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Repost via @appmeteacolher ♀️ ⭕⭕⭕⭕⭕⭕⭕⭕⭕⭕⭕⭕ Da porta pra dentro, a violência também se faz presente! Campanha criativa e ao mesmo tempo impactante. Publicitárias e publicitários do @seascasasfalassem utilizaram os números de residências para falar dos números da violência doméstica. #meteacolher #meteacolhersim #violenciacontramulher #violenciadomestica #feminicidio

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[arriscarse]

[PARTE III]

Quando o vi à minha porta fiquei eufórica, um tanto menina, um tanto tesão. Involuntariamente dei um salto e contive um grito com a mão na boca. Eu queria ter alguém pra sacolejar e dizer “Deu certo! Olha ele aqui! Olha ele aqui!”, mas antes que pudesse comemorar o que eu considerava até então ser uma vitória contra meu vizinho, um súbito tremor enfraqueceu minhas pernas.

                   O que diabos ele queria comigo?

                   Dei uma segunda analisada pelo olho mágico. Ele ainda estava aqui.

                  Tentei me recompor para parecer mais natural e ousada assim como na noite anterior para não perder o encanto. Mas meu encanto chamava-se vodka. E, na verdade, eu estava destruída, cheirando a sêmen e suor de homem. Tão descabelada quanto uma mulher merece estar, porque sexo não é muito diferente de academia: se você acabar e se vir bonitinha, arrumadinha, volta e faz de novo. Tem alguma coisa errada nessas garotas que mantem a postura e preocupam-se demais. Elas, provavelmente, nunca tiveram um orgasmo.

                 Respiro fundo e me flagro desejando que ele me agarre quando eu abrir. Que finque as mãos no meu cabelo e me dê um beijo de sugar minha alma. Que me arranque a camisa de botão em curtos puxões e, me deite no chão da sala. E comece a lamber cada centímetro do meu corpo, me deixando inebriada de desejo quando vagarosamente roça sua barba rala na minha virilha. Então, que tire a calça e me mostre seu pau enrijecido, vistoso pela cueca boxer branca. E me mande ficar de joelho e chupá-lo, um prazer que também seria um tanto meu. Que se contorça de fissura e me chame com o nome de puta que quiser. Quanto mais eu o vir enlouquecido, mais fico embevecida de excitação. Mais o quero dentro, mais o quero pra mim. E quando eu lhe pedir que meta em mim e me abrir diante dele, então que judie. Deslize a cabeça de seu pau por todo meu corpo e não enfie. Bata na minha buceta com seu pau, mas não enfie. Deixe-me senti-lo pulsar, vendo as veias saltarem, mas não enfie. E quando eu não puder mais aguentar de tesão, quando minha respiração estiver ofegante, minha voz estiver aguda, minhas mãos estiverem trêmulas, então enfim, que me coma. Mas meta com todo gosto que só desfruta quem se eleva ao limite, quem se desfaz em preliminares.

                O som da campainha me traz de volta à realidade de encará-lo à proteção da madeira. Giro a maçaneta me sentindo em um filme pornô, desses que o entregador de pizza está seminu pronto para começar o strip-tease. Comprimo minha boca seca, nervosa. Disfarço meu olhar cansado, mal dormido, e abro a porta.

- Oi.

- Oi… – meu coração está batendo acelerado, posso senti-lo pulsando na garganta. Aperto os lábios pra que não salte. Mantenho o olhar firme e o cenho levemente franzido. Estou me esforçando o máximo que posso para ser sexy sem qualquer cacife para isso.

                  Consigo sentir mais forte do que nunca seu cheiro de noite, de sexo. Está com uma blusa surrada, amassada, com alguma estampa gasta na frente. Sua bermuda periga despencar em um só passo, me parece segura pela curvatura da bunda em um equilíbrio que desafia a física. E a minha sanidade mental, claro. Não suporto a ideia de que sequer tenha se dado ao trabalho de pôr um cinto. Eu poderia puxá-la agora mesmo, sabia? Que audácia a dele!

                 Ele tira uma das mãos de trás das costas, estende-a na minha frente e abre, aproveitando-se de cada segundo em que eu continuo sem entender, sem me mexer.

- Acho que isso te pertence… – a palma da sua mão revela minha calcinha preta de rendinha, a que eu estava ontem à noite. A que eu tirei às pressas. A que eu tirei por ele, e ele nem sequer sabe.

- Obrigada. – Sinto meu rosto queimar. É tudo que eu consigo dizer. Não consigo evitar um risinho nervoso que se faz presente, misto de prazer e vergonha.

