Jan 16
Todo
Todo es un poema de como veo las cosas.
Todo es una metáfora de como te amo.
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Todo
Todo es un poema de como veo las cosas.
Todo es una metáfora de como te amo.
Por qué y Por qué?
Aveces me pregunto: ¿Por qué hay gente a quien le caí bien o gusté? o ¿Por qué hay gente que me odiaba o les caía mal? Tras convivir conmigo misma un par de años descubrí la respuesta a ambas preguntas. Terminé estando de acuerdo. Terminé entendiéndolos. Yo también me gusto. Y yo también me detesto.
Pesadilla
La horrible sensación de despertarse de una pesadilla emocional. Perturbado por las imágenes que tu cabeza crea en contra de tu voluntad. Hay cierto nivel de alivio, en saber que todo fue un sueño. Pero no quita la confusión incesante que te genera la pregunta: ¿Por qué soñé eso?
Tristes Amantes
Pudimos haber sido tristes amantes. Ir y volver con el tiempo, bailando en miradas robadas y suspiros hasta que la muerte pusiera fin al intento de lo nuestro.
Pudimos haber sido tristes amantes, de esos que nunca te desenamoras, cuyo recuerdo te persigue el resto de tu vida, porque echó raíces en el corazón.
Pudimos haber sido tristes amantes, de esos enigmáticos que aparecen en tu funeral, y nadie sabe todo lo que vivieron y fueron uno para el otro.
Pudimos habernos amado toda la vida, aunque esta no se nos permitiese haber estado juntas.
Pero no.
En vez de dejarme ir con solo grietas en el corazón, me heriste hasta desenamorarme.
Pudimos haber sido tristes amantes.
Pero no.
Ya no.
Algo no cuadra
Antes de nacer siento que armaron mi cerebro mal. Le faltan piezas a una parte y a otra le sobran. A veces su configuración me da ventaja. Otras veces se atasca todo y deja de funcionar bien. Algo no cuadra. No me armaron como debía ser.
Esos días
Me gustan los días que te olvido. La amnesia temporal nubla donde contigo fui feliz. Me gustan esos días cuando el recuerdo de a que hueles no me distrae; días sin que me invada la necesidad de ir pendiente por la ventana a ver si te veo pasar en las calles que solíamos caminar agarradas de las manos. Me gustan esos días donde existo sin ti; donde me olvidó de ti; días donde no existe ni tu recuerdo.
Por eso no me gustó hoy.
Sobran
He tratado de borrar uno por uno todos los poemas que escribí de ti, de mi, para ti, de nosotras. Y llevo meses en ello, impresionada por el hecho de lo mucho que te di.
Escribí más poemas, que días que estuvimos juntas. Pude haberte leído uno a diario y me habrían sobrado 65. Ya no estamos juntas y sigo escribiendo. Si hubieras leído uno por día desde la última vez que nos vimos, igual habrían sobrado escritos.
Ahora es solo el eco de lo que sentía.