Allongée au fond de son lit, Louison ne parvient pas à fermer l'œil de la nuit. Écarquillé, injecté de sang, un peu vitreux. Sombre, presque noir, bleu nuit. Déjà minuit. Elle songe aux étoiles, à l'univers, et elle s'angoisse en pensant qu'il est infini. Comment est-ce possible. Qu'y a-t-il ensuite ? Tout au bout du bout ? Et après la mort ? Avant la vie ? Finalement, la vie n'est qu'une plus ou moins lente agonie. Une longue course contre le temps, où l'on cherche constamment à empêcher que le corps ne se nécrose autour du squelette. Qu'il tienne encore un peu le choc de l'existence. Vanité, vanité, vanité. Vous pourrissez à petit feu, et vous savez que les asticots ont déjà servit l'apéro. Sentez-vous vos dents qui s'abîment et se meurent les unes après les autres si elles ne sont pas chaque jour impeccablement nettoyées, et quand bien même. Remarquez-vous vos cheveux qui tombent, se font rares, blanchissent. Vos yeux voient de moins en moins bien, plissez les, pour voir. Votre peau se détend, s'use et se tache. Et cetera. Plus rien ne tient, tout fout le camp, vous nécrosez vif, et c'est douloureux. Alors vous dépensez votre argent chez le médecin, le chirurgien, l'esthéticien. Argent que vous avez gagné en vous abîmant la santé. Quelle jolie ironie. Cercle vicieux, le serpent se croque la queue. Au crâne ? À l'estomac ? Au dos ? Où avez-vous mal, à présent ? Faites "Aaah". Inspirez. Expirez. Inspirez. Expirez. Oui, Expirez. Stop. Vous ne pouvez rien contre le temps, la vie, la mort, l'univers tout entier qui vous englouti à l'infini. Ouvrez votre penderie, et choisissez soigneusement la tenue que vous souhaiteriez porter le jour de vos propres funérailles (Pour elle, c'est fait depuis longtemps, la jolie robe de princesse, évidemment) Quand ça aura fini par lâcher quelque part. Du côté du palpitant, ou des entrailles. Ou partout. Et c'est tout ? Vous décidez de tout brûler quand il en reste encore un peu ? Qu'en est-il de votre squelette ? Le cœur s'est vidé, la cervelle a lâché, le reste n'était encore pas si mal. Votre âme ? En avez-vous une ? Envolée. Louison respire de plus en plus fort, puis s'endort d'un sommeil de mort. Elle a mouillé son lit, encore.