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Los besos de los que sé Esos Los que tienen sabor a cigarrillo por más húmedas que se encuentren de licor & saliva las lenguas Amor que sabe a cigarrillo Cuerpos que huelen a cusca Lo compruebo lamiendo olfateando recorriendo introduciendo saboreando Observo su ser con estos labios Los que son desierto de ceniza De sus cigarrillos & de los míos Cigarrillos sabor desamor desazón, sabor costumbre indiferencia, con aroma vehemencia Como con la que beso, como esa que siente la palabra al olvidarse de que es palabra & se hace eternidad Cigarrillos degustan de mí Me beben me fuman me escriben Me escriben como amargo sabor a cigarrillo…
Nadie
AFORISMO CXXVII
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OTROS MUERTOS MÁS; OTROS MUERTOS MENOS
Ahogado entre el aire denso por la polución y la tensión, camino paranoico, en calles donde nadie confía en nadie, hace unos meses nunca falta esa silueta en el firmamento, la de un helicóptero que sobrevuela el sector en que resido y los otros aledaños.
Las noticias al respecto en los medios locales no me resuelven alguna duda en lo absoluto: un conflicto urbano y armado, ¿entre quienes?, nombres de sujetos por los que ofrecen recompensas, ¿quiénes son?, según los mandatarios tenemos que mantener la calma, colaborar con el orden público. Tengo estos pies agotados que se mueven por el asfalto que se tinta de rojo, y que luego se limpia por la lluvia, pero, ¿a quién le importa esto?, -no es más que la cotidianidad- dicen.
Siempre hay huellas de lo uno en lo otro.
Derrida