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comme une boîte ancienne à musique que l'on viendrait d'ouvrir et dont le ressort serait quelque peu usé, causant le ralentissement des instants du souvenir, sur les cordes de l'orchestre, le silence de l’absent qui s'invite et s'ajoute aux accords de l'accordéon, ce petit déchirement qui recoud la douleur, la petite cassure qui rallume une lueur de joie ; les grands raccords se fond toujours dans le blanc des couleurs
© Pierre Cressant
(jeudi 22 avril 2010)







