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La música sin cartas - Laura Yasán
La música sin cartas – Laura Yasán
perdí el color en lo incesanteese perro entrenado para morderlos talones del tiempo sin lastimarlo. perdí la humanidadme jugué hasta la música sin cartastragué sin masticar flechas perdidasnació una rosa negra y la dejémorir como a las otraspequeñas criaturas de lo incesantelobas en cautiverio. yo misma me perdí en la sinrazónme aturdía ese piano desafinadoen la raíz de la neuralgiaesa descarga…
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Pienso que en la poesía no hay reglas y por otra parte la poesía es el lugar de mayor libertad de un escritor.
Laura Yasan
Cuando escribo una palabra como "hojas" intento que pueda abrir todas sus acepciones, que pueda ser, dentro del verso, una hoja de árbol, una hoja de papel, una hoja de cuaderno, y ese poder multiplicador es mi mayor satisfacción.
Laura Yasan
El paso del tiempo es una gran obsesion para mi, creo que como para cualquier persona, por eso se repite tanto.
Laura Yasan
preludio en sí sostenido
y que me aten a la cama de un hospital que una enfermera muda abra su pastillero cada veinte minutos que me toque preludios de chopin a las seis de la tarde cuando estalla el mercurio y mi cuerpo es la funda de un dragón adiestrado para increíbles números de fuego
que me frote anestesia en las encías que suture mis labios y dos veces al día me descargue cien voltios si mis brazos no sueltan si repito su nombre
que rece una plegaria sobre mi corazón que no se me despierte
y las horas trabajen los espacios donde pueda el olvido detenerlo
química orgánica
todo el tiempo que tarda el corazón en olvidar la música y acostumbrarse al ruido de hojas muertas que desprende el recuerdo cuando avanza
todo el tiempo que tarda en separar hebras impuras del oxígeno latido de temblor señales en la falla
todo el tiempo que tarda en reaccionar su ángel sometido la boca azul contra la noche ese torrente oscuro que va en la cicatriz como un pez por el cauce del misterio
todo el tiempo que tarda en corromper la ruta del carbono y arder bajo la nuca el tronco de su árbol
se rasga en las mejillas una alfombra de seda la lengua flota en una ciénaga y es un beso de sal sobre la llaga todo el tiempo que tarda el corazón en dejarte partir
