#califourchon

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[paumedeterre]

Morue. Reblochon. Califourchon. Dindon. Chalumeau.

Qu’est-ce que l’art ? La jeune Morue s’est longtemps posée la question.

Pourquoi cette jeune femme est-elle une morue ? Vous vous posez la question.

Mais comment que j’vais l’appeler t’chou gosse que l’avant la tête d’un poisson repassé ? Sa mère aussi s’est posée la question. En effet, ce fut après avoir ardemment recherché un nom pour sa fille que la vieille femme décida au bout de trois ans neuf jours et cinq mois de s’en remettre au hasard. Elle saisit alors le dictionnaire premier venu, et décida de prénommer sa fille du premier mot que son doigt pointerait dans l’ouvrage, à condition que celui-ci commence par « mor » et se finisse par « rue », comme le voulait la tradition du pays. C’est ainsi qu’à la surprise générale, elle prénomma sa fille Morue.

La jeune Morue, alors condamnée à errer dans la ville tel un dindon bourré, s’éprit un jour d’un jeune boucher. Le jeune homme, à l’allure et à la grâce d’un reblochon centenaire, mourut alors subitement deux jours plus tard. Et c’est alors que dix siècles plus tôt, dans une autre dimension, dans une autre galaxie, une planète est née. Et une autre est morte. Mais bon on n’en a pas grand-chose à foutre.

Mais aujourd’hui encore, toute éprise de mélancolie, Morue rêve encore d’une vie où elle aurait pu à califourchon chevaucher son jeune boucher, tel un chalumeau maîtrisant à merveille sa flamme embrasée.