#cuento polaco

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El mundo mismo carece de ambigüedades, lo que tal vez está en mi contra; pero una mesa es una mesa, la tierra es la tierra, y también el estruendo —para poner los puntos sobre las íes— no es más, desgraciadamente, que estruendo, al cual, por razones que ignoro, me he vuelto de cierto tiempo a esta parte más sensible.

Semejante a un bosque, JERZY ANDRZEJEWSKI

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Desde hace algún tiempo me he vuelto especialmente sensible al ruido. En otra época no me molestaba en absoluto. En la habitación vecina podían poner el radio al máximo volumen, la calle podía penetrar en mi estudio con su furioso estruendo, con su bullicio y el fragor del tráfico; nada de eso me producía efecto. Lograba aislarme y, aunque oyese ruidos, no les prestaba atención. Hoy he cambiado; todo me fastidia, tengo la impresión de que percibiría hasta el respirar de un ratón.

Semejante a un bosque, Jerzy Andrzejewski

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Cierta mujer, la mujer más bondadosa del mundo, locamente enamorada de su marido, descubrió cierto día, durante la luna de miel, un repelente gusano en las frambuesas que estaba comiendo el esposo. Debo decirles que el marido detestaba esos gusanos más que cualquier otra cosa. En vez de prevenirlo, se le quedó mirando con una tierna sonrisa, y luego le dijo: "Te has comido un gusano." "¡No!", gritó el marido aterrorizado. "Claro que te lo has comido", le respondió la mujer, y comenzó a describírselo. "Era de tal y tal manera, gordo y blancuzco." Hubo muchas risas y bromas; el marido, pretendía estar disgustado, y levantaba los brazos al cielo, lamentándose de la maldad de su mujer. Todo el asunto quedó olvidado. Una semana o dos después, la mujer estaba terriblemente asombrada de ver que su marido perdía peso, enflaquecía, devolvía el alimento. El se sentía asqueado de sus propios brazos y piernas, y (perdónenme la expresión) no cesaba de vomitar. Su repugnancia de sí mismo aumentó, hasta convertirse en una terrible enfermedad. Y de pronto, un día... terribles lágrimas, espantosos lamentos, porque se había matado. Se había tirado a un pozo. La viuda estaba desesperada. Al fin, comenzó a examinarse severamente, y descubrió en los más oscuros rincones de su conciencia que sentía una atracción antinatural por un bulldog al que su marido había golpeado poco antes de comer las frambuesas.

Un crimen premeditado, WITOLD GOMBROWICZ

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"Irás, irás, irás", seguía rezongando el duende. "Irás, no por hacer una concesión a Julek y a Genek, sino porque la fascinación te atrae, por una fuerza mayor. Irás, aun sabiendo que la fascinación te aplastará, te triturará, te reducirá a un estado lamentable, como un estropajo. Irás, aun sabiendo que no tienes nada que ganar, irás porque crees en los milagros, porque crees en el "jamás se sabe"; irás, aunque sea tan sólo para mendigar a la fantasía, en los días siguientes, la imagen de lo que hubiese podido ser aquella fiesta si las cosas hubieran resultado de manera diversa, es decir si hubieses llegado a aquel baile al aire libre, bajo un cielo estrellado, no bajo la apariencia de un estúpido Henryk Szalaj cualquiera, sino en un poderoso studebaker, en el pellejo de un millonario americano o de un campeón mundial de lucha libre, del más famoso seductor de Hollywood, o en el del jefe de una expedición polar a quien se ha dado por perdido. ¡Ja, ja, ja! Irás, irás, irás."

El viaje, STANISLAW DYGAT 

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A menudo ocurre que una cosa ignorada hasta entonces, o que ni siquiera nos cruza por el pensamiento, repentinamente se torna familiar, y se nos presenta a cada paso.

 Monna Lisa, JAN PARANDOWSKI