Je suis à la fin

[talvez-poesia]

em pouco tempo

estarei morto

é o fim

não há volta

o rio rubicão terá sido

ultrapassado

os barcos

queimados

E apenas o fim

na minha frente

sinto medo

deveria estar feliz? me sentir livre ?

meu peito aperta

respiro fundo, como outrora

quando respirava fundo

a brisa gélida

cerrava os punhos

tentava não vomitar

e sonhava com esse dia

e hoje

respiro essa brisa gélida

por uma das últimas vezes

vejo o por do sol

purpúreo

e Deus

se é que há um

sentirei saudades

sinto minhas veias queimarem

esse triste poema que não

será lido por ninguém

não fazer sentido

meus batimentos cardíacos

se atrapalharem

gostaria de sentir em meus lábios

nesse momento

O gosto do vinho

ou dos seus beijos

mas só sinto o

amargor do

inevitável fim

[talvez-poesia]

Fazem meses que não escrevo

Vejo a casa vazia

A brisa noturna, soturna

Vejo a moldura na parede contendo velhas rolhas

De vinhos consumidos há não tanto tempo

Tento contar

Sempre passa dos 50, mas me perco

A música ao fundo

Fala de despedidas

Penso em parar com a

bebida

Embora ajude nos dia difíceis

E ultimamente houveram tantos

Deles

A morte já não é uma inimiga

não sei se realmente algum dia foi

Nem a vida

E eu já levantei bandeiras de

Guerra

Contra a vida, a existência

Estou somente adulto, agora

Ou mais cansado

Penso que os dois

Não sou mais o mesmo

Mas como me sinto agora

Talvez seja um efeito

De cometa

Sentir novamente

Tudo aquilo

A noite

Gritando silenciosamente

Meus poemas

Que não vão ler

Quis novamente apagar os poemas

não irei salvar isso

Mas eventualmente tudo isso irá queimar

E será um fim

Um fim poético

Um fim calmo

Um fim

Silencioso

Como a noite

Que grita sobre os meus ombros

Y.R

[talvez-poesia]

às vezes me pergunto

Quem sou, quem quero ser

às vezes tenho tanta certeza

às vezes só uma angústia

Chegar aos finais dos ciclos sempre causam

Algum medo

Buscamos traços antigos do que gostávamos

Para fugir, se sentir seguro

Ler o livro de poesia sujo que leu aos 15

Como para dizer que ainda gosta

Que isso ainda importa

Como para dizer que sabe quem

Ainda é

você e eu sabemos que os velhos jogos já não importam

tanto assim

Meus velhos poema já quase não aparecem

As rolhas de vinho de acumulam

Como nos poemas que lia aos 15

E nessa noite

Sem estrelas

De um lugar que um dia foi meu

Se eu tivesse 15

Teria vomitado

não só poemas

Mas como eu não tenho mais

só escrevo mais um poema

Pra mim

Pra você

Y.R

[talvez-poesia]

Ando lendo guerra e paz

bebendo menos café do que deveria

escutando o áudio das cartas do Fernando sabino

para Clarice Lispector

também me sinto perdido

os dias andam frios

até cachecol usei, sabia? e sempre fui um amante do frio

talvez sejam os finais

os recomeços

ontem escutei oh wonder

talvez seja só o passado

não sou mais tão revolucionário como

antes

mas mais apaixonado do que era

pela minha profissão, meu sacerdócio

bukowski já disse, descubra o que ama e deixe isso te matar, já que iremos todos morrer

Mas é uma noite fria de uma

Quarta

há tempos não divagava, há tempos não escrevia

há tempos não penso na minha morte

acredito que ande com

sorte

Y.R

[talvez-poesia]

Acho que você não me

entende e

tudo bem

mas eu acho que a morte

é um

dia que vale a pena

viver

no fim tudo o que fazemos

fazemos por contado

dia que iremos morrer

faremos, pois deixaremos

de existir

seremos pó

não mais que isso

você sabe

não sou religioso

não acredito em Deus

nem em fé nenhumas

por vezes não acredito

nem em mim

mas a morte

talvez seja o segunda dia mais

importa das nossas vidas

só perdendo

pro nascimento

mas eu acho esse momento tão mais impactante

nunca pensei sobre o meu nascimento, numa me importou

mas a minha morte

sim

terá um juíz ? um limbo sem fim?

