#poleofcoldfestival

[florks]

La Kolyma -

Je me réveille et Sacha n’est pas la. Il fait tellement beau et brillant que J’ai l’impression qu’il est midi. Non ça va il n'est que huit heures, tout le monde dort encore dans la salle de sport. Je me rendors un peu et me réveille à midi… génial.

Heureusement je n’ai rien loupé, tout le monde s’affaire dans la salle, prend des douches, joue, au basket menaçant de faire tomber les bouilloires posées aléatoirement sur le terrain. Cette nuit la sera gratuite, je n’ai jamais pu trouver la babouchka de la veille qui gère l’hôtel improvisé. Certains jouent de la guimbarde. L’instrument traditionnel yakoute. Hummus en langue Yakoute. J’ai super faim du coup. Ivan un des organisateurs m’emmène voir sa maman qui se trouve être la dame qui me proposa son logement trop cher la veille. Pas rancunière la dame, elle m’offre l’intégralité du contenu de son frigo en me jetant des regards amusés, traduction : mais qu’est ce qu’il fout la tout seul celui là. Elle me jette un cognac dans un dé a coudre, toute fière de me montrer la phrase en français sur l’étiquette de la bouteille. En français certes mais dans une traduction d’une médiocrité incroyable. Du grand Google trad. Y a juste des trucs que je peux pas manger ceci dit. Leur sang de poulain bouilli en forme de saucisse la c’est pas possible. Les Évènes je n’en parle pas mais eux ils mangent exclusivement de la viande. L’enfer. Mais que veux tu faire pousser ici à part des sapins?

Les Evènes justement. Ils se préparent pour la course de rennes. Sacha réapparaît, il est parti faire des photos du lever de soleil puis s’est perdu dans la nature pendant trois heures. Complètement à l’arrache celui-ci. « Picture me please » me sort il fidèle à lui-même. Je l’appelle Mister blabla ça le fait marrer. Mais en vrai des fois J’ai envie de le lâcher dans un goulag. Ivan est plus posé, aussi parce qu’il n’a pas dormi de la nuit. Tout le monde se retrouve pour la course de rennes. Les pauvres bêtes sont attachées par deux à des traîneaux en bois sur lesquels les participants prennent place. Ils doivent d’abord lancer un lasso autour d’un pieu pour pouvoir partir. C’est ridicule, les élans sont mal attachés, ouvrent la gueule de douleur, la langue pendante et se font fouetter toutes les trois secondes pour faire deux fois le tour d'une piste et récompenser le vainqueur qui repartira avec une motoneige en cadeau. Parfois, et ça me fait tristement marrer, les rennes n’ont font qu’à leur tête et envoie valser le bougre derrière qui se débat dans la neige pour remettre en place son traineau avant de remettre les animaux dans le droit chemin. Un peu nul donc. On me dit que c’est la tradition. On me dit aussi que sans l’homme les rennes seraient bouffés par les loups et les ours. Alors les rennes on dit merci ? Et on continue de tirer son humain en tirant la langue sans broncher.

Après tout ce cirque, les rallyes man proposent de me ramener à Yakutsk gratuitement, je saute sur l’occasion d’autant qu’ils vont visiter un goulag quelque part dans le nord avant de rentrer. Sacha vient avec nous et commence et me montrer absolument toutes les photos de son appareil dans la voiture. Insupportable. C’est comme le mec qui poste 357 photos sur Facebook. Normalement t’en regarde cinq, tu commentes « classe mec ! » et tu retournes à tes vidéos de chats qui fond des roulades.

Mais il est attachant ce con, parfois quand personne ne parle et que l’ambiance est à la somnolence, il me pousse du coude pour me montrer ce qu’il écoute comme musique. Il est fou.

Le chauffeur, Samuel, m’appelle « OK Google » il passe beaucoup trop de temps sur Google translate à me montrer des traductions que je ne comprends même pas en français.

