cold as ice

— ❃ tatianna lovhrem veinticuatro, de rusia estudiante de periodismo en la universidad de dahl.

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q onda q pex  (◕‿◕✿)

demadrugada la pone, cualquier otro rp se la come lpm. FUE UN PLACER CHUCHIS, leerles, llorar, reir, etc. por acá un blog que no uso pero será mi único medio de contacto http://dulciineas.tumblr.com/ úsenlo sabiamentEAHRE.  y buenooooooo, yo también como buena seguidora de las masas dejo lo que sucedió en mi cabecita: 

gustav: 

esta fue su reacción al momento de escuchar la bala ( ಠ‿ಠ) NoOoNonoNo ( ಠ‿ಠ) , después dijo todas las maldiciones en noruego conocidas y por conocer mientras corría por su vida, pero dentro de su cabecita prefiere que fuese él y no alguno de los demás. 

al llegar al hotel abrazó a dylan y alex, una especie de reencuentro. LES DIJO LO MUCHO QUE LOS AMABA. 

ayudó como pudo, guadalupe le dijo que no hiciera mucho esfuerzo después de curarle la herida PERO NO ESCUCHO. 

https://youtu.be/vOCr8eSqXgM?t=120 gus cuando le dijeron que era victor el asesino. estaba gritando “ESTAMOS PERDIDOS, EL ASESINO ANDA SUELTO” y hugo: “el asesino es victor, ta rip, descansa hijo mío.” 

cuando llegó la ayuda preguntó por los demás, por minerva, nicolas, blueliv. Hugo le dijo que estaban bien, todos, y que subiera al camión. OBVIAMENTE jamás le perdonará eso a hugo, se encerró en su cuarto a llorar, comenzó a escribirle una carta de despedida,no pasó de la tercer línea, too much pain. 

actualmente dejó los estudios y vive de la mesada que dylan le da. 

tatianna: 

creo que jamás había sentido tanto p á n i c o en su puta vida

cuando el grupo de rufina volvió corrió a abrazar a nicolas, fuerte, y no tuvo valor alguno para decirle que blue estaba muerta

cuando hUGO MATA A VICTOR sintió alivio, mucho, y terminó llorando en una de las esquinas del lobby. CLARO QUE VA A NEGARLO TODO

ayudó a recolectar cosas para quemarlas, creo que fue de las primeras en ayudar

sigue en shock por las demás muertes.

durmió una gran parte del viaje de regreso

actualmente sigue y esta decidida a graduarse, se volvió más arisca menos con nicolas que HOLA, tienen actualmente unos meses de ser novios, ninguno admite que son novios. lpm. 

athenas: 

el trauma es real. 

abrazó a cada uno que fue por su rescate, LES AMA CHICOS, ATHENA LOS AMA. 

cuando vio a juno se le tiro encima y le dijo que por favor hiciera que todo terminara ya. 

tuvieron que explicarle que el asesino era victor, no dejaba de decir que no tenía sentido, que le habían visto morir. 

DE CAMINO NO SOLTÓ A DYLAN. 

actualmente dejó la universidad, un semestre para dejar que todo pasara, ir a terapia, pasar tiempo con sus mamis.  

y es novia de dylan // son vírgenes juntos // dicen alex y gus. 

THAT’S ALL FOLKS !!!

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A MOODBOARD ABOUT @nicsergeant & @taticnna

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smelhlter

Es una cadena de maldiciones, escapa a borbotes como si se tratase de una herida abierta, mancha todo alrededor en tono de lenguaje natal. Sobre la cama la mochila, la de siempre, carga en ella todo lo que cree útil. Hay una oración desgraciada y que le repiquetea el cráneo, arranca con podríamos... Y sigue con un abanico infinito posibilidades, podríamos haber reformado la seguridad del hotel, podríamos haber estado más alertas, son reclamos, dardos que apuntan directamente a nombres en particular. Detiene movimientos cuando percibe presencia, no se gira, sabiendo de quién se trata “Dile a Hugo que puede irse a la mierda y que ya hablamos todo lo que teníamos para hablar.” palabras tranquilas, no se adapta a quien decide en qué momento escuchar y en cuál dirigir, figuras patriarcas y de liderazgo siempre despiertan esa doble reacción carbónica: la confianza como positiva, la desobediencia como negativa. Apertura de cajón cercano al lecho, saca arma predilecta, como si se tratase de cuestión de buena fortuna, la guarda en escondite acostumbrado, el frío de la empuñadura en contacto directo con la dermis. “Espero que hayas aprendido a usar una” cincela vocablos con serenidad, es burla, pobre y miserable, cose una mentira porque sabe que le tiemblan las manos mientras da por cerrado el bolso. “Feliz cumpleaños, por cierto” es un engaño, si se reflejara en un espejo no se reconocería, se mueve por la recamara a paso vacilante, no recuerda dónde dejó los pocos cigarros restantes.

