breit Lemmy und Steve, es tut mir leid Es ist nicht immer zu ertragen Hört man ihn dann noch dibbdobb sagen

Lothar Matthäus kennt kein P Lothar Matthäus sagt nur B Das tut weh, ooooh das tut weh Mensch Lothar, das tut weh

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Ein schwaches Abspiel kullert rein Gespannt es zuckt im Abwehrbein Der Fan verfolgt, leicht irritiert Das Kacktor, das nun aufgeführt

Der Abwehrhüne sieht den Ball Bloß weg damit! Ein klarer Fall Doch dieses in die Hose geht Weil wo “weg” ist, Kollege steht

Im Kacktor lebt der Fußball noch Befreit endlich vom schweren Joch Aus Perfektion und Allmachtsschüben Das Kacktor muss man einfach lieben

In Tradition des Flipperspiels Die Kugel prallt (im Winkel fies) Zurück zum Adressaten, der Sich tut mit der Kontrolle schwer

Ernsthaft, Kontrolle war da keine Das Spielgerät passiert zig Beine Bis langsam und klar ungewollt Der Ball über die Linie rollt

Im Kacktor lebt der Fußball noch Befreit endlich vom schweren Joch Aus Perfektion und Allmachtsschüben Das Kacktor muss man einfach lieben

Treffer, die als Kunstwerk gelten Sieht man im Fußball viel zu selten Kacktore sind die schönsten Buden Zeigler hat Recht: Ab in den Duden!

Abseits des Kickens lohnt sich auch Das Wort im hippen Sprachgebrauch Der Narr, der es nun nicht verwendet Statt Kackn00b glatt als Kacktor endet

Im Kacktor lebt der Fußball noch Befreit endlich vom schweren Joch Aus Perfektion und Allmachtsschüben Das Kacktor muss man einfach lieben

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Vorm Himmelstor steh’ ich und bange Das Warten dauert ewig lange Petrus erscheint, mit Knopf im Ohr Das kam mir schon gleich seltsam vor

Die Zeit steht still, ich leide Qualen Er wird doch nicht… den Kasten malen??? Ich spür’ wie mir die Nerven zucken Der alte Mann geht Bilder gucken

Dann trottet er mit starrem Blick Ganz schwer enttäuscht zu mir zurück “Es wurden überprüft mit Strenge Verfehlungen, und zwar ‘ne Menge:

Im Abseits standst du endlos schier Der VAR bestätigt’s mir Foulspiele gab es unablässlich Das Trefferbild war wahrlich hässlich

Kamst fast nie an den Spielball ran Vom Handspiel fang’ ich gar nicht an Im Strafraum regt sich’s viel zu munter Finalentscheidung: Es geht runter!”

Wo der Gehörnte mustert mich: “Pah! Linien zieh'n tun wir hier nich’ Nur solche, die aus Koks schneeweiß Auf VAR geb’ ich ‘nen Scheiß”

Mir fällt der alte Goethe ein: Hier bin ich Mensch, hier darf ich’s sein

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Es rollt der Ball, es zeigt sich klar: Nichts ist so, wie es früher war Eherne Sprüche, oft zitiert Werden schon gleich kompromittiert

90 Minuten währt ein Spiel? Niemals, wenn Akribie das Ziel! Es tagt das VAR-Gericht In detektivisch ernster Pflicht

Zeit dafür muss man sich nehmen Abseits? Foul? Man sieht’s in Schemen Lupe drauf, slow motion bitte Aufgedeckt sind kleinste Tritte

Die Abseitslinien, schonungslos Legen die Stellungsfehler bloß Kein Fan genießt den Zeitvertreib Buht sich die Seele aus dem Leib

In der Bibel steht geschrieben Du sollst deinen Nächsten lieben Vergebung zeigt dir zwar der Herr Bei Handspiel nie - der V.A.R.

So reiht sich langsam Stund’ an Stund’ Der Ball bleibt immerhin (noch) rund Wird demnächst wohl ein Polygon Abtastgenau - ich freu mich schon

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Die Szenerie ist aufgebaut Der Ball, er ruht auf Kreide Der Schütze hat sich ausgeschaut Wie er den Torwart meide

So läuft er an, zum Schuss gewillt Mag ansetzen zum Stüber Vom Schiri wird sein Drang gekillt: “Hier Köln! Guck’ nochmal drüber!”

Umgehend los geht das Gezeter: War das nun wirklich ein Elfmeter? Vielleicht lag doch ein Abseits vor? Der Schiri drückt den Knopf ins Ohr

Stramm trabt er los, schwer wiegt die Last Zu prüfen still und ohne Hast Die Menge windet sich vor Qualen Denn gleich wird er den Kasten malen

Folgt Aufatmen oder Verdruss Ich komme stets zum selben Schluss: Prüfungs-Theater recht und schön Ich würde lieber Tore seh'n

Ich denk an ‘90, die WM Mit V.A.R. würde plemm-plemm Der Brehme, der da wacht am Punkt Stünd' heut noch dort, so wird geunkt