#sarahb2

[porsarahbulhoes]

Antarctica

I was looking for silence

Waiting to be flooded

In a cold white room

Wishing for a wave

to take all my fears away

and silence my demons

I was seeking for nothing

And the silence came

the voices got wet

and it was so clear

in this deep white iceberg

my deep everything

Nothing in front

so much behind me

We were frozen

And some whispering

Passed through my body

digging into my heart

lighting all my senses

skipping all the stones

kissing all my skin

without leaving signs

without leave at all

we stayed

living our forever

in the middle of the chaos

I left the zodiac behind

and all your predictions

sinking in these ocean

to inhale and finally breath

(again)

[porsarahbulhoes]

Lá...

O sol já havia cedido lugar à lua... Não tinham relógio, mas sabiam que os ponteiros passavam das 20 horas. Ela não se importava com o tempo, mas ele sim, afinal, os minutos tornaram-se cruciais aquele dia. Ainda sob o sol, subiram até o ponto mais alto da ilha, ele sempre estava logo atrás dela. Sentaram por lá e assistiram as nuances do céu, até escurecer. Conversaram sobre Gandhi, família, comida, Chet Baker e sexo. Desceram de volta ao pequeno vilarejo e, num chalé de madeira, eles transaram, como se fosse a primeira vez. E era. Lá, tinha uma cama e um espelho. Ele estava deitado, nu, esperando por ela. Os corpos ferviam, ele transpirava e ela também. Por uma noite, eles se amaram. 

Lá, ela queria permanecer.  Lá, com ele.  (eu cheia de saudade)

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Bete no divã

Lá estava ela, estirada no divã bordô, no canto da sala. Ao lado, uma mesinha de centro, sem estar no centro. A madeira que emoldurava o vidro cheirava à óleo de peroba, mas ainda assim, não conseguia disfarçar as marcas de alguns cigarros apagados em madrugadas de vinhos e mais vinhos. Bete sentia seu corpo doer, pudera, com três divórcios e anos bem vividos, dormir no sofá não é mérito pra ninguém. Só dói as entranhas. Ergueu a cabeça devagar e num ângulo de 90 graus, fitou seus pés. Estalou todos os dedos, um por um. Com a tevê ligada desde a última novela da noite, os olhos de Bete se fechavam conforme as luzes do programa brilhavam. O relógio devia marcar umas três da madrugada, quem dera se fosse um pornô na telinha, mas era uma reprise de alguma novela, ou aqueles filmes da sessão cult, que Bete sempre desprezava. Ela era simplória, não sabia quem era Miles Davis, nem fazia questão de experimentar um ceviche. De peixe, ela gostava mesmo era de camarão. Daqueles robustos, que se come com tesão. Mas nesse divã, nessa hora da madrugada, Bete só queria mesmo era uma bela de uma comida, daquelas que se come com tesão. Sabem?!

[porsarahbulhoes]

Eu só queria que você soubesse que ainda é dia 11. Mais um dia 11.

Eu deixando esse amor morrer

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Esse é o quarto de número 10

Pagou o táxi no crédito, colocou a bolsa no ombro direito e pisou firme no chão de uma rua sem saída, em um dos becos do interior de São Paulo.

Cheirava a álcool, mas o salto preto lhe dava um ar de superioridade. Mais à frente, sua companhia daquela noite adentrava em uma pensão medíocre. Bete foi atrás. Já passava das 2 horas da madrugada, fazia frio e o senhor do estabelecimento tinha acabado de acordar com o barulho de suas vozes que discutiam sobre alguma coisa banal. Ele calçou os chinelos e mostrou-lhes o quarto de número 10.

Era de casal, mas tinha uma cama de solteiro encostada na parede. A cama maior, toda amarrotada, estava coberta por um lençol cretino desprendido nas pontas e um edredom surrado, com uma estampa encardida. Nojento. Uma toalha usada, jogada por cima, completava o visual nada atrativo daquele ambiente.

Bete forçou a visão, já turva, e olhou aquilo tudo com desgosto enquanto o senhor balbuciava algumas palavras “a próxima vez, vocês avisem antes, que eu peço pra mulher arrumar o quarto”. Buemba! O quarto não estava arrumado, que novidade! Parecia um prostíbulo, mas ainda não cheirava a sexo. Por um minuto, pensaram. A decisão deve ter sido difícil, mas ficaram ali mesmo, no número 10.

Pediram para trocar a roupa de cama. Bete deixou a bolsa no quarto e desceu a escada em busca de um lençol, quem sabe, um edredom. Infelizmente, naquela altura da madrugada, só havia um cobertor, que se dane a rinite, os termômetros batiam uns 15 graus. Estava gelado e Bete não tinha cara de quem andava com pijama na bolsa. Provavelmente dormiria nua. Aproveitou e perguntou se ali havia algum banheiro. Qualquer que fosse. O senhor subiu a escada atrás dela e entrou no quarto de número 10.

Era um quarto simples, não deveria estar sujo, mas aparentava. Das quatro paredes, uma era forrada com um guarda-roupa branco, cheio de portas e gavetas. Ali estava o banheiro, escondido atrás da última porta. Um banheiro em Nárnia. No lixo, uma embalagem de Diamante Negro, aquele chocolate meio amargo. Bete fitou o plástico por alguns segundos enquanto fazia xixi, que estava segurando desde que pagou a conta de várias cervejas em um boteco que tocava música boa.

A mulher que a acompanhava estava lá, deitada na cama com lençol, cobertor e o mesmo edredom surrado. Eu disse, fazia frio aquela noite. Ela tinha cabelos e olhos negros, uma pele branca, muito clara, digna do inverno e, mesmo de olhos fechados, esperava por ela. Ao sair do banheiro, Bete tirou o salto e a roupa, vestiu uma blusa cinza, que coube na bolsa e deitou próxima daquela outra pele. Ali, fez calor. Ali, os corpos ficaram nus e pode-se dizer que naquela madrugada e manhã, o quarto de número 10 ganhou um cheirinho de sexo. Saíram e largaram a cama amarrotada, com um lençol cretino desprendido nas pontas. Bete colocou o salto, ajeitou os cachos e deixou a pensão naquele rebolado. 

[porsarahbulhoes]

Chamei de Bete

Era um tal de plaft plaft que se repetia a cada passo apressado de Bete, uma morena esbelta, voluptuosa, dos cabelos encaracolados bem escuros. Nada de luzes. Apenas um batom meio cintilante cobriam-lhe os lábios carnudos. Os pezinhos de Bete vestiam um tamanco azul royal, com um salto plataforma pouco resistente, ou até demais, eu não soube calcular ao certo a idade daquele sapato, talvez fossem mais velhos que eu. Era dali que vinha o barulho insistente do plaft plaft. A sola ia, voltava e se arrastava pelo chão imundo dos arredores da estação República, em São Paulo. Há poucos dias, tinha rolado um carnaval ali, umas centenas de pessoas se amando, mijando pelos cantos, bebendo cerveja quente e essas coisas, que alguns católicos alegam como libertinagem. O que vale é que, mesmo depois dos garis, o lugar ainda era uma mistura de cheiros e o chão em que Bete pisava, grudava. Nele, dois miseráveis escoravam na parede de um prédio antigo. Um deles tinha um papelão, o outro não. Bete nem olhou pra eles, muito menos doou alguns poucos centavos. Apenas continuou andando. Já estava escuro, mas nem eu, nem Bete tínhamos hora. Adentrou a estação de metrô e começou a se olhar no reflexo fajuto do vidro da bilheteria. Olhei-a por trás. Que bunda que Bete tinha. Enquanto admirava aquela silhueta, um cheiro de naftalina chegou sem pedir licença ao meu nariz. Uma senhora bem senhora, baixinha, tinha um semblante de perdida, meio doida. Usava um lenço rosa no cabelo ralo esbranquiçado e passou por mim, bem lentamente. Foi em direção de Bete, tocou em seus cabelos encaracolados e disse: "estão roubando cabelos aqui em São Paulo e no interior". Sem pausa, prosseguiu: "eles pegam nessa altura aqui e passam o facão, às vezes cortam a cabeça, sorte que você não esta de rabo de cavalo, senão fica ainda mais fácil". Bete se esquivou e, com tom de serenidade replicou: "a senhora vai arrancar meu cabelo aqui no metrô?". A senhora do lenço deu risada, voltou alguns passos, retornou por mim e foi embora. Bete ajeitou os cabelos, chacoalhou o tamanco nos pés e continuou reto. Eu fiquei a olhar Bete ir embora, rebolando com aquela bunda. Que bunda!

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Trocando cachorros por gatos

É só uma mudança de gosto. Eu não entendia como tem tanta gente que ama gatos. Não posso me furtar de dizer o que achava desses felinos. Bichanos desprovidos de carinho, com zóios de fenda, egoístas, cheios de amor próprio.

Sério. Não é qualquer pessoa que consegue criar amor por eles. E ainda tem aquele papo de que cachorro é o melhor amigo do homem. Um papo que ficou enraizado como o melhor esteriótipo do cãozinho. Não nego, ainda sou apaixonada pelos meus cachorros. Mas, sei não. De uns tempos pra cá, vi nas telinhas, cachorros comerem os próprios donos, não que seja verdade, mas tem louco pra tudo nesse mundo. Se até a vaca é, por que não o cachorro? Né mesmo?

Antes, não conseguia aceitar uma pessoa que tivesse gatos e afirmava com propriedade amar incondicionalmente o tal animal de estimação. Pela frieza concedida naturalmente como característica primordial dos gatos, achava-os interessantes. Às vezes, parecidos comigo. 

Comecei a fotografá-los. Os olhos em forma de fenda, me conquistaram. Sou louca por olhares. Cachorros tem olhos de dó. Ninguém é digno de pena e eles não ficavam tão belos na objetiva da câmera. Nem numa Nikon, nem na Canon, nem mesmo num celular.

E os olhos de fenda brilham! Mesmo em movimento, porque eles nunca param quietos quando você se aproxima, os olhos conseguem brilhar. São místicos. Gatos são místicos, cachorros são fofos. Estou numa fase que prefiro o desconhecido, uma energia ou outra, coisa de curioso. Para alguns, maluco mesmo. Não posso comprovar que realmente me importo com os gatos, ou se é só interesse em fazer belíssimas fotografias e aproveitar que eles captam as energias ruins do local. Seria bom, para variar, um bichano de estimação que, de quebra, limpasse toda negatividade do meu corpo. De fato, com o tempo, gatos são conquistadores. Devem ter um pé no signo de Áries, ou melhor, Escorpião.

A verdade mesmo é que nunca vi um filme que mostrasse um gato comendo o próprio dono e ainda dizem que quando mais precisamos, eles vem até nós. Ficarei atenta aos gatos vira-latas da vizinha da casa da frente. Já que meu passarinho morreu, espero um felino pretinho, que vez ou outra, vem até meu portão futricar alguma coisa. Pretendo chamá-lo de Astrix. No mais, seria injusto não fotografá-lo.

[porsarahbulhoes]

Dá minha licença poética, por favor.

Aniversariar dá pra ver nos olhos. Repare. Sinta o cheiro da nova primavera que bate e esbarra, tira a muleta e te deixa tombar prepare-se pra essa felicidade genuína de reconhecer a data-retina-rotina dá uma espiada nesse abismo fino que existe entre você e o ser humano mais próximo talvez ele seja de fevereiro, ou dezembro e você aí, de abril então abra os lábios, mesmo que dentro seja amarelado. E de repente, explodem sensações, viagens daqui e Dalí

Repare. Seu coração chama ou está em chamas? Será que é velhice? De envergar a coluna e uns fios brancos? É só 20 com cara de 18 com a voz maior que ‘eu te odeio’ e desejo de criança assim como os outros, tem desejos? e ele não cabe no primeiro corte do bolo nem recebe um sobrenome ou um diploma de otário. Desejo não é documento reconhecido em cartório o desejo do aniversário não aparece em cardápio, não se solidifica no segundo que procede o fim de um parabéns e nem teria a frágil magnitude de uma chuva de elefantes

aniversariar não tem voz aniversariar não tem bis aniversariar tem sim paradoxos aniversariar tem sim minha licença poética pra escrever bobagens e prolongar o 11xxxxx

E quando chega a primavera, não se consegue agradecer, não se consegue pensar, nem fazer o instante parar. Instante inconstante, infelizmente escrevendo a importância da data e decifrando infinitos cheiros que desconhecemos. Aniversariar é mesmo o oposto de um sobre o tempo.

Repare. aniversariar são meus olhos Dançando a melhor música envoltos de toda essa luz que (a gente) tem.