Кризис
Как заставить себя не повторяться? Как выудить на свет что-то новое? Неужели, помимо сказанного, ему нечего предложить этому миру?
Рука так и замерла над клочком бумаги. Он написал обо всём, что знал. Обо всём, что испытал. Но этого казалось нестерпимо мало. Он рассказал этой планете о боли, самосожжении, побеге от реальности. Иллюзии, в которых он предпочитал находиться, неумолимо выталкивали из своего тягучего кокона. И он начинал видеть гораздо больше, чем сам того хотел. Гораздо больше, чем мог выдержать.
Реальность. Писать о ней было неумолимо нудно и бессмысленно. Кто захочет воспринимать её, когда есть одна общая иллюзия с эффектом обезболюещего?
Нет, он должен продолжать. В конце концов, редактор не простит ему ещё одной бесплодной недели. Ах, маленький человек с большими мечтами. Несбыточными. Теперь он видел это ясно, как никогда. Даже затуманеный кокаином разум твердил, что пора оставить эти нелепые стенания и заняться чем-нибудь стоящим. Если бы он только слушал разум…
Тем временем рука, замершая над бумагой, вновь начала движение. Он вновь писал о выборе, любви, таблетках и метафизике. И чем же их только привлекал этот нескончаемый цикл жалоб неудачливого человека? Человека, что по собственной глупости выбрал эту жизнь, в заточении собственной каморки и слишком пытливого ума.
Он попытался вспомнить, когда в последний раз чувствовал хоть что-то, отдаленно напоминающее свободу. Это оказалось сложнее, чем он ожидал. Воспоминания лениво ворочались вокруг его детства, не давая искать ответ где-то еще. Тогда он был еще слеп, как и любой другой ребенок, окруженный теплым молоком да маленькими радостями.
Ощущение свободы прошло вместе с прозрением. И как бы он порой не желал вновь окунуться в беззаботность невежественности, понимал, что это невозможно. Да уж, он предпочел бы сбежать от проблем, чем мучиться от так приевшейся уже бессонницы. Только вот кто бы ему позволил?
