#sieglinde martell

[pelaprincesa]

Conto I

Aqui está o primeiro conto! Conto sobre o Borys e Sieglinde na época em que o Baratheon estava como protegido em Dorne. Conto escrito por @holtzm-ann .

Borys Baratheon sentia-se como um peixe fora d’água.

Segurando a haste longa da arma que suas mãos estranhavam seu humor não era dos melhores, estando numa posição de inexperiência em combate, que era uma das poucas coisas das quais podia orgulhar-se em ser talentoso. Estacado no meio do pátio do Palácio Antigo, mantinha os olhos fixos em seu oponente, que portava a própria lança com a mesma naturalidade com a qual portaria um talher durante o jantar.

E, de fato, Benjicot o encarava como se fosse seu almoço, fazendo Borys cerrar o maxilar diante da óbvia condescendência com que era tratado.  

Eram observados por todos os pares de olhos Martell possíveis, salve os da própria Princesa que estava ocupada com seus afazeres, e ele não queria ser humilhado daquela forma na frente da família que o recebia. Àquela altura, ele não era um absoluto desastre no manuseio da arma dornesa, afinal, faria uma volta de lua desde sua chegada à Lançassolar – uma volta de lua em que, todos os dias, sem exceção, ia ao pátio junto ao herdeiro de Alto Ermitério e ocasionalmente de um sujeito Targaryen, ambos na mesma condição que ele de protegidos de Selaena Martell – ainda que o último preferisse muito mais estar nas costas de seu dragão Tessarion, alcunhada Rainha Vermelha, à manejando uma lança com os companheiros. Mas desde então o máximo que aprendera havia sido como perder da maneira mais digna possível do Dayne, que nascera com as artes de luta dornesas em seu sangue.  

Movendo-se no mesmo passo que Benjicot, num movimento circular contínuo em que mantinham uma distância segura um do outro, Borys decidiu que já era hora de ensinar ao ruivo arrogante o sabor de seu próprio remédio. Por isso avançou, o passo e o braço firmes, estocando o sujeito no ombro desprotegido. Os dorneses eram um povo estranho, não adeptos à proteção de armaduras, usando nem mesmo couros. E antes de chegar em Lançassolar, Borys os caçoava pela tolice como qualquer outro cavaleiro westerosi. No entanto, ao cruzar a fronteira entre as terras da tempestade e o território dornês, inteiramente vestido de cota de malha e aço polido, reviu suas concepções ao ser quase cozinhado vivo dentro das próprias roupas.  

Desde que entrou pelos portões do Palácio Antigo naquele dia fatídico, quase inteiramente despido,  Benjicot não o havia deixado em paz, fazendo chacota de sua cara continuamente enquanto o Baratheon lutava para se adaptar à cultura e costumes desconhecidos daquela terra estranha e hostil. Os homens eram violentos, as mulheres peçonhentas e lascivas, e Borys desgostava deles tanto quanto desgostava de Benjicot. Para completar seu desespero  não havia nenhuma outra pessoa até então que poderia chamar de amigo, salve o perjuro Dayne.  

Que, aliás, deslizou para fora do alcance de sua lança com a mesma suavidade com que daria um passo de dança. O ruivo manejava a própria arma no ar, rodopiando-a graciosamente, enquanto Borys penava para manter o foco em para onde ia sua ponta. Ele lhe deu um sorriso zombeteiro quando impediu seu ataque seguinte, chocando as hastes uma com a outra.  As lâminas tiniram uma segunda e terceira vez conforme o Baratheon, cada vez mais furioso, defendia desajeitado as investidas de Benjicot.  

Quando sua raiva explodiu, o herdeiro da Tempestade deu um passo firme em direção ao adversário, mirando a ponta da lâmina bem em sua garganta. Mas antes que pudesse alcança-lo deu um salto para trás quando uma flecha passou rente a seu rosto, cravando-se em um dos bonecos de palha que os mais novos usavam para praticar.  

Os dois rapazes se viraram ao mesmo tempo, sobressaltados e bravos com a interrupção de seu confronto. Com o sol batendo forte no rosto, Borys só conseguiu distinguir uma figura esguia e vestida de couros de treinamento na borda do pátio, com os dedos ainda na curva do arco que segurava. Caminhando com passos largos e irritados foi em sua direção, segurando a lança com força.  

O sujeito recuou, intimidado com a raiva que certamente viu em seu rosto, mas antes que Borys pensasse em qualquer coisa o cabo da lança de Benjicot cortou seu caminho.  

Com um sorriso jocoso, ele advertiu:

— Acho melhor não, Baratheon. Eu não mexeria com essa se fosse você.

Essa?  

Borys piscou, sentindo a fúria anterior arrefecer quando reconheceu o rosto que o encarava, sobressaltado. O cabelo tinha sido recentemente cortado na altura do queixo, por isso ele havia pensado que se tratava de um homem para começo de conversa. Nas vezes em que a tinha visto, até então só nas refeições que a família Martell dividia com seus hóspedes e homens mais fiéis, os cachos iam até sua cintura. Mas os cílios longos e os lábios largos só podiam ser de uma garota. Da garota.  

— Princesa. — Borys praticamente bufou o cumprimento, consertando a postura hostil com um aceno educado. Encarou-a de cima, ainda um pouco consternado com a altura que ela exibia mesmo sendo tão nova e sendo uma mulher.  

— Sor Borys. — ela abriu um pequeno sorriso, parecendo achar graça da sua irritação, mas foi educada o suficiente para não caçoar dele assim como todos os outros naquele lugar pareciam fazer. — Ben. Achei bom interromper seu combate antes que você fosse empalado pelo nosso convidado.

Benjicot riu, abandonando toda a raiva que parecia sentir por ter sido interrompido no meio do treino.

— Sabe muito bem que ele não conseguiria fazer isso nem se quisesse, Sif.  

— Não sei, ele realmente parecia querer sua cabeça numa estaca um minuto atrás. — a garota se voltou para Borys, que tinha cruzado os braços sobre o peito. — Não que eu possa culpa-lo. Eu mesma já quis fazer isso algumas vezes.  

Suas palavras fizeram o Baratheon sorrir. Um pouco.  

— Tudo isso uma clara demonstração de seu afeto por mim. — o Dayne continuou a cutuca-la com seu sorriso cortês, sem muito sucesso. Sieglinde só olhou-o de cima abaixo com um olhar que fez até Borys se sentir desconfortável e murmurou:

— É claro. — Sua fala foi seguida de uma salva de palminhas que vieram do outro lado do pátio, onde as outras crianças Martell descansavam e os observavam de debaixo de uma tenda. As mãos que batiam as palmas empolgadas pertenciam à Taryne e Elrie, as gêmeas, mas a garota do meio, Jaelyn, também parecia se divertir com a cena mesmo com o irmão recém-nascido nos braços.  

— Foi uma apresentação e tanto. Mas acho que é hora de parar por hoje. — Ben disse, finalmente desistindo de perturbar a Martell mais velha e dando tapinhas no ombro de Borys. — Você se saiu bem, Baratheon. Só não deixe a raiva consumir você. Um pouco de raiva é bom numa batalha, muita pode deixa-lo cego.  

— Não creio que essas palavras estão saindo mesmo de sua boca, Ben. — alfinetou Sieglinde, sem conseguir se segurar.  

Ele a ignorou, caminhando para fora do pátio assim que Borys acenou para ele.  

— Espero que possa me desculpar pela interrupção, Sor Borys. — o estrangeiro encarou-a, buscando algum traço de ironia em sua voz, mas não achou nada. E isso o pegou despreparado.  

Coçou o queixo, envergonhado ao pensar a maneira como tinha avançado nela mais cedo, com uma fúria sanguinária que ele sabia que não tinha nada haver com ela, e sim com as próprias frustrações de viver num lugar em que não parecia se encaixar.  

— Não precisa pedir desculpa. — disse, por fim, pigarreando para limpar a garganta. — Eu é quem devo me desculpar, imagino, por...  

—... Querer me empalar com a lança? — ela sugeriu divertidamente. Ele piscou. Então ela o ajudou, tendo a delicadeza de uma dama westerosi ao dizer: — Não se preocupe com isso. Eu vivo aqui há mais tempo que você.  

Borys sorriu aliviado por ela ter tirado dele a obrigação de contornar a situação constrangedora enquanto saíam de debaixo do sol, indo para a borda do pátio.  

— É claro. — concordou.  

— Vejo que você não está se dando muito bem com nossas armas. Nem com nossa comida. — a Princesa observou, solidária. — Nem com... Bem, Dorne.  

Borys suspirou.

— Temo que esteja certa.

Ela acenou, parecendo pensativa ao olhar o lugar em que haviam estado um segundo antes.  

