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Desilusión

Un relato inspirado en “Let Down” de Radiohead

Vivimos en un universo paralelo, una dimensión en la que conseguimos que todo funcione. Donde nunca llegamos a pronunciar las palabras que hieren. En la que tú no haces aquello que no debiste hacer, ni yo eso otro de lo que luego me arrepentí. Donde conseguimos que todo funcione, que la vida nos vuelva a sonreír, donde nadie nos diga qué debemos hacer. Un universo paralelo en el que Arcade Fire no se separa y en el cual conseguimos ir juntos a un concierto de Radiohead, en lugar de imaginar que estuvimos allí a través de todos los vídeos que circularon durante esa semana. Porque, como decía Carlos, "Let Down" no es una canción triste, o quizá sí, según cómo se mire. Y eso mismo habría comentado durante los conciertos, ya que en esta dimensión paralela donde conseguimos que todo cobre sentido, donde nunca llegamos a pronunciar las palabras que hieren, en la que conseguimos que todo funcione, Carlos no desaparece, y después del festival de música donde nuestra banda debutó, él sigue en contacto, y no vende sus libros, ni se deshace de sus discos, ni opina que los treinta son de la música y los cuarenta de los ensayos, y, por tanto, no descuartiza su guitarra eléctrica ni la mete en un armario olvidándose de ella para siempre, ni de la música ni de sus amigos. Al contrario, asistimos los tres al concierto y cantamos juntos esta misma canción, una canción alegre, en esa dimensión paralela donde conseguimos que todo cobre sentido, donde nunca llegamos a pronunciar las palabras que hieren, en la que conseguimos que todo funcione, donde, como en La historia interminable, todo se derrumba pero tú no lo permites, donde todo termina siendo siempre una tontería, donde al final ya sabes dónde estás, a dónde has llegado, con quién estás.

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Una tarde cualquiera de domingo

Una tarde cualquiera de domingo, recorro el camino del río, observo a la gente que corre, que pasa la tarde haciendo deporte, a los remeros y piragüistas preparando sus competiciones, a los grupos de chavales que se reúnen sentados en las escaleras de acceso al paseo, escuchando música, conversando sobre las cosas que les han acontecido durante el fin de semana, improvisando estrofas sobre las canciones que suenan, sobre los ritmos urbanos.

Últimamente camino menos, me empezó a doler la cadera y el médico me recomendó que parara todas las actividades que estuviera acometiendo hasta realizarme algunas pruebas para conocer el motivo de la molestia.

A pesar de las recomendaciones del doctor, hay una cosa a la que no puedo renunciar, y esa es mi cita con los patos del río. Al atardecer, momento en el que empiezan a concentrarse cerca de la orilla, me siento frente a ellos, paciente, con la mente abierta, con todos los sentidos atentos y los observo en sus costumbres.

Resulta fascinante e hipnótico contemplarlos, el movimiento aerodinámico y controlado de sus cuerpos sobrevolando el río. La forma característica de acicalarse y limpiarse cuando están en el agua, pasándose el pico por todo el cuerpo, o metiendo la cabeza bajo el agua. Cómo mueven la cabeza de arriba abajo cuando están contentos o cuando se reencuentran con otro miembro del grupo.

Durante el amerizaje, mantienen extendidas sus alas y a medida que se van acercando, justo un instante ante de tocar el agua, dan un último impulso, batiendo sus alas, lo que les garantiza el empuje preciso para poder planear de forma suave y caer elegantemente sobre la lámina de agua en el punto deseado. Adelantan sus patas palmeadas para acuatizar sobre ellas, como si fuera un tren de aterrizaje, frenando el impacto, controlando la caída, moldeando a su antojo el agua, creando bellas formas y dibujos sobre la superficie del río.

El brillo rojizo y amarillento del sol resalta los colores verdes y azulados de sus plumajes, y sus cuerpos se reflejan en las doradas aguas resplandecientes. El momento es poético, tan hermoso, repleto de paz y tranquilidad. Se paraliza todo y solo se escucha el sonido del agua. Este mismo proceso se repite una y otra vez, como una sinfonía que se escucha en mi cabeza, sus bellas y fugaces siluetas recortadas contra el sol del atardecer grabadas en mis pupilas para siempre.

Observo también el característico movimiento en fila de las familias cuando se desplazan por el agua, y cómo en ocasiones, cuando una pequeña embarcación de remo pasa cerca de ellos, suelen nadar un rato siguiendo su estela, como si se tratara de un miembro más del grupo que acabaran de encontrar.