                 Ele me solta mais um desses sorrisinhos que acompanham um desonesto movimento no pescoço, do tipo que debocha de toda criatura sã. E de repente, sinto uma raiva subida pela arrogância dele em achar que foi intencional. Quero me justificar, xingá-lo, bater o pé e lhe apontar o dedo na cara, mas não consigo. Estou muda, intimidada. E me punindo em cada gesto, lentamente entra no seu apartamento assobiando. Enquanto a mim, ainda estou parada com a calcinha em uma mão, a pegada forte na maçaneta com a outra e a porta entreaberta. Estarrecida com o que acabou de acontecer, sem palavras.

                São verdes. Os olhos dele são verdes. Por essa eu não esperava.

[arriscarse]

[PARTE II]

Sinto um calafrio percorrer todo meu corpo, e uma ardência que vem de dentro um tanto estranha, altiva. Não levanto da cama, se for um sonho, então que venha e me tenha. Um flash me entrega ao susto da lembrança de me ver por dentre o cabelo no rosto como observadora. Olho nos meus olhos semicerrados e reviro. Olho nos meus olhos de novo e reviro. O espelho. O espelho da sala. À essa altura por entre as pernas me desarma um formigamento intenso, quente. Outro flash me apunhala o estômago com o tremor do gozo, justo naquele segundo em que absolutamente nada fez sentido. Qualquer pensamento rotineiro era regido pelo abismo do êxtase, do transe.  Do moço. Caramba, esqueci do moço!

               Não foi um sonho, então. Ele está ao meu lado na cama exalando um perfume de homem, do tipo que não se compra; vem na marra, na experiência do tempo. Moreno de costas largas, lábios fartos. Subestimei seus traços quando o vi encostado à coluna do bar. Mas, você sabe, o segredo é ficar embaixo. De baixo, inexplicavelmente, ele ficou ainda melhor. Agora eu lembro do encontro dos seus olhos com os meus, das mãos travadas no meu cabelo, do movimento firme. Ah, eu lembro! E do estalo molhado que só um pau enrijecido perfeitamente encaixado numa buceta de quatro conseguem fazer. Bendito espelho. Um arrepio na nuca me desperta do devaneio da noite anterior. Procuro algum relógio ou vestígio de luz no quarto que me dê a calma de não ter perdido a hora. Pelo sim, pelo não, tento levantar-me bamba, dolorida, turva de desejos e reflexos.

- Bom dia… – a voz grave dele me paralisa.

- Bom dia… É, hum… Estou atrasada para um almoço em família que terá na minha casa. Preciso ir.

- Raquel, nós estamos na sua casa. – diz parecendo se divertir com minha expressão atordoada. Quem ele pensa que é pra tirar sarro da minha ressaca?

             Não escondo a surpresa de perceber que ele sabe meu nome e eu sequer lembro como chegamos. E que estamos na minha casa. Minha casa, minha parede de gesso. Eu lembro agora. Aquele olhar me engolindo, o sorriso de canto de boca impagável de tesão.

- Então é você que precisa ir. – as palavras saem quase que em murmúrio. Estou vidrada na parede de gesso, tanto que consigo ouvir a sinfonia de gemidos, batidas e barulho que regi. A cada lembrança me excita a ideia do que ele estaria fazendo do outro lado. Confesso que espero que ontem “a da vez” tenha sido eu, ainda que em pensamento.

- Mas eu ainda não acabei com você. – sete palavras capazes de acordar qualquer mulher da sua mais entorpecente fantasia ditas em alto e bom som. Escolhi bem. Uma trepada no café não vai mal, você sabe.

              Pisco duas vezes para assimilar o que está acontecendo, mas não resisto. Sinto a força com que agarra meu quadril e como sua língua febril dança sob meu corpo. Essa era a hora em que eu devia assumir o controle, expulsá-lo. Já havia conseguido o que queria, afinal. Mas nunca fui boa com esse negócio de controle; me perco, me deixo, me entrego. Faço o que me dá na telha, não ligo. Prefiro o nervoso de me reconhecer em outros corpos, do que a curiosidade contida pela vergonha. E à medida que o efeito da bebida passa, a sensibilidade aumenta diante do toque de seus dedos tão bem treinados à desviar qualquer calcinha. Principalmente, a minha. Dessa forma, só encontro um jeito de controlar a situação: fico por cima.

- Agora eu mando e você obedece. – Vou mostrar à ele quem ainda não acabou com quem.  Engulo em seco no arquejo da certeza de que foi mais forte, mais fundo, mais eu. Delírio na harmonia do vai e vem do meu rebolado com aquele pau duro, vibrante, inevitavelmente molhado. Mas nada supera a imponência da sensação de controlar a respiração dele pela contração da minha buceta. Aperto seu pau, de dentro, como se minha vida dependesse disso. De certa forma, depende. Naquele momento depende. Olho nos olhos dele que reviram. Aperto mais. Olho nos olhos dele que reviram de novo. Solto e sinto-o pulsar. Eu comando. Quem cavalga agora, sou eu.

