Poético al borde de lo patético
Enfermo social/psiquiátrico/sexual. Me asesina el morbo de existir. Esquizofrenia polvorienta exhibida en la vitrina en mi mirar. Enfermo de los días repetitivos, del bucle interminable al cual fui condenado por alguna razón que desconozco.
Tengo al padecimiento hecho un poema mientras retrato el paso de los minutos que se mueren.
Allí en donde me halle hallo a las dudas: ¿cómo escribir lo que estremece & no comprendo? ¿en cuál sitio de mi entraña yace el estigma que ha provocado el no tener un dogma?
Las ganas de llorar se me acumulan en los folios.
La inconsciencia del filosofar pide aullando la pérdida de mi razón.
Mi interminable panorama de un firmamento negro. La lluvia cae. Las lágrimas; insignificantes. Trayectos silenciosos por el vacío del espacio que ocupo. La corriente que nos lleva. El invierno que me he hecho...