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El hombre que no sabía
Enseguida llamó mi atención. En la última calle de la piscina había un hombre que no sabía nadar. Bajó por la escalera y se reclinó en un extremo del bordillo. Debajo del gorro blanco le colgaba un bigote tupido, negro, que me hizo pensar que se desprendería del sitio al contacto con el cloro. Entre los labios apretaba con fuerza uno de esos tubos que permiten respirar dentro del agua. Su acompañante, un tipo tatuado con ondas tribales, paseaba por el borde de la piscina y le enseñaba los movimientos que debía replicar. El hombre que no sabía nadar se esforzaba en reproducir el aleteo con las piernas, mientras con los brazos estirados pendía de un tablero flotante demasiado pequeño. Era un fortachón, un peso pesado en la piscina. Batía las piernas pero no avanzaba. Mantenía la cabeza sumergida todo el tiempo, respirando por el tubo. Eso sí lo hacía bien.
Estuve observándoles hasta el final de la sesión. El hombre que no sabía nadar subió los tres peldaños que le liberaban del agua y se desprendió rápidamente de todos los cachivaches. Parecía contento por haber regresado al medio terrestre. Ahora su bigote parecía de verdad. Le seguí distraídamente y ocupé la ducha contigua junto a la pared. Vi sus ojos saltones colgados del rostro como dos ciruelas maduras. Su labio inferior se había deslizado hacia abajo más de la cuenta y dejaba ver un montón de dientes diminutos brotando de la carne de color pomelo.
Pensaba que aprender a nadar debe de costar más siendo adulto. Aparte de tener que arrastrar 70 o 80kg, o incluso más, un adulto tiene que soportar las miradas oblicuas, enmascaradas detrás de las gafas veloces de los otros nadadores. No es que sea un espectáculo interesante, pero la curiosidad es genuina. ¿Por qué no aprendió a nadar cuando era niño? ¿Qué le ha llevado a retomarlo ahora? A mí me enseñaron de pequeña; primero me llevaron al mar y más adelante a muchas piscinas diferentes. Me parecía que aprender a nadar era tan necesario como saber atarse los cordones, una habilidad de supervivencia. Y sin embargo a mi lado había un hombre que rondaba los cincuenta y que aún no sabía. Quise conocer sus motivos. Si a alguien se le antojaba mandarlo al agua de un empujón en un arrebato de borrachera, se ahogaría. Pensé que habría elaborado todo tipo de estrategias para no vérselas ahí, convertido en un cadáver flotando en medio de un pantano. Las grandes masas de agua debían de ser su peor pesadilla. El hombre soltó un gruñido y se alejó con pesadez mientras manoseaba la cruz de oro que relucía sobre su pecho.
Su acompañante se derretía bajo un chorro a presión en la zona de spa. Muchos de los que vienen a nadar hacen el paripé en la piscina grande, suben y bajan las calles a la velocidad de unas cuentas que se deslizan en un ábaco, por inercia, mientras de reojo vigilan los mejores chorros de hidromasaje para cambiarse corriendo a la piscina de spa cuando se liberan. Allí se acomodan entre los manantiales de burbujas y dejan caer los párpados como si quisieran ronronear, aunque un niño siempre se zambulle a tiempo para despertarles. Mientras observaba la escena desde una cama que bullía debajo de mí con sus líquidos orquestados, el hombre que no sabía nadar desapareció. De pronto la piscina volvió a la normalidad.
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