**

        É notória a distinção de quem tem o hábito das escapadas tão bem ensaiadas pra parecer casuais. Junta suas coisas pelo chão sem pressa, o que me faz pensar que talvez tenha uma coreografia pra quando calçar os sapatos. Tudo soa teatral, planejado. Conheço esse tipo. São dos bons, nenhuma palavra, mas um festival de sorrisos insinuantes e olhares marotos. E assim sai, quase como quem procura uma desculpa e só encontra da delonga dos minutos o aval da saída sem explicação. Não ligo. O acompanhando até a porta seguindo o ritmo de seus passos e me despeço em gestos. Diria seu nome se me lembrasse. E diria obrigada se precisasse.

                 Assim que o vejo sumir no elevador, me jogo ao sofá recapitulando cada cena. Ou a vaga imagem que tenho delas. Mas uma batida na porta me aviva dos anseios que, mais uma vez, estavam prestes a imergir. Um espasmo fino me atinge o meio das pernas, um nó me vem à garganta. O olho mágico me revela: 302 está à minha porta.

[arriscarse]

O GAROTO DA PORTA AO LADO.

Não fui avisada sobre a parede de gesso. Aquela que separava meu quarto do dele. Aliás, não fui avisada sobre ele. Maldito, corretor. Sequer fui avisada sobre as batidas de porta às duas, quatro, seis da matina. E tampouco sobre as vozes distintas, às vezes mistas e um pouco ácidas. Também não fui avisada sobre seu cheiro de lençol velho, puta de quinta e vodka com energético no elevador. E nem mesmo do rangido da sua cama que de tanto que na minha parede batia, mais parecia minha. Maldito, corretor.

Sobretudo, não fui avisada sobre a excitação que sentia em imaginar quem era “a da vez” no quarto ao lado. Ou quantas. Mas quanto a isso, eu tinha a minha forma de participar. Atenta ao menor dos ruídos, em silêncio pedia “Agora na parede, de costas. Não para.” E eu só conseguiria dormir depois que a toada nos gemidos tornassem-se música, então sono, então sonho. Então, eu. Um ritual diário de batidas de porta, som de garrafas pelo chão tintilando. Às vezes, copos quebrando. A indispensável melodia suave para aquelas, suponho fossem, as mais direitinhas. Que fazem uma certa prosa, o velho doce antes de se tornarem as conhecidas vogais. Tinha a voz ávida e arrastada mesmo de ressaca. E a mania de responder com o cigarro na boca, sempre pronto para acendê-lo. Não me lembro se já tinha visto seus olhos ou se mesmo por educação já falara comigo. Mas, pra mim, bastava saber que era o 302. Era uma questão de tempo.

Naquela noite, um encontro casual tirou a sorte grande e sem delongas o convite para entrar. Era sexo por diversão e vingança por prazer. Comecei a beijá-lo no corredor porque um beijo, quando bem dado, já diz o recado. No pescoço, na nuca, na orelha, do tipo molhado. Sentia a pressa de suas mãos percorrendo meu corpo, o aperto dos dedos. Toda timidez posta de lado, toda intimidade do acaso. Me beijava o queixo e logo o seio que enrijecia a cada toque. Meu corpo inteiro pulsava, vibrava. Seu zíper evidenciava um pau tão duro quanto a parede que me apoiava. Ofegante, levantei uma perna. E se preciso fosse, ele me comeria ali mesmo, no corredor. O teatro tinha que continuar. A porta do elevador abriu e ele surgiu acompanhado, como era de costume. Eu já estava tomada, sem as pernas no chão, com a calcinha na mão. Não fingi qualquer desconforto. Fitei-o nos olhos com um sorriso de canto de boca. Ele sabia que era pra ele. E respondeu da mesma forma, vidrado, excitado. Quase que procurando um jeito pra se livrar do seu e do meu caso.

Não tardei a entrar no apartamento bem à moda dele, batendo a porta, ligando o som, gemendo alto. Não o pouparia de nenhum detalhe sórdido que sua imaginação pudesse criar. Para o bom entendedor que se fazia parecer, perceberia mesmo que à contra gosto que essa noite eu o fizera ficar calado. Arrastei a mesa com aspereza. Ele sabia o porquê. De quatro me contorcia, empinava, me entregava. A vingança tinha um gosto delicioso, um pouco salgado, ardente e suado. O que antes era uma mera provocação se tornou um impetuoso devaneio. É bem difícil pensar quando tem a cabeça de um pau vibrante esfregando na sua buceta molhada. E eu gemia, rebolava, pedia pra ele bater. “Agora na parede, de costas.”, queria que metesse mesmo com força pra que eu desse o escândalo que tanto ouvira. Mas, dessa vez, seria meu escândalo, meu pau e minha parede de gesso. Agora ele estava avisado.