#revistaler

[vozdodeserto]

T. S. Eliot e Ezequias são exemplos na tarefa de tentar pôr a casa em ordem diante de um fim certo. O que pode ser salvo só se salva com a ajuda preciosa das lágrimas, que podem ir onde a força política não chega. Do mesmo modo como Eliot sabia que a cultura só sobrevive com culto, Ezequias arrancou vida à sepultura com chorosa oração. Pólis e prece: redima-se assim o Ocidente e qualquer outro canto terrestre. Faltam lágrimas aos nossos políticos e falta política às nossas lágrimas.

Na revista Ler. Comprem e leiam!

[ritinha-sd]

Das aberturas de semana ------ Nesta manhã de Segunda, Killer Rabbit of Caerbannog vigia: Grantas ainda por ler (a 8 parcialmente e a 9 ainda inédita para mim), livro do Binet ainda em leitura e o novo volume de Sandman em que peguei entretanto. A revista Ler da estação em curso, com o artigo d'O Mitra ainda por descobrir. E o Diariozinho e Caderninhos Deprimentes, para minhas anotações cuidadas. Mais o café, elemento imprescindível nesta circunstância. #coffee☕️ #grantaportugal #rabbitofcaerbannog #revistaler #sandman #literature #booksandcoffee #bookstagram #books #livros #lendo

[mariiabarroslostspacetimes-blog]

A Ideia

Published on LER Magazine on August, 2013

A Ideia

  Cheiro escuro, luz suja, muitas respirações. Uma prisão com quatro homens nas entranhas. Um dos homens tinha uma abelha de estimação, cujo zumbido se tinha já fundido com o silêncio fundo da prisão. Outro homem estava inquieto e dava murros nas paredes, como se tivesse mãos de ferro. Provavelmente, teria mesmo. Nunca tinha estado preso antes. Mas o terceiro homem já: Passara anos e anos preso numa cela parecida com aquela. Quanto ao quarto homem, tinha uma figura estranha. Dele brotavam duas sombras em vez de uma, e os seus calções curtos deixavam de fora uma flor azul que lhe nascera da coxa direita. Foi o primeiro a falar. – A sua abelha não deixa a minha flor. – Qual flor? – perguntou o dono da abelha curioso. Esta aqui que nasce da minha coxa. O dono da abelha observou a flor admirado e quase sorriu. – Tem aí uma flor muito bonita. – Obrigado. Então, o homem das mãos de ferro falou. – Consigo transformar-me numa flor mais azul e mil vezes mais bonita que essa. Consigo transformar-me no que eu quiser. O preso, como que acordado de um sono de muitos anos, ergueu o corpo e a voz e a mão e falou. – E consegues transformar outras coisas? Não, não conseguia. O preso voltou a dobrar-se, sem esperança. – Podias transformar as minhas sombras em asas. – sugeriu o homem das duas sombras. – E a tua flor azul num pássaro azul. – sugeriu o dono da abelha. – Desde quando é que nos tratamos por tu? O preso riu num fraco grunhido: – Se vamos morrer aqui juntos mais vale tratarmo-nos por tu. O homem que se transformava afligiu-se. Começou a tremer muito e a chorar compulsivamente. Nunca antes tivera medo. Os soluços misturam-se com os zumbidos. – Acalma-te homem! Mas ele não se acalmou. – Como viemos aqui parar? Onde estamos? Porque vamos morrer? Ninguém sabia. Mas todos pressentiam a morte. Todos menos o homem da flor azul. – Não vamos morrer, mas não sei como vamos viver. A minha flor azul transformou-se numa ideia. Vêm? Desapareceu-me da coxa. Querem ouvir? Falava com confiança. Todos o ouviram atentamente. – A única hipótese de sair daqui é tu – apontou para o homem mutável – te transformares num mundo livre e novo, e nós vivermos em ti. – Um mundo? – perguntou o homem mutável num sussurro – Eu nunca me transformei num mundo…e eu nunca fiz nada por ninguém… O zumbido da abelha foi esmagado pelo silêncio da expectativa e da decisão. – Eu também não – continuou o homem das duas sombras – Mas esta ideia em que a flor se transformou diz-me que chegou a altura de fazermos alguma coisa uns pelos outros. Essa ideia é a nossa única salvação… – Prova-mo. – pediu o homem mutável – Faz tu também alguma coisa por mim. – Sim. Toma. Dou-te a sombra que tenho a mais. Assim nunca te esquecerás de quem és verdadeiramente…a tua sombra normal continuará a mudar conforme aquilo em que te transformes. Mas esta sombra que te vou dar espelhará quem és até ao fim. O homem mutável pensou. Os três homens esperaram. – E se não souber quem sou? – Então vais descobrir agora. – Agora. – repetiu o homem mutável. E transformou-se num mundo novo e livre. E os outros viveram nele. E no chão da prisão, debaixo desse novo mundo, nasceu uma sombra que era azul e tinha a forma de uma flor.

