#lenasteeg

[1000zeichen]

KEIN ABSCHIED (998)

VON LENA STEEG

Eine der besten deutschen Songzeilen aller Zeiten kommt von Casper. „Dies ist kein Abschied / Denn ich war nie willkommen“. Was schwingt da für eine brutale Wut mit, eine Power auch. Man weiß sofort, wo man steht. Eher nicht auf der rührseligen Adieuumarmungsseite. Eher auf der „Don’t Look Back In Anger“-Seite, nur weniger versöhnlich. Betonung auf Anger.

Dies hier ist auch kein Abschied, denn es wird ja noch so viel passieren. Aber wenn ich zurückschaue, sehe ich im Gegensatz zu Casper – ungelogen – nur Schönes. Ich weiß, dass Sebastian jetzt die Hände überm Kopf zusammenschlägt, weil sein oberstes Gebot in diesen drei Jahren 1000 Zeichen immer war: „Keine selbstreferenzielle Scheiße schreiben!“ Aber heute geht’s mir nicht um einen coolen Text. Mir geht es ums Danke. An Clara, Kim, Nilz, Katrin, Jeni, Caro, Felix, Toby und all die Gastautoren, die uns immer wieder diese sehr besonderen Texte zugesteckt haben. Es war toll mit euch. Es könnte ewig so weitergehen. Danke für jedes Zeichen.

[1000zeichen]

BITTE NICHT AUTHENTISCH SEIN (991)

VON LENA STEEG

Wenn sich Menschen daneben benehmen, im Fernsehen oder meinem Freundeskreis, ist ihre letzte Ehrenrettung immer der Satz: „Ich bin halt authentisch.“ Ich würde darauf gerne verzichten. Ich finde es unangebracht, dass Leute sich, wenn sie sich keine Mühe geben, schlechte Arbeit leisten, schlechte Freunde sind, anderen gegenüber laut oder ungerecht werden, auf ihr „Temperament” oder das Schwachsinnsargument „So bin ich halt“ stützen. Ich finde: Dann hört halt auf damit und seid anders! Der Wert von Höflichkeit wird unterschätzt: In öffentlichen Debatten, in der Beziehung zwischen Mann und Frau, im Internet sowieso. Der, der höflich ist, wird für einen Blender gehalten, für heimlich intrigant oder einfach langweilig. Ich finde, es gibt eine Menge Situationen, in denen es absolut okay wäre, den ersten Impuls runterzuschlucken und stattdessen zu schauen, was der Situation und der Konstellation gut tut. Auch wenn das bedeutet, dass man für fünf Minuten mal nicht total authentisch sein kann.

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NOCH NIE NÄHER (984)

VON LENA STEEG

„Habe alles verstanden.“ Das ist der Satz, den ich immer denke, wenn wir ernst reden. Mein Kopf als Wackeldackel. Trotzdem begreife ich natürlich nicht, was du von mir willst. Was du für ein Tempo vorlegst. Woher diese Sucht nach Formatierung kommt, wieso alles Blocksatz sein muss, was wir sind. Wieso nichts flattern darf. Warum dir das Kopfschmerzen macht und deine Augen glasig werden und du auf die Straße starrst und dich um diesen „Ist doch alles kein Problem“-Ton bemühst, den du nicht triffst, weshalb du es dauernd sagst: „Ist doch alles kein Problem“ und dabei schief lächelst. Wieso ich mich schlecht fühlen muss. Wegen des Tons, wegen der Tränen und den Kopfschmerzen. Weil ich nicht verstehe, wie dir etwas weh tun kann, das doch offensichtlich gut ist, wie es ist. Und wieso du so lange Fragen stellst, bis ich es sage: Vielleicht lieber nicht. Schon alleine, damit endlich Ruhe ist. Radio an. Casper: „Als du meintest, ich sei ganz weit weg/ Dacht ich: Mann, ich war noch nie näher.“

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KEINE JOURNALISTIN (977)

VON LENA STEEG

Jetzt bin ich mir nicht mehr sicher, ob ich Journalistin bin. Bis gestern Abend war ich überzeugt, es sprechen ja auch so viele Dinge dafür: Ich fahre jeden Morgen zu diesem Verlagsgebäude und bin Mitglied des E-Mail-Verteilers „Textredaktion“. Ich schreibe Geschichten, redigiere Texte, schlage Themen vor. Klingt rund. Aber dann sagte gestern Abend ein Mann, der zu den großen Journalisten dieses Landes zählt: „Man muss sich irgendwann entscheiden, ob man sein Leben lang nach innen recherchieren will. Kann man machen, gar kein Problem. Aber dann ist man natürlich kein Journalist. Dann ist man Feuilletonist oder Autor.“ Ich weiß, wie man „nach außen“ recherchiert, ich spreche für das, was ich schreibe, ja vorher mit vielen Menschen. Aber wenn ich Themen suche, mache ich tatsächlich immer nur das: nach innen horchen. Fragen, was ich nicht kapiere. Vielleicht kommt die Zeit, in der mir die Fragen und Geschichten anderer wichtiger werden als meine. Vielleicht werde ich ja noch Journalistin.

