Avril est fini, voici les roses de mai Fébriles et débutantes, languides et parfumées Comme toi, Volupia, juste écloses, prêtes à humer « Cesser de butiner ? (me diras-tu) Moi, jamais »
Mais, il y a un mais… la saison est enclose Aimer avant la tombe réclame un peu d’hypnose Puis les pétales tombent, ainsi passent les roses Et les grâces des femmes, comme tant d’autres choses

