Bon concrètement trois heures de trajet aller et trois heures retour pour visiter un goulag qui se trouve être en fait deux cabanes en bois effondrées par la neige avec un pauvre fil barbelé au milieu ça fait beaucoup. L’histoire est intéressante néanmoins. On est sur la route de la kolyma. Communément appelée la route des os. Puisque sous le permafrost de la route s’étalent des milliers de cadavres de prisonniers du goulag. Je me demande juste comment ces mecs pouvaient travailler par moins soixante l’hiver. La question ne se pose pas, ils mourraient tout simplement. Et certainement que Staline pouvait réapprovisionner le goulag régulièrement. Toujours est il que ça me donne froid, J’ai les pieds gelés et y a même pas un petit café pour prendre un bon thé chaud à la sortie . De retour sur Yakutsk tard le soir, je retrouve papy Yakoute qui me regarde en mode « bah t’étais ou toi !» beaucoup trop drôle ce papy. Il a l’air content de me voir. Le lendemain il me montre une casserole vide me faisant comprendre que je dois faire à manger. Il le fait avec tellement d’humour que je ne peux pas résister et je m’y met avec plaisir. Je me sens à la maison ici, mais je dois déjà penser à mon retour à Saint Petersburg. Je pars donc le lendemain pour quatre jours de trajet jusqu’à Novossibirsk.

Bisous

[florks]

