Digressions matinales.
Dans la conscience collective, une fumée noire signifie incendie, mais dans mon inconscience abusive, j'ai eu mémoire de quelques mélancolies. On tire quelques flammes faibles de ses allumettes filandreuses, mais la Folie n'est qu'à quelques pas d'une supérette langoureuse. Je passe trois nuits par semaine à écrire sur des copeaux tactiles, sans feutres communs de Chine en roseaux de plastique utiles. C'est un gorille qui hurle à l'oreille d'un sourd : file de là ma fille, tu sais et ne sais-je que Gauguin se bourre ! Il y a comme un fort mistral ce soir ! Je gage une guerre normalement, mais ah ! Quel désespoir. Écriture automatique aux tiques de musiques folkloriques, je pique l'épique et j'astique l'humoristique, je cherche une dernière réplique, mais bon nique ta mère.