“Mensajera no soy, Samuel.” Nulos son los deseos de cruzar de nueva cuenta los pasillos hoteleros, ir en busca de la figura de mayor cargo autoritario. “Tampoco sé para qué quiere verte, no pregunté. Pero quizás sea importante, respecto a la búsqueda.” Porque no es necesario el soltar una cuestión cuando las acciones ajenas le responden por sí misma; la salida en busca de una de las tres figuras no ha pasado desapercibida para el de americano acento. Hombros que caen con suavidad, tonalidades mar que se mueven sobre la figura impuesta, atento a cada paso, movimiento. Ligeros son los movimientos con los que la cabeza se mueve, dejando en evidencia una negativa que no se puede ocultar, la nula práctica que ha adquirido en armas de fuego, una condena que ella misma se ha puesto, pues en base a vivencias propias el uso de uno bien podría ser su única salvación en momentos de apuro, pero es más terquedad que persona, lo sabe, a veces lo detesta. “Algún día voy a aprender.” No hay burla, es la determinación la que le infla el pecho, el constante deseo de llevar a cabo cada tarea propuesta. Ligero es el suspiro que de los labios carmín brota, irónico, el recuerdo de una celebración que se resume en frustración y enojo, en el deseo ferviente de salir de aquel infierno. “Debería decir lo mismo, por ahí escuché que estás más cerca de los treinta.” Es la burla la que hila sílabas, la que pretende restar tensión al momento, a la atmósfera compartida. 

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nicsergeant

“Fiona me dijo que pasara a la cocina antes de irme.” información que no es requerida ni necesaria, es una aclaración que recae ante los deseos de eliminar cual fuese el silencio que se despertase entre las dos figuras. Sinhueso que se pasea en las fronteras bucales, es un rastro que deja en ansiedad, liberándose de un cosquilleo que se desliza por su piel y recae en cada una de sus extremidades. No obstante, toda molestia física se desvía a una panorámica secundaria, un plano que carece de real importancia, cuando es la presencia nórdica la que se apodera de un espacio cercano a su anatomía. Es una lucha por mantener el ámbar alejado del zafiro, reconociendo que una vez que la colisión despertase, sería el arrepentimiento el que lo arrastraría a una permanencia; a una privación de un sendero que desconoce. “No lo sé.” sinceridad siendo coronada en por las gruesas cuerdas que bailan en su garganta, vibran en un acento heredado que se refleja cada vez que su mente se posiciona bajo astros alejados, aquellos que se escapan del control franco. Prenda que es tomada entre sus falanges y cae, es acobijada por los limites marrones que se ven selladas con el andar del pequeño navegante metálico. Extremidades que caen, diestra que se posa sobre el borde de la mochila, la despegan del lecho en el que la figura femenina descansa, posicionándola sobre el filo propio. Y es entonces cuando observa la coronilla en tonalidades fuego, rostro que se mantiene en un descenso, que es incapaz de buscar. “Nos vemos luego, Tatianna.” dígitos que se enredan en las delgadas hebras, cuerpo que se inclina, carnosidades que colisionan contra la cabellera mientras es el nudo el que reina en su garganta y el vacío en su estómago. Anhela la permanencia, la compañía o escenarios posibles en compañía de la oriunda de Moscú; empero, es también el devolver un cuidado, y la preocupación misma, los que lo empujan al borde del precipicio.

“Oh.” monosílabo carente de intensidad alguna,  vestigios de cansancio se ven plasmados sobre pálidas facciones, siendo el descanso pleno lo que no logra desde hace días. Incapaz de seguir el hilo en picada de una conversación sabe no llegará a lugar ninguno. De intranquilidad se infla el pecho, el repiqueteo constante que acaricia el sinhueso, tentación danzante sobre la punta del mismo, el buscar y pronunciar oración con sabor a súplica, una que no escuchó cuando fue ella quien hizo abandono completo del recinto hotelero, y el recuerdo de la partida es lo que tiene despierto los sentidos, acaricia paredes mentales, no quiere lo mismo para él. “No vas a hacer ninguna estupidez, ¿verdad?” y aún cuando la cuestión es soltada, la mirada es incapaz de encontrar refugio sobre las tonalidades pardas, se pierde en el felpudo, en el movimiento inquieto que los falanges arremeten consigo mismos. Hace memoria, trae el recuerdo de la confesión que ha logrado permanecer en las paredes mentales, y en momentos así, desgarran las mismas. Bocanada que promete llenar los pulmones, oración que muere apenas el tacto se hace presente, que aclaman la promesa sigilosa de un rencuentro, que desea y espera. Deja que los pasos hagan crujir la madera, el apretar de nudillos antes de que la figura abandone el refugio adoptado segundos atrás. “Espera” ágiles movimientos, la espina dorsal se rige, y las hebras caen presas de los dígitos, encontrando refugio detrás de ambas orejas. Colisión de miradas, pulmones llenándose de oxígeno necesario. “Promete que vas a volver bien, porque te juro Nicolas que si algo malo te llega a pasar—” Inconclusa queda la amenaza, pliegue formándose cual costumbre sobre el entrecejo, arcos en caída y mohín trazado sobre los pétalos rosáceos. Pide, suplica, una promesa necesaria para aliviar, o al menos tratar de calmar la intranquilidad que la mantiene presa. 