Pole of cold festival - Il fait tellement sec ici c'est génial, je n'ai jamais respiré aussi bien des deux narines en même temps. le seul truc c’est que si tu bois pas un peu dans la nuit tu te réveilles avec l’intérieur de la bouche comme si t’avais bouffé de la pâte à modeler toute la nuit. Bref je pars à 21h pour a priori quatorze heures de taxi vers le Nord Est. Oymyakon et son pole of cold festival dont j’entends le nom pour la première fois seulement à Yakutsk par Nariyana une amie couchsurfeuse. Ça me coûte six mille roubles. Donc tu paies pour faire quatorze heures de taxi sur des routes pas possibles avec les genoux écrasés et l’odeur du voisin qui doit sûrement être éleveur de rennes. Au final, vingt-quatres heures de trajet. On a trouvé le moyen d’avoir un accident avec la seule voiture qui roulait avec nous et qui a du s’arrêter pour laisser passer un camion. Rien de grave mais deux heures d’attente pour ensuite s’entasser dans le seul véhicule qui marche encore. Les trois dernieres heures à treize dans un truc prévu pour sept… avec un énorme sac sur les genoux, même pas le mien, et les pieds gelés d’avoir attendu dans la neige. Je profite cependant du changement de véhicule pour prendre un peu plus mes distances avec l’éleveur de rennes. Je rencontre Sacha, un jeune yakoute qui va rester tout le week-end avec moi. On arrive enfin dans le village à la tombée de la nuit. tout pété et minuscule. Je ne sais absolument pas où dormir. On a fait vingt quatre de route, mes jambes sont bloquées en position assise. Sur la carte de Russie, on a même pas fait l’équivalent de l’épaisseur de la griffe de mon chat. C’est désespérant. Ah oui il fait moins quarante mais ça va j’aime bien. Le chauffeur m’emmène à la mairie, je demande si c’est un hôtel, tout le monde rigole et me demandent où est mon groupe. « Euh je suis tout seul. Ah bon ??? Et tu dors où ? Je ne sais pas m’dame ». Je me disais bien que j’allais trouver quelqu’un pour m’aider. La fille me propose sa maison pour trois mille roubles la nuit. Beaucoup trop cher. L’alternative viendra de Sacha qui me propose d’aller avec lui et des journalistes et organisateurs du festival dans la salle de sport du village. Bon la salle de sport c’est un truc en bois avec une salle de hand/basket/judo/etc et des matelas en amiante par terre. Un bureau kitsh, des toilettes avec bania quand même. Je tente un timide « y a t’il des couvertures ? » C’est que je suis venu en slip, j'ai laissé mon gros sac à Yakutsk. « c’pas un hôtel ici ! » me répond la dame avec ce ton que je commence à capter de ces babouchkas russes qui donnent l’impression de t’engueuler alors que vient toujours un sourire tout mignon ensuite. Tant mieux, elle a des mains comme des battoirs je veux pas de fessées. Bon, le matelas en amiante la non. J'arrive à trouver une porte secrète qui donne vers une mini pièce avec un petit canapé. Parfait ! Sacha bouge son matelas dans la pièce et on s’endort comme des vieux caribous épuisés. Les journalistes et organisateurs ont débarqué dans la nuit. Au matin, la salle de sport est pleine de gens soit qui dorment encore soit qui mangent à même le sol. Je me fais inviter pour le petit déjeuner par des gens de Ekaterinbourg qui font un rallye. Je ne sais rien du festival qui commence ce matin. Je décide de suivre Sacha jusqu’à ce que je me rende compte qu’il en sait pas plus que moi. Tout le week-end va se passer comme ça. Je ne sais jamais où je vais, je ne comprends pas grand chose mais le village est tellement petit que je croise toujours les mêmes personnes. Après deux jours je salue les gens comme des vieux potes. Sacha laisse traîner son sac n’importe ou, tout le monde se connaît, personne lui volera son sac. Je garde quand même le mien sur le dos faut pas déconner. Ça s’agite donc près de la scène, les costumes traditionnels sont magnifiques, j’aperçois une fillette avec un panneau marqué « France » on me dit qu'ils vont jouer le petit prince en mode théâtre, avant ça, les acteurs vont défiler sur la scène derrière cette pancarte. Je comprend rien pendant cinq minutes jusqu’à ce que je me retrouve à monter les marches derrière la jeune fille. En face de la scène l’ estrade est plus ou moins remplie mais quand même je n’ai rien à foutre la. D’autant qu’avec ma barbe de soixante jours, on me toise du regard et je me fait prendre en photos comme si j’étais Saint Exupéry. Ça commence fort. Bon le petit prince en langue Caxa, la langue du coin, ça a de la gueule même si la perruque du petit qui joue le prince penche dangereusement et lui donne l’air d’avoir fait la fête toute la nuit . La langue est magnifique, c’est presque du chant, les mots roulent comme un petit train, rien à voir avec les gros sabots de la langue russe. Je reste un moment à admirer tout ça, il fait méga froid. Pas une goutte d’alcool ici c’est interdit. Un petit vin chaud serait bienvenu pourtant. Les performances s’enchaînent sur la scène toute la matinée, moi je me balade pas mal. Je n’arrive pas à suivre Sacha il part dans tous les sens, me dit de le suivre pour en fait changer d’avis, ça me soûle un peu. Je me fais interviewer deux fois pour la télé yakoute. Et la même question pour les deux : « quand avez-vous entendu parlr du festival ? » -avant-hier ! " Course de motoneige, sports de force pour les mâles à base de tronçonnage d’arbres à la scie et tirage de corde. Quand je vois les journalistes de Yakutsk je ne peux pas m’empêcher de penser à Bill Murray dans le film un jour sans fin dans lequel il joue un journaliste blasé qui part couvrir le jour de la marmotte dans un village tout pourri et froid. Je rencontre le peuple Evène, ces éleveurs qui vivent encore un peu plus au nord. Avec encore une langue différente, c’est fascinant. Y en a deux ou trois qui ont du réussir à se ramener une bouteille de vodka parce qu’ils sont ultra bourrés dans leur tipi. En fin de journée je me balade dans une grotte magnifique avec Sacha qui me demande tout le temps de le prendre en photo : »picture me please ! » obligé de lui dire que je n’ai plus de place sur ma carte SD ce qui est vrai ceci dit. Mais J’ai surtout pas envie d’avoir cinquante photos de lui posant façon rappeur des Balkans. Le soir se tient l’élection de miss pôle du froid. Election entrecoupée de l’intervention d’un genre de Frédéric François yakoute. À peine la tiare et l’écharpe posés sur la gagnante, tout le monde saute dans les taxis pour mater le feu d’artifice. C’est le bordel, je saute dans le premier taxi qui se présente. Tout est gratos de toute façon. La bas, un énorme feu éclaire la scène et un grand chef psalmodie des textes en langue Caxa que tout le monde répète en dansant autour du feu. En terme de dépaysement la on est pas mal. Ça m’a tué cette journée, il est minuit et la soirée continue dans la même salle dans laquelle a eu lieu le défilé avec une sorte de boum année 80. C’est super drôle mais je file dormir dans la salle de sport. Le problème c’est que je connais tout le monde maintenant et les journalistes se beurrent la noix à la vodka entre les appareils de muscu et les ballons de baskets. C’est joyeux c’est passionnant d’entendre les histoires de chacun. C’est génial aussi d’avoir des journalistes à priori connus qui dorment par terre dans une salle de sport parce que de toute façon il n’y à pas d’hôtel ici. Vivement demain !