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Prólogo del Traducido

Todas mis amigas viven en otros mundos, y ninguna en el mío o en el de otra. Así que perdoname, mi amor, pero esta noche no puedo diseñar ninguna ONG para girar el foco hacia algún rincón devastado de la humanidad,  ni te acompañaré a la cena del Partido —aún cuando hubiese adorado socializar con ejemplares vivos del trotskismo—. Porque están los otros mundos de mis amigas, y hay noches en que no sé qué hacer con todo eso, hay noches, creeme, en que no sé qué hacer con tanto. Espero que lo entiendas: nadie tiene un bolsillo tan grande como para llevar consigo tantos mundos a una cena a la que de todos modos no fueron invitados. Por eso esta noche los desparramaré sobre mi cama y los echaré al aire y me bañaré con ellos como las monedas del tesoro de un millonario demente, y los perderé de a ratos entre mis uñas no cortadas por años, y los dejaré caer sobre mi pecho desnudo como el oro asesino de una lluvia incandescente, y en el exacto momento en que vos estés levantando una copa para repetir que todo es ilusorio menos el poder mientras un compañero desde atrás mete su mano bajo tu pollera, yo habré caído exhausto en el sueño, con la cabeza colgando a los pies de la cama, para que los mundos de mis amigas comiencen a traducirme.

Por Nestor Barron de Las Otras, Historia del misógino que amaba a todas las mujeres