beberei uma cerveja com bukowski ? Sei que deterestaria ele

no fundo somos parecidos

a morte é um maldito dia pelo qual eu

espero

Y.R

[talvez-poesia]

Fico parado no corredor

paralisado

sinto o cheiro de incenso

vejo o por do sol mais lindo

que já vi

estou sozinho

creio que ficarei um bom tempo assim

me sinto perdido volta e meia

o velho rock underground toca ao

fundo

desse mundo

novo, mas tão tão conhecido

Pelo chão livros do buk

Fumaria um cigarro hoje, eu acho

vejo pessoas que acham que sabem demais

quem sou

mas não me reconhecem

nao querem conhecer ?

O

mundo é confuso, sempre foi

hoje busco mais formas de me

reencontrar

y.r

[talvez-poesia]

Sinto certo incômodo

pela vida

pelo terror que o cotidiano me causa

A náusea diária

Talvez seja a falta de controle

ou as indecisões

sinto falta daquele fogo

sinto falta das poesia do bukowski

e do sexo selvagem sem pudor

me sinto mais confuso quanto ao futuro

mais a deriva

um marinheiro bebado

não mais que isso

Y.R

[talvez-poesia]

Passo por corredores

brancos sempre iluminados

me deparando com olhos

olhos escuros

intensos

envoltos por mechas negras

misteriosas, sombrias

tristes, talvez?

eu entendo

esses olhos não sabem

eu sempre tento disfarçar

mas os meus olhos são sempre

tristes ao final dos

dias

por vezes os olhos se encontram

mas não

não acho que signifique nada

olhos que não querem ser vistos

olhos que querem ver

demais

Y.R

[talvez-poesia]

Poema sem título n ?

Você sempre me

Encantou

Desde o momento

Que meus olhos se chocaram

Com os seus

Não sei se é a forma como você me olha fixamente

Olhos quase saltando como se suas órbitas quisessem

Ir até o fundo das minhas

Talvez a cor de tempestades de poeira, você

Realmente sempre foi intensa como a mais bela das

Tempestades

A menina que me olha com os olhos confusos, volta e meia

Nos meus olhos sempre tão cheios de certeza

Você me encanta com tudo

com suas confusões

As vezes me deixa maluco, confesso

mas maluco de amores por você, sempre

Por isso tenho tantas certezas

Por esses olhos de tempestade

Queimaria até o mundo para

ver esses olhos brilharem mais uma vez

Y.R

[talvez-poesia]

Destesto quase

quase todas as

coisas da vida

cotidiana

da obrigação de comer

de limpar os 3 copos sujos na pia

de passar o café todos os dias

os olhos, nariz, bocas, cus

intestinos

de todos em

todo mundo

a pequena manutenção da vida

me entendia de uma forma

as vezes reflito sobre isso

se odeio as pequenas coisas

mas não são essas pequenas coisas coisas que tornam a vida

de fato

vida?

a monotonia de um dia

nascer após o

outro

talvez eu odeia a

vida?

não sei

mais um talvez

as idas ao mercado

as portas

as janelas

abrindo e fechando dia após dia

como se isso fosse

tudo

talvez seja

me causa um incômodo uma náusea

inconfundível

acho que isso sempre me fez fugir

focar em algo

como em um estado de mania

talvez tudo seja

fuga

Y.R

[talvez-poesia]

As vezes me pergunto

o que importa

o que de fato

importa

se há algo que

importa

talvez nunca saberei

às vezes acho que é

morrer aos 35 e

não falta tantos anos

assim como

faltavam há algum tempo

as vezes acho que é

destruir tudo

queimar as poesias que ainda

restam

cortar verticalmente a

ulnar e a radial

uma a uma

mas eu me lembro que

curar é sempre mais

difícil

que cortar

as suturas demoram mais que

a incisão

mas também sei

que os dias são mais longos

na

solidão

acho que nunca

nunca saberei o que

realmente importa

acho que morrerei antes

mas isso

sei que não

importa

Y.R

[talvez-poesia]

