Nadie quiere creer que ha sido víctima de una estafa, y menos
en el amor. Porque eso duele que te mueres. Probablemente más que
cualquier otra cosa en el mundo. Es una patada en el estómago. Enfermas.
Te sientes estúpida. Muy, muy estúpida. Así que lo mejor que pueden hacer
las personas en esa situación es lo siguiente:
Fingir que ya lo habían visto venir.
Fingir que lo sabían desde el principio.
Fingir que no ha pasado.
Empezar de cero de nuevo.
Y esta vez, se dicen, ha sido la última. Nunca más. Nunca más
voy a caer en la misma trampa. Pero caerán. Caerán porque no saben lo que quieren en esta vida y, hasta
que lo sepan, están destinadas a seguir el mismo patrón una y otra vez,
destinadas a repetir sus fracasos. Porque van en busca de una quimera. Del
hombre perfecto. El marido perfecto. El amante perfecto.
Y la vida no es así.
De verdad que no.
Las personas no son así.Y eso no solo vale para las mujeres. Los hombres también son
víctimas de sus propios engaños. Al menos los sensibles. Los que están
suficientemente evolucionados para pensar en las mujeres como algo más
que en un receptáculo conveniente para su semen. A veces están demasiado
evolucionados. Piensan demasiado. Ponen a las mujeres en un pedestal,
idealizan a su compañera perfecta y la convierten en un modelo
inalcanzable y es imposible estar a su altura. Al menos, yo sé que no
puedo. Y para mí eso es como la receta para una vida de sinsabores y
decepción, toda una vida de relaciones fallidas. De ir siempre en busca de
don Perfecto y doña Perfecta y acabar siempre con la persona equivocada.
Muy equivocada.
Este es el juego del amor. Un juego de malabares en el que
todos pierden.
Y tú dices: Eso es ser muy cínica.
Y yo digo: Es ser realista.
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