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bryhclt

agradece la información, asentimiento que asegura aquello. sin embargo, su primer impulso no es seguir con su camino, porque la figura con la que se encuentra es familiar, es querida. es por eso que sus pasos se adelantan, que busca acercarse hacia la mayor en el momento en que escucha su pregunta. “tengo que hacerlo.” menciona, vocablos sinceros son los que abandonan sus carmines. “lo sabes.” claro que lo sabe, porque la conoce lo suficiente. lengua humedece sus labios, se aproxima un poco más, lo suficiente como para tomar asiento a su lado. “y por mucho que me gustaría decir que quienes se quedan aquí estarán a salvo, no puedo hacerlo. tienes que tener cuidado, tati.” menciona, calidez impresa en aquel sobrenombre que le ha dado a la mayor, uno que sabe quizás no es bienvenido. “nosotros estaremos bien, prometo cuidar del grandulón.” labios se presionan entre sí, comisuras apenas se elevan en el intento de una sonrisa.

De marfil se tiñe la mirada, este comisura elevándose apenas un ápice, apenas el sobrenombre impuesto acaricia los tímpanos rusos, y los hombros caen con un deje de cansancio, no hay siquiera intención alguna de empezar una batalla innecesaria sobre como no es fanática del diminutivo, lo deja ser. “Se que vas a intentar cuidarlo, a él y a quien sea que te importa, no sé cómo lo haces pero—” incisivos superiores proclaman como víctima la carnosidad inferior, detienen el final de la oración, sílabas que mueren en recuerdos y suspiro. Cómo se puede hacer mención de la intranquilidad que repiquetea en el pecho, del escoso que se propaga por la anatomía cada que se hace a la idea de que en cuestión de horas aquellos que han despertado preocupación en ella se pongan en marcha, arranquen camino hacia el sendero de lo desconocido. “Solo promete que también te vas a cuidar, que no vas a hacer algo estúpido, no sé” pliegue que se forma en el puente de la nariz, brota de los fauces un ligero suspiro. “Te quiero de vuelta en una pieza.” Tácita es la petición del bienestar ajeno. 

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Sigiloso es el caminar, los vestigios de las noches en vela se ven plasmadas en facciones porcelana, ahí, debajo de la mirada. El pronunciar de las tres víctimas se suma a la larga lista que la mantiene despierta cuando cae el astro mayor y es la luminiscencia lunar lo que los acoge. Petición con tono de orden, portador de mirada cansina le ha hecho ir en busca del oriundo de Nueva Orleans, desconocedora del por y para qué, tampoco ha preguntado, nunca ha sido fanática de meterse ahí donde no le llaman. Y se mueve, arranca paso entre pasillos casi desérticos, siendo la habitación ajena el primer lugar de búsqueda. El crujir de la madera anuncia la llegada, esperanza inflando el pecho, búsqueda de la silueta ajena. “Hugo quiere hablar contigo.” Ni saludo, o cómo estás, las cuestiones se quedan atoradas y forman nudo que raspa la garganta, anatomía que busca refugio sobre el marco, se apoya. @smelhlter

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nicsergeant

mañana del treinta de octubre // después de ver la nota

La mirada de tintes otoñales observa los instrumentos que descansan en el interior de la tela en marrón, un descenso del pesado, deseos de mantenerse libre de ataduras a la hora de salir en búsqueda de la de nórdica procedencia. Es la preocupación la que martillea en el fondo de sus entrañas, despertada por la culpa, lengua que se mueve sin pensarlo en un antaño en que la amenaza sentenció su escapatoria. Tiemblan extremidades, impotencia recorriendo su intravenosa, nota que vuelve a repetirse en su cerebro y es el olvido parcial el que funciona como la mayor de sus trabas; no conoce precisiones, mas sí la posibilidad de reluce en cerámica nívea. Quijada que se presiona, botiquín que vuelve a encontrar lugar entre una botella de agua y sudadera. Pasos desconcentran su partida, mirada que vuelve a recorrer por última vez lo portado. “Si me llama Fiona o Hugo diles que bajo en un momento.” tonalidad ronca, acento de herencia paterno desplegándose tras cada una de sus palabras, no piensa en cómo pronuncia, ni siquiera en lo que dice; es su mente la que se encuentra en un exterior, donde quien ocupa lugar en el rubro de su interés se encuentra en peligro.