— Acho que eu posso ajudar a tornar sua estadia aqui mais suportável. Considerando que não vai passar somente mais um mês por aqui, imagino eu.  

O Baratheon negou com a cabeça. Não estava certo de por quanto tempo passaria nas terras dornesas – tinha partido de Ponta Tempestade sem data de retorno. Só isso confirmava suas suspeitas de que seria um período longo.  

— Pode me ajudar? — perguntou, um pouco enervado. Essa era a primeira vez que trocavam mais que cumprimentos polidos, e a tranquilidade e prestatividade com que a Princesa agia era no mínimo suspeita. Nenhum dornês que conhecera até então havia sido tão sinceramente cordial, e Borys ficava tenso só em pensar que tipo de sentido as mulheres dornesas davam a ajuda.  

Não que tivesse medo de garotas. Tinha beijado um bom punhado delas até então. Mas aquela não era do tipo normal, isso ele podia ver só pelo arco que ela continuava segurando confortavelmente, como se fosse parte de seu corpo.  

— Claro. — ela acenou, convicta, com uma mão no queixo. Então olhou-o. — Me encontre depois do jantar. Acho que é tempo suficiente para terminar.  

— Depois do jantar? — ele repetiu debilmente.

— Isso. Pode ir para a Torre do Sol, embora... Eu ache melhor que nos encontremos em meus aposentos.  

Borys encarou-a, um leve rubor subindo em seu rosto. Com sorte, ela o atribuiria ao sol que havia levado na cara durante a tarde inteira.  

— É claro. — concordou. Mas ela já se afastava, acenando enquanto ia em direção às irmãs para se recolherem aos próprios quartos.  

×××

Quando o ocaso caiu, Borys saiu de seus aposentos na Torre da Lança, descendo metade da escadaria até o corredor que o levaria à Torre do Sol. A estrutura central do Palácio Antigo era provavelmente uma das mais belas que ele havia visto em sua vida, com a redoma vítrea condecorando seu topo, fazendo reluzir no chão e nos Tronos ali posicionados reflexos coloridos quando o sol estava à tina no céu. Mesmo á noite era encantador,  iluminado com castiçais e banhado pela brisa fresca do mar que o remetia imediatamente à sua casa.    Fizera somente um mês desde que havia partido e, no entanto, Borys já sentia saudade de Ponta Tempestade. Sentia falta da presença adorável de sua mãe, do sorriso acolhedor de Roberta, no qual sempre podia apoiar-se quando abatido, e mesmo da presença imponente de seu pai, que sempre esperava o melhor daquele que havia se tornado seu herdeiro desde que o primogênito havia decidido por tomar o colar de Meistre e partido para a Cidadela.  

Suspirou ao adentrar no salão sob a cúpula, conforme rememorava os rostos que eram tão queridos a si. Em contraponto, Dorne não parecia muito disposto a deixa-lo confortável em nenhum sentido.  

— Sor Borys. — a Princesa acenou do outro lado da sala, onde espalmava as mãos na superfície de vidro da parede.  

Borys parou, pendendo junto à porta. A família Martell em peso já sentava-se à mesa, junto ao Meistre que os servia e dos protegidos de Selaena que habitavam Lançassolar. O Baratheon estava desconfortavelmente ciente do olhar da Princesa Regente sobre si, e a última coisa que desejava era obter algum problema com a mulher que abrira as portas de sua casa a ele. Dirigiu-se em direção à Sieglinde, por fim, cumprimentando-a com um aceno de cabeça.  

— Estou observando o céu. — ela comentou, ainda que ele não tivesse lhe dirigido nenhuma palavra. — Aprecia fazer o mesmo?

— Temo que não.

— Foi o que achei. — ela abriu um sorriso discreto, mas não parecia zombar dele; apenas parecia satisfeita pela própria constatação estar correta. — Vamos, então. Reservei um lugar para você a meu lado.  

Borys seguiu-a, cada vez mais consternado por seu comportamento, mas o jantar correu tão normalmente quanto os anteriores. Como nas outras ocasiões similares, o herdeiro da Tempestade falou pouco, preferindo observar as interações muitas vezes barulhentas do excêntrico grupo. Todos pareciam dar-se bem, a seu próprio modo, adaptados à presença um do outro. E ainda que não o destratassem, tampouco dirigiam a ele mais que as amenidades polidas usuais.  

Naquela noite, no entanto, Taryne Martell parecia reservar outros planos para ele.  

— Olá, Sor. — a menina disse, aproximando-se dele quando o jantar já se findara e os presentes haviam espalhado-se pelo salão em diálogos esparsos. — O senhor gosta da vista daqui de cima?  

Ele não pôde deixar de sorrir minimamente ao dizer:

— Gosto, sim, com certeza, Lady Taryne. E você?

— Ah, muito! Gosto principalmente de olhar a cidade, lá embaixo. Ela parece tão pequenininha daqui, não acha?  

— Ah, claro. — murmurou Borys com pouca convicção, sentindo-se de repente meio velho e enfadonho. De canto de olho, ele notou que Sieglinde parecia divertir-se com sua aflição, observando-os de alguma distância.  

Taryne apenas sorriu com ar coquete e respondeu:

— Mas eu prefiro os Jardins de Água. O Senhor sabia que eles têm também uma história muito romântica?  

Sieglinde disfarçou o riso pondo a mão nos lábios, a traidora.

— É mesmo? — conseguiu dizer Borys, com algum esforço.

— É. — afirmou Taryne, com tamanha expressão de sabedoria que o Baratheon imaginou se não havia uma matrona de quarenta anos dentro de seu corpo de sete. — O Príncipe Maron Martell os construiu como um presente para sua noiva Targaryen, para marcar a união de Dorne com os Sete Reinos.

— Compreendo. — ele disse, suspirando em seguida como se estivesse frustrado. Lançou um breve olhar a Sieglinde, por cima da menina. — Bom, lamento dizer que esta não seja uma opção nesse caso.  

— Como assim? — a expressão dela foi sendo tomada pelo deleite quando entendeu o que ele estava querendo dizer. — Nesse caso?  

— Isso mesmo. Se terei de construir um palácio para cortejá-la, Lady Taryne, sinto dizer que precisaríamos esperar até que eu assuma meu posto como Lorde de Ponta Tempestade. Só assim terei o dinheiro e o poder suficiente para uma empreitada assim.  

— Mas você é filho do Lorde.

— Infelizmente, isso não significa muito quando se quer construir um palácio.  

Taryne o encarava com um misto de desconfiança e alegria. A desconfiança afinal venceu. Suas mãos foram parar nos jovens quadris quando ela estreitou os olhos e indagou:

— O Senhor está brincando comigo?  

Ele permitiu-se sorrir:

— O que a senhorita acha?  

— Acho que sim.

— Pois eu acho que seria um tolo se desafiasse qualquer uma das mulheres de sua família.

A menina pensou por um instante.

— Se decidir casar com minha irmã, tem minha aprovação — começou, fazendo Borys engasgar, ainda que não estivesse comendo nada. — Mas, se não se casar com ela — continuou Taryne, sorrindo quase timidamente. —, eu ficaria muito agradecida se esperasse por mim.  

Para a sorte do jovem Baratheon, que não tinha qualquer prática com meninas pequenas, Gaemon Targaryen surgiu das sombras, o cabelo louro reluzindo prateado debaixo da luz da lua. Ele tomou a mão da jovem Martell num beijo breve e cordial.  

— Minha senhora. Gostaria que me acompanhasse num passeio pela sala, o que acha?  

Taryne encarou-o, perplexa e encantada. Neste exato momento, a Princesa Sieglinde aproximou-se, puxando levemente a orelha da irmã mais nova ao indagar:

— E o que a faz achar que tem o direito de importunar nosso convidado com tais sugestões impróprias?  

Taryne fechou a cara de imediato, murmurando um pequeno “ai!” enquanto era puxada pela irmã mais velha para próximo aos Tronos, onde sua irmã do meio conversava animadamente com Benjicot Dayne.  

Quando ela estava longe o suficiente, Borys permitiu-se expirar, aliviado.  

— Obrigado por intervir. — disse educadamente em direção a Gaemon, somente porque precisava dizer algo para preencher o silêncio entre ambos.

Ele acenou brevemente de maneira solidária.

— A família Martell pode ser exasperadora, ás vezes. Mas você se acostuma. — ao dizer isso, o valiriano lançou um breve olhar em direção à Princesa, que retornava com passos decididos em sua direção.  

— É claro.  

Ao alcança-los, Sieglinde cumprimentou Gaemon, que afastou-se prontamente ao notar que a dupla intencionava dialogar entre si.  