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BYE BYE (970)

VON LENA STEEG

Ich weiß jetzt endlich, wieso ich oft so unentspannt bin. Dieser Vorwurf beschäftigt mich seit Jahren, schon in meiner Jugend hörte ich ihn dauernd, ausschließlich von Männern, muss man sagen, Frauen finden mich regelrecht locker. Jetzt ist mir klar: Die Unentspanntheit entstammt einer existenziellen Sorge. Das habe ich heute Morgen begriffen, als ich das Cro-Lied Bye Bye im Radio hörte (entscheidende Erkenntnisse findet man nie bei Nietzsche oder Frisch, immer nur im Pop). Meine größte Lebensangst ist die vor der verpassten Gelegenheit. Ich glaube an Momente. Ich finde das ein schreckliches Wort, aber ich glaube wirklich an: Energien. Dass manche Dinge nur in einem bestimmten Zeitfenster ihren Anfang nehmen können. Ob sie dann funktionieren oder scheitern ist fast egal, ganz ehrlich. Deshalb werde ich unglaublich verkrampft und auch wütend, wenn ich das Gefühl habe, mir nimmt gerade jemand eine Chance weg. Vor allem, wenn ich sicher bin, dass der, der sie mir wegnimmt, die Chance ist.

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ICH-TEXTE (956)

VON LENA STEEG

Neulich die alte Diskussion mit meiner Mutter geführt, weshalb Journalisten Ich-Texte schreiben. Ihr Standpunkt: Der Ich-Text ist, mit wenigen Ausnahmen, ein unangenehmer, meist peinlicher Text, weil er so viel offenbart, das in der Regel nicht in die Öffentlichkeit gehört. Ich verstehe das total, sehe es oft auch so, habe aber nie begriffen, was die Konsequenz daraus sein sollte. Es gibt ein uraltes Interview, das zwei Journalisten der ZEIT 1999 mit zwei Autoren der damals so genannten Popliteratur geführt haben. Darin heißt es: „Sie schreiben, so scheint es, am liebsten über sich selbst.“ Einer der Autoren antwortete mit der vielleicht wirklich erstaunten Gegenfrage: „Entschuldigung, aber über wen denn bitte sonst?“ So sehe ich das auch. Und der Witz daran, oder das Missverständnis, ist ja, dass man Ich-Texte nur schreiben kann, wenn man sich eben nicht für etwas Besonderes hält. Man weiß, wie unoriginell man ist mit allem, was man denkt, fühlt und erlebt. Was gäbe es da zu schützen?

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MEIN AUTO (951)

VON LENA STEEG

Mein liebster Ort ist mein Auto. Das habe ich nicht gewusst, bis in der Werkstatt kurz, aber ernsthaft zur Debatte stand, ob ich nicht lieber mit dem Bus nach Hause fahren wolle und in der Folge dann auch mit überhaupt nichts anderem mehr. Sie haben’s dann doch noch hingekriegt, für viel Geld natürlich. Seither ist mir klar, dass es Dinge gibt, die ich nur in meinem Auto gut kann. Singen, Selbstgespräche führen, Textanfänge finden. Vor allem: weinen. Die größten Heulkrämpfe hatte ich in meinem Auto. Irgendwie ist das ein neutraler Raum, weil er keine festen Koordinaten hat, weil er einen in jeder Hinsicht zu jemandem oder zu sich selbst bringen kann, weil in ihm gerade genug Welt ist, um nicht komplett die Fassung zu verlieren, aber so viel Blech und Glas drumherum, um sie minutenlang auszublenden. Ab jetzt werde ich deshalb tun, wozu mein Vater mir seit Jahren rät: Monatlich Geld für Reparaturen sparen. Ich kann mir ja viel leisten. Aber nicht, einen guten Ort zum Heulen zu verlieren.

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DER ASTRONAUT (942)

VON LENA STEEG

Wenn ich irgendetwas nicht kann, dann eine Menge, aber wenn ich irgendetwas nicht kann und auch noch schrecklich finde, dann natürlich Abschiede. Träume ich einen Albtraum, ist die Handlung immer die exakt gleiche: Ich muss schnell irgendwo weg und vorher aber noch Koffer packen und mich dabei beeilen, weil jemand schon unterwegs ist, mich aufzuhalten, und dann klebt der Koffer am Boden, der klassischerweise zu Treibsand wird, und immer so weiter. Mein Horror: die Flucht. Aber noch viel schlimmer, das weiß ich jetzt erst so richtig, ist das Zurückbleiben. Der, der bleibt, ist immer der, der sich hilflos fühlt. Weil der ganze Alltagssenf um ihn herum ihm vorhält, dass da nun eine Lücke ist. Der, der geht, befindet sich in der Schwebe zwischen Heim- und Fernweh, die immer auch ein bisschen betäubt, weil sich beides für eine Weile gegenseitig aufhebt. Und weil jetzt keine Pointe mehr kommt, höre ich noch mal den Astronaut von Lindenberg. Kleiner kann dieser Abschied einfach nicht klingen.