“Hugo está juntando algunas cosas, Fiona haciendo la comida y hasta donde sé, ninguno te ha llamado.” fingida es la tranquilidad con la que se hilan los vocablos, el crujir de madera anunciando su llegada aún antes de que el acento ruso hiciera acto de presencia. De impotencia de infla el pecho, petición que muere en la punta de los labios, nulos deseos de querer ver la silueta francesa perderse entre el níveo sendero. Marítimas tonalidades observan las pertenencias ajenas, y en las memorias se instala la escena donde era ella quien se adentraría a la aventura, el desenlace de la misma repiqueteando con consistencia. “Supongo que Mattias va a salir, Brynja también.” Hombros caen con notable pesadez, filo derecho de la cama, borde de la misma siendo el que acoge la anatomía femenina. Juguetones dígitos, mirada que cae, imposible encontrar refugio sobre los pardos, el no querer mirarlos por miedo a soltar no vayas. 

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bryhclt

mañana del treinta de octubre.

cabeza que asoma por una puerta, la búsqueda del mayor de los hombres en el hotel le resulta insatisfecha. se pregunta dónde demonios se habrá metido, pero al mismo tiempo se dice a sí misma que la única manera de encontrarlo es seguir buscando. necesita más municiones, y su cuchillo de vuelta. sabe que no tendrá tanta suerte como para encontrarse con el psicópata detrás de todo aquello, sabe que no podrá llenar su cuerpo de plomo. pero la esperanza es lo último que se pierde; y más vale ser precavida antes de tener que lamentar otra muerte. es por eso, que al momento de divisar una figura en el lugar, no tarda en acercarse. “¿has visto a hugo?” inquiere, no se molesta ni siquiera en pronunciar un buenos días, ¿cuál es el punto?

Calidez cubre hombros, dígitos se amoldan a la porcelana hotelera, fina taza capaz de almacenar el líquido humeante; mismo que promete dar una calma que le ha sido arrebatada. Escucha e ignora el caos a su alrededor, nombres femeninos se instalan en la pared mental, pero no taladran, no lo suficiente como para tentar al destino, como para emprender un viaje que, recordando memorias pasadas, sabe no puede terminar bien. De preocupación se le infla el pecho, pues los grupos, voluntarios en la búsqueda de aquel trío ha comenzado, y no le sorprende el nombre de aquellos valientes que han decidido lanzarse a la aventura. “Bajo con Fiona” el destino es desconocido y por ello no lo menciona, labios rosando el borde cálido, suave sorbo antes de posar mirada sobre la nórdica figura. “¿También vas a salir?” 

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                            Moscú, Russia | On Octuber 22nd, 1992 at 12:30 AM                                          Tatianna Irina Lovhrem was born.                                     “I wasn't born to be soft and quiet.                   I was born to make the world shatter and shake at my fingertips.”

[alexcsofrp]

Laura Berlin 

Smaragdgrün

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εїз📱☛✉♆

εїз : ¿Cómo se siente mi personaje alrededor de insectos?

Fanática no es, detesta las moscas porque dice que son asquerosas, igual los mosquitos, pero no tiende a reaccionar de manera estrepitosa al ver uno. 

📱 : ¿Textos o llamadas?

Depende de la persona, los textos son más prácticos, puedes hacer varias cosas cuando texteas, pero si es alguien cercano o familiar, optará sin duda alguna por las llamadas. 

☛ : ¿Cómo responde mi personaje a las órdenes?

Pésimo, Tatianna tiene la tonta idea de que ella no recibe las órdenes, las da. Desde la infancia se le ha inculcado por su padre que todo lo que ella diga o pida se hace, y si le dices que haces probablemente hará lo contrario sólo para joder. 

✉ : ¿Mi personaje es más de acciones o palabras?

Acciones, es de la idea de que tanta charla y poca acción es aburrida, prefiere actuar, hacer algo. 

♆ : ¿Qué piensa mi personaje de la violencia?

Es curioso, porque no apoya la violencia de ningún tipo, y aún así, si juegas con tus palabras, si la irritas demasiado seguramente recibirás un puntapié, o una patada en las bolas de su parte, hola Samuel, pero eso es es casos extremos supongo. 

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NOCHE DE MEMES

Para avivar las cosas, conocer a nuestros personajes un poco más o simplemente divertirnos hemos preparado esta tanda de memes variados, esperemos los disfruten. 

íconos + headcanons: 

envía ✦ para un headcanon “random” de nuestrxs personajes. envía ☮ para un headcanon sobre la amistad de nuestrxs personajes. envía ♥ para un headcanon de la vida amorosa de nuestrxs  personajes. envía ☁ por un headcanon “angsty” de nuestrxs personajes. envía ☯ para alguna diferencia entre nuestrxs  personajes.

para conocer a los personajes. 

