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D’UMBRE E PICENE…
Piazza, san Paolo, scalini, scrivo. La città ha fatto incetta di mattone, consunto dagli anni, rosso passivo. Vorrei stendere un conto spedizione di atti mancati, Pam, lapsus attivo. Surplus di Paola in elaborazione, esigenza di felicità, di sintesi adeguata, manco sfuggita, appena immaginata.
D’altra parte son piuttosto perplesso, indolente: sbattetemela in faccia, maceratese tiratemi appresso da…
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Fatalità
Ti ho vista passare veloce
farmi capire subito quale fosse il tuo posto,
sono rimasto immobile come Dio sulla croce:
Incrocio - le braccia - semaforo rosso.
Sei passata tagliando il mondo a metà
ed io da questa parte dell'emisfero
ho pensato al concetto di fatalità,
a quanto ci fosse di falso e di vero.
Poi ho chiesto al mio cuore di dimenticare:
Lasciar andare, tornar leggero.
Il seme
E così,
forse,
mi amerai
a venticinque anni, quando non ti basterà
l'orgoglio per te stessa
e piena come sei
e come sarai, della tua grande bellezza
della tua bellezza grande, sceglierai di lanciarti
in questi giochi della vita
in cui perdi tutto solo se partecipi e vinci
solo dopo aver perso,
e con in mano queste coppe di dolore
ti ricorderai di quando dissi a te,
- perchè a me lo avevo già detto -
che il dolore è meraviglioso
se consumato alla luce del sole.
E così,
forse,
mi amerai a ventotto anni
quando il tuo nome sarà solo nel presente
e sarai solo tu, con la tua grande saggezza
con la tua saggezza grande, a districarti dal passato
e da quello che non sei, e ti ricorderai
di quando dissi a te
- perché a me lo avevo già detto -
che una donna è bella quando fa paura
ed era quella paura, quella sana paura
di te, che mi faceva dimenticare
la cornice di ciò che non sei.
E così,
forse,
mi amerai a trentadue anni
quando nascerà tuo figlio
che non hai messo alla luce ai ventotto
proprio come avevi detto,
e con il tuo pancione grande, ti ricorderai
di quando dissi a te
- anche se a me nessuno l'aveva detto -
che la Madre si fa in due
così come l'amore.
E così,
forse,
mi amerai a quarant'anni
quando seduta su un tappeto
e la casa in disordine, giocherai con lui
e ripeterai il suo nome con bocca salata
e bocca dolce
e sarà un nome così bello,
e ti ricorderai di quando dissi a te
che un nome è solo un nome,
un nome
è solo un nome.
E così,
forse,
mi penserai, in quegli angoli
della vita, che riscopri spolverando gli angoli di casa
e mi telefonerai, rispolverando la rubrica:
"Cosa sei diventato?"
Scorri le pagine,
ti dirò, scorri le pagine
che la risposta
è nel seme
che ha dato l'albero
che ha dato le pagine.
La conta
Così feci la conta:
e non è che la feci prima,
la faccio adesso,
ma il tempo passato sa di risaputo
sa di digerito, sa di assimilato e sa
di poesia
come tutte le cose che devo contare,
tutte le cose da mettere lista
come la spesa:
voce
sotto
voce...
Sottovoce, si conta
che non senti lo stesso,
che se non è detto non esiste
e non è successo.
E tu,
che non leggi i miei fogli
che non senti il richiamo,
non sai perché mi sogni
non so perché ti amo.
Da solo
E fare da solo quello che farei
con te, sentirmi come se ci fossi
perché non ti conosco
ma siamo simili
anche se lontani.
Camminare piano e parlare
da solo, e andare via
appena si accendono le luci
e allestire un tavolo dove non si può
per la nostra cena
romantica, a lume di candela
a lume di ragione che se ne va
a lume dei tuoi occhi
a lume di noi
a lume senza lume
che è lo stesso,
con questo silenzio attorno
e questo mare incazzato
e questi sassi in equilibrio
che mi ricordano di sorridere
e respirare
e non fumare
e non pettinarmi.
Questa perfezione maledetta
che mi ricorda
che faccio da solo quello che farei
con te, e mi sento come se ci fossi
perché non ti conosco
ma siamo simili
anche se lontani.
Questa perfezione maledetta
che mi ricorda
che se non fossi
così, dissonante
saresti già mia.
Non dirmi che non te ne accorgi
Ti amo tutte le volte
che tengo una penna in mano,
sfogliare queste pagine
è girare la chiave nella serratura di casa.
E forse è questo il tuo profumo:
inchiostro su carta.
Non lo vedi
che macchi la mia vita?
Che il nero tra le mie dita
è solo la scia
di parole non dette.
