#favole probabilmente

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PIATTI DI CERAMICA DI CALTAGIRONE E SANTO STEFANO DI CAMASTRA

“Se le piace lo prenda - disse il venditore – è un piatto fatto a mano da un maestro ceramista: non ne troverà un altro uguale, sono tutti pezzi unici” La mamma guardò il piatto ammirata e affascinata dai colori e dai disegni che riempivano il grande piatto. I piatti di ceramica le erano sempre piaciuti e aveva sempre desiderato averne uno appeso alla parete del suo salotto che a parte pochi mobili comprati all’Ikea di Catania, non aveva null’altro. “Ma ci penso – rispose la mamma e continuò fingendo -  mi sembra un po' grande, voglio prendere le misure” “Va bene” disse il venditore gentilmente e le scrisse su un biglietto da visita le misure di alcuni piatti. Uscendo il papà le disse “Potevi prenderlo, costava un po', ma se lo desideravi…” “Ma no, ora che non ho più il lavoro non possiamo spendere. Lo sai quanti soldi dobbiamo dare al dottor Perego” Francesco a sentire il nome del suo dottore si agito e li guardò nervoso mugolando “No Frà, non dobbiamo andare dal dottore, ora andiamo a casa e mangiamo la pappa. Sei contento?” Gli chiese suo padre e lui fu felice. Gli piaceva la pappa che faceva la mamma, poi suo padre giocava con lui e quando la mamma finiva di sistemare la cucina, vedeva la televisione sul divano con lei finché lui non si addormentava e la mamma lo coricava nel letto del divano. Non aveva una camera perché la casa era solo il salotto che faceva da cucina e la stanza da letto dei suoi con un minuscolo bagno. Avevano cambiato casa dopo che era nato per pagare il dottor Perego che doveva curarlo e farlo diventare intelligente come gli altri bambini. Sentì il bacio di sua madre mentre gli tirava su le coperte “Dorme” chiese suo padre “Si è stanco, passa tutto il tempo a disegnare e si stanca” “Il dottor Perego dice che è bravo.” “si è molto bravo, ma non parla” fece la mamma sconsolata “Vedrai che presto imparerà. – sapeva che non era la verità, per questo continuò – comunque dai poi lo compriamo un piatto, magari a Natale” “No , non è necessario – rispose lei tristemente – costano troppo” Andarono a dormire spegnendo la luce in quello che chiamavano il salotto. Frà li aveva sentiti. Era dispiaciuto perché la mamma era triste. Avrebbe voluto comprarglielo lui il piatto, uno grande grande, come quelli che aveva visto. Magari quello che assomigliava al sole. Gli venne un idea e si alzo dal letto e nel buio cercò quello che gli serviva perché gli occhi, ormai abituati all’oscurità vedevano benissimo. Ma lui non serviva, vedere, lui sapeva benissimo quello che doveva fare. Quando la sveglia suonò il papà si alzò e in silenzio, nella penombra della stanza si diresse verso la cucina dove di corsa preparò il caffè e lo mise sul fuoco andando in bagno per fare la doccia. Sentì la mamma alzarsi e dirigersi nella cucina-salotto per preparare la colazione e bere il caffè. Si sbrigò velocemente, facendo la doccia e la barba. Tornò nella stanza da letto per vestirsi e di corsa andò verso la cucina per il caffè. Al solito aveva fatto tardi. Entrando in cucina chiese alla mamma “Com’è il tempo fuori” Ma lei non gli diede retta. Era in mezzo alla stanza e guardava le pareti “Che c’è ? una macchia di umido?” chiese seccato ed accese la luce. Fu allora che li vide. Le pareti bianche e senza quadre erano pieni di piatti colorati di ceramica. Osservò meglio e vide che erano  disegnati con i pastelli a cera di Frà. “Mahhh..” fece lui mettendosi accanto alla moglie e vedendo tutti quei colori riempire le pareti i gialli zafferano, i verdi bottiglia, i blu e gli azzurri, i rossi dei piatti di Santo Stefano, il blu e giallo di quelli di Caltagirone, tutti i colori che riempivano, accendevano meglio dire, le forme classiche dei piatti, le forme del sole, delle stelle, dei fiori, delle lunghe foglie verdi, degli arabeschi color oro e delle forme geometriche disseminate nei piatti. Mamma e papà restarono a bocca aperta girandosi lentamente ad osservare tutti quei piatti che dal pavimento arrivavano in varie forme e dimensioni fino a quasi il soffitto. Frà si svegliò e vide mamma e papà che osservavano i suoi piatti con gli occhi verso l’alto. Si alzò e stropicciandosi gli occhi si avvicinò alla mamma e le prese la mano mettendosi a guardare anche lui. Fu allora che la mamma si accorse di lui ed abbassando gli occhi lo guardò Lui guardava contento e quando i suoi occhi incontrarono quelli della mamma le chiese “ii ..ace?” Chissà perché la mamma si mise a piangere.