⍤ : ¿Cómo es la voz de mi personaje? ¿Grave, aguda, rasposa, etc?  ✍ :¿Cómo es la caligrafía de mi personaje?  ☕ : ¿Mi personaje prefiere té o café?  ⌚ : ¿Mi personaje es bueno para mantenerse en un horario para citas, juntas, eventos o siempre llega tarde? ¿O temprano? ♿ : ¿Alguna herida grave del pasado?  ☺ : ¿Cómo es la sonrisa de mi personaje, lo hace con frecuencia?  ⚡ : ¿Cómo se siente mi personaje respecto a las tormentas? ¿Le gustan, lo calman?  ⚠ : ¿Cómo responde mi personaje a situaciones de peligro? ☃  : ¿Cuál es la festividad favorita de mi musa? ¿Algún recuerdo bueno de ésta?  ☂  : ¿A mi musa le gusta la lluvia? 🏨  : ¿Qué tan bien duerme mi personaje? ¿Tiene problemas para conciliar el sueño? ❤ : ¿Qué piensa mi personaje del amor? ¿Creen que van a encontrar a la pareja perfecta para él/ella? ☘ : ¿Mi musa cree en la suerte? ¿En el destino? ⚯ : ¿Cómo es la vista de mi personaje? ¿Buena, mala, necesita anteojos o prefiere lentes de contacto?  👓 : Si mi personaje usa anteojos, ¿cómo lucen/son?  ♨ : ¿Mi personaje se comporta en la mesa, tiene buenos modales?  ❀ : ¿Cuál es la opinión de mi personaje acerca de las coronas de flores? ♬ : ¿Mi musa sabe cantar? ¿Le gusta hacerlo? 📐 : ¿Cuál es la materia favorita de mi personaje? ♞ : ¿Cuál es el animal favorito de mi personaje? εїз : ¿Cómo se siente mi personaje alrededor de insectos?  📱 : ¿Textos o llamadas? ☆ : ¿Qué prefiere, sol, luna, estrellas?  ✝ : ¿Mi personaje es religioso?  ☠ : ¿Mi personaje ha tenido algún pensamiento sobre la muerte recientemente o sobre morir? ☎ : Tres personas a las que llamaría en una emergencia ☛ : ¿Cómo responde mi personaje a las órdenes? ❣ : Describe alguna acción física que mi personaje realiza para demostrar cariño / confianza. ❥ : Describe alguna acción verbal que mi personaje realiza para demostrar cariño / confianza. ☾ : Cuando mi personaje no puede dormir, ¿qué es lo que hace usualmente hasta que el sueño llega? ✓ : Dos personas con las que pueda confiar con su vida (dentro o fuera del hotel) ♆ : ¿Qué piensa mi personaje de la violencia? ✉ : ¿Mi personaje es más de acciones o palabras? ♡ : ¿Algún olor que llegue a traerle recuerdos, ponerlx nortálgicx?

pensamientos / confesiones / y más: 

envía 💫 para saber cuál fue la primera impresión de mi personaje con la actual envía ✨ para saber algo que le gusta o disgusta de mi personaje sobre el tuyo.  envía  🌟 para saber un pensamiento, algo que haya cruzado la mente de mi personaje al ver al tuyo. envía ☔ para saber si nuestros personajes tendrían contacto alguno después de volver a Oslo.  envía  🌠para un posible reencuentro después de unos meses en la ciudad.

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minxrvaax

                  “¿Y crees que yo escuche todo el cuento de Hugo mismo? No me vengas con idioteces, Tatianna.” La condena, claro que lo que lo hace, porque si ella pudo conseguir la información correcta aún tratándose de un chisme que viajaba de lengua en lengua, ¿por que no podría hacerlo ella? ¿por qué no el resto? La única lógica ante el fallo caía en la estupidez impropia, en el poco interés y preocupación que el resto ponía a la hora de dar con los hechos. “Es lo más lógico, claro. Digo, si Rory estaba contigo mientras Luna estaba con los otros ¿cómo sería posible que los dos se comuniquen entre sí en esas habitaciones? Claro que ese hijo de puta de Casillas es quién controla todo. Y si no es, probablemente ayude.” Eso tenía sentido, no recordaba la voz de Rory ni de Luna cuando recibió aquellos golpes cuando todo se fue al mismísimo infierno.

“No creo nada, tampoco me importa mucho de donde lo escuchaste.” Cansancio arrastra cada sílaba, después de todo no es mentira lo que los labios evocan, no cree nada, tampoco tiene importancia alguna el saber de quien, o cuando ha escuchado la noticia que parece ser clave para quienes aún se niegan a dejar la batalla. El recuerdo, nombre que al momento logra ponerle nervios de punta, aliento que aún siente sobre la dermis. Mas las facciones se quedan estáticas, no hay cambia alguno cuando éste es nombrado. “Casillas pudo haber sido el que hablaba por el parlante” suave susurro, hasta el momento no ha pensado siquiera, o se ha dado a la tarea de unir cables, mas cree en la posibilidad y le da ese nombre a la voz que durante esos momentos les brindó tortura con ayuda del ahora difunto. “Tiene sentido, cuando estábamos los tres, bueno —, alguien habló por un parlante, dijo que uno de nosotros tenía las cadenas sueltas y fue como Samuel logró escapar.” Comparte, y es que quizás en esos momentos el compartir vivencias, torturas, sea algo clave, o sirva de ayuda. 

