El amor es ese tren que no es que espere, si no que atropella, pero es dirigido por alguien por quien te habrías tirado a las vías, una y otra vez, por eso no volvió a pasar, porque cada amor mata y la ilusión del siguiente es lo que resucita
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El amor es ese tren que no es que espere, si no que atropella, pero es dirigido por alguien por quien te habrías tirado a las vías, una y otra vez, por eso no volvió a pasar, porque cada amor mata y la ilusión del siguiente es lo que resucita
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¿Y qué haremos con nuestro amor? ¿Recogemos los pedazos o los dejamos esparcidos por él suelo?
Estoy harta de ver a las mismas malditas personas.
Quién sabe si soy digna de tus besos. Qué haré si dices si frente a mis ojos
Ya no se que hacer contigo y mucho menos con estos sentimientos. Te odio y te amo tanto. Ojalá que te vaya de lo mejor si te enamoras de alguien más, solo recuerda... Nadie te amara como yo lo hago.
Lo que siento y mi corazón roto dice.
¿Y que haré con esto que siento aún cuando nunca te veo?
Y yo que haré con este amor? A quien se lo daré? Si tú no estás conmigo...