PLOT DROP 10 ; LA SOMBRA ES MÁS FIEL QUE EL CUERPO.
Fue durante el cuarto día del juicio —el día en que la prensa ya había dejado de usar términos como homicidio involuntario y comenzado a escribir homicidio premeditado — cuando la defensa presentó, como última pieza, el cuaderno.
La sala estaba en silencio absoluto. No por respeto, sino por una expectación viscosa, parecida al miedo. Había algo casi litúrgico en el ambiente, como si todos los presentes supieran que estaban a punto de escuchar una escritura no hecha para ser leída en voz alta, y mucho menos ante testigos.
Amelia Melbourne, erguida en el estrado con una compostura que rayaba en la tragedia griega, no parpadeó cuando el fiscal preguntó por el cuaderno. Tampoco cuando se le pidió que leyera en voz alta la página marcada con un lazo carmesí.
“ ¿Cómo supieron qué yo no era Amelia? ” hilo de vocablos otorga un estruendoso silencio, la sala parece un sepulcro, un miedo espeso burbujea cuando es jueza, perpleja, cargada de una solemnidad no mostrada con anterioridad quién exige una explicación, una demanda a lo que acontece. “ Supongo qué debo comenzar desde el inicio... ”
Amelia, la prima dorada, la Ariadna moderna que desapareció sin dejar más rastro que una nota a medio escribir en una edición anotada de Las Metamorfosis de Ovidio. Su ausencia se había convertido en una especie de mito, un poema trágico que los más románticos del claustro recitaban entre velas y copas de absenta. Pero Cecilia no vino a leer elegías.
Vino a sembrar duda.
La usurpación fue meticulosa. Cecilia se empapó de los diarios de Amelia, de las impresiones intercambiadas con aquel pequeño grupo de élites intelectuales que se hacían llamar el Círculo Ateniense —una hermandad de mentes brillantes y orgullosas, educadas en Sófocles y la transgresión, que discutían la inmortalidad del alma con la misma frialdad con la que trazaban coartadas. Amelia había sido su musa, su mártir involuntaria, o tal vez su víctima.
Cecilia tomó su lugar para descubrirlo. ¿Qué otra forma había de conocer la verdad sino viviendo la mentira?
Suplantar a Amelia no era una impostura. Era un descenso deliberado al Hades, un acto dantesco que exigía perderse para, con suerte, rescatar un cuerpo —o al menos una verdad— del olvido.
Y funcionó. Los miembros del Círculo, ahora adultos disfrazados de estudiantes eternos, comenzaron a mostrar fisuras. Evocaban encuentros que jamás ocurrieron. Citaban autores que Amelia despreciaba. Uno de ellos —JULES BERNARDI, el orador de voz templada y ojos hundidos por la vigilia— incluso juró que Amelia le había confiado un secreto la noche anterior a su desaparición. Cecilia no necesitó replicar: el hecho de que no pudiera reproducir ese secreto fue prueba suficiente de que mentía.
Pero entonces, el giro.
Los Melbourne, padres de Amelia y tíos de Cecilia, ofrecieron una entrevista a El Observador Central, el diario más antiguo de la región, fundado por el primer patriarca de los Buchanan durante la recesión de los años treintas. En ella, declararon su gratitud a la familia Buchanan por ofrecerles consuelo y protección tras la tragedia.
“Han sido guardianes generosos en los peores años de nuestro dolor. Aún sin respuestas, nos han dado paz.”
Paz. Una palabra impropia, casi insultante. Porque no sabían. No sabían que Cecilia no descansaba, que mientras ellos agradecían el silencio, ella lo desgarraba con uñas manchadas de sangre y secretos. No sabían que los Buchanan, con sus jardines llenos de estatuas griegas mutiladas, habían sido el escenario secreto de sus pesquisas: allí encontró las cartas omitidas, los márgenes de una tragedia escrita con nombres reales.
Y entonces, como un coro en tragedia griega que irrumpe con revelación divina, llegó la reapertura del caso.
Ya no como desaparición. Sino como posible asesinato.
Las autoridades, antes aletargadas, ahora eran empujadas por la presión pública, por las inconsistencias, por las notas anónimas que citaban a Esquilo en lugar de leyes. Cecilia había cumplido su parte: ser el simulacro, el espectro, el doble perfecto. En la ironía más cruel de todas, solo al ser Amelia pudo acercarse a la verdad de lo que le ocurrió a Amelia.
Y ahora en Dover, entre volúmenes carcomidos por el tiempo y velas consumidas por la obsesión, el eco de su nombre volvía a resonar. Cecilia ya no sabía si era quien fingía ser o si Amelia había comenzado a vivir de nuevo a través de ella.
Como dijo Platón: “La sombra es más fiel que el cuerpo.”
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