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nicsergeant

“Si te acuestas y abres las piernas te puede demostrar lo equivocada que estás,Lovhrem.” pésima pronunciación masculina, de hecho, exacerba las posibilidades de caer en erratas que la fémina detesta y reclama; siendo más similar a la lengua materna que a la de nórdica herencia. Se declara un triunfador ante los hechos, ante los deseos de despertar molestia en la de angulosas facciones, ceño fruncido que proclama la caída de la corona sobre su cabeza y el trofeo cobijado entre sus dígitos. “Soy tu idiota, Tatianna.” deja en evidencia el recuerdo fecundado, episodios que han ido uniéndose a lo largo de la jornada, estadía diaria que lo ayudo a conectar momentos e interacciones, concluyendo en la habitación acuática en que las palabras femeninas se grabaron sobre su piel, en sus entrañas, apretando el aparato cardíaco y empujándolo a entonar una seriedad que se había negado a observar. Pero es el diario el que vive, no el mañana o un pasado, cae en la idea de la inexistencia de un nuevo día, mas propio, no de ella; a quien encierra en la posibilidad de un retorno al hogar paterno. “Sí, porque siempre piensas en lo que quiere hacer el resto, obvio, porque querías ver a Mattias sonriendo y a mí con el ceño llegándome al cuello.” es conocedor de las motivaciones femeninas, meses ha llevado analizándola, observando cada uno de sus movimientos, encantándose con los defectos y aferrándose a las virtudes que atesora y abraza. “¿Cinco me dijiste que tenías o eran cuatro?” continúa con los misiles, mano que golpea una de las delgadas extremidades femeninas, muslo que colisiona con la palma de su mano con suavidad, siendo la comisura este la encargada de demostrar la jocosidad que se encierra tras cada uno de los actos francos. “Tomo té, ¿no lo hacen así en Rusia?” se burla, expresa lo obvio, juega con brechas culturales y realidades que lo vuelven a coronar como el triunfador ante la naciente frustración de la de hebras color fuego. Porcelana que se eleva capturada por sus dígitos, peligrosa altura que se transforma en un atentado para ambas anatomías, negándose a entregar el cálido placer a quien su antagónica. “Tiene mis babas, debería darte asco.” ironía pura, carcajada que se mantiene encerrada bajo sus cuerdas vocales, que lucha por salir, mientras sus labios se ven obligados a permanecer apretados para mantener encerrada la sinfonía en diversión. “Quiero esta y no te prepararé ningún té.” asegura, descenso del instrumento en dirección a sus líquidos, siendo el movimiento contrario una condena para ambos de desearlo, en donde el baño se produciría en direcciones compartidas. “Si quieres más té ve a hacerte otro.” sostiene, dispuesto a finalizar con el dulzor que encierra la vajilla hotelera.

“¿Te han dicho que tanta seguridad no te favorece?” arcos que se elevan, fingida es la sorpresa que se marca sobre el semblante, “sería una lástima que hablaras de más y el resultado no fuese lo que prometiste.” sorna que traza luna menguante sobre facciones de hielo, burla palpable en cada sílaba, jala la cuerda, nuevo misil lanzado hacia terreno francés, proclamando una victoria efímera. Hay satisfacción delineada, el ego inflándose de forma peligrosa, y lo disfruta. Memorias que regresan, el recuerdo de una vivencia compartida, misma que creía había sido borrada de las paredes mentales masculinas, y un orgullo que le negaba a ser ella quien tocara el tema por vez primera. “Creí que eso había quedado claro la otra noche” suave canturreo, la punta de la lengua repasa con cautela el labio superior, “tú eres mi idiota  y yo,—” y curioso es llamarlo así, disfrutar el pronombre. “yo no tengo idea alguna de dónde sacas que soy insoportable.” de marfil se tiñe la mirada, finge la indignación, niega. Cansado suspira brota de los pétalos, el recuerdo de un actuar que se realizó con el único fin de molestar, tocar fibra francesa hasta llevarlo al borde del disgusto. Lejos estaba el cumplir los deseos nórdicos, filme que no encajaba de ninguna forma en los gustos rusos, sacrifício que decidió hacer sólo con el fin de ver el ceño fruncido sobre el semblante franco. “Quería verte con el ceño fruncido, sí. Lo de Mattias fue algo que salió en el momento.” Descarada, hombros caen con la única intención de restar importancia alguna sobre las acciones realizadas en antaño.  “Veinticuatro, de hecho.” Finge desconocer el porqué de la cuestión, retuerce vocablos y los amolda a su único beneficio, incordiar. “En Rusia es una falta de respeto tomar las tazas de otros, puedes perder un dedo si haces una osadía así.” Una seriedad que falla rotundamente, se inventa posibilidades, un final que cruza los límites de lo absurdo, lo sabe. Y es ahora personal la lucha, figura que rompe barrera alguna, elimina distancias y la diestra se eleva, el cuerpo se mueve de forma peligrosa, pantalla quedando en un segundo plano. Entre penumbra se tambalea, líquido desplomándose de la cerámica, encontrando refugio sobre las prendas propias, quizás en las opuestas también. Fatídico final, uno que no sorprende a raíz de los imprudentes movimientos. El idioma natal se hace presente, maldiciones soltadas entre quejidos, siseadas. El resplandor de una escena a la que le ha dado la espalda, ilumina de manera rápida la habitación, deja en evidencia las marcas violáceas que han pasado desapercibidas hasta el momento. El ceño se frunce, hay confusión danzante y para ese momento el incidente de segundos atrás ha pasado a un opaco segundo plano. “¿Qué te pasó?” los vocablos tiemblan, preocupación latente. “¿Qué hiciste, Nicolas? ¿Quién te dejó así?” 