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D & G - Head band

I tuoi capelli, la tua chioma feroce, la tua bandiera corsara la tua libertà, gridata ad alta voce, l’infischiartene per virtù rara se per loro ti mettono in croce presentarti come ti va e ti senti dire in faccia “Son così e punto” cambiare, seguire quel che diventi del tuo corpo emblema, riassunto criniera selvaggia, indiavolata indipendente, aspra ribelle corona reale della tua pelle sulla tua anima forte, infuocata.

I tuoi capelli, arruffati tagliati corti per il mio amore capricciosi, stanchi, disordinati con il loro ambrato colore dolcemente accarezzati quando stanca sul mio petto il capo abbandoni annoiata e chiudi gli occhi l’effetto di una bambina che vuol essere cullata e chiedi la mia voce, i miei pensieri mentre tenero t’accarezzo le ciocche e t’invento fiabe, favole sciocche ripiene di fate, di principi neri

I tuoi capelli, stelle filanti tenere comete, aghi d’oro sospiri di silenziosi incanti profumato, morbido coro le cui note delicate, invitanti dolci si posano nella memoria dandole un senso caldo, vellutato soave peso, innocente gloria dal valore immenso, esagerato.

I tuoi capelli leggeri, delicati così unicamente, assolutamente tuoi che subito dicono ciò che sei ciò che vuoi e per questo tanto considerati e ancor di più amati.

Your hair, your fierce hair, your corsair flag, your freedom shouted aloud, don't care about it for a rare virtue, if they put you on the cross for them, present yourself as you go and feel, say in their face " I am like that and point ”, change, follow what you become, emblem of your body, summary, wild mane, devilish, independent, harsh rebel, royal crown of your skin, on your strong, fiery soul.

Your hair, tousled, cut short for my love, capricious, tired, messy, with their amber color, softly stroked, when tired on my chest, the head leaves bored and  with your close  eyes the effect of a little girl who wants to be lulled, and ask for my voice, my thoughts, as I tenderly caress your locks, and invent you fairy tales, silly tales, filled with fairies, with black principles

Your hair, streamers, tender, comets, golden needles, sighs of silent enchantments, perfumed, soft chorus, whose delicate, inviting, sweet notes rest in the memory, giving it a warm, velvety, sweet weight, innocent glory , of immense, exaggerated value.

Your light, delicate hair, so uniquely yours that it immediately says what you are, what you want, and for this reason it is so highly regarded and even more loved.

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VIRGINIA DI GIORGIO - VIRGOLA

Era una piccola fatina e coi petali dei suoi fiori che coglieva ogni mattina si vestiva di mille colori

era grossa una linea sola ma quando era li a ballare nessun diceva una parola troppo era bella da guardare

Per ogni stagione indossava un vestito nuovo colorato nei verdi prati dove andava sceglieva il più profumato

ora piccole margheritine ora oleandri appena rosati ora rose rosse piccoline ora garofani appena nati

Era la fata dei piccoli fiori a cui dava nuova fragranza rendendoli piccoli tesori con una piccola, soave danza.

She was a little fairy, and with the petals of her flowers, which she picked every morning, she dressed in a thousand colors a single line was thick, but when she was dancing there, no one said a word, too much was beautiful to look at For each season she wore a new colorful dress in the green meadows where she went, she chose the most fragrant. now small daisies, now slightly pink oleanders, now tiny red roses, now newly born carnations. It was the fairy of small flowers, to which she gave new fragrance, making them small treasures, with a small, gentle dance.

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ANDREA CAMILLERI - LA FAVOLA DI TOPIOPI’ (DISEGNI DI GIULIA ORECCHIA)

Perché i vecchi raccontano favole e perché esistono le favole? Quale seme un vecchio nonno vuole piantare nel cuore di un bambino? Vuole forse dirgli che esistono cose assurde come la tenerezza, l’amore o la fantasia? Ma le favole non sono di proprietà della Disney o della Marvel o della Lucas film? E poi questa favola troppo semplice e banale con un bambino ed un pulcino, che senso ha? Perché un pulcino invalido ha più importanza di una principessa ed un bambino senza spada laser può salvare il mondo mostrando il lato puro della tenerezza. È tutto il solito gioco dove la cultura dominante vive nell’ossessione dei suoi vuoti stereotipi e le culture minoritarie creano l’inimmaginabile, quello che sui monitor non si ha il coraggio di mostrare, quanto in fondo è umanamente necessario, quello che nasce nella fantasia di chiunque coniugando all’infinito gli elementi base dell’animo umano: l’amore, la cura dei deboli, l’accettazione di chi è  diverso da te, la tenerezza come scoperta dell’altro, la fraternità come essenza dell’esistere.

