#eusebio ruvalcaba

[ma-pi-ma]

Ti prometto una cosa: riempirò la tua casa di libri Che tu non possa camminare che le persone che inviti dicano cosa diavolo succede, - per te non esiste altro che questi dannati libri? - Ti si impiglieranno nei capelli, si incastreranno nelle gambe. Quando farai il bagno vedrai che saranno lì, tra l'acqua del doccino e lo shampoo. Allora riderai riderai come mai prima d'ora. E i libri usciranno dal bagno e riempiranno il corridoio e la cucina. E il letto. Quello, il tuo letto. Non ti permetteranno di fare l'amore. Perché prima dovrai leggerli. E ci vorrà tempo. Soprattutto perché ci saranno Dante e Petrarca. Shakespeare e Tennessee Williams. E tutti quelli che hanno scritto per amore. E dell'amore - qualcuno separa una cosa dall'altra? E Leopardi, ovviamente. E Cernuda. E José María Álvarez — cento volte José María Álvarez. E Jaime Gil de Biedma. E, scusa se insisto, ripeto, tutti coloro la cui lettura ti infiamma il sangue. Perché vorranno starti vicino. Perché l'amore ti precede e ti segna. E l'amore dice che lei mi ama. E a lei che io la amo. Questo dice l’amore. Così i libri satureranno la tua vita di gioia e dolore. Perché non c’è modo di cambiarlo. E quando ti avvicini al letto per riconciliare il sonno benedetto, quando sollevi le lenzuola e desideri, finalmente, riposare, noterai una grande protuberanza che lo occupa già. Sono i libri, sono lì perché vogliono accompagnarti nei tuoi sogni. Perché sono, i libri, come sei tu: ansiosa di essere amata, ansiosa di sentire sulla pelle quelle dita sopraffatte dal desiderio; ma nella stessa misura perché i libri sono come te: esseri che rende focosi il semplice desiderio di avere un interlocutore. Qualcuno che li legga e che faccia domande. Che parli con loro. Che prometta di portarli nella tomba. Qualcuno che dia la vita per loro. Qualcuno come te. che io amo Che amo perché anche l'amore è aprire il libro proprio come si apre il cuore. Quando si ama. Ma ti prometto anche un'altra cosa: riempirò la tua casa di musica – ne parleremo un altro giorno. 

Eusebio Ruvalcaba, Libri

[mega-desvelada]

Te prometo una cosa: llenar tu casa de libros. Que no se pueda caminar, que la gente que invites diga  que diablos está pasando, ¿qué ya no existen para ti más que los malditos libros?

Se te van a enredar en el pelo,  en las piernas. Cuando te bañes vas a ver que están ahí, entre el agua de la regadera y el shampoo. Entonces te vas a reír, te vas a reír como nunca. Y los libros van a salir del baño y se aprestarán a colmar el pasillo y la cocina. Y la cama. Eso, tu cama. No te dejarán hacer el amor. Porque primero tendrás que leerlos. Y eso llevará tiempo. Sobre todo porque ahí estarán Dante y Petrarca. Shakespeare y Tennessee Williams. Y todos los que han escrito por amor. Y de amor —¿habrá quién separe una cosa de la otra? Y Leopardi, claro. Y Cernuda. Y José María Álvarez —cien veces José María Álvarez. Y Jaime Gil de Biedma. Y, perdón por insistir, ya lo dije, todos aquellos cuya lectura te inflama la sangre. Porque querrán estar cerca de ti. Porque el amor te antecede y te rubrica. Y el amor dice ella ama. Y a ella la amo. Eso dice el amor. Entonces los libros saturarán tu vida de alegría y de dolor. Porque esto no hay modo de cambiarlo. Y cuando te acerques a la cama a conciliar el sueño bendito, cuando desdobles las sábanas y ansíes, por fin, reposar la jornada, advertirás un gran bulto que ocupa lo suyo. Son los libros, que están ahí porque desean acompañarte en tus sueños. Porque son, los libros, como lo eres tú: ansiosa de ser amada, ansiosa de sentir sobre la piel aquellos dedos abrumados por el deseo; pero en la misma medida porque los libros son como tú: seres a quienes torna ardientes el simple deseo de tener un interlocutor. Alguien que los lea y que les haga preguntas. Que platique con ellos. Que les prometa llevárselos hasta la tumba. Alguien que dé la vida por ellos. Alguien como tú. Que ame. Que ame porque el amor es también abrir el libro tal como se abre el corazón. Cuando se ama. Pero también te prometo otra cosa: llenar tu casa de música —otro día hablamos de eso.

“Libros” Eusebio Ruvalcaba

[destinum]

Libros.