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nicsergeant

“Quizás no sé leer y todo este tiempo he pasado los cursos por mi asombrosa personalidad.” inventa un autoestima del que carece, siendo los deseos de debatir los argumentos femeninos los que mueven los hilos de su sinhueso, finalizando con el choque del mismo contra el paladar, provocando un chasquido que otorga un triunfo momentáneo, como todos. “¿Insoportable?” interroga en dirección antagónica, lengua noruega que por un segundo duda de ser correcta, anhelando volver a entablar una interacción en materna sinfonía en compañía del último miembro de la línea sanguínea. Extraña, sí, sobre todo cuando es la lengua foránea la que agota y lo obliga a sumergirse en los deseos de ausencia tonal. La comisura este se eleva ante el característico gesto femenino, cuerpo que rodea sin pedir autorización alguna de la de semblante ruso, cuerpo que busca la colisión con el mueble que acoge anatomía contraria. “Tú le permitiste que la pusiera, así que en parte compartes el pecado.” contraataca, obsequia su espalda a la cinta que avanza, manteniéndose a un costado, titubeando si el perturbar la soledad rusa figuraría como una buena idea; desconocedor de las razones que la llevan a buscar la soledad y lúgubre escenario. “¿Y? Moonlight también y me aburrió.” sostiene, siendo el cálido elixir el que proclama su atención, apareciendo los deseos de acercar a los limites a la universitaria. Mano que desciende, cuerpo que se acomoda en el lugar señalado, sin embargo, no es solitaria su caída, ya que apenas su cuerpo se ve posicionado es la porcelana la que se ve secuestrada por sus dígitos hasta acercarse al borde de los propios pétalos. “Me estaba muriendo de sed, eres un ángel.” dramatiza e inventa un ofrecimiento que ambos saben que no se proclamaría, inclinación de la bebida, caída libre por un esófago que premia el obsequio. Dígito que se levanta, que se adelanta a los actos y posiciona sobre los carmines en rosa. “Silencio, estoy viendo la película.” infantil actuar, se acostumbra a una dinámica que no deja de crear un encanto, atracción.

“Serás un pésimo médico entonces, siento pena por tus futuras pacientes.” Es la burla formándose en la comisura este, sardónicos vocablos son entonados con el acento ruso. Finge escenarios, se inventa posibilidades a futuro que carecen de sentido alguno, como una costumbre mas, es el tira y afloja el que se instala en el actuar propio, y ajeno, batalla que se encuentra lejos de proclamar a uno de los dos como victorioso, y después de cada oración soltada son ellos los que se coronan triunfantes. Corrobora, no ha sido una jugarreta, una mala pronunciación o algo que se le parezca, “eres un idiota, Nicolas.” juega, va tanteando el terreno, expectante por la respuesta francesa, el saber si ha sido intencional el uso aquella palabra, una memoria de antaño que la mente rusa ha logrado conservar, al menos la mayoría de ésta. "¿Qué querías que hiciera? Era su cumpleaños, lo mínimo que podía hacer era elegir la película.” Contra ataca, y sabe que las propias entonaciones lejos se encuentran en busca la satisfacción nórdica, siendo el disgusto francés el motor que mueve el actuar de la rusa. “Minlight timbiín y mi iburrii.” Sucumbe, se entre al actuar enteramente infantil e irreverente, voz que se torna más aguda que de costumbre y mirada que no escatima en volverse de marfil. Quejido, indignación cincelada sobre el semblante de porcelana, el fruncir del entrecejo, molestia que no quiere siquiera ocultar.  “Qué haces Nicolas, deja eso.” Suelta después de que la diestra retira el índice sobre los labios, brusco movimiento. La tela que refugia los hombros cae sobre el sillón, la anatomía se mueve por sobre la ajena, no se piensa en las posibles consecuencias, en el cálido líquido siendo derramado en el cuerpo foráneo y la propia, un verdadero caos que no le importa. “Devuélveme la taza.” La diestra se extiende, los movimientos la llevan hasta proclamar presa la figura ajena en un intento por buscar seguridad, ventaja, siendo las piernas del francés su próximo lugar de descanso. “No te lo voy a pedir, dame la taza o si quieres esa, ve y prepárame una a mi.” Responde tajante, el mentón se eleva como quien espera nada mas y nada menos, que una afirmativa como respuesta, a sabiendas de que son bajas las posibilidades de salirse con la suya. 

