#armando rubio

[ilacami]

FRAGMENTO DE UN DIARIO El crepúsculo y toda su pompa ya no me conmueven; el lenguaje de los pájaros me parece indescifrable -además, sé que no cantan para el hombre—; detesto al sol cuando se afiebra; prosigo blanco, y mis brazos se estiran como un lienzo en la gimnasia cotidiana; tengo un desorden monumental en la cabeza, porque sé, de razón no vive el hombre, sino de sed, de hambre y de locura. Tantas palomas negras: huelen a chimeneas: perros lamen veredas: yo, en medio, como un trompo, olvidado del ansia primeriza de abrazar al crepúsculo en su fuga. Tanta frente de bruces, y aunque a veces yo cante cualquier tarde de improviso en las calles celebrando el acontecimiento de mis pies que caminan y caminan, siempre vuelvo a esta burda indiferencia, a este clavar los ojos en el suelo respirando un cigarro como un murciélago quizá. Así alzo la mirada solamente si la noche se cierne silenciosa y abierta, y tiemblan los espacios como gran arboleda encendida de grillos, y parece que algo va a nacer. Entonces, solo entonces, alegra el respirar.

Armando Rubio 

[biographyer]

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[seis-soledades]

CIUDADANO No sé de donde viene mi costumbre de agravarme a las siete de la tarde. Quizá solo por ser un transeúnte sin bigote o pañuelo, sin zapato ni amante. No sé para qué vivo y por qué muero, si ha tiempo me dijeron las gitanas que tendré vida cara con final de perros: o sea que no pienso morir como dios manda. Conozco bien las piedras de andar, la vista gacha; recojo los cigarros que pueblan las cunetas agradeciendo todo en mis andanzas de oscuros pies de barro y de madera. Si yo fuera un cantor como soñaba, me iría por el mundo cantando mis desdichas para vivir del canto mío y que me escucharan los que sueñan con una risa limpia. Pero no tengo voz, ni pañuelo, ni amante; no sé por qué me vuelvo amigo de los perros cuando soy un transeúnte de la tarde sin saber por qué vivo y por qué muero.

Armando Rubio

[desembocaduradelabismo]

Fragmento de un diario

El crepúsculo y toda su pompa ya no me conmueven; el lenguaje de los pájaros me parece indescifrable –además, sé que no cantan para el hombre–; detesto el sol cuando se afiebra; prosigo blanco, y mis brazos se estiran como un lienzo en la gimnasia cotidiana; tengo un desorden monumental en la cabeza, porque sé, de razón no vive el hombre, sino de sed, de hambre y de locura.          Tantas palomas negras: huelen a chimeneas; perros lamen veredas; yo, en medio, como un trompo,   olvidado del ansia primeriza de abrazar al crepúsculo en su fuga.          Tanta frente de bruces, y aunque a veces yo cante cualquier tarde de improviso en las calles celebrando el acontecimiento de mis pies que caminan y caminan, siempre vuelvo a esta burda indiferencia, a este clavar los ojos en el suelo respirando un cigarro como un murciélago quizá.          Así alzo la mirada solamente si la noche se cierne silenciosa y abierta, y tiemblan los espacios como gran arboleda   encendida de grillos, y parece que algo va a nacer. Entonces, sólo entonces, alegra el respirar.

[desembocaduradelabismo]

BIOGRAFÍA ANÓNIMA

Soy un oscuro ciudadano abandonado en medio de las calles por el cuchillo sin pan de mediodía, despojado y marchito como el reloj de las iglesias, sin otro oficio que vagar entre disfraces.

Soy el familiar venido a menos, enraizado a las tabernas y a la complicidad del bandolero. Mi voz naufraga en los cristales de las tiendas, y he perdido la vista en los periódicos, pero tengo los pies bien puestos sobre la tierra y una almohada que vuela por los hospitales y por los dormitorios del oscuro hogar de nadie. Tengo una celda amable en las comisarías, y suelo bailar a hurtadillas bajo la noche con mi camisa blanca y mi corbata deshojada.

Soy un oscuro ciudadano extraviado por el mundo: voy cogiendo colillas de cigarros, y canto en los tranvías, y me peino hacia atrás, valientemente, para mostrar mi noble frente anónima en los baños públicos y en los circos de mi barrio.

Soy un oscuro habitante; no soy nadie; en nada me distingo de algún otro ciudadano; tengo abuelas y parientes que se han ido y una espalda ancha que socava la pared amiga de las cervecerías.

Soy una ola entre todas las olas, una ola que se levanta a las seis de la mañana porque ya no puede oler el polvo de su casa, una ola que se alza, alborozaba hacia las playas para un retorno interminable al centro de las cosas donde las olas todas se empujan mutuamente estériles y solas.

Porque no soy digno de mi semen, Señor, yo no soy nadie; estoy en medio de las calles girando como un organillero con mi camisa gastada, inamovible, mirándome la punta del zapato por si alguien quiere darme una moneda que no quiero, aunque nadie me ha visto pasar esta tarde ni nunca, porque nunca soy alguien, ni siquiera un oscuro ciudadano resucitado por el hombre.

Mi voz ha muerto en los cristales de las tiendas, y tengo una espuma de mar aquí en la boca, ebrio, porque soy una ola entre todas las olas, que viene a morir en esta arena de miseria decentemente con su traje de franela y su ciega corbata como buen hombre que era.

Fui un oscuro ciudadano, Señor, no lo divulgues, cesante, ¡sí! Hasta aquí llegó la vida, pero recuerda al fin: yo nunca pedí nada porque tuve camisa blanca.

[astrofille]

Armando Rubio.