— Precisava tirá-lo das garras dela, ou então nunca teria a chance de leva-lo para fora daqui. — Borys achou ter visto um lampejo de excitação cruzar os olhos cinzentos dela quando as palavras saíram de sua boca. Tomando seu braço, ela passou a guia-lo para longe dos outros presentes, então para fora da Torre do Sol e direto para seus aposentos pessoais.  

Durante todo o caminho ele perguntou-se se aquela era realmente uma boa ideia. Era fato que a garota era bonita; de um jeito diferente das mulheres de Westeros, mas ainda assim bonita. E, até então, fora uma das poucas pessoas com as quais ele se dera verdadeiramente bem em Lançassolar. Fazia apenas um dia em que haviam dialogado, de fato, mas havia sido tempo o suficiente para ele decidir que agraciava-se da companhia da Princesa. Ainda que tivesse ressalvas acerca de seu comportamento enigmático.  

E, contudo, Borys duvidava que qualquer atitude de sua parte passaria despercebida aos olhos atentos de Selaena Martell.  

Era nisso que refletia quando viu-se parado na divisão entre a antecâmara que prescindia o quarto da Princesa e o cômodo em si. Apoiou-se na porta, incerto sobre dar um passo a mais, e observou-a ir até a própria cama, sentando-se enquanto remexia em alguns papéis que repousavam sobre as sedas cuidadosamente forradas. Então ela olhou-o inquisitivamente.  

Borys inspirou antes de dar o primeiro passo. Ao alcança-la, sentou-se a seu lado, mantendo os olhos em seu rosto o tempo todo. Quando começava a se perguntar se ela esperava que ele desse o primeiro passo, a garota apontou com o dedo para uma das folhas de pergaminho que estava entre eles.  

— Veja. — indicou a figura que fora desenhada no papel.  

Ele piscou, então obedeceu-a, focando-se na imagem que reconheceu como sendo de um... — Tridente?

A Princesa acenou, parecendo particularmente empolgada ao começar:

— Eu achei isso dentro de um dos livros da biblioteca. Quando vi você hoje no pátio, imaginei que talvez fosse a solução para seus problemas com a lança. — explicou, usando o indicador para apontar as partes que eram importantes. — Quer dizer, ainda é uma arma de médio alcance, é verdade. Mas você deve se dar bem com elas. O manejo é parecido com o da Lança, mas a lâmina o difere completamente. Eu alterei o seu estilo para o que julguei que seria melhor para você.  

O Baratheon encarou o desenho intricado da lâmina tridimensional, que claramente fora feito acima do original mais antigo, o ânimo substituindo o lugar da surpresa pelo rumo da conversa.  

— Acha mesmo que eu me sairia melhor com isso? — indagou.  

Ela acenou vigorosamente com a cabeça, abrindo o maior sorriso seu que ele já vira até então. O sorriso alcançava seus olhos, que brilhavam com a percepção de uma de suas ideias realmente ser levada à prática ou tornar-se útil.  

— Eu posso pedir que o ferreiro comece ainda hoje. Talvez leve uns dois dias, mas logo você poderá testar no pátio.  

Borys acenou, incapaz de fazer muito mais que isso, desnorteado que estava pela gentileza repentina. Então, ao notar que ela comprimira os lábios, abriu um sorriso:

— Eu acho que pode dar certo. Muito certo.  

— Espero que Ben esteja preparado para isso.

— Eu espero que não.

Eles riram, então o rapaz encarou-a um pouco mais seriamente ao proferir:

— Obrigado pela ajuda, Alteza.

— Ora, Sor. Não se atenha a isso. Será meu prazer vê-lo espetar a bunda metida daquele Dayne com seu novo tridente.  

— Acho que Borys é o suficiente.  

— Borys. — ela tornou a sorrir um daqueles sorrisos espetaculares. — É claro. E Sieglinde também está ótimo.  

Ele acenou. Então, ainda que não o desejasse, pôs-se de pé.

— É hora de ir. — e, arriscando: — Vejo-a amanhã na forja?  

— Decerto que sim. — a Princesa acompanhou-o até a porta de saída. Quando Borys já descera dois dos inúmeros degraus que teria de enfrentar, no entanto, chamou-o uma última vez. Ao voltar-se, Borys foi surpreendido por um beijo plantado em seus lábios enquanto seu colarinho era segurado firme.  

Desceu o resto da escadaria como um furacão, indo deitar naquela noite repleto de uma ansiedade que pensou que havia esquecido desde que abandonara Ponta Tempestade. A percepção das coisas estarem aparentemente mudando em Dorne levou-o a demorar a dormir. Pôs-se a observar a vista da própria janela enquanto o sono não o alcançava e, pouco antes de por fim adormecer, pôde visualizar uma figura imensa disparando em direção ao céu noturno.  

A rainha vermelha, pensou, sonolento, enquanto o mundo dos sonhos o embalava.  

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personagens femininas  -  parte I

eleonora

rowena

sieglinde

liliana

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Casa Martell de Lançassolar

edits lindos feitos por @holtzm-ann

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Conto III

Finalmente estamos de volta e aqui está o conto sobre a Sieglinde e o Gaemon escrito por @holtzm-ann ! Espero que gostem :D

Sieglinde apreciava o calor.

Óbvio que, quando excessivo, acabava se tornando incômodo. Mas dificilmente isso ocorria, visto que a maior parte das trilhas que percorria em Dorne eram paralelas ao litoral, que oferecia sempre uma brisa fresca e salgada para acalentar o sofrimento dos transeuntes. Naquele momento, a Princesa desfrutava desse agradável equilíbrio, conforme os raios de sol banhavam sua pele, fazendo espectros alaranjados reluzirem em suas pálpebras fechadas.

De olhos fechados, ela se atentava mais às descrições que seus outros sentidos providenciavam acerca de seus arredores. Por essa razão, era preenchida pelo calor do sol, pelo aroma ácido das laranjas sanguíneas, maduras naquela estação, que despencavam no chão de pedra e nas lagoas dos Jardins de Água. Era, ainda, capaz de ouvir o som das crianças brincando na água; o estardalhaço que faziam sempre que alguém era derrubado, as gargalhadas que seguiam-se ao evento.

Normalmente, esse cenário seria deliciosamente agradável a ela. A recordava de tempos já passados, em que era dona de uma daquelas alegres vozes, uma menina cheia de astúcia mas que, quando ralava o joelho, corria para os braços do pai procurando alento.

Pai. A palavra pendeu em seus pensamentos por um momento, tão frágil que ela achava que se quebraria em mil estilhaços que a arrastariam de volta à agonia. Não achava que conseguiria esquecê-la, algum dia.

Lembrava dele todos os dias, normalmente em momentos em que não estava preparada para o impacto da memória. As coisas mais simples do dia a dia tinham esse poder sobre ela; a sensação de um livro em suas mãos, o som das ondas e o cheiro do sal, as gargalhadas de suas irmãs mais novas. Tudo de bom e gentil no mundo a recordava do sorriso caloroso de seu pai, do peso de sua mão sobre sua cabeça quando ele bagunçava-lhe o cabelo e dizia, com o leve sotaque estrangeiro que nunca tinha perdido: "Me dê um sorriso, Sif".

Me dê um sorriso. Essas quatro pequenas palavras, ainda que aparentemente simples, significavam uma infinidade de coisas para ela; eram afeto, encorajamento, ensino. Saudade.

Era impossível não sorrir quando se lembrava delas, mesmo que Sif tivesse todas as razões do mundo para não fazê-lo, naquele momento. Abriu os olhos, focalizando de imediato na sua perna que estava esticada para frente, repousada sobre um banco almofadado para que ficasse na altura de seu coração. Ao visualizar o tornozelo inchado feito uma ameixa, fez uma careta.

Sua visita aos Jardins havia sido requisitada pela sua mãe. Sif não havia se importado nem um pouco em cumprir com a tarefa; não havia lugar em Dorne que adorasse mais, e sempre era um prazer visitar seus jovens residentes, incluindo suas irmãs mais novas. Não fazia muito tempo desde que havia sido parte daquele grupo, e ao mesmo tempo, pareciam ter-se passado um milhão de anos desde então. Ás vezes vê-los a fazia se sentir velha e enfadonha, mesmo que o décimo sexto dia de seu nome ainda estivesse por vir.

A viagem desde Lançassolar não era longa. Se partissem cedo na manhã, chegavam no máximo ao anoitecer. Mas Sieglinde nunca tinha sido fã de cavalgadas, mesmo as mais breves, e ao mesmo tempo não estava disposta a se trancar numa liteira durante todo o percurso. Queria sentir o vento no cabelo, ver as ondas se quebrarem na costa, mesmo que isso lhe gerasse umas assaduras depois. Dessa vez, no entanto, as assaduras haviam se tornado o menor de seus problemas.