Maria Teixeira de Barros

  The Idea

  Dark smell, maculate light, a lot of breaths. A prison with four men in the bowels. One of the man had a bee as a pet, which noise had already mixed with the prison’s musicality. The other man was upset and was punthcing the Wall, like he had iron hands. Probably he did have. He had never been arrested before. Although the third man already had: he spend many years locked in a cell similar to this one. As for the fourth one, he had a strange figure. From his body emerged two shadows insted of one, and his short shorts left unhidden a blue flower, which had bloomed in his right leg. He was the first one to speak. – Your bee is around my flower. – What flower? – asked the bee’s owner with curiosity. – This one that was born in my leg. The bee’s owner was surprised to notice it and he almost dared to smille. – You sure have a beautiful flower. – Thank you. Then, the iron-hands-man spoke. – I can turn myself into a flower a thousand times more beautiful than this one. I can turn myself into whatever I want to. The prisioner seemed to wake from a many years sleep. He rose the body and the voice and the hand and he said: – What about transforming other things? No, he couldn’t do that. The prisioner bended again, with no hope. – You can turn my shadows in wings. – sugested the shadow’s man. – And you can turn his flower into a blue bird, my friend. – tried the bee’s man. – Since when do we treat each other as friends? The prisioner laughted and  mumbled silently. – If we are going to die here together we might as well treat each other as friends. The man who could transform himself into whatever he wanted panicked. He started to tremble and cry as he was to lose his breath. He had never been afraid before. – Calm down mate! But he just could not. – How did we end up here? Where are we? Why are we going to die? Nobody knew. However everyone could feel that death was inevitable. All exept the blue flower’s man. – We are not going to die, but I don’t know how we are going to live. My blue flower has turned into an idea. Can you see? It has desapeared from my leg. Are you willing to hear it? He spoked with confidence. Everybody listen carefully. – There is only one way to get out of here. You – he pointed to the transformer-man – have to turn yourself into a free and new world, so we can live in you. – A world? – asked the transformer-man with a wisper – I have never turned myself into a world before… and I never done anything for anyone… The buzzing of the bee was silenceded  by the silence of expectation and decision. – Neither do I – continued the two-shadows-man – But this idea in which the flower had become made me realize that is time for us to do someting for each other.  This idea is our only hope… – Prove it to me. – asked the transformer-man – Do something for me as well. – Alright. Take it. I give you my second shadow. This way, you will never forget who you realy are. Your ordinary shadow will continue to change, whenever you transforme yourself. However, this shadow that I am giving you will reflect who you truly are until the end. The transformer-man thought about it. The three men waited. – And what if I don’t know who I am? – In that case, you will discover it now. – Now. – repeted the transformer-man. And he turned himself into a free and new world. And the others went to live in him. And on the prison’s floor, under this undiscovered world, was born a shadow that was blue and had the shape of a flower.

Maria Teixeira de Barros

[mariiabarroslostspacetimes-blog]

Amantes de Rua

Published on LER Magazine on March, 2013

E eram tantos, tão grandes…envoltos em mantos, eram amantes. Dois a dois, ocupavam os seus lugares na rua cinzenta e começavam aquela dança lenta. Os grandes corpos entrelaçados debaixo dos mantos, como poemas cantados por sonhadores e outros tantos, movimentos harmoniosos, suaves, como o forte e pleno voo das aves, gestos determinados e prolongados em todas as direcções, enquanto se ouvia a simultânea batida dos corações. E o cheiro era intenso e definido, como incenso de vidro, madeira velha, resina, caldo de açúcar a escorrer da terrina… a rua cinzenta agora era agitada, já não estava isenta, já não era nada. Tinha sido tocada, abraçada, molhada, vibrada, dançada. Por isso os amantes guardaram os mantos e deixaram a rua, partiram para outra nua e crua e fizeram dela sua. E assim há-de ser sempre.

Maria Teixeira de Barros