Conforme los últimos rayos de sol van despidiendo el día, comienzan a hacerse un ovillo en sus propios cuerpos, metiendo la cabeza dentro de su plumaje, para protegerse, dormir y mantener el calor. Todos juntos, unos con otros, la vigilancia compartida que reina en el grupo.

Días después, en el mismo lugar, me encuentro con dos patos que marchan en paralelo por el paseo del río, en lugar de hacerto en fila, como es característico en ellos, como si hubieran adoptado nuestras costumbres sociales.

Quise advertirles que no lo hicieran, que volvieran a su ser, que necesitaba que fueran los patos que conozco y con los que me encuentro cada tarde de domingo, que no podían ni debían convertirse en humanos, y que en realidad era yo quien deseaba convertirme en uno de ellos, pues es sabido que los patos, no dejan nunca de lado a ninguno de los suyos. Así que caminé durante un rato detrás de ellos, en fila, como si fuera uno más de ellos, esperando que me aceptaran, como uno más de su grupo.

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Historia de un banco

La historia de los primeros bancos se remonta a hace más de 4000 años. Eran muy simples, rústicos, asientos sencillos, en ocasiones recipientes de almacenamiento.

Los artesanos egipcios fueron los primeros que crearon las primeras sillas añadiendo un respaldo a los bancos preexistentes y poco a poco se fueron incorporando más y más complementos como el marfil y otros materiales preciosos convirtiendo lo que originalmente eran unos simples asientos, en objetos de lujo.

Más tarde se empezaron a incluir, además de los respaldos, también reposabrazos transformándose en símbolos de poder para reyes y emperadores en las diversas épocas de la historia.

También tuvieron su adaptación comunitaria, al comenzar a normalizarse su uso y emplearse en iglesias y plazas públicas.

Es frecuente verlos en las principales plazas de los pueblos, custodiando el lugar, siendo testigos silenciosos de cuanto acontece, enorme moles de piedra gris o rojiza, según el tipo de pedrusco, con pequeñas irregularidades y hendiduras, que el paso del tiempo, las inclemencias atmosféricas, el propio uso de los transeúntes, o el juego de los niños, les provoca por el uso diario.

Es fácil imaginar, cómo durante la infancia, a la salida del colegio, en la plaza mayor de cualquier pueblo, los niños juegan al escondite, al pilla-pilla, al “tú la llevas”, en torno a los bancos de la plaza, donde se encuentran las madres conversando. El lugar seguro. Simulan que son caballos, que corren al trote por la pradera de piedra que constituye la explanada de la plaza, y en ciertas ocasiones, cuando los juegos se tornan más competitivos y se molesta a otros compañeros de juego de mayor edad, los niños escapan rápidamente corriendo en dirección a donde aguardan sus madres.

Resulta habitual también presenciar los primeros encuentros de las jóvenes parejas que se van formando, junto a los bancos ubicados a la entrada de la Iglesia Mayor. O cómo los situados junto al primer reloj digital que se instala en el pueblo son el punto de encuentro de los amigos, que cada fin de semana quedan para compartir las experiencias vividas a lo largo de la semana. Con otro carácter menos festivo y ameno, pero más solemnes los emplazados en la antigua Plaza de las Batallas, bajo la influencia del Castillo de Santa Catalina, junto a la salida de las consultas médicas, delimitan el espacio donde las familias rotas por el dolor, pero movidas aún por la esperanza se abrazan, y se dan ánimos y deciden que no van a rendirse mientras exista una mínima esperanza para derrotar a la temida enfermedad.

Los bancos de la Alameda, los de la Plaza de la Pescadería, los del Salvador, los de la Plaza Nueva, los de la Plaza del Museo, los del paseo de la avenida de Torneo, los de la calle Betis, los del Centro Andaluz de Arte Contemporáneo, los del paseo del río, los de los Jardines de Murillo, los del Parque de María Luisa, los de la Plaza de Doña Elvira en el barrio de Santa Cruz, los de la Plaza de Santa Marta. Anónimos bancos donde unos primeros desconocidos, transeúntes, se convierten en futuros amantes, esposos, cruzando sus caminos, compartiendo su vida, su tiempo.

Para muchos de ellos, algunos, no es en un banco de piedra, ni de marfil ni de materiales preciosos donde compartirán sus últimos momentos juntos. Será en un banco de madera, bajo un limonero, en una plaza solitaria por la que a veces pasan sin reparar en ella, sin saber que va a ser testigo de su despedida, de su último encuentro. Hogar de las personas que no tienen otro hogar. Un último lecho, el de alguien más. El último y terrible banco que los separará para siempre, donde terminará todo, donde él memorizará las piernas de ella, sus pies sobre sus sandalias amarillas, su vestido beige estampado, su cabello, las entradas plateadas de su pelo, sus ojos azules, irritados por las lagrimas, sus labios, sus pequeñas orejas, el tacto de su piel, de sus manos, una última vez, antes de desaparecerse, el uno al otro, para siempre.

