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Titulada!! 👩🏽‍🎓Al fin les comparto este logro que tardé un poco en obtenerlo, nunca falta quien te ponga el pie pero tampoco falta esa fuerza 💪🏽que te hace quitarlo con guante blanco 👊🏽#papelitohabla #titulada #politecnica #sangreguindaalmablanca #guindayblanco #huelum #gloria #burrablanca #1014 #miboletaesmisello #graciasIPN

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sábado 4 de febrero de 2017

primeras horas del día en el mercado de la zona postal, donde esta bendita ansiedad le pide a gritos a no sé quien que siga amaneciendo. donde estas ganas de mandar cartas anónimas a la gente importante pidiéndoles que se vayan al carajo, me advierten que no van a perderse una sola mañana más: nomás sale el sol, me acuerdo de tu alegría extraviada. de que el suicidio de tu deseo es momentáneo. pero hasta cuando? horas que no nos pertenecen más. momentos que ya no van a volver. qué más da? si es que lo inalcanzable es exageradísimo con sus peticiones. y también es jodida la melancolía de mis amigos que les obliga a esconderse en sus cuevas hechas con libros. piedras que presumen como diamantes pintados con spray. yo por lo pronto me dispongo a abandonarme a la música. allí sí va a ser mi refugio a partir de hoy. y aunque esa solución también está sobrepoblada, aquí vamos a volver a encontrarnos todos algún día. les mando la invitación para que vengan a la helada quietud de este estudio de 65.8 metros cuadrados (aunque sea vengan en espíritu). vamos a cantar todos una canción nueva que voy a componer (o descomponer, no sé). a mí me toca ser el director de... qué? de una orquesta de presencias explícitas y otras vagas. ya me imagino lo que sería verte aquí de nuevo. leyéndome otra vez aquello de io y europa y no sé qué (las lunas de júpiter). con las luces apagadas, explicándome cosas sobre el pan. cagándonos de risa y haciendo elogio de las farsas de este mundo. recordando cosas de nuestros mejores amigos. ya va a ser tu cumpleaños. te acuerdas que no te gusta celebrarlo? me decías que dejara de ser tan cioran, pero tu eras bien bukowski. me decías que las canciones tristes no existían, pero sí los besos. y los silencios. como en aquél lugar en donde se podía ir a la playa en metro. donde nunca había nadie. donde volví a nacer una y otra vez. y ahora aquí. tocando las pelotas. en este mundo nuevo que quiere ser pero no acaba de ser. seis cuerdas, una por cada traición. ya sé que a veces me olvido de mí, pero esa percepción es errónea. siempre hablo de mí. y ahora me dices que no soy. que todo es una invención. quién voy a ser sino yo? al menos creo que a ratos existo. cuando extraigo esto que está a medias entre la sensación, la construcción, la destreza, la invención, la exhibición y las ganas de halagos. allí si aparece todo el mundo. todas las cosas. así que mejor que le den por el culo al tiempo. que se joda. ahí esta esperándome la playa. y el unicornio. y el polideportivo. y el frío hijo de puta. porque aquí ya la música y estos eructos poéticos me tienen hasta las bolas. qué carajo haces en austria? estará todo bien? que coño haces en montcada? donde se metió todo el mundo? mañana salgo a escena otra vez. y espero un éxito total. para qué? para pasado estar solo otra vez. haciendo contabilidad de lo que pasó y lo que no. de lo que voy a dejarme en ella. de lo que me dejé del otro lado. puentes que se detonan al cruzarlos. parejas que no se aman. descubrimiento de personas robot. árboles que no respiran. no era la vida lo suficientemente estúpida ya?

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