Sigo um pouco

triste

mas sigo

não sinto profundas tristezas, mas

sinto

sei que estou

a música ao

fundo

as fugas

a falta de foco

os livros do bukowski jogados

na cama

eu jogado na

cama

os olhos pesam

os dias talvez

também

não me sinto profundamente triste mas

sei que estou

percebo que estou

talvez seja o tempo demais

a calmaria que me

dilacera

pensar demais

sentir demais

são as coisas que matam

os homens

não o álcool

não os cigarros

são os pensamentos

eles só tentam

se afogar em

algo

nessa merda toda

talvez eu também precise me

afogar

Y.R

[talvez-poesia]

Acho que nunca

nunca sabemos

o que importa

o que nos molda

escuto hoje uma banda

que me acompanhou por anos

talvez diga mais de mim

que eu mesmo

Me lembro

como se fosse hoje

quando recebi o CD

de uma pessoa

que no fim não foi importante

daqueles figurantes que não

importa o fim

mas a música que

escutei aquele dia

escuto até hoje

talvez me enxergue um pouco nisso

saudosismo talvez

isso me faz pensar

nos detalhes

no pequenos

gigantescos detalhes

que formam quem

nós somos

sem que nós possamos

efetivamente

escolher

Y.R

[talvez-poesia]

Não isso não

fica mais

fácil

não é sobre seguir correndo

há alguns dias difíceis

alguns são piores

sinto vontade de fumar

Chesterfild

ler todos os livros do bukowski

Vinho não tao

barato

A noite não está tão escura como

deveria e eu

eu sinto falta

das estrelas

lembro da lua gélida de minha

adolescência

as mãos trêmulas

o vômito

As pilhas de livros

tentando e tentando trazer

alguma resposta?

não, nunca trouxeram

mas eu sentia

junto ao meu estômago

o vazio

o sentimento de

derrota iminente

os dias cinzentos

que tantos sentiram

isso trazia certa

paz

talvez seja o ser

humano?

a faculdade cognitiva nos faz

ver demais, pensar demais

sentir

demais

não sei se os outros animais pensam nisso

se compreendem

talvez seja a miséria humana

nunca estão todos bem

normalmente estão todos

fodidos

e os poemas

as putas

a arte

seja nosso grito

nossa tentativa de mostrarmos que o mundo

talvez seja mais feio

nietzsche disse que deus está morto

mas não estamos

todos?

Y.R

[talvez-poesia]

Leio poesia

como se fosse

mudar algo

escrevo poesia

como se

fossem ler

Y.R

[talvez-poesia]

Isso não é um poema

isso não é um poema

odeio poetas

poemas

poesia de toda sorte

principalmente poetas

não sei se roubei essa

idiossincrasia do Bukowski

Talvez

talvez só odeie como todos os

poetas querem

mostrar

falar

nunca ouvir

mostrar como punhos cortados

em rede nacional

prefiro a poesia suja

escondida

Voluptuosa a sua

maneira

gosto dos gritos

mudos

daqueles que já não tem muito

o que dizer

pouco a sentir a não ser

as mãos

trêmulas

e as vísceras móveis como

enguias

odeio poetas

por saber que no fundo

mesmo não

dizendo em voz alta

também sou um

Creio que buk sentia

isso

Quando conhecemos nossa

natureza

tendemos a odiar

o inominável

isso poderia ser um cachimbo

mas não é

isso poderia ser

poesia

mas eu gostaria que

não precisasse

o leão ruge mais um

dia

e eu ?

morro mais um dia?

Y.R

[talvez-poesia]

Sobre o tempo

Todos os dias

os dias

todos

são como um morrer

um morrer lentamente

quando não estou

tão ocupado a ponto de não

respirar

e não respirar

me faz não morrer

ou me mata?

nunca tenho certeza

sinto que estou perto do

fim

talvez seja só ansiedade

falta de cigarros

falta da cafeína

falta de você

excesso de poesia

poesia em demasia

é como olhar o abismo

o meu

abismo

aquela sensação incômoda

de cacos de vidro

girando e girando

dentro de um peito apertado

a náusea tão presente

que já não sei se não sou o livro do

Sartre

um borrão, apenas

e escrevo tudo isso, pois

não sei o que queria

escrever

Y.R