Why do old people tell fairy tales and why do fairy tales exist? What seed does an old grandfather want to plant in a child's heart? Did he want to tell him that there are absurd things like tenderness, love or fantasy? But aren't fairy tales owned by Disney or Marvel or Lucas film? And then this too simple and banal fairy tale with a child and a chick, what sense does it make? Because an invalid chick is more important than a princess and a child without a  laser sword  can save the world by showing the pure side of tenderness. It is all the usual game where the dominant culture lives in the obsession of its empty stereotypes and minority cultures create the unimaginable, what you do not have the courage to show on the monitors, what is ultimately humanly necessary, what is born in the imagination of anyone who endlessly conjugates the basic elements of the human soul: love, care for the weak, acceptance of those who are different from you, tenderness as the discovery of the other, fraternity as the essence of existence.

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Melograno di Sicilia

La favola del melograno

Ero un piccolo bambino di bianco vestito che un giorno, in una bianca stanza finito, trovò nel suo centro un melograno dorato, unico oggetto nella vuota stanza lasciato. Così, vicino a lui mi sedetti e lo guardai, lo presi in mano e con lui giocherellai. Il suo era il colore dell’oro vecchio arrossato, in parte, di rosso e di marrone era chiazzato, aveva il profumo di terra aspra e selvaggia, sapeva del vento che raccoglie mentre viaggia i profumi dei deserti o delle oasi africane di arabe nenie e antiche favole musulmane. Incisi con i denti la sua scorza dolce amara, che sembrava nascondere qualche gemma rara e quando quel frutto senza tempo si aprì, il mio cuore gridò e di gioia si stupì perché davanti i miei occhi curiosi c’era un firmamento di rubini luminosi rossa luce in stelle piccoline brillanti gocce di sangue cristalline. La luce del sole quella palla di chicchi urto e con molteplici bagliori scintillò Così il melograno vagì dolcemente colorando il mio sorriso teneramente. Guardando stupito e meravigliato mi dissi che quello era l’occhio fatato di un enorme tenera farfalla di fuoco chiuso su di se quasi magico gioco mi dissi che della notte quello era il seme che la luce del giorno di certo teme mentre di notte le stelle in lui unite si sarebbero disperse al suono del canto mite che la luna per loro avrebbe intonato che solo per loro le nuvole avrebbero danzato. Pensai che quei chicchi di sangue infiammati erano i sorrisi dei bambini mai nati che li uniti  in quel grembo tondo, ciechi ridevano alla luce del mondo e mi chiesi geloso e meravigliato, come mai nessuno me ne avesse accennato forse era quello di cui i grandi parlavano quell'amore che tutti cercavano. Favole d’orchi e di principesse inventai e quel frutto con quelle favole spiegai. Nella sua rossa  luce, stupito e perso volli chiamare con un nome sempre diverso ognuno di quei gioielli rossi e piccini ognuno di quei chicchi gioiosi e adamantini. Uno lo chiamai con il nome del vento, uno fu un fiore, un altro un sentimento uno una parola dolce mai prima udita un altro fu una carezza delle dita uno lo chiamai come i monti che vanno al mare uno era suono di grilli e delle cicale il cantare uno del tempo era il lento continuo fiorire, l’altro dell’onda il silenzioso morire, della pioggia il languore, del fuoco la forza del sole l’aurea preziosa scorza. Improvvisai una cerimonia per mangiare quei chicchi il cui rosso succo nel colare le mani, i vestiti m’accarezzava e dolcemente per sempre mi battezzava Ora invece tutto da tempo è passato l’anno che prematuramente è già nato già si curva al peso delle stagioni e muore la vita è una cantilena di gioia e di dolore i vecchi giorni infettano quelli più nuovi le emozioni sfioriscono mentre le covi trovo un sorriso e perdo mille volti ma ogni volta che scrivo e che mi ascolti ogni volta che ho la penna in mano è come se d’improvviso ritrovassi quel tondo dorato melograno

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Illustrazioni di Giulia Orecchia per la favola di Andrea Camilleri “Magaria”

Magaria è una favola per i bambini Con una bambina e dei grillini Un nonno e poi dei poliziotti Ma senza sangue e senza botti C’è la magia i sogni mai sognati Quelli soffici caldi e incantati Parole magiche che volano via Come versi perduti di una poesia. C’è il sole il mare azzurro Fichidindia contro un cielo puro I ricordi, i canti, piccole formichine Fiori e spiagge e parole birichine C’è il fantastico a cui non crediamo C’è la poesia che più non ricordiamo È solo una favola come un girotondo che fa più bello tutto quanto il mondo è solo una favola per tutti i bambini quelli più grandi e quelli più piccini

“Magaria” is a fairy tale for children, With a child and crickets, a grandfather and then policemen, but without blood and without guns shots, there is magic, dreams never dreamed of, those soft warm and enchanted, magic words that fly away , as lost verses of a poem. There is the sun, the blue sea, prickly pear against a pure sky, memories, songs, little ants, flowers and beaches and mischievous words, there is the fantastic that we do not believe, there is poetry that we no longer remember . It's just a fairy tale like a round dance, which makes the whole world more beautiful, it's just a fairy tale for all children, the older ones and the younger ones