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Jose y Oliver

Solía salir a jugar todas las tardes al pasaje comercial que había justo al lado del edificio donde vivíamos al principio.

Me encontraba con Oliver, un niño rubio, de ojos azules parapetados tras unas gafas enormes y gruesas, adornadas habitualmente con trozos de cinta adhesiva que sujetaban alguna parte rota de las mismas. Vivía en otro bloque de pisos muy próximo al mío y era muy conocido en el barrio, ya que su padre poseía un bar en el mismo pasaje comercial donde solíamos jugar, que pasó a regentar su madre, cuando su progenitor decidió abandonar el pueblo y a su familia.

Normalmente pasábamos un rato jugando en la calle y luego íbamos a su casa. No recuerdo ni cómo ni por qué empezamos a quedar, imagino que todo fue fruto de un acuerdo que nuestras respectivas familias negociaron algún día en nuestro nombre.

Su piso estaba habitualmente muy desordenado. Comían en la alfombra que había frente al televisor, donde siempre que iba de visita me encontraba a la pequeña de la familia, Carolina, la hermana de Oliver. Una niña rubia, de enormes ojos azules, muy guapa, que no hablaba mucho, profundamente concentrada viendo la televisión, la mayor parte del tiempo.

Mi amistad con Oliver se convirtió de repente en algo insólito y excepcional. Recuerdo que me resultaba muy complicado entender sus circunstancias personales y a su familia por aquél entonces. A veces me imaginaba inmerso en una escena de E.T., donde su familia representaba algún fragmento de la película.

Nuestra actividad favorita era jugar al escondite en una de las habitaciones que la familia tenía destinada a almacenar todos los electrodomésticos de la casa. Recuerdo esa habitación, llena de cables y aparatos por el suelo. El juego básicamente consistía en apagar las luces y encontrarnos en la oscuridad mientras pegábamos patadas a todo lo que íbamos encontrando a nuestro paso. Acabábamos muertos de risa, tirados por los suelos, y con la madre de Oliver regañándonos por todo el ruido que habíamos hecho.

A veces el primogénito de la casa tenía que llevar un parche en el ojo izquierdo, obligado por su madre, para corregir un problema de vista que en ese momento padecía. Algo que obviamente le resultaba muy molesto e incómodo. Solía venir acompañado de un estado permanente de enfado y resentimiento hacia todo aquél que se atreviera a acercarse a él en esos días.

No solíamos quedar en mi casa ya que la mayoría de las veces los juegos acababan desmadrándose, con el consecuente enfado de mi padre. Como aquella tarde en la que nos pusimos a tocar un pequeño teclado musical que teníamos, como si estuviéramos en una película de terror, con el conde Drácula de protagonista. Mi padre, el pobre, que estaba en su estudio intentado trabajar, salía de su despacho para decirnos que así no podía concentrarse y que teníamos que dejar de armar tanto escándalo, mientras me miraba directamente a mi, como dándome a entender, que no comprendía mi comportamiento, cuando yo en general era un niño tranquilo y pacífico, cuando estaba solo.

Jose era un niño de otro barrio, que esporádicamente empezó a unirse a nuestros juegos de tarde. Era moreno, callado y reservado. Totalmente opuesto a Oliver, que era quien siempre llevaba la voz cantante. La llegada de Jose al grupo fue un soplo de aire fresco y poco a poco fue ganando protagonismo e importancia.

Durante un tiempo continuamos quedando los tres para jugar, pero una tarde en la que por fin conseguí convencer a mi madre para invitar a mis amigos a casa, Oliver me dijo que no podría ir, ya que tenía que hacer los deberes del colegio.

Me quedé bastante triste y desanimado, al no poder pasar un rato con mis amigos. En mitad de la tarde sonó el portero. Era Oliver, preguntándome si podía bajar un momento al pasaje. Conforme iba descendiendo, por el hueco de la escalera escuchaba voces y risas de niños que iban subiendo de volumen a medida que me acercaba al último peldaño. Cuál fue mi sorpresa cuando llegué al portal y me encontré a Oliver, acompañado también de Jose. Entre risas socarronas y carcajadas, intentaba decirme que no había podido venir a mi casa porque ya habían quedado ellos para jugar y yo no estaba invitado.

No imaginaba que el recuerdo y la imagen de ese suceso, a primera vista pueril y anodino, me acompañarían el resto de mi vida, de forma recurrente.