[crestapulenta]

Todo hombre tiene derecho a ser persona

Todo hombre tiene derecho a rascarse las pulgas como quiera y conversar en sueños con los pájaros. A sacarse los zapatos y bailar con el zapatero, a exhibir con orgullo los pelos de su pecho en un funeral o en un convento, a saludar al vecino y denunciarlo al municipio por razones de fuerza mayor. Todo hombre tiene a derecho a sonarse las narices como pueda a procrear libremente por la tierra con una empleada doméstica o con la reina de las taberneras y a casarse con la primera mujer de amplio criterio que le convenga, a ir a casa de Irene donde se baila y se tiene casa, comida y tambembe, a rescatar a su abuela y proclamarla reina del jardín. Todo hombre tiene derecho a a ser amigo o enemigo de los perros, a que le gusten o no le gusten los mancebos, a manifestar su rabia en los estadios, a entrar soñando a los cinematógrafos y salir después con cara de misterio, a entrar rotundamente al cementerio, peinar a cada uno de los muertos porque nunca se sabe lo que puede pasar en esta vida, a cantarle las mañanas al viejo de las botellas: “Tengo, tengo, tengo tú no tienes nada tengo mantequilla para la semana” A pensar en la luna y en los pájaros que cantan si la vieja está en la cueva y las nubes se levantan, a que la lluvia ni lo toque y le haga una solemne reverencia para que siga su camino sin problemas, a sentarse con prudencia con una pierna encima de la otra y que todo el mundo vea sus cañuelas, a que le guste la buena poesía la con ritmo y con rima y a sacarse la suerte los domingos con una gitana buena para la cama, a creer en el diablo o en el vino, a escribir cuentos de amor y publicarlos en la pierna enyesada del amigo o en los baños privados o en los públicos, a gritarle a una monja: “Caracol, caracol, saca tus cachitos al sol mira que te esperando el Tata Dios” Todo hombre -y en fin- tiene derecho a violarse a las ancianas y arrancarse con el televisor o con los tarros, a hablar en inglés o en español y a exaltar la raíz americana o hispana o afroasiática de nuestro dolor, a disfrazarse de carabinero y conversar con seres extraterrestres, a vender el cerro santa lucía o la torre de pisa o la torre de Eiffel y creerse la muerte. Todo hombre tiene derecho a ir a la guerra y exterminar a una nación, todo hombre tiene derecho a ser presidente con o sin el beneplácito del pueblo. Todo hombre, al fin y al cabo, y resumiendo tiene absoluto derecho a morirse una vez en la vida y a juzgar a la muerte como un asunto estrictamente personal. Puesto que todo hombre tiene derecho a pensar en lo que quiera: que se le está agrandando la frente de tanto leer el diario o que le están saliendo canas verdes: cosa rara para la edad que tiene que en nada se compara a la vencida edad de los patriarcas. Todo hombre tiene derecho a creer en la muerte inexorable de los papas y en el retorno de los brujos, a censurar severamente el exhibicionismo de los pobres y de los niños que andan expresamente a pie descalzo para ablandar el corazón de los hombres. Todo hombre tiene derecho a tirarse un piquero en la tina del baño por lo cara que está la vida y la escasez de sueños y palomas. Todo hombre -repito- tiene derecho a morir como dios manda. Y todo hombre, desde este momento, tiene derecho a llenar esta lista como le venga en gana ahora y en la hora de nuestra interminable muerte

Amén. De Armando Rubio

[an-dreh-blog]

Poema de Armando Rubio

Biografía anónima Soy un oscuro ciudadano abandonado en medio de las calles por el cuchillo sin pan de mediodía, despojado y marchito como el reloj de las iglesias, sin otro oficio que vagar entre disfraces. Soy el familiar venido a menos, enraizado a las tabernas y a la complicidad del bandolero. Mi voz naufraga en los cristales de las tiendas, y he perdido la vista en los periódicos, pero tengo los pies bien puestos sobre la tierra y una almohada que vuela por los hospitales y por los dormitorios del oscuro hogar de nadie. Tengo una celda amable en las comisarías, y suelo bailar a hurtadillas bajo la noche con mi camisa blanca y mi corbata deshojada. Soy un oscuro ciudadano extraviado por el mundo: voy cogiendo colillas de cigarros, y canto en los tranvías, y me peino hacia atrás, valientemente, para mostrar mi noble frente anónima en los baños públicos y en los circos de mi barrio. Soy un oscuro habitante; no soy nadie; en nada me distingo de algún otro ciudadano; tengo abuelas y parientes que se han ido y una espalda ancha que socava la pared amiga de las cervecerías. Soy una ola entre todas las olas, una ola que se levanta a las seis de la mañana porque ya no puede oler el polvo de su casa, una ola que se alza, alborozaba hacia las playas para un retorno interminable al centro de las cosas donde las olas todas se empujan mutuamente estériles y solas. Porque no soy digno de mi semen, Señor, yo no soy nadie; estoy en medio de las calles girando como un organillero con mi camisa gastada, inamovible, mirándome la punta del zapato por si alguien quiere darme una moneda que no quiero, aunque nadie me ha visto pasar esta tarde ni nunca, porque nunca soy alguien, ni siquiera un oscuro ciudadano resucitado por el hombre. Mi voz ha muerto en los cristales de las tiendas, y tengo una espuma de mar aquí en la boca, ebrio, porque soy una ola entre todas las olas, que viene a morir en esta arena de miseria decentemente con su traje de franela y su ciega corbata como buen hombre que era. Fui un oscuro ciudadano, Señor, no lo divulgues, cesante, ¡sí! Hasta aquí llegó la vida, pero recuerda al fin: yo nunca pedí nada porque tuve camisa blanca.