Seu corcel do deserto, como os demais, era acostumado ao terreno arenoso e ao clima árido sob os quais outros cavalos sucumbiriam rápido. Mas dessa vez pareceu não se atentar o suficiente e, ao descer um declive, perdeu o equilíbrio e, Sif, o controle de suas rédeas, sendo lançada para fora da sela e aterrissando desajeitadamente sobre um único pé que cedeu, dobrando

de maneira quase inumana para o lado.

Realizou o resto da viagem na liteira que trazia seus pertences e uma única serva, vendo o tornozelo inchar de um modo assustador enquanto tentava não demonstrar como a dor estava a consumindo. Seria mais fácil se fosse algo localizado, mas ela se espalhava em ondas por toda a extensão de sua perna, fazendo-a estremecer de tempos em tempos, apesar de seus esforços para manter a compostura.

Quando chegou nos Jardins, o sol só começara a se pôr, mas ela foi imediatamente exilada para a própria cama, onde o Meistre Alyn imobilizou sua perna do joelho para baixo e ditou que ela ficaria ali em repouso por, no mínimo, dois dias. Apesar da dor, ela bufara alto, um gesto que faria qualquer outro servo repensar suas atitudes. Mas não Alyn. Ele rira de sua reação, o homenzinho traidor.

Se havia alguém que entendia como o confinamento incomodava Sieglinde Martell, esse homem era o Meistre. Afinal, haviam convivido durante toda a infância dela e, quando ela havia retornado de Tyrosh, nada em sua relação parecia ter mudado. Ela ficara grata, inicialmente. Agora, irritava-se que ele ainda a visse como a garotinha imberbe que havia educado para ser a futura governante de Dorne.

Para seu desespero, ele realmente cumpriu sua palavra. Mas, no terceiro dia, ela havia conseguido convencê-lo a lhe dar alguma liberdade. Logo, nos dias posteriores ela pôde escolher um lugar para passar o dia que fosse diferente de seu quarto. Não podia se dirigir sozinha a ele, é claro, por isso era carregada por um dos guardas para onde quer que escolhesse; o arranjo inicialmente havia sido constrangedor, mas agora ela e o sujeito já pareciam ter se adaptado à rotina, e até trocado palavras e gracejos sobre isso sempre que ele ia buscá-la no quarto de manhã.

Cedo ou tarde ela teria que dar um jeito de se movimentar, de qualquer modo, pois na noite do terceiro dia de sua visita - e agora período de convalescença - um visitante havia chegado nos Jardins. E, como anfitriã, ela precisaria recebê-lo e fazer companhia a ele. Assistia da janela de seu quarto o céu estrelado quando, no horizonte, avistara a silhueta familiar de asas abertas.

No dia seguinte, quando desceu para o desjejum nos braços do guarda, o Meistre Alyn confirmou que Tessarion havia descido nos Jardins, somente para voltar a alçar voo na mesma noite. Seu cavaleiro, no entanto, havia ficado.

A vinda de Gaemon Targaryen foi uma surpresa agradável. Quando se encontraram naquela manhã, ele explicou que quando as notícias de seu pequeno acidente chegaram em Lançassolar, se disponibilizara para vir visitá-la e conferir como estava indo, apesar de todos confiarem que estava em boas mãos. Sif achou que talvez ele só quisesse vê-la.

O pensamento trouxe uma sensação nervosa ao seu estômago. Ela queria estar certa. Ou achava que queria, e isso a fazia se sentir uma tola. Gostava da presença de Gaemon, e achava que ele gostava da dela. Esperava que gostasse, porque ele a deixava ansiosa sempre que chegava perto. Havia qualquer coisa de inquietante na sua presença, no modo tranquilo como ele se movia e na maneira lenta que um sorriso sempre surgia em seu rosto, tomando conta dele aos poucos.

Ele a deixava inquieta só de olhá-la, e ela não sabia a razão. Por isso, sempre que ele tentava alguma aproximação, recuava, insegura. Mas pelas poucas vezes em que haviam interagido, achava que eram amigos. Pelo menos, conhecidos que se davam suficientemente bem para desfrutarem da companhia um do outro, como começou a acontecer quando ele chegou.

Normalmente se encontravam durante as refeições, onde era mais fácil manejar um diálogo na presença de outras pessoas. Gaemon a deixava descansando durante o resto do tempo, como devia fazer, e sempre que ela constatava sua ausência era invadida em iguais proporções por alívio e decepção.

Naquela manhã, ela se preparou para receber a percepção como no dia anterior, e no anterior àquele. Por isso foi pega de surpresa quando, ao terminarem o desjejum, Daemon se prontificou em levá-la até onde passaria aquela manhã. Levantou-a da cadeira como se não pesasse nada e, ainda assim, segurou-a com leveza, como se com medo de machucá-la de alguma forma.

Lembrando de toda a cena, ela se remexeu na cadeira, e olhou-o de soslaio, sentado no chão, encostado numa coluna próxima. Tinha uma das pernas flexionada junto do corpo, a outra esticada. Seus olhos se prendiam nas lagoas, onde as crianças brincavam, e suas feições pareciam relaxadas. Quase felizes.

Era bonito. Sif sabia disso, já havia percebido isso antes, mas naquele momento pareceu redescobrir o fato. Não tinha nada da beleza valiriana comum, mas era inegavelmente atraente. Seu nariz tinha uma curvatura alta, quase como se fosse um bico, e o cabelo reluzia no sol como ouro. Mas o que mais chamava atenção eram seus olhos.

Olhos oceânicos. O pensamento flutuou distraidamente até sua mente e, nesse momento, ele pareceu notar sua inquietude, pois se voltou para ela, o cenho levemente franzido.

— Está desconfortável? — essa era a primeira palavra que lhe dirigia desde que haviam vindo do desjejum. Se colocou de pé, prestes a checá-la, mas ela acenou com a mão.

— Não, está tudo bem. Só... A almofada está meio torta. — indicou o próprio tornozelo, ainda que não houvesse nada de errado. Só precisava de uma desculpa para seu remexer repentino.

— Ah, sim. — ele afofou a almofada em questão, tornando a se sentar onde estava antes. Então, quando ela achou que retornariam ao silêncio anterior: — O que faz para se divertir, Alteza?

— Para me divertir?

Parecia uma palavra estranha dirigida a uma mulher crescida. Ou melhor, para uma garota que vivia uma vida de mulher crescida.

— Faço as coisas de sempre. Leio, desenho um pouco, pratico arquearia.

Ele pareceu achar graça.

— Arquearia não é uma coisa de sempre.

— Para mim, é. — ela conjecturou, franzindo a testa. — E você, Sor, o que faz para se divertir? Além, é claro, dessas ocupações masculinas ordinárias de treinar no pátio.

— Não me divirto no pátio.

— O vejo muito lá. Seu desempenho é notável.

— Só porque me querem ali. — o rapaz respondeu, encolhendo sutilmente os ombros. Então pensou por um instante. — Gosto de voar.

Ela suspirou.

— Entendo bem por quê. — murmurou baixinho, mas ele a ouviu, porque pareceu conter um sorriso.

— Entende, é? Já teve a oportunidade de montar num dragão, Alteza?

— É claro que não. — ela disparou, irritada por ele ter prestado atenção em seu breve devaneio desejoso. Mas não parecia caçoar dela, somente estar curioso pelo comentário. Continuou, hesitante. — Imagino... Como deve ser estar lá nas alturas. Acima de tudo e todos, como se o mundo não significasse nada. Como se não houvesse limites para a liberdade.

Ele a encarava diretamente, atento a suas palavras. Seu olhar teve o efeito ordinário, fazendo-a prender a respiração, desejar fugir e se esconder. A analisava, olhando-a com uma certa curiosidade e mesmo algum fascínio. Como se tivesse feito alguma descoberta intrigante.

— Liberdade. — repetiu, solene. Então, lentamente, abriu um sorriso. — Têm descrições muito interessantes, Alteza. E acredito que se aproximem bastante da realidade.

Ela retribuiu com um pequeno sorriso, acreditando que suas palavras passavam de mera gentileza ou cordialidade. Havia algo de extremamente honesto nele, sempre houve. Talvez fosse essa honestidade que a deixasse tão inquieta quando próximos. Nunca sabia o que esperar dele e, ao mesmo tempo, sabia que qualquer coisa que viesse seria completamente franco. Ao menos em seu caso.