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nicsergeant

Pasos que lo conducen al piso descendente, anhelo de encontrar en el silencio y penumbra el descanso que su raciocinio exige, horas entregadas a un puesto en el recinto de salud y paseando como auxiliador de la limpieza gastronómica. Cuerpo que busca un respiro, un momento donde la afonía sea la reinante y la caída de sus hombros la única problemática. Caoba que se despega de su descanso, adelanto de un tercero, dispuesto a buscar un refugio propio hasta que las hebras fuego se iluminan y es un nombre el que se dibuja en su razón, eliminando todo deseo, todo anhelo existente hasta entonces. Se detiene tras la figura, mano que se posiciona sobre la altura de la cabeza contraria, orbes que son eclipsados por el tacto masculino. Su cuerpo se inclina, labios que rozan con el canal auditivo, respiración que choca en calidez. “Alguien se robó el letrero, insoportable.” acento francés que se pronunciado con suavidad y soltura, mano que se mueve de su hogar provisorio para posicionarse sobre el menudo hombro. Denominación que deja en evidencia un recuerdo de la noche anterior, momento que pensó olvidado, mas fueron las horas las que se encargaron de hilar más fino. “tu gusto en películas es igual o peor al de Mattias, qué decepción.” miente, inventa una utopía, sin ser conocedor de la cinta que avanza y es interrumpida por el de gruesas facciones.

Penumbra, total oscuridad, campo visual e imágenes que son acaparadas en su totalidad por la palma francesa, siendo este el único sentido nublado, porque el acento se cuela por el canal auditivo, imposible no reconocerle y a si mismo, al olfato no caer presa de la fragancia masculina. “O quizás, no sabes leer. No es algo que debería avergonzarte, ¿sabes?” ironía, una necesidad por incordiar que se ve acaparada ante el adjetivo soltado, mismo que se mueve en la forma de un recuerdo por el mar de pensamientos. El puente de la nariz se arruga como consecuencia, “¿Cómo se llamaste?” Tantea el terreno, es el deseo por saber qué lo ha llevado a soltar aquel, entre todos los posibles nombres/insultos. Mirada que se tiñe en marfil, porcelana que busca refugio sobre la superficie mas próxima, diestra que se mueve y la coloca ahí mismo. “Ni siquiera sabes qué película estoy viendo Nicolas, es un insulto comparar este o cualquier otro filme con el dictador.” La punta de la lengua colisiona contra el paladar, memorias de una película que lejos se encuentra de ocupar lugar en la lista de sus preferidas. “Además tiene un oscar a mejor película” informa, los hombros se elevan, se acomoda, invita sin palabra alguna al de descendencia franco portuguesa a encontrar refugio sobre el cómodo sillón. “Puedes quedarte si vas a hacer silencio, si no, ve y busca a mattias, o puedes traerme algo de la cocina, muero de hambre.” Luna menguante dibujada sobre facciones de porcelana, irreverente, infantil.  

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bryhclt

suspira, ojos que rueda, demostración evidente de aquella ironía mezclada con frustración. “si fueses cualquier otra persona te diría que está bien, pero no quiero que te lastimes. déjame ayudarte.” no pide permiso para irrumpir el espacio personal de la dueña de rojizas hebras, manos que se acercan a las impropias, simplemente para tomar la diestra y una de las vendas. “mira cómo lo hago y después lo repites, podré no saber muchas cosas, pero en ésto confía en mí.” esmeraldas se encuentran con los zafiros femeninos por unos instantes, sonríe, y luego comienza con su tarea, venda que comienza a cubrir la nívea y delicada piel. “¿está bien o muy ajustada?” cuestiona, ya que si bien las vendas tienen que ejercer cierta presión, el exceso nunca es bueno.

Imposible soltar una negativa cuando la extremidad se ha visto presa de los falanges nórdicos. Efímero es el asentimiento, el orgullo tiene límites, y no ha sido ella quien ha pedido ayuda. “Está bien, Brynja.” Vendaje que no se siente flojo, ni amenaza con cortar la circulación de la muñeca, las tonalidades mar caen en descenso, se pierden en los movimientos. Movimientos que se ha grabado, imitación por su parte, ahora es la otra extremidad la que cae presa del vendaje, la mirada se enfoca en la tela, ligero suspiro que brota de los labios rusos. “Nicolas me contó lo que sucedió la otra noche,” no hay reclamos en la manera en la que los vocablos se pronuncian, el recuerdo marcado en la memoria propia, la mención del nombre de quien es la última en la línea sucesora francesa, y niega.