"Te prometo una cosa: llenar tu casa de libros. Que no se pueda caminar, que la gente que invites diga qué diablos está pasando, ¿qué ya no existen para ti más que los malditos libros? Se te van a enredar en el pelo, en las piernas. Cuando te bañes vas a ver que están ahí, entre el agua de la regadera y el shampoo. Entonces te vas a reír, te vas a reír como nunca. Y los libros van a salir del baño y se aprestarán a colmar el pasillo y la cocina. Y la cama. Eso, tu cama. No te dejarán hacer el amor. Porque primero tendrás que leer- los. Y eso llevará tiempo. Sobre todo porque ahí estarán Dante y Petrarca. Shakespeare y Tennessee Williams. Y todos los que han escrito por amor. Y de amor —¿habrá quién separe una cosa de la otra? Y Leopardi, claro. Y Cernuda. Y José María Álvarez —cien veces José María Álvarez. Y Jaime Gil de Biedma. Y, perdón por insistir, ya lo dije, todos aquellos cuya lectura te inflama la sangre. Porque querrán estar cerca de ti. Porque el amor te antecede y te rubrica. Y el amor dice ella ama. Y a ella la amo. Eso dice el amor. Entonces los libros saturarán tu vida de alegría y de dolor. Porque esto no hay modo de cambiarlo. Y cuando te acerques a la cama a conciliar el sueño bendito, cuando desdobles las sábanas y ansíes, por fin, reposar la jornada, advertirás un gran bulto que ocupa lo suyo. Son los libros, que están ahí porque desean acompañarte en tus sueños. Porque son, los libros, como lo eres tú: ansiosa de ser amada, ansiosa de sentir sobre la piel aquellos dedos abrumados por el deseo; pero en la misma medida porque los libros son como tú: seres a quienes torna ardientes el simple deseo de tener un interlocutor. Alguien que los lea y que les haga preguntas. Que platique con ellos. Que les prometa llevárselos hasta la tumba. Alguien que dé la vida por ellos. Alguien como tú. Que ame. Que ame porque el amor es también abrir el libro tal como se abre el corazón. Cuando se ama. Pero también te prometo otra cosa: llenar tu casa de música —otro día hablamos de eso."

Eusebio Ruvalcaba (1951-2017) -poeta, periodista y ensayista mexicano-

[ma-pi-ma]

Cerco nei libri delle righe scritte per me nella solitudine di un tavolo 90 x 90. Perché il bevitore dell’osteria ha bisogno di un interlocutore. E a volte la parola adempie a quel compito. Trovo molte cose.

Eusebio Ruvalcaba

[impetoopto]

La muerte escoge la mejor hora

Nadie se muere a la mitad de un poema

ni en el momento de declarar su amor

o de recibir la llamada del triunfo.

Se muere de noche: cuando Dios

alguno nos protege y la obscuridad

espanta a los audaces y a los niños.

Se muere de día, en la pulcra cama

de un hospital; o a media tarde, cuando

el sacerdote está por marcharse.

Aunque, señores, los amorosos afirman

lo contrario: en realidad se muere

siempre, cada minuto; en tanto se viva.

Eusebio Ruvalcaba

[entrexruinas]

"Te prometo una cosa: llenar tu casa de libros. Que no se pueda caminar, que la gente que invites diga qué diablos está pasando, ¿qué ya no existen para ti más que los malditos libros? Se te van a enredar en el pelo, en las piernas. Cuando te bañes vas a ver que están ahí, entre el agua de la regadera y el shampoo. Entonces te vas a reír, te vas a reír como nunca. Y los libros van a salir del baño y se aprestarán a colmar el pasillo y la cocina. Y la cama. Eso, tu cama. No te dejarán hacer el amor. Porque primero tendrás que leer- los. Y eso llevará tiempo. Sobre todo porque ahí estarán Dante y Petrarca. Shakespeare y Tennessee Williams. Y todos los que han escrito por amor. Y de amor —¿habrá quién separe una cosa de la otra? Y Leopardi, claro. Y Cernuda. Y José María Álvarez —cien veces José María Álvarez. Y Jaime Gil de Biedma. Y, perdón por insistir, ya lo dije, todos aquellos cuya lectura te inflama la sangre. Porque querrán estar cerca de ti. Porque el amor te antecede y te rubrica. Y el amor dice ella ama. Y a ella la amo. Eso dice el amor. Entonces los libros saturarán tu vida de alegría y de dolor. Porque esto no hay modo de cambiarlo. Y cuando te acerques a la cama a conciliar el sueño bendito, cuando desdobles las sábanas y ansíes, por fin, reposar la jornada, advertirás un gran bulto que ocupa lo suyo. Son los libros, que están ahí porque desean acompañarte en tus sueños. Porque son, los libros, como lo eres tú: ansiosa de ser amada, ansiosa de sentir sobre la piel aquellos dedos abrumados por el deseo; pero en la misma medida porque los libros son como tú: seres a quienes torna ardientes el simple deseo de tener un interlocutor. Alguien que los lea y que les haga preguntas. Que platique con ellos. Que les prometa llevárselos hasta la tumba. Alguien que dé la vida por ellos. Alguien como tú. Que ame. Que ame porque el amor es también abrir el libro tal como se abre el corazón. Cuando se ama. Pero también te prometo otra cosa: llenar tu casa de música —otro día hablamos de eso".

Eusebio Ruvalcaba, Libros

[elyoquenoencuentro]

Ahora.

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