Oliver, su hermana Carolina y su madre no permanecieron en el pueblo mucho más tiempo que su padre. Finalmente se mudaron a León, donde tenían familia. La última y única noticia que tuve de él fue a través de una postal que recibí varios meses después. La típica postal donde se muestran los monumentos más representativos de la ciudad. Ese pequeño trozo de papel sirvió para certificar oficialmente el fin de nuestra amistad. Nunca más volví a saber de él.

Jose permaneció en el pueblo, y aunque era frecuente que nos encontráramos en multitud de ocasiones, jamás volvimos a cruzar una palabra.

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"Lights" (1966) Marie Menken // "AThing" (2019) Michaelsberg

“AThing” (2019) es el segundo tema perteneciente al primer EP de Michaelsberg titulado “Humanas Importancias”// "Lights” (1966) es un cortometraje de la cine...

“AThing” (2019), segundo corte de “Humanas Importancias”, encuentra su frecuencia de resonancia en el cortometraje experimental “Lights” (1966), de la cineasta estadounidense Marie Menken.

Gestada con paciencia y tesón en las gélidas noches de navidad de los años 1964 a 1966, “Lights”, es una maravillosa y sorprendente oda a la luz, al movimiento, a la poesía, a la excitación de millones de electrones acelerándose en el espacio, a la colisión nocturna de galaxias elípticas y espirales. La realizadora plasma poemas lumínicos con una paleta infinita de helio, neón y mercurio, que desdibuja y desintegra a su antojo.

Su visión inquieta, observadora y en ocasiones nerviosa del mundo hace que sus obras funcionen como diarios audiovisuales, como un registro indispensable de un tiempo y un lugar ahora ya perdidos para el recuerdo.

De igual manera “Athing” -grabada una tarde de viernes en una única toma en directo sin más artefactos que un pedal y una guitarra- es una instante de vida congelado en el tiempo, un bucle que se repite una y otra vez, un pensamiento que va a la deriva, una idea que te ronda por la cabeza y que alcanza el grado máximo de oscilación cuando se escucha acompañada de las imágenes de “Lights”.

De repente,  como dos escaladores que alcanzan la cima por distintas caras de una montaña, “Lights” y “AThing” se encuentran y se reconocen, y vibran, con una frecuencia tal que hace que todo el sistema entre en resonancia, momento en el cual empezamos a distinguir el fúlgido sonido que emiten las luces propagándose como vidrieras en la noche, la poesía de los movimientos, los giros y las rotaciones sin fin, la belleza de los cuerpos revolucionados y lanzados al vacío.  

Vídeo: “Lights” de Marie Menken.

Música: “AThing” de Michaelsberg.

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"Cinq minutes de cinema pur" (1926) del realizador francés Henri Chomette, pone imágenes a “Final Brillante” de “Humanas Importancias” (2019), primer EP de Michaelsberg.

Las formas geométricas de cristal que se muestran al comienzo del corto, en un primer momento estáticas, simples, unicelulares, van adquiriendo complejidad y movimiento al comenzar poco a poco a girar sobre sí mismas, cada vez con más fuerza y energía, en un baile hipnótico y magnético que atrapa al espectador.

Todo ello le proporciona un sentido metafórico y poético al conjunto. Chomette lo describe como cine puro o absoluto, un estilo propio y vanguardista de cine. Un cine que se centró en los elementos puros del arte cinematográfico, como la forma, el movimiento, la composición visual y el ritmo. Un cine de sensaciones físicas y visuales, del iris y del corazón.

Al ver las escenas, puedes imaginar esas formas y figuras abstractas girando y bailando como parte de un ritual secreto esperando a que una música las despierte de su mudo letargo. En este caso, la música de “Final Brillante”, que de igual manera va adquiriendo mayor intensidad, hasta alcanzar el clímax con la aparición de un cubo en escena, un poliedro de 6 caras, girando sobre sí mismo al ritmo de la música. Un instante breve y fugaz en que se cruzan misteriosamente, como por obra del destino, los caminos de Chomette y Michaelsberg.

Hacia el final del corto, y realizando un viaje del micro al macro cosmos, las figuras geométricas se convierten en naturaleza viva, ramas, árboles, como si el medio natural quisiera imitarlas, entrelazándose con los últimos compases de la coda final de la música que resulta repentinamente interrumpida con la aparición en la pantalla de la palabra “FIN”.

Vídeo: "Cinq minutes de cinema pur" de Henri Chomette 

Música: “Final Brillante” de Michaelsberg

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Humanas Importancias EP, by Michaelsberg

2 track album

Os presento “Humanas Importancias EP”, primeras canciones en solitario tras un tiempo de silencio y reflexión.

Disfruten.