Passado o breve momento de identificação, o silêncio voltou a descer sobre eles. E ela não o rompeu. Não sabia se ele queria continuar a conversa. Havia se voltado novamente para as lagoas, reflexivo, e tornado a se esquecer de sua presença. Então, quando Sif já convencia a si mesma de fechar os olhos novamente, ficou de pé.

— Vou dar um mergulho. — disse.

Sif ficou um tanto estarrecida e, então, começou a rir.

— Você nem trouxe outra muda de roupa.

— Posso pedir para algum servo buscar nos meus aposentos. — ele respondeu, enquanto tirava as botas e o gibão. Por um momento ela ficou aflita, achando que talvez ele decidisse se despir mais, mas não foi isso o que ocorreu.

— Bom. Vá em frente e molhe seus pés. O assistirei com inveja.

Ainda com a camisa de linho e as calças, caminhou para a Lagoa Grande. Primeiro a água estava na altura de seus pés, então nos tornozelos, joelhos e coxas. Era alto e, por essa razão, quando alcançou o nível mais fundo onde nem as crianças mais velhas iam, o nível ainda estava abaixo de seu peito.

Sieglinde observou-o dar braçadas numa linha paralela ao horizonte, virando o rosto de tempos em tempos para respirar, fazendo com que as crianças gravitassem ao seu redor, curiosas e risonhas. Então ele retornou pelo mesmo caminho, sem desembaraço, saindo da água. O cabelo curto estava grudado na cabeça. Sorriu divertidamente quando percebeu que ela o encarava.

Sif desviou os olhos tardiamente.

— Disse que me assistiria com inveja. — Gaemon disse.

Ela realmente dissera aquilo?

— Ah, o que está fazendo? — indagou a Martell, de súbito.

Ele se inclinara e a pegara nos braços, com a mesma facilidade com que havia feito na sala de jantar. Dessa vez, contudo, sua pele estava fresca e exalava um forte cheiro de sal. Sif sentiu a umidade de suas roupas impregnando nas suas perfeitamente secas, e passou os braços em volta do pescoço dele, arquejando.

— Não. — pediu.

Mas ele tinha voltado a caminhar para as lagoas, e a maré parecia mais alta que quando havia saído. Devia estar prestes a mudar.

— Por que ficar perto do litoral se for apenas para sentar e observar? Melhor que tivesse ficado no quarto lendo.

— Ah, por favor. — implorou ela.

A essa altura ele já havia entrado na água, e Sif podia sentir os salpicos gelados em seus braços desnudos.

— Por favor, Sor, não me jogue na água. Não tenho nenhuma muda de roupa perto, não posso subir escadas. E parece estar frio.

— Está. — ele confirmou, sem dó.

A Princesa o agarrou com mais força ainda, apertando o rosto contra o pescoço dele e rindo incontrolavelmente.

— Pode parecer que estou me divertindo. Mas não estou. Por favor. Ah, por favor, Gaemon.

O valiriano a ergueu um pouco mais. E a segurou com firmeza. Um truque? Para lhe dar uma falsa sensação de segurança?

— Não vou jogá-la. — disse ele, em voz baixa em sua orelha. — Não seria tão cruel. Mas não há nada como estar aqui, ver a luz criar muitas cores e nuances na água, ouvi-la e inspirar seus perfumes.

Ele virou para a direita quando Sif ergueu a cabeça e então deu duas voltas enquanto ela ria de pura euforia. Estava mais fresco ali, embora não chegasse a fazer frio, ainda que ela suspeitasse que o calor do corpo dele tivesse alguma relação com o fenômeno. Sif perdera o gosto pelo mar desde a morte de seu pai. Mas os dois pareciam estar num vasto mundo cintilante e líquido, feito de pura beleza e nenhum perigo. O mundo pareceu encolher, até que fosse somente o calor, o som das ondas atingido a costa dornesa, e o cheiro da pele de Gaemon. Por baixo do sal, ele tinha cheiro de sol, como se passasse tempo demais sob ele, e ela pegou-se inalando aquele aroma silenciosamente. Sentia-se perfeitamente segura nos braços de alguém que sabia que não a deixaria cair, que nunca faria isso.

Ela o havia chamado de Gaemon, percebeu. Será que ele havia notado?

— Sieglinde. — disse ele, quando parou de girar.

Tinha notado.

Os olhares se encontraram, separados por alguns centímetros. Mas ela não conseguiria suportar aqueles olhos. Baixou a cabeça para descansá-la no pescoço dele novamente e fechou os olhos. Ele soltou um suspiro profundo, mas ela negou-se a respondê-lo. Não queria começar uma conversa. Queria apenas aproveitar as sensações que profusamente a preenchiam. Ergueu a cabeça somente o suficiente para apoiar a têmpora no rosto dele, e os dois contemplaram a água em conjunto. Conseguiria lembrar da excêntrica conexão estabelecida naquele momento? Ou essa percepção não passava de besteira de sua mente eufórica?

Após alguns minutos, como num acordo silencioso, Gaemon levou-a de volta para a margem, para a varanda, onde repousou-a no próprio assento. Assim que recostou-se, uma pontada lânguida percorreu toda a perna de Sif, dissipando por fim toda a magia do momento estranhamente íntimo que ocorrera há pouco. Ela franziu a testa e estremeceu, conforme a triste realidade de sua condição decaía novamente sobre seus ombros.

Não notou que ele ainda permanecia ao seu lado.

— Não gosto de vê-la abatida, Alteza. — Gaemon murmurou. — Ora, vamos lá. Me dê um sorriso.

Sieglinde levantou o rosto de súbito, encarando-o. Então começou a gargalhar. Explodiu de dentro dela num arquejar, como se não fosse planejado. Quando fôlego lhe faltava e o riso ameaçava cessar, outra pungente onda de felicidade invadia-a e deixava-a sem fôlego, fazendo-a ter certeza que se lembraria, sim. Para o resto de sua vida.

[pelaprincesa]

sieglinde martell, a herderia do sol

aesthetic feita por @hope-rope

[pelaprincesa]

Conto IV

hey! aqui com mais um conto incrivelmente escrito pela @holtzm-ann para acabar com as nossas estruturas e nos fazer amar sierys ainda mais <3

A noite estava terrivelmente fria, mesmo para aquela época do ano. Um vento frio e úmido rodopiava pelas vielas, levantando a poeira do dia.

Um vento nortenho, e cheio de gelo. Borys Baratheon puxou o capuz para cima, a fim de esconder o rosto. Não gostava de ser reconhecido. Desde o momento em que havia pisado em Dorne, o rapaz sentia-se pouco à vontade sempre que saía do seu recinto em Lançassolar para percorrer as vielas da cidade sombria. Sentia olhos colocados em si onde quer que fosse, pequenos e negros olhos dorneses que o fitavam com uma hostilidade mal dissimulada. Aquele era um povo naturalmente desconfiado e arisco, pouco afável com estrangeiros. E, embora não atentassem contra sua vida em si, visto que estava ali como protegido de Sua Princesa, isto não impedia que o destratassem sempre que surgisse uma oportunidade.

Os lojistas faziam o possível para enganá-lo em cada negócio, e por vezes ele se perguntava se os taberneiros cuspiam nas suas bebidas. Uma vez, um grupo de crianças esfarrapadas começara a atirar pedras nele, até que ele puxara o tridente e correra atrás delas. Borys não temia por sua vida – de qualquer modo, qualquer um encontraria um adversário duro em mim. Na verdade, teria quase agradecido um ataque. A mão subia-lhe para roçar no cabo do tridente que pendia, meio escondido, entre as pregas das suas vestes sobrepostas de linho, a exterior com as suas riscas azul-escuras e de sóis dourados, e a mais leve e amarela por baixo.

O traje dornês era confortável, mas seu pai teria ficado horrorizado se estivesse ali para vê-lo. Mesmo assim, usar abertamente o brasão de sua casa na cidade sombria parecia ser brincar um pouco demais com a sorte. Antes nu do que morto, disse a si próprio. O exasperava que, após tanto tempo, aquelas pessoas ainda não tivessem se adaptado à sua presença. Fazia já meio ano, pelos Deuses. Será que, até o fim de sua estadia, continuariam perseguindo-o daquela maneira? Ele acreditava saber a resposta. Mas não gostava nem um pouco dela.

Era frequente que a cidade sombria de Lançassolar parecesse deserta debaixo do calor do dia, quando apenas moscas se deslocavam e zumbiam pelas ruas poeirentas, mas uma vez caída a noite, as mesmas ruas voltavam à vida. Borys podia ouvir uma canção tênue sendo cantada por uma voz doce que viajava através de janelas tapadas por persianas enquanto passava por baixo destas, e tambores que batiam o ritmo rápido de uma dança de lanças, dando à noite um espécime de pulso. Algo não sincronizado, mas de alguma forma harmônico. Como o bater de um único coração, o coração de Dorne. No local onde duas vielas se encontravam junto à segunda das Muralhas Sinuosas, uma mulher chamou-o de uma varanda. Estava vestindo uma corrente de ouro e azeite. Somente.

Olhou-a, curvou os ombros e avançou, direto para os dentes da ventania. Uma mulher baixa e gorda estava em uma esquina, grelhando postas de cobra num braseiro, virando-as com pinças de madeira à medida que cozinhavam. O odor pungente dos seus molhos trouxe lágrimas aos olhos do rapaz. Sieglinde havia dito a ele que o melhor molho de cobra tinha uma gota de veneno, assim como sementes de mostarda e pimentas dragão. Aquela comida deixava sua boca dormente e fazia-o arquejar por vinho, e ainda queimava mais ao sair que ao entrar. Normalmente, quando insistia em comê-la, ainda precisava aturar a perturbação de Benjicot pelas horas de indigestão seguintes.

Ele havia saído na companhia do Dayne. Alguns meses antes, tombara com ele numa taberna aleatória, encontrando-o com duas canecas de cerveja preta nas mãos e duas mulheres, uma em cada perna sua. Havia guiado-o de volta até Lançassolar, entre seus tropeços e comentários delirantes, mas não antes que ele vomitasse todo o seu jantar – e o almoço também, Borys suspeitava – nas roupas novas que o Baratheon havia ganhado de Sieglinde. Desde então, havia tornado-se um hábito sair em sua companhia em determinadas noites. Em uma ou outra, Gaemon Targaryen os acompanhava.

Mas Borys havia se perdido deles. Na última vez que os vira, Benjicot estava debruçado sobre uma mesa de jogo em frente de uma prostituta, empurrando peças elaboradas por quadrados de jade, cornalina e lápis-lazúli. O jogo chamava-se cyvasse. Tinha chegado de Vila Tabueira numa galé mercante vinda de Volantis, e os órfãos do sangueverde tinham-no espalhado para cima e para baixo, ao longo do rio. A corte dornesa era louca por ele.

E, se pudesse se confiar nas baboseiras que Benjicot dizia, alguns anos antes uma versão aprimorada do jogo havia surgido, graças ao falecido Príncipe Consorte. Adaryos Martell tinha transformado o jogo já complexo numa competição de prendas; a cada peça perdida para o adversário, uma peça de roupa também precisava ser retirada. Essa versão do jogo era chamada Cyvasse do Príncipe – e era particularmente mais popular que a original nas terras dornesas.

Independente da versão, Borys achava o jogo enlouquecedor. Havia dez peças diferentes, cada um com os seus próprios atributos e poderes, e o tabuleiro mudava de jogo para jogo, dependendo do modo como os jogadores distribuíam os seus quadrados iniciais. E Gaemon Targaryen parecia dividir sua opinião, porque enquanto Benjicot tirava a primeira camada de linho de suas roupas, Borys pensou tê-lo visto sair furtivamente da taberna onde estavam. Após um tempo, o próprio Baratheon decidiu que deixaria o Dayne à sua própria sorte – ele não parecia ter bebido o suficiente para esquecer o caminho de casa. Não ainda. De modo que o estrangeiro se livrou da responsabilidade e partiu de volta à Lançassolar.

Se não lhe falhava a memória, aquele era um dia diferente dos demais. Haveria algum espécime de comemoração – algo que era feito anualmente pelo Príncipe Consorte quando este era vivo. Uma tradição que a Princesa Regente não parecia inclinada a quebrar. Borys perguntou-se se não era doloroso para ela recriar a festividade que, em todos os detalhes, tinha as marcas das mãos de seu marido. Ele ouvira de línguas indiscretas que haviam tido uma boa relação, apesar da má fama de cafajeste do Príncipe. Não conseguia imaginar como isso seria possível, mas quem era ele para questionar acerca das intimidades daquela raça tão excêntrica?

Ninguém, definitivamente. Não conseguia se quer compreender as intimidades que lhe envolviam. Sieglinde parecia estar evitando-o nos últimos tempos. Ou ele estava simplesmente esperando demais de uma dama inconstante cuja metade das atitudes eram incompreensíveis para ele, e a outra metade difícil de interpretar. Dama não, dornesa. Ele já aprendera que havia uma diferença alarmante entre os dois termos. Pouco após receber seu tridente, ela costumava assistir a todos os seus treinos. Juntos, eles caçoavam de Benjicot e de seus esforços em combater Borys, à medida que o cenário inicialmente exasperador para o Baratheon tornava-se gradativamente cada vez mais glorioso. Então, quando ele se dirigia ao canto do pátio, para guardar a arma, tinha um beijo dado furtivamente aqui e acolá.

Acontecia sempre nas sombras. O que, de algum modo, tornava toda a coisa mais emocionante. Agiam como criminosos, ávidos por esconder suas atrocidades – um beijo roubado na esquina de um corredor, uma carícia inesperada no meio das escadarias, um flerte inteligente que o fazia rir. Até certa noite poeirenta, quando um bilhete havia aparecido magicamente sobre sua cama. Depois da loja do vendedor de sedas, escrevera ela, um portão e dois degraus exteriores. Aquela fora a primeira vez em que ele voluntariamente se afastara de Gaemon e Benjicot enquanto andavam pela cidade sombria. Ele havia estado tão ansioso... Mas ela o havia guiado seguramente, fazendo-o questionar-se se de fato era a primeira vez em que ela fazia aquilo.

Dornesa, não dama, lembrou-se, sentindo o rosto repentinamente quente contra o frio da noite.

Então, após aquela vez, nada. Por intervalos variáveis de tempo. A impressão que tinha era como se fosse um brinquedo do qual a herdeira cansava-se de tempos em tempos, por isso afastava-se, para descansar um pouco de sua presença até que ele voltasse a parecer interessante. Mas provavelmente estava sendo apenas injusto – ela não era obrigada a dar-lhe atenção em tempo integral. O que quer que tivessem era apenas temporário – logo ele partiria de Dorne. Um dia, casaria-se com uma dama westerosi e ela, tornaria algum nobre seu futuro Príncipe Consorte, e todas suas experiências passadas seriam apenas memórias da juventude sobre as quais se ria diante da mesa de jantar e contava a seus filhos sobre. Mas, mesmo sabendo disso, incomodava-o pensar que talvez houvessem outros brinquedos dispostos em sua prateleira, apenas aguardando serem utilizados sempre que o Baratheon perdia a graça.

Nós, homens, somos tão fracos. Nossos corpos transformam até os mais inteligentes de nós em idiotas. Foi no que refletia, quando a viela pela qual caminhava abriu-se de súbito para uma alta barreira de pedra. Havia atravessado a segunda das Muralhas Sinuosas. Quando passou pela terceira e última, entrando no pátio do Palácio Antigo iluminado pelo luar, havia decidido que não mais daria atenção às inconstâncias de Sieglinde. A última coisa da qual precisava ali era mais uma razão para aborrecer-se. Mulheres eram complicadas, aquela ali especialmente, e não compreendê-la o tirava do sério. Ela o tirava do sério.

Sua atenção foi vagamente afastada de seus pensamentos quando ele ouviu o som de asas. Próximas como estavam, pareciam um estalo de um trovão. A ventania pegou-o em cheio, lançando seu cabelo em várias direções diferentes. Protegendo os olhos da poeira que ela trazia, ele pôde enxergar a silhueta imensa do animal pousando. A rainha vermelha. Apesar de seu tamanho, o animal era estranhamente silencioso – não emitia muitos ruídos voluntários. Nenhum tipo de rosnado, ou rugido, ou o que fosse. Poucas haviam sido as vezes em que ele a ouvira fazer tais manifestações. Mas não precisava disso para ser intimidante – havia algo em sua presença. Uma imponência enervante, que fazia qualquer um sentir-se como nada, como ninguém. O porte de uma rainha.

Seu cavaleiro desmontou graciosamente de seu dorso. Então fora para lá que ele havia fugido. Borys percebeu tarde demais que ainda estava parado, quando Gaemon aproximou-se com passos tranquilos. Ele era sempre tranquilo. Assim como o dragão, Borys nunca havia o visto fazer grandes demonstrações passionais, de nenhum tipo. O que também era enervante, de um modo diferente. Borys se perguntava com constância se havia algo de errado com aquele sujeito.

— Baratheon. — ele o cumprimentou, quando estava próximo o suficiente para ser ouvido acima do ruído ensurdecedor das asas. Tessarion voltara a alçar voo, para longe dali.

Borys respondeu com um aceno brusco de cabeça. Sua relação não era antipática – na verdade, de início, ele havia achado até que davam-se bem, da própria maneira. Não eram grandes camaradas, mas sabiam conviver um com o outro de maneira amigável. Mas, de uns tempos para cá, parecia que sua relação havia mudado – Gaemon parecia mais indiferente, pouco interessado em ter Borys por perto. Especialmente quando a família Martell envolvia-se no meio – sempre que Sieglinde se aproximava, ele saía de cena quase que imediatamente.

O sujeito era mesmo estranho. Tão inconstante quanto a própria Princesa. Eles se merecem, pensou, ironicamente, embora a ideia por si só fosse ridícula. Aqueles dois, juntos? Antes Borys casaria-se com a menina Taryne.

— A festa está começando. Viu Ben em algum lugar? — ele perguntou.

— Da última vez que o vi, a única coisa que vestia era um bracelete dourado. — respondeu o Baratheon.

— No pulso, eu espero.

Ele parecia estar de bom humor naquela noite.

— Talvez ele tenha tirado-o para cobrir outro lugar. Não saberia dizer, saí antes disso.

Gaemon fez uma careta.

— O bracelete era meu.

— Era? Não é mais?

O valiriano riu, e Borys sorriu, balançando a cabeça. Então, pegando-o desprevenido, Gaemon deu-lhe um aperto amigável no ombro:

— Avise que chegarei atrasado. Preciso me trocar. — e partiu, seguindo para a outra extremidade a qual o Baratheon seguiria.

Ele subiu os degraus até a cúpula da Torre do Sol decidido. Até podia imaginar como agiria caso Sieglinde se aproximasse. Não seria rude – não havia razão para ser. Ela não era má pessoa, e havia sido agradável – não, mais que agradável com ele. Mas era exasperador tê-la por perto. Exasperador e perigoso. Borys se sentia andando numa corda bamba – sabia que a Princesa Regente não apreciava muito os rumores que andavam inevitavelmente correndo os aposentos de Lançassolar. Temia ofendê-la de alguma maneira irreversível, e estragar os planos tão bem elaborados de seu pai de enviá-lo até lá.

Definitivamente, ter Sieglinde longe era mais seguro.

Quando ele chegou, o lugar já estava lotado. Aquela era uma das seletas ocasiões em que todo o pessoal do Palácio Antigo estava junto – dos protegidos da Princesa, aos membros do conselho dela, dos guardas à criadagem. Era o tipo de comemoração familiar – para todos, menos para Borys. O ar estava espesso de fumaça, pelas carnes exóticas que eram assadas em brasas num canto, trazendo lágrimas aos olhos dele, que não estava habituado. Em algum canto do salão, uma trupe de bardos tocava uma música animada, e alguns poucos casais corajosos arriscavam-se em seguir os passos da dança típica. As mesas estavam servidas com todo tipo de especiaria estranha – cobras com molhos picantes, escorpiões em espetos. Mas também haviam pratos mais comuns – um porco inteiro untado em mel, faisão guisado, e jarras de tinto dornês desfilando de um lado para outro nos ombros de servas jovens.

Borys tomou seu lugar na esquerda da mesa principal, onde ficavam os protegidos de Selaena. Como de hábito, ele comeu pouco, e falou muito menos. Algum tempo depois, Gaemon se sentou a seu lado. As crias Martell chegaram após ele, e Borys evitou encarar Sieglinde, embora tivesse notado que ela mantinha os olhos ansiosamente sobre ele, como se aguardando uma brecha para conversarem. Hoje não.

Ela pareceu perceber que era deliberadamente ignorada. Porque em determinado momento, ele notou, aliviado e decepcionado na mesma medida, que ela pareceu cansar de tentar capturar sua atenção. Levantou-se com sua irmã, Jaelyn, e se afastou decididamente em direção ao centro do salão. De canto de olho, ele pôde observá-las encontrando pares em duas Lanças que protegiam o palácio e indo rodopiar energicamente pelo salão.

Ele franziu os lábios e desviou os olhos. Permaneceu alguns minutos tentando atentar-se ao prato à sua frente; uma fatia gordurosa de porco untado no mel, com alguns filés de cobra picante e grãos cozidos até desmancharem. Mas havia perdido a fome. De modo que se virou para seus companheiros.

— E então — ia dizendo Benjicot, que havia chegado na festa já parcialmente bêbado, embora – graças aos Deuses – inteiramente vestido. — chegou a serviçal da taverna e ela tinha umas...

— As damas estão do outro lado da mesa, Ben. — Daemon interrompeu-o, na mesma hora em que Jaelyn exclamou:

— Benjicot!

O ruivo olhou para onde as gêmeas estavam sentadas, e Jaelyn também, agora que retornara de sua dança. Com a culpa escrita no rosto, colocou as mãos em concha diante do peito, para demonstrar o tamanho do que estava dizendo, e acrescentou:

— Perdão.

— Está comprometido. — Gaemon brincou, indicando com a cabeça a Martell do meio, que corou efusivamente diante da sugestão.

— Nós não estamos... — ela começou.

— Comprometido, sim, mas não cego. — Benjicot interrompeu-a, abrindo um sorriso jocoso. Deu uma piscadela para a jovem, que ficou ainda mais vermelha – Borys duvidava que isso fosse possível, até ver acontecer diante de seus olhos.

— E você...! — incapaz de atingir o seu verdadeiro alvo, ela voltou sua raiva, de repente, para Borys. Ele ergueu as mãos, pronto para se defender:

— Eu não estou...

— Está sim, mas não cego. — repetiu o Dayne. — Jaelyn, — ele continuou, com um tom de superioridade. — há coisas impossíveis de não se ver. Especialmente quando se é homem.

— É verdade. — admitiu Borys. — Vi com meus próprios olhos.

Jaelyn os olhou horrorizada, tentando encontrar no rosto de algum deles um pouco de prudência. Seus olhos se detiveram em Gaemon que, a julgar por seu aspecto, não estava bêbado – nem perto de ficar. E que permanecia calado, somente assistindo ao desenrolar do diálogo.

— Sor Gaemon? — perguntou, esperando que ele dissesse algo aceitável.

Entretanto, o valiriano apenas pigarreou.

— Sei de quem estão falando. — disse. — Estive nessa taverna algumas vezes. A moça é famosa em toda aquela área da cidade sombria.

— Eu cheguei a ouvir dela até fora daqui. — concordou Benjicot.

Borys se inclinou em direção a ele, com os olhos azuis faiscando:

— E você, alguma vez...?

— Sor Borys! — Jaelyn gritou. Aquilo parecia ser demais para ela. Não tinha qualquer pingo de pudor normalmente, o Baratheon sabia. Aquele tipo de diálogo nunca a incomodava. Mas parecia que a última coisa que queria saber era se Benjicot havia se deitado com uma serviçal de taverna com uns seios do tamanho de uma sopeira. Ela levantou-se novamente, irada, e marchou para longe, para o outro lado do salão de onde tinha vindo.

Borys continuou olhando Benjicot, em expectativa. Mas ele apenas meneou a cabeça.

— Ela é casada. — falou.

— Não ficou nem um pouco tentado?

— Claro que não. Jaelyn me cortaria o pescoço.

— Não estou falando do que Jaelyn faria se descobrisse, embora duvide que ela fosse começar por seu pescoço.

Benjicot fez uma careta. Sabia que o Baratheon tinha razão.

— Só quero saber se sentiu-se tentado.

— Não. — admitiu ele, balançando a cabeça novamente. — Mas não diga a ninguém. Eu tenho uma reputação pela qual zelar. Não quero que acreditem que fui domesticado... Tão cedo.

Borys riu com vontade. Contudo, o gesto durou só um momento. Pois no segundo seguinte, Sieglinde surgiu a seu lado, quase como uma aparição. Mas ela provavelmente havia se aproximado com tranquilidade – ele era quem estivera distraído demais para notar. Ele olhou-a – não tinha como evitar fazer assim, tão de perto.

— Sor Borys. Gostaria que caminhasse comigo pelo salão. — ela pediu, com doçura. Chegou a bater os cílios daquela maneira adorável que as mulheres faziam. Mas, por trás de seus olhos, ele enxergou uma certa urgência. Estava brava. No mínimo, estava incomodada por ser ignorada. E parecia querer uma explicação.

Borys suspirou discretamente. Então se levantou e deu-lhe o braço. Ela o segurou com apenas um ligeiro toque da ponta dos dedos na parte interior de sua manga de linho. Era mesmo bem alta. Talvez fosse por isso que ela tivesse chamado sua atenção quando se conheceram. Cheirava a sabão.

Nenhum perfume. Nenhum óleo forte ou caro. Apenas sabão. Ocorreu-lhe, quase como uma surpresa, que queria ir para a cama dela novamente. Era melhor que banisse aquele pensamento logo. Já havia decidido que não a queria mais por perto. Tais pensamentos demonstravam muita sensatez da parte dele embora de modo algum explicassem por que, quando se aproximaram da saída do salão, ele não insistiu para que voltassem. Somente deixou-se ser levado, vendo-a pegar uma das velas que se encontrava numa mesa próxima, acendê-la na chama de outra que queimada em um suporte na parede e fazer um sinal com a cabeça para um lacaio, enquanto descia as escadas. Ele a seguiu sem emitir um único murmúrio de protesto.

A ala leste do Palácio Antigo tinha as mesmas proporções da ala oeste, com os mesmos salões, que um dia haviam se enchido de luzes e esplendor para a comemoração do dia do nome da Princesa Regente no mês anterior. Naquele momento, porém, encontravam-se às escuras e ecoavam o som de seus passos. Também estavam um tanto frios.

O que, pelos sete infernos, ele estava fazendo naquele lugar?

— Há uma tendência de ficarmos sentados tempo demais nessas comemorações. — Sieglinde disse, de repente.

— E já está frio demais lá fora para caminhar ao ar livre depois delas. — ele viu-se dizendo. Ah, então concordavam que estavam apenas em busca de um pouco de exercício depois de passar tanto tempo parados? Quanto tempo haviam ficado verdadeiramente sentados? Uma hora? Ele diria que menos que isso, contando que ela havia se levantado para dançar.

— Não devemos nos demorar muito nesse passeio. — acrescentou, após um momento. Pensou, de repente, que talvez aquele fosse o cenário perfeito para uma conversa franca acerca de suas pretensões futuras. Borys não achava que precisava de muitas palavras – só o suficiente para ela entender que não queria mais nada com ela. Que era melhor assim, para ambos. Embora, na verdade, só seja para mim.

Ela abriu um sorriso indulgente.

— Está com medo, Borys? Acha que eu o trouxe aqui para seduzi-lo?

Ele sentiu o rosto esquentar ligeiramente.

— Fez isso? — questionou, com firmeza suficiente.

— Fiz isso, Sor Baratheon. — ela admitiu. — Eu o trouxe para um salão vazio, com nenhum olhar sobre nós, para dançarmos. E para beijá-lo novamente. Só assim poderia fazer isso, imagino, já que não queria se quer olhar para mim em público.

Borys gargalhou, mas não se desvencilhou do braço dela nem virou-se para voltar para o salão o quanto antes. Chegou a pensar: Não, só vim te dizer que não podemos mais ficar próximos. Mas quando viu o rosto dela, iluminado pela luz da vela, pareceu perder o poder da fala. No fim, somente disse:

— Eu não sei dançar bem. E acredito que só poderemos enxergar do salão o que a luz da uma única vela nos permite. Além disso, não há música.

— Ah, então, teremos que nos conformar com o beijo. — ela disse, daquela sua maneira deliberadamente travessa. O sorriso iluminou seu rosto. Ela era bonita. Mas aquela não parecia ser a palavra certa para defini-la. Era muito prosaica. Beleza não era a responsável pela inteligência impetuosa que dava profundidade aos seus olhos, nem pela perspicácia por trás do seu sorriso. Ela não era só bonita – por isso ele não podia simplesmente deixa-la, antes que fosse a hora para isso. — Embora... Eu acho que consigo cantar de forma tolerável, ainda que ninguém com o juízo perfeito pensasse em me convidar para fazer um solo diante de uma plateia.

Ele deu um breve sorriso, mas ela mantinha os olhos fixos adiante.

O salão era amplo, estava vazio e, de fato, a luz de uma única vela não dissipava muito da escuridão. O ar estava gelado. Era o cenário menos romântico que ela poderia ter escolhido para seduzi-lo, se essa de fato tivesse sido sua intenção ao conduzi-lo até ali. Sieglinde pousou a vela sobre uma mesa de apoio ao lado das portas duplas.

— Sor. — disse ela, fazendo uma elegante reverência. — Poderia me dar este prazer?

Borys retribuiu com uma ampla saudação e envolveu sua cintura, mantendo uma distância muito correta entre seus corpos e olhando-a com um ar inquisitivo. A Princesa pensou por um momento, franziu o cenho ao se concentrar e começou a cantarolar com timidez, depois com mais confiança, a melodia de uma canção popular que ele já havia ouvido antes, embora não tivesse decorado a letra. Ela o guiou, rodopiando pelo salão vazio, entrando e saindo das sombras lançadas pela vela. Ele notou como a luz fraca fazia cintilar o bordado dourado no acabamento das mangas das sedas dela.

— A mulher do dornês era bela como o sol e seus beijos, quentes como a primavera. Mas a espada do dornês era feita de aço negro e o seu beijo, a mordida de uma fera.

Quando ficou claro que ele era desajeitado demais para acompanha-la tão de perto, ela afastou-se e adentrou numa dança mais enérgica. Saltitava e batia palmas, enquanto giravam ao redor um do outro, então retornava para os braços dele efusivamente. Sieglinde ficou ofegante depois de alguns minutos. Sua voz vacilou e então a música parou, sendo substituída somente pelas risadas dos dois. Mas ele continuou dançando com ela por mais um minuto inteiro, a energia e a diversão conduzindo o corpo do dois. Borys ouvia as respirações, os sons dos sapatos no piso, no mesmo ritmo, e o farfalhar da seda nas pernas dela.

Tudo era vida e alegria.

Se ele fechasse os olhos, talvez pudesse imaginá-los num salão cheio. Com centenas de olhares postos sobre ambos. Mas eles se movimentariam pelo salão como se fossem um, e pareceria, pensou ele, como estar dentro da música e cria-la com todo o corpo em vez de apenas com os dedos sobre um par de cordas. Pareceria criação em todos os sentidos em vez de apenas som. Haveriam candelabros e as luzes das velas suspensas refletindo na decoração. Haveria os perfumes de várias pessoas misturadas ao suor e ao aroma da comida. Haveria sons de música e pés movendo-se ritmicamente no chão e vozes e risos. Ele quase sentiu o sabor de vinho na boca. E a sensação das costas dela sob a sua mão, de seus dedos entrelaçados, e de nenhum resquício de receio por estarem sendo observados.

Era estranho como tal elevação de euforia poderia seguir tão de perto o terror ameaçador de vida. Os dois extremos da vida. Ou talvez não tão estranho. Não quando se tratava de Sieglinde.

Quando pararam de dançar, ele não conseguia pensar em nada para dizer, e não lhe ocorreu a ideia de soltá-la. Ficou com uma das mãos em sua cintura e a outra segurando-a pela mão. Olhou-a até que Sieglinde baixou a cabeça e afastou uma poeirinha invisível do decote do vestido com a mão que estivera pousada no ombro dele. Devolveu a mão ao mesmo lugar e encarou-o.

Ele a beijou, mantendo-se, a princípio, na posição da dança, embora a mão na cintura gradualmente a apertasse contra ele. A mão dela apertava a dele de um modo quase doloroso. O interessante era que ela o beijava com evidente prazer, até mesmo com desejo, mas nenhuma paixão. Não havia qualquer coisa semelhante a essa ali, pelo menos não da parte dela. Os termos de sua relação eram claros e evidentes. Quando notou, havia soltado a mão dela para envolve-la em seus braços. Ela passara um dos braços em torno de seus ombros e apertava sua nuca com a mão. Mas havia autocontrole em sua entrega – o que talvez fosse um tanto contraditório.

E se ela perdesse aquele controle? E se ele fosse a razão pela qual ela o perdesse? Ele seria capaz...?

Levantou a cabeça e pôs as mãos de volta na cintura de Sieglinde.

— Eu não compreendo a mulher do dornês. — viu-se murmurando, dando-a um olhar muito direto e franco então.

— Precisa compreender? — ela perguntou-lhe, suavemente. Ele sabia o que ela estava perguntando. Sua relação, afinal, necessitava ser tão segura? Tão certa? Havia futuro naquilo?

Ele parou, por um momento. Olhou-a com muita atenção. Dos olhos cinzentos e perspicazes, aos lábios largos e generosos, aos cachos castanhos que emolduravam seu queixo. Então, por fim, balançou a cabeça.

— Não. Não preciso.

Ela sorriu.

— Ah, como sou descuidada. Estou quase certa de que ouvi alguém falar sobre bolos de morango para a sobremesa.

— Isso é verdade. Daemon comentou comigo mais cedo.

— Foi ele quem pediu aos servos, creio. Devemos refazer nossos passos e ver se sobrou algo nas mesas?

Ele ofereceu-lhe o braço.

— Seria